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                <title ref="bgrf:69.22 wikidata:Q123193865 MiMoText-ID:Q1682"> Histoire de Robert le Diable, duc de Normandie;
                    et de Richard sans peur, son fils: MiMoText edition </title>
                <author ref="viaf:56619408 wikidata:Q2363786 MiMoText-ID:Q210"> Jean Castilhon(1720-1799) </author>
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                <date> 2022 </date>
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                    <title> Histoire de Robert le Diable, Duc de Normandie ; et de Richard Sans
                        Peur, son fils </title>
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                    <publisher> The Intertextual Hub </publisher>
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                    <title> Histoire de Robert le Diable, Duc de Normandie ; et de Richard Sans
                        Peur, son fils </title>
                    <author> Jean Castilhon </author>
                    <pubPlace> Paris </pubPlace>
                    <publisher> Lacombe </publisher>
                    <date> 1769 </date>
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                    <date> 1769 </date>
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            <div type="titlepage">
                <p> HISTOIRE DE ROBERT LE DIABLE, DUC DE NORMANDIE; ET DE RICHARD SANS PEUR, SON
                    FILS. </p>
                <p/>
                <p> A PARIS, Chez <hi rend="caps"> LACOMBE </hi> , Libraire, rue Christine. près de
                    la rue Dauphine. </p>
                <p> M. D. C. C. LXIX. <hi rend="italic"> Avec Approbation, &amp; Privilege du Roi
                    </hi> . </p>
            </div>
            <div type="chapter">
                <head>
                    <hi rend="bold"> AVERTISSEMENT DE L'EDITEUR. </hi>
                </head>
                <p> IL paroîtra sans doute bien singulier qu'on ait pris la peine de rajeunir des
                    ouvrages, qui, depuis plus de deux siecles, sont abandonnés au peuple; des
                    Romans que la plus mince bourgeoise n'oseroit se vanter d'avoir lus, non pas à
                    cause du style &amp; du langage, qui les lui rendent aussi inintelligibles, que
                    le jargon alambiqué de Marianne l'est quelquefois pour nos Petites Maitresses,
                    mais précisément parcequ'ils ont fait l'amusement de la plus vile populace, qui
                    commence à ne plus les entendre. Ce n'est aujourd'hui ni la maniere d'écrire des
                    Auteurs, ni les sujets qu'ils traitent, ni le desir de s'instruire, ni même
                    celui de s'amuser, qui déterminent à lire; c'est l'ennui, le caprice ou la mode;
                    c'est aussi par ces motifs, que la plupart des Ecrivains sont entrainés. Mais ce
                    n'est rien de tout cela qui a donné lieu à l'idée de refondre quelques-uns des
                    ouvrages qui composent ce qu'on appelle la <hi rend="italic"> Bibliotheque Bleue
                    </hi>
                </p>
                <p> On venoit de publier un Roman que tout le monde s'arrachoit, parcequ'il portoit
                    le titre de <hi rend="italic"> Philosophique: </hi> les femmes le lisoient avec
                    fureur sans y rien comprendre, les Petits Maîtres le vantoient beaucoup sans
                    l'avoir lu, &amp; les gens raisonnables convenoient qu'il auroit été, passable,
                    si l'Auteur l'eût réduit au quart du volume. Un homme de lettres, qui lit peu de
                    Romans, eut lacuriosité de parcourir le nouveau chef-d'oeuvre. Il étoit à la
                    campagne chez Madame de* * *: Eh bien! lui dit-elle, lorsqu'il eut achevé de
                    lire, jugerez-vous toujours d'un ouvrage sans leconnoître ; n'est-il pas vrai
                    que celui-ci est charmant? quelle connoissance du monde, quelle imagination, que
                    d'esprit! L'homme de lettres, pour toute réponfe, lui rendit le livre, &amp; la
                    remercia. Enfin, pressé de dire son sentiment ; je ne puis disconvenir, dit-il,
                    que l'Auteur n'ait beaucoup d'esprit, son ouvrage en est rempli, &amp; c'est ce
                    qui m'en a le plus ennuyé. Madame de * * ouvroit de grands yeux, prenoit cet
                    homme pour un fou, &amp; alloit fe fâcher. Alors il prit le livre, chercha
                    l'endroit le plus intéressant, &amp; le relut avec toute la chaleur que la
                    situation du Héros du Roman lui inspiroit. Mad. de ** triomphoit, lorsque le
                    Lecteur reprenant emême endroit, l'examina phrase par phrase, &amp; fit voir
                    qu'il n'y avoit pas un mot qui convînt à l'état du personnage. Mad. de** étoit
                    toute étonnée, &amp; ne se pardonnoit pas de s'être laissé attendrir : c'est,
                    lui dit l'homme de lettres, que votre coeur entraîné par la situation, a suppléé
                    au sentiment qui manque à l'Auteur. Combien à nos pièces de théâtre, ne voiton
                    pas de spectateurs verser des larmes, qui sont aussi surpris que vous, lorsqu'à
                    la lecture ils ne trouvent que des mots vuides de sentiment, des expressions
                    recherchées, un style empoulé &amp; toujours hors du vrai! Quant à cette
                    connoissance du monde, je ne vois pas pourquoi on en fait tant de cas dans un
                    Ecrivain : est-il donc si difficile d'en saisir le jargon, les usages, les
                    mœurs? &amp; quand on a saisi tout cela, que tient-on? Je conviens qu'un Auteur
                    est blamable de manquer de ce qu'on appelle urbanité; mais il n'y a pas un grand
                    mérite à la posséder chez une Nation où le plaisir est le premier lien de la
                    société. Une connoissance plus essentielle, plus difficile, &amp;
                    malheureusement plus négligée, est celle du cœur humain: c'est faute de cette
                    connoissance que nos Romanciers &amp; nos Auteurs dramatiques mettent l'esprit à
                    la place du sentiment, font parler aux passions un langage étranger, raisonnent
                    quand il faudroit toucher, amusent l'esprit ou cherchent à lui en imposer par
                    des expressions singulieres, quand il faudroit porter dans l'ame les coups les
                    plus sensibles. Madame de * * sentoir la vérité de tout ce que disoit le
                    critique ; mais elle ne vouloit, pas abandonner l'Auteur du Roman nouveau ; elle
                    se retrancha sur le style &amp; sur l'imagination. Qu'entendez-vous par style?
                    reprit l'homme de lettres : n'est-ce pas ce ton, cette couleur que doit donner à
                    la diction la chose qu'on peint, ou le sentiment qu'on exprime? Madame de * *
                    convint que cette définition rendoit à peu près l'idée qu'elle se faisoit du
                    style. Le style est donc mauvais, reprit-il, toutes les fois qu'il n'est pas
                    d'accord avec le fond des choses? Or vous convenez que l'Auteur s'exprime avec
                    esprit, lorsqu'il devroit mettre dans la bouche &amp; dans les actions de ses
                    personnages, le langage simple, &amp; les mouvemens impétueux des passions ;
                    qu'il rend avec véhémence des évenemens ordinaires; qu'il peint avec pompe les
                    choses les plus communes. Votre Auteur n'a donc point de style, ou si vous
                    l'aimez mieux, n'a qu'un style faux &amp; menteur. Quant à cette imagination que
                    vous trouvez si brillante, il n'y a pas un de ces anciens Romans qu'on ne lit
                    plus, qui n'en offre mille fois davantage, je n'en excepte ancun. Madame de * *
                    l'accusa de prévention. Il soutint son avis avec une modeste opiniatreté, &amp;
                    alla si loin qu'il mit les Romans de la <hi rend="italic"> Bibliotheque Bleue,
                    </hi> au dessus de la plupart de ceux qui composoient la sienne, du moins pour
                    l'imagination. Elle fut indignée, humiliée même de la comparaison. Suspendez
                    encore votre colere, lui ditil, je n'ai rien avancé que je ne puisse prouver :
                    je sais bien que dans l'état où sont ces ouvrages, il n'est guère possible d'en
                    juger : outre qu'ils ne sont presque tous que des traductions informes, ils sont
                    écrits d'une maniere si barbare, que vous auriez de la peine à les entendre ; ce
                    sont de vieux tableaux qu'il faut raccommoder après les avoir bien lavés, &amp;
                    à plusieurs desquels il faut mettre des fonds. Madame de * * qui vouloit des
                    preuves, sonna sa Femme-de-chambre, &amp; lui demanda <hi rend="italic"> Robert
                        le Diable </hi> &amp; <hi rend="italic"> Richard sans peur </hi> . La
                    Soubrette étonnée se fit répeter jusqu'à trois fois, &amp; reçut avec dédain cet
                    ordre bisarre : il fallut pourtant obéir, elle descendit à la cuisine &amp;
                    reporta la brochure en rougissant. Sa maitresse eut la force d'en lire deux
                    pages, &amp; la remit au Critique, en le défiant d'en tirer parti. Il accepta le
                    défi, se mit à l'ouvrage, &amp; comme il étoit fort presse de se justifier, il
                    n'y mit pas toute la correction dont il étoit capable. Madame de ** reçut sa
                    rédaction avec peu d'espoir de s'en amuser, la lut avec plaisir &amp; exhorta
                    l'Auteur de continuer. </p>
                <p> Ces essais sont tombés entre mes mains ; je les donne tels qu'ils sont sortis de
                    la plume de cet homme de lettres. S'ils plaisent au public, je puis lui donner
                    une suite de Romans anciens plus intéressans, qui sont devenus fort rares après
                    avoir fait les délices de leur siecle. L'Auteur ne s'est pas contenté de les
                    rajeunir, il a tâché de les rendre dignes de toute forte de Lecteurs, en les
                    refondant entierement, &amp; en y ajoutant des situations &amp; des épisodes
                    nouveaux. </p>
            </div>
        </front>
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                <div type="chapter">
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                        <hi rend="bold"> CHAPITRE PREMIER. <hi rend="italic"> Sagesse d'Hubert.
                                Embarras de ses Courtisans. Combat contre deux Corsaires </hi> .
                        </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> S'IL EST </hi> un plus grand crime, il n'en est pas du
                        moins de plus insensé, que de murmurer contre la Providence ; nous lui
                        imputons des malheurs que nous nous faisons nousmême, ou qui, étant liés à
                        un ordre invariable de choses, sont presque toujours la source des plus
                        grands biens. Pour qui pourrait voir la chaîne des évenemens, il n'y auroit
                        ni bonheur, ni malheur sur la terre : ceux dont nous nous plaignons, ne sont
                        le plus souvent des maux, que parcequ'ils contrarient nos passions ou nos
                        préjugés. Si la Providence s'assujetcissoit aux fanraisies particulieres des
                        elle réuffiroit à faire le bien général qui ne résulte pas du bonheur du
                        grand nombre, mais du mélange des biens &amp; des maux de tous. D'ailleurs
                        nous nous méprenons si souvent sur les objets de nos voeux, nous avons des
                        idées si fausses du bonheur ou du malheur, que nos desirs sont souvent des
                        blasphêmes, dont la Providence se venge en les exhaussant. </p>
                    <p> Tels furent les vœux importuns de la Duchesse de Bretagne, jeune épouse
                        d'Hubert, Duc de Normandie, qui depuis dixsept ans qu'elle étoit mariée,
                        imploroit le ciel pour avoir des enfans, &amp; murmuroit de ce qu'il étoit
                        sourd à ses cris : à cela près, elle pouvoit se regarder comme la plus
                        heureuse des femmes : épouse adorée, Princesse respectée &amp; chérie,
                        maitresse absolue, dont la beauté égaloit le pouvoir, rien ne sembloit
                        manquer à sa félicité. Le Duc possédoit outre le Duché de Normandie, des
                        biens immenses &amp; les plus belles prérogatives ; il y avoit joint une
                        partie de la Bretagne que son épouse lui avoit apportée en dot. L'amour, la
                        convenance, &amp; le vœu de son peuple, avoient engagé Hubert à demander au
                        Duc de Bretagne la main de sa fille : la Souveraineté étoit le moindre des
                        avantages que possédoit le Duc de Normandie. Aux qualités du corps &amp; de
                        l'esprit, il joignoit l'ame la plus belle: juste, vaillant &amp; magnifique,
                        mille traits héroïques caractérisoient sa vie. Les Rois le prenoient pour
                        arbitre de leurs querelles ; &amp; lorsqu'il avoit prononcé, si l'un des
                        deux refusoit de terminer leurs différens, Hubert prenoit les armes, se
                        rangeoit du côté du plus juste, &amp; par conséquent de celui auquel il
                        avoit donné gain de cause, &amp; il forçoit toujours la victoire de
                        confirmer ses jugemens. Il avoir atteint sa vingt-cinquieme année qu'il
                        n'avoit pas songé à se marier : tout sage qu'il étoit, il avoit adopté le
                        préjugé commun aux Généraux &amp; aux Officiers Normands de ce tems là, qui
                        pensoient qu'une épouse amollissoit le courage, &amp; en conséquence il
                        avoit défendu qu'aucun de ses soldats se mariât, de forte que la guerre qui
                        n'étoit funeste à ses voisins que par les hommes qu'elle leur enlevoit,
                        l'étoit doublement pour Hubert qui perdoit ses soldats, &amp; qui s'ôtoit
                        les moyens de réparer ses pertes. </p>
                    <p> Hubert étoit galant, quoique sage &amp; pieux, mais il redoutoit les noeuds
                        du mariage; ses Courtisans dans l'espérance de rendre sa Cour plus gaie
                        &amp; plus brillante, lui représenterent qu il étoit tems de penser à se
                        donner des successeurs, &amp; que les guerres les plus sanglantes
                        dévasteroient ses Etats, s'il venoit à mourir sans enfans ; qu'à la vérité,
                        selon l'ordre ordinaire de la nature, ce tems étoit encore très eloigné,
                        &amp; qu'il n'y avoit aucun d'eux qui ne désirât de donner la moitié de sa
                        vie pour l'éloigner encore. Mais Hubert qui connoissoit la valeur de ces
                        sacrifices, ne consulta que l'intérêt de ses sujets: il envoya secrettement
                        des Peintres dans toutes les Cours, avec ordre de faire les portraits de
                        toutes les Princesses, sans qu'elles pussent s'en appercevoir. Lorsqu'il en
                        eut rassemblé une douzaine, il les exposa aux yeux de fes Courtisans : les
                        femmes les virent &amp; critiquerent tout, les hommes cherchoient dans les
                        yeux du Duc, quelle étoit celle qu'ils devoient trouver la plus belle. Il
                        s'en apperçut, ilsourit au portrait de laComtesle de Flandres, dont la
                        taille étoit lourde &amp; massive, les yeux petits &amp; louches, le teint
                        pâle &amp; inanimé. Ils crurent avoir deviné le goût du Prince, &amp; la
                        beauté de la Comtesse de Flandres fut mise au dessus des charmes de Vénus.
                        Hubert rioit de l'ait avec lequel ils convertissoient en graces, les défauts
                        les plus frappants. Les femmes plus sinceres &amp; plus malignes, exerçoient
                        leur critique sur le mauvais goût de leurs maris, sur celui du Prince, &amp;
                        sur-tout sur les tratis manqués de de leur future Souveraine. Enfin le Duc
                        se rangea du côté des femmes, il déclara que la Comtesse de Flandres étoit
                        très laide, &amp; les Courtisans ne comprenoient pas comment ils avoient pu
                        se faire illusion au point de la trouver jolie. </p>
                    <p> Dedouze portraits, le Duc en rejetta neuf, &amp; consulta les Courtisans sur
                        les trois qui restoient. L'un représentoit la fille de Raimond, Comte de
                        Toulouse, en amazonne, le casque en tête, l'arc en main, &amp; poursuivant
                        un sanglier, qui trainoit après lui le trait dont elle venoit de le blesser.
                        L'autre étoit le portrait de la Duchesse de Bourgogne, jeune veuve, peinte
                        en habit de deuil sous des voiles funebres qui rehaussoient sa blancheur,
                        appuyée sur le tombeau de son époux qu'elle arrosoit de ses larmes ;
                        l'intérêt que son affliction répandoit sur toute sa figure, enchainoit l'ame
                        du Duc. Le troisieme portrait étoit celui de la fille du Duc de Bretagne;
                        elle étoit représentée dans le négligé le plus simple ; elle prodiguoit à
                        son pere les caresses les plus ingénues ; on voyoit à travers les rides du
                        vieillard, la satisfaction que les graces de sa fille répandoient dans son
                        cœur ; ses yeux la fixoient &amp; laissoient échapper des larmes de
                        tendresse. Le Duc Hubert hésitoit entre ces portraits : les Courtisans se
                        garderent bien de prononcer, &amp; pour cette fois leur embarras venoit
                        autant de l'égalité des charmes de ces trois Princesses, que de leur
                        politique. Le Duc ne pouvant se décider sur leut beauré, résolut d'envoyer
                        des Ambassadeurs dans!es trois Cours, sous des prétextes assez légers. Il
                        leur ordonna d'examiner à fond les caracteres des trois Princesses, de lui
                        en faire un fidele rapport, &amp; surtout d'être sinceres. La fille du Comte
                        Raimond étoit vive &amp; piquante, elle joignoit les graces de l'esprit aux
                        traits d'une beauté mâle, qui annonçoient un courage au dessus de son sexe :
                        elle passoit la moitié de ses jours dans les bois ; les fêtes les plus
                        bruyantes, les jeux les plus pénibles, les exercices les plus dangereux
                        étoient ceux qu'elle préféroit : ses principales vertus étoient la
                        magnanimité, le courage, la fermeté &amp; l'égalité de caractere la plus
                        constante. Une ame tendre &amp; sensible, la bonté la plus généreuse, un
                        cœur toujours prêt à partager les biens &amp; les maux de l'humanité, des
                        mains toujours ouvertes à l'indigent : tels étoient les principaux traits du
                        caractère de la jeune veuve. La candeur, la simplicité de mœurs, la douceur
                        &amp; la délicatesse de sentimens caractérisoient la fille du Duc de
                        Bretagne : cette naïveté donnoit à son esprit &amp; à sa figure des graces
                        qui séduisoient ; il étoit comme impossible de lui résister. Le Duc étoit
                        encore indécis, il voulut s'assurer par lui-même de la vérité, il se cacha
                        sous l'habit de pelerin : les pelerinages étoient alors d'autant plus à la
                        mode qu'elle étoit encore dans sa nouveauté. L'Etat le plus voisin de la
                        Normandie est la Bretagne ; ce fut par là qu'il commença sa tournée ; il
                        arriva sans avanture jusqu'à Rennes ; il auroit voulu s'insinuer jusques
                        dans le palais du Duc; la crainte dêtre reconnu l'en empêchoit, un évenement
                        imprévu l'y introduisit malgré luimême. </p>
                    <p> Des Corsaires Sarrasins infestoient les côtes de Bretagne, ils enlevoient
                        toutes les jeunes beautés qu'ils pouvoient rencontrer : on avoit apperçu à
                        la hauteur de Saint Malo, près de Cancale, deux vaisseaux en panne, ils
                        furent reconnus pour des Corsaires : la jeunesse Bretonne se mit sous les
                        armes, les jeunes filles resterent auprès de leurs meres, &amp; l'on prit
                        les précautions les plus séveres. On se doutoit que les Sarrasins avoient
                        des intelligences secrettes dans la ville : on surprit deux Juifs qui
                        s'etoient glissés dans les principales maisons de Rennes, à la faveur de
                        noms célebres &amp; de l'habit de pelerins. Dès ce moment on fit main basse
                        sur tous ceux qu'on trouva dans Rennes, &amp; le Duc de Normandie qui avoit
                        pris le nom du Cavalier <hi rend="italic"> Cinthio </hi> de Florence, fut
                        arrêté &amp; conduit au Duc de Bretagne. Il ne fut reconnu de personne, il
                        refusa de dire son nom, il se contenta d'assurer qu'il étoit Chevalier,
                        &amp; il offrit de donner la chasse aux deux Corsaires. Il parla avec une si
                        noble fermeté, que le Duc de Bretagne lui confia une de ses galetes: il ne
                        prit que le monde qui lui étoit absolument nécessaire. Avant que de sortir
                        du port de Cancale, il fit partir une chaloupe afin d'attirer les Sarrasins
                        &amp; d'engager le combat. Son stratagême réussit, un des Corsaires se
                        détache, fond sur la chaloupe qui fait semblant de regagner le port ; alors
                        le Duc en sort, &amp; à force de rames, s'approche du vaisseau ennemi qui le
                        défie ; on en vient à l'abordage, &amp; les Sarrasins réduits à dix
                        combattans demandent grace. Cependant l'autre Corsaire vient au secours, le
                        Duc le laisse approcher &amp; se fait sur le pont un rempart des cadavres
                        entassés des Sarrasins du premier vaisseau. Le second Corsaire combat avec
                        fureur, sa résistance est vaine, il alloit subir le sort du premier, un
                        Renégat effréné allume une torche &amp; met le feu à la poupe ; quelques
                        Chrétiens captifs se jettent à la mer, le Duc leur envoie sa chaloupe &amp;
                        les sauve : les Sarrasins furieux trainent sur le pont ceux qui n'avoient
                        pas encore pu se précipiter dans les flots, &amp; les égorgent à la vue du
                        Duc ; mais bientôt le feu consume, &amp; la mer engloutit assassins &amp;
                        victimes. Le Duc de Normandie ne put ramener qu'un des deux Corsaires. Ce
                        combat s'étoit passé à la vue du port : le Duc qu'on ne connoissoit que sous
                        le nom du Cavalier Cynthio, fut reçu avec des transports de joie : il
                        distribua aux gens de l'équipage le butin qu'il avoit fait sur les
                        Sarrasins, &amp; ne réserva qu'une aigrette de diamans qu'il destina à la
                        fille du Duc de Bretagne. Il fut reconduit à Rennes en triomphe, le Prince,
                        avec sa fille, vint au devant de lui : il présenta les captifs au pere,
                        &amp; offrit les diamans à la Princesse : elle ne le vit point avec
                        indifférence, &amp; sa candeur ne lui permit pas de déguiser ses sentimens.
                        Le Duc de Bretagne, rempli d'estime &amp; d'admiration, le questiona
                        beaucoup sur sa naissance &amp; sur ses aventures. Le Duc de Normandie
                        répondit modestement qu'il avoit des raisons pour les cacher, que la
                        principale étoit qu'ayant été vaincu dans un tournoi, le vainqueur lui avoit
                        imposé cette loi bisarre, qu'il avoit juré de garder le silence jusqu'à ce
                        qu'il eut vaincu à son tour ce Chevalier, &amp; qu'il avoit pris ce moment
                        pour accomplir un vu qui étoit l'objet de son pelerinage. L'action éclatante
                        &amp; généreuse que vous venez de faire, lui dit le Duc de Bretagne, &amp;
                        votre qualité de Chevalier, me parlent assez en votre faveur pour que je
                        respecte votre secret. La Princesse pria l'étranger de lui faire le récit du
                        combat, elle l'écorna avec intérêt., &amp; elle lui donna les éloges les
                        plus flatteurs. Le faux Cynthio lui témoigna combien il désireroit de
                        pouvoir exposer sa vie pour elle : il lui dit, d'un air sournis &amp;
                        modeste, qu'il la supplioit d'accepter ses services, lorsqu'elle auroit
                        couronne les vœux de celui des Princes qui aspiroient à sa main. La
                        Princesse s'inclina, se tourna vers son pere, &amp; rougit. Ah! Chevalier,
                        lui dit le bon vieillard, vous venez de renouveller nos douleurs ; je dois
                        pour le bonheur de mes sujets marier bientôt Mathilde, mais je ne pense
                        qu'en frémissant à notre séparation. Je ne vois qu'un Prince qui pourrait la
                        rendre moins sensible, parceque ses Etats étant voisins des miens, j'aurais
                        du moins la satisfaction de voir de tems en tems ma chere fille ; il est
                        beau, jeune &amp; vaillant je ne l'ai vu dans ma Cour que dans l'âge le plus
                        tendre, &amp; j'ai appris qu'il ne démentoit point l'espérance qu'il faisoit
                        déjà concevoir de lui ; j'en ai souvent entretenu Mathilde, &amp; j'ai taché
                        de faire naître dans son cœur des sentimens que j'esperois de couronner un
                        jour ; mais on dit que ce Prince dédaigneux compte pour rien la beauté,
                        méprise l'amour &amp; regarde les liens du mariage, comme une chaine cruelle
                        &amp; insupportable. On vous rrompe, Seigneur, reprit l'étranger avec
                        vivacite: jamais le Duc de Normandie ne conçut des idées aussi fausses : il
                        regarde sans doute le mariage comme le plus grand des maux, lorsqu'il
                        enchaîne deux caractères insociables; mais je fais qu il n aspire qu après
                        le bonheur de s'attacher à une compagne aimable; qu'il prend, pour ne point
                        hazarder une démarche imprudente, les moyens les plus surs ; qu'il aimeroit
                        mieux épouser une de ses sujettes qui seroit selon son cœur, que la plus
                        grande Reine qu'il croirait ne pouvoir point aimer ; &amp; comme il fait
                        tout ce qu'il peut pour être adoré de son peuple, il ne négligera rien pour
                        être le meilleur des maris. Je vous dirai bien plus, je sais qu'il adore la
                        Princesse Mathilde, qu'il l'a vue, &amp; qu'il auroit mis sa félicité à
                        pouvoir lui avouer ses sentimens : il n'a pas osé les lui déclarer, il eut
                        voulu s'assurer plutôt de ceux de la Princesse : s'ils sont favorables,
                        &amp; qu'elle daigne me le permettre, d'un seul mot je le déterminerai à
                        vous demander à genoux la main de votre fille. Le Duc de Bretagne étoit au
                        comble de la joie, il permit à l'étranger d'agir comme il le jugeroit à
                        propos, pourvu qu'il ne compromît point sa chere Mathilde. Elle ne
                        comprenoit point comment le Duc de Normandie avoit pu la voir : l'étranger
                        qui craignit qu'elle ne poussât trop loin ses conjectures, lui expliqua la
                        maniere dont il avoit eu les portraits de toutes les Princesses; il lui
                        apprit qu'il l'avoit préférée à la Comtesse de Toulouse &amp; à celle de
                        Bourgogne, après avoir pris, par ses Ambassadeurs, des éclaircissemens sur
                        leurs caracteres. La Princesse parut flattée de ces soins ; son pere remit
                        ses intérêts entre les mains de l'étranger, qui partit deux jours après pour
                        Rennes, &amp; qui aussîtôt après son retour, envoya au Duc de Bretagne une
                        ambassade solemnelle pour lui demander la Princesse en mariage. La demande
                        fut bièntôt accordée, le Duc de Bretagne accompagna Mathilde, elle ne fut
                        pas fàchée de retrouver dans le Duc de Normandie, le Pelerin Cinthio. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE II. <hi rend="italic"> Dangers de la superstition.
                                Naissance de Robert. Doutes mal fondés sur la paternité. Avis aux
                                peres </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> JAMAIS </hi> on ne vit deux époux si bien affortis: c'étoit
                        de part &amp; d'autre la beauté la plus parfaite &amp; la tendresse la plus
                        vive : depuis dix sept ans qu'ils étoient mariés, rien n'avoit pu troubler
                        leur union, ils partageoient leurs peines &amp; leurs plaisirs, tout rioit à
                        leurs vœux : une feule chose troubloit leur félicité; le ciel refusoit des
                        enfans à leur amour &amp; à leurs prieres. Mille fois ils s'éroient
                        témoignés leurs regrets l'un à l'autre: Mathilde consoloit Hubert par ses
                        caresses; Hubert cherchoit à écarter cette idée affligeante de l'esprit de
                        Mathilde. Elle avoit conservé sur le trône cette candeur &amp; cette
                        simplicité qui faisoient les délices de son pete ; mais sa sensibilité, qui
                        sembloit s'être augmentée, causa son crime &amp; ses malheurs. </p>
                    <p> Pour consoler Hubert, elle lui disoit un jour, je bénis le ciel de m'avoir
                        donné un époux tel que vous ; vous faites le bonheur de ma vie ; dix-sept
                        ans se sont écoulés comme une nuit : peut-être est ce moi que le ciel punit
                        en nous refusant des enfans ; si vous aviez épousé une autre Princesse, elle
                        ne vous eut sans doute pas aimé autant que moi, mais sa fécondité vous eut
                        dédommagé de ce que vous auriez perdu du côté de la tendresse. Hubert se
                        sentoit pénétré de l'affliction de son épouse, il lui dissimuloit son propre
                        chagrin autant qu'il le pouvoir. La Duchesse le ressentoit plus vivement que
                        lui-même, elle eut recours à tous les secrets de la Médecine, &amp; à tous
                        ceux de la Chymie des Arabes, qui dans ce tems là, avoient fait les plus
                        grands progrès dans les arts Enfin n'ayant plus aucune ressource du côté de
                        la Physique, elle eut recours aux voies ridicules de la superstition la plus
                        absurde. Mathilde n'étoit point crédule, mais quel est l'esprit fort qu'un
                        grand intérêt n'ébranle pas quelquefois? Nous savons en général que l'esprit
                        humain a ses bornes : mais qui peut les déterminer? L'espoir &amp; le desir
                        nous persuadent aifément qu'il nous reste encore bien des secrets à
                        découvrir dans les sciences, &amp; qui nous a dit que ce qui n'a pas été
                        trouvé jusqu'à nous, ne le sera jamais? Telle invention qui paroissoit
                        impossible avant sa découverte, nous semble un jeu depuis que nous la
                        possedons. C'est ainsi que raisonne tout homme fortement occupé d'une
                        passion qu'il cherche à satisfaire, &amp; c'est ainsi qu'on fit raisonner
                        Mathilde. </p>
                    <p> On lui persuada de s'adresser à un Juif, qui, abusant de la foiblesse du
                        peuple &amp; de quelques connoissances qu'il avoit acquises chez les Arabes,
                        avoit l'art d'évoquer les ombres, &amp; prédisoit l'avenir : parmi beaucoup
                        d'autres secrets, il avoit celui de rendre stériles les femmes fécondes,
                        &amp; de donner la fécondité à celles que la nature avoit fait ftériles.
                        Mathilde eur la foiblesse de consulter cet oracle : l'infâme lduméen
                        l'assura du succès, si elle promettoit de lui garder un secret inviolable.
                        Elle le lui jura, pourvu ajoutat-elle, que vous n'exigiez de moi rien qui
                        puisse blesser l'honnêteté. On la rassura à cet égard : on lui expliqua tous
                        les mysteres de la cabale : on lui apprit que la terre, les airs, &amp; les
                        eaux étoient peuplés de Génies, à qui l'Etre suprême avoit confié le
                        gouvernement de l'univers, qu'ils protégeoient les hommes, &amp; s
                        uniffoient quelquefois aux mortelles. On demanda à Mathilde si la présence
                        d'un de ces êtres, revêtu d'une forme visible ne l'effraieroit point ; elle
                        répondit qu'elle se sentoit assez de courage pour le voir. L'impur lsraélite
                        fit des conjurations, &amp; l'on entendit des éclats qui ébranlerent la
                        caverne où se passoit cette scene ; après avoir évoqué trois fois l'être des
                        êtres, le fond de la caverne s'ouvre avec un bruit effroyable, &amp; un
                        jeune homme d une beauté parfaite vient se jetter aux pieds de Mathilde qui
                        s'évanouit. Ce jeune homme étoit en effet un Génie ; mais le Juif ignorant,
                        &amp; aussi crédule que les superstitieux qui le consultoient, le prit pour
                        un amant de Mathilde qui vouloit profiter de sa ressemblance avec Hubert
                        pour surprendre par la ruse, des faveurs que ses soins n'avoient pu lui
                        faire accorder. Mathilde &amp; le Lecteur retrouveront encore ce Génie sur
                        leurs pas. </p>
                    <p> Le Juif profita de l'évanouissement de Mathilde, pour faire bruler des
                        herbes aromatiques, qui jettoient les sens dans une ivresse voluptueufe,
                        &amp; plongeoient l'imagination dans un délire, qui sans lui ôter l'entiere
                        connoissance des objets, ne les faisoit voir que sous les faces les plus
                        riantes. Lorsque Mathilde sortit de son évanouissement elle se trouva la
                        tête appuyée sur le bras du jeune homme qui la soutenoit, elle fir un cri
                        &amp; se leva comme furieuse. Pourquoi, ma chere Mathilde, s'écria t-il,
                        pourquoi vous refusez- vous aux caresses d un époux qui vous adore? d où
                        vient cet effroi, lorsque j'ai paru devant vous? êtes vous étonnée de me
                        voir chercher les mêmes, moyens que vous, de nous procurer des gages facrés
                        de notre amour? Ah je le vois, le remord de m'en avoir fait un mystere a
                        caufé votre trouble; mais soyez tranquille, le motif qui vous fait agir,
                        vous justifie assez. </p>
                    <p> Mathilde les yeux fixés sur l'être qui lui parloit, séduite par le son de sa
                        voix &amp; par sa ressemblance, mais se souvenant du Génie qu'on avoit
                        promis de lui faire voir, flottoit dans la plus cruelle incertitude. Celui
                        qui lui parloit lui patoissoit seulement plus jeune que son époux : elle en
                        marqua sa surprise. Ah Mathilde, lui dit il, se peut-il qu'un si léger
                        déguisement vous fasse me méconnoître? votre cœur n'eut il pas dû écarter ce
                        foible prestige, auquel j'avouerai que j'ai eu recours pour paroître à vos
                        yeux avec les mêmes traits qui vous plurent tant dans le Pelerin Cinthio? Le
                        charme a opéré le même changement sur votre figure, regardez-vous dans cette
                        glace, ajouta-t-il, en lui donnant un miroir infidele qui rajeunissoit.
                        Mathilde se retrouva dans l'état où elle étoit lorsqu'elle épousa Hubert.
                        Vous sentez bien, Mathilde, reprit-il, pourquoi j'ai eu recours à ce
                        surcroit de charmes : le savant Enchanteur qui nous fait part de ses
                        secrets, m'a assuré que nous aurions la postérité la plus nombreuse, mais
                        que les momens étoient précieux, &amp; que ce jour étoit marqué par les plus
                        heureuses destinées. </p>
                    <p> Mathilde écoic bien convaincue qu'elle parloit à Hubert, cependant un secret
                        sentiment la retenoit encore. Cher époux, lui di-soit-elle, je ne sais quel
                        est le trouble qui m'agite ; vous connoissez ma tendresse pour vous, vous
                        savez avec quelle volupté je me suis toujours livrée à vos transports : d'où
                        vient que dans ce moment je ne puis trouver au fond de mon cœur la même
                        ardeur &amp; les mêmes desirs? Quoi, Mathilde, s'écria le faux Duc de
                        Normandie, Mathilde éprouveroit enfin de l'indifférence pour un époux qui
                        n'a jamais cessé d'être amant, &amp; qui l'est dans ce moment, plus qu'il ne
                        le fut jamais! Oh! pour de l'indifférence, non, dit-elle, non, cela est
                        impossible ; mais …. dans cette caverne! à la merci d'un Juif! Je t'entends,
                        reprit-il, ma chere Mathilde, viens, suis moi. Mathilde lui tend la main, il
                        l'embrasse, &amp; la conduit dans un bosquet de myrthes au-delà d'un
                        ruisseau qu'ils passerent dans une nacelle que le faux Duc tira sur le
                        rivage: c'est-là que séparé du reste du monde, le perfide se livra à mille
                        transports qui furent rendus inutiles, comme on le verra dans son tems. </p>
                    <p> Cependant les heures se passent, le jour est près de sa fin, &amp; le lâche
                        Iduméen qui avoit tout à craindre d'Hubert, veut séparer les amans ; il
                        appelle Mathilde qui ne l'entend point, il veut passer dans l'isle des
                        myrthes, mais la nacelle étoit sur le rivage opposé; il franchit le ruisseau
                        à la nage, &amp; trouve le faux Duc qui soutenoit Mathilde évanouie. Il le
                        presse, lui fait sentir le danger qu'ils courrent, &amp; ils éveillent la
                        Duchesse, dont le premier mouvement est d'embrasser, son époux ; mais, ô
                        ciel! quel est son étonnement, l'illusion avoit cessé, le faux Duc n'avoit
                        plus aucune ressemblance avec le véritable. Perfides, s'écrie-t-elle, dans
                        quel abîme m'avez vous plongée ; barbares, arrachez-moi le jour, il ne vous
                        en coutera qu'un crime de plus. Vous avez osé deshonorer votre Souveraine,
                        tremblez. Monstre, dit elle au Juif, arrache-moi le jour, te dis-je, ou je
                        vais tour révéler au Duc ; &amp; toi, vil imposteur, par quel prestige,
                        abusant de ma propre vertu, as-tu pu tromper, sous une fausse apparence, le
                        penchant secret de mon cœur? </p>
                    <p> Mathilde pleuroit &amp; s'arrachoit les cheveux; elle voulut se poignarder,
                        le Juif l'empêcha. Il prit un air consterné, représenta à la Duchesse que sa
                        mort entraineroit celle de son mari ; que le meilleur parti qu'elle eut à
                        prendre, étoit d'ensevelir tout dans le plus profond mystere, qu'au surplus
                        elle n'avoit rien à se reprocher. N êtes-vous pas venu, lui dit il,
                        interroger mon art, ne vous ai-je pas demandé si la présence d'un génie ne
                        vous effraieroit point? ne vous aije pas dit que souvent ces esprit
                        s'unissoient aux mortelles ; ne m'avez vous pas permis d'en évoquer un? Il
                        est vrai que la forme sous laquelle il a paru, vous a trompée ; sous toute
                        autre, il n'eut pu obtenir de vous des faveurs sans lesquelles il étoit
                        impossible que vos desirs pour votre postérité fussent remplis? Quoi,
                        reprit-elle, tu voudrois me persuader encore que ce ravisseur est un Esprit
                        élémentaire? Beauté céleste, s'écria le faux Sylphe d'une voix entrecoupée,
                        je n'ai commis d'autre crime que d'avoir emprunté les traits de votre époux,
                        &amp; de n'avoir pas essayé de vous plaire sous les miens. Et, qui es-tu?
                        dit la Duchesse d'un ton imposant. Je suis un démon, s'écria le scélérat,
                        &amp; l'enfant que tu portes aura tes vertus &amp; mes vices. Sois discrete,
                        cache à ton mari ce qui vient de t'arriver ; malgré te ciel, tu as voulu
                        avoir un fils, dans neuf mois tu le mettras au monde. </p>
                    <p> La douce &amp; timide Mathilde vouloit s'élancer sur son ravisseur, mais il
                        s'englouttit dans le sein de la terre, &amp; ne laissa à sa place qu'une
                        épaisse fumée. Elle demeura comme interdire, elle ne savoit que croire de
                        tout ce qui venoit de se passer ; le Juif l'assura que ces évenemens étoient
                        fort ordinaires, que le Génie auquel elle avoit accordé ses faveurs, étoit
                        un Esprit tout puissant, dont l'Empire étoit au centre du globe de la terre. </p>
                    <p> Elle avoit entendu parler à sa nourrice de Lutins, d'Esprits incubes &amp;
                        succubes, de Sylphes, de Gnomes &amp; d'Ondins ; jusqu'à ce moment elle
                        n'avoit ajouté aucune foi à ces fables : si ce qu'elle venoit de voir ne la
                        persuada pas entièrement, elle avoit un si grand intérêt à le croire,
                        qu'elle commença tout au moins de douter. Elle se fit reconduire par le Juif
                        &amp; revint au Palais, où par bonheur le Duc n'étoit pas encore rentré:
                        elle eut le tems de se mettre au lit, sous prétexte d'une légere
                        indisposition. </p>
                    <p> Le Duc étoit à la chasle depuis le matin; il revint harassé: on lui dit que
                        la Duchesse reposoit ; il remit au lendemain à la voir. A peine fut-il jour,
                        qu'il passa dans l'appartement deMathide : il la trouva un peu abattue, il
                        se coucha auprès d'elle, &amp; lui fournit des raisons de douter, si le fils
                        qui devoit naître d'elle, appartiendroit au Duc ou au Démon. </p>
                    <p> Mathilde cependant, inquiète sur l'existence des esprits élémentaires,
                        alloit consultant de tous côtés, mais elle ne pouvoit être éclaircie; enfin
                        elle appella le Juif à qui elle promit sa grace, s'il lui avouoit la vérité,
                        quelle qu'elle fut : Le Juif lui donna sa parole qu'il ne lui cacherait rien
                        après ses couches : car sa grossesse étoit déclarée à la grande satisfaction
                        du Duc &amp; de ses Sujets. </p>
                    <p> Enfin le tems d'accoucher arriva, Mathilde éprouva les douleurs les plus
                        affreuses, son accouchement dura un mois entier malgré les prieres &amp; les
                        vœux de toute la Cour: tous ceux qui étoient auprès de la Princesse
                        fondoient en larmes. Le moment de la naissance de cet enfant fût annoncé par
                        les prodiges les plus inouis, soit qu'ils fussent surnaturels, comme
                        plusieurs Historiens l'ont cru, soit qu'ils fussent les effets des secrets
                        du Juif. Lorsqu'il naquit, le ciel se couvrit de nuages &amp; retentit d'un
                        pôle à l'autre de coups redoublés de tonnerre. Le Palais du Duc parut tout
                        en feu, un ouragan renversa une de ses principales tours ; une chouette qui
                        se glissa dans la chambre de la Duchesse, éteignit avec ses aîles, l'une
                        après l'autre, toutes les bougies qui se rallumerent d'elles-mêmes. L'enfant
                        en venant au monde éternua trois fois, &amp; il lui vint trois dents ; deux
                        heures après il éternua encore trois fois, &amp; l'on s'apperçut de trois
                        dents nouvelles ; avant la fin du jour il ne lui en manquoit aucune. Il
                        mordoit ses nourrices, &amp; l'une d'elles ne pût s'empêcher de s'écrier que
                        cet enfant étoit un Diable, ce qui allarma beaucoup sa mere. On fut obligé
                        de le nourrir avec du lait qu'on lui faisoit avaler malgré lui, au moyen
                        d'un biberon. A peine avoit il un an, qu'il parloit aussi distinctement que
                        son pere, il demandoit rous ses besoins ; &amp; savoit se faire obéir; les
                        enfans ordinaires à l'âge de sept ans sont moins formés qu'il ne l'étoit :
                        son pere l'appella Robert. Il n'y avoit aucune sorte de méchancetés qu'il ne
                        fit, jettant à la tête des uns tout ce qu'il tenoit dans ses mains, frappant
                        les autres, &amp; ne faisant grace à personne. A cinq ans il assommoit tous
                        les enfans d'un âge supérieur, ils fuyoient dès qu'ils le voyoient. Le
                        propos de sa nourrice, lorsqu'il la mordit, &amp; la terreur qu'il inspiroit
                        aux autres enfans lui firent donner le nom de Robert le Diable, qu'il porta
                        toute sa vie. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE III. <hi rend="italic"> Espiegleries de Robert.
                                Chagrins qu'il donne à ses parens. Devoirs qu'impose le titre de
                                Chevalier. Combat </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> UNE </hi> enfance aussi difficile annonçoit la jeunesse la
                        plus orageuse : lorsqu'il eut atteint huitiéme année, le Duc le mit sous la
                        conduite d'un Gouverneur, auquel il donna toute autorité. C'étoit un homme
                        d'un mérite distingué, qui avoit servi l'Etat dans le ministere. Il ne se
                        chargea de Robert que par considération pour son pere, &amp; parceque
                        d'ailleurs.à travers les défauts de ce jeune homme, il croyoit voir un fonds
                        heureux. Robert marqua la plus grande indocilité, il jura que jamais il ne
                        souffriroit que personne fût son maître, prit ses livres, les foula aux
                        pieds, &amp; menaça son Gouverneur. Le Duc le fit mettre aux arrêts dans le
                        donjon. Robert qui dans ce moment ne fut pas le plus fort, ou du moins qui
                        ne voulut point lutter contre son pere, fit semblant de se repentir:
                        maisc'est dans le tems qu'il paroissoit plus tranquille qu'il méditoit ses
                        espiegleries. Dans le grand nombre de celles dont on parle encore en
                        Normandie, les Historiens n'ont conservé que les suivantes. </p>
                    <p> La veille d'une grande partie de chasse, il réfolut de la faire manquer : il
                        artendit la nuit, &amp; lorsqu'il crut que tout le monde dormoit
                        profondément, il se leve, va nuds pieds dans toutes les chambres de son
                        donjon, prend les culottes, les souliers &amp; les bas de son Gouverneur,
                        les siens &amp; ceux de ses domestiques, &amp; les porte dans les chambres
                        du premier étage, reporte ceux du premier au second, ceux du second au
                        donjon, &amp; se remet dans son lit. A l'heure indiquée lorsqu'il fallut se
                        lever, &amp; que chacun veut s'habiller à la hâte, les uns trouvent leurs
                        habillemens élargis, les autres beaucoup plus étroits que la veille. L'un va
                        faire part de son avanture à son voisin qui venoit lui communiquer la fienne
                        ; l'autre fouille dans sa poche &amp; y trouve de l'argent qu il n'y avoit
                        pas laissé. L'allarme &amp; la surprise se communiquent de chambre en
                        chambre, Robert n'est pas le dernier à jurer ; à tout instant l'embarras
                        augmente. Il apperçoit un valet-de pied qui portoit sa culotte, il s'élance
                        sur lui &amp; le traite de fripon, le même valet voit ses bas aux jambes du
                        Gouverneur. Tout étoit dans la confusion ; Robert feint de chercher l'auteur
                        de cer embarras ; le Duc de Normandie qui voit sa partie de chasse dérangée
                        est furieux, il veut qu'on punisse le coupable ; le Gouverneur qui se
                        doutoit de la vérité, appaisa tout le monde. Mais toute la journée se passa
                        â retrouver ses effets. </p>
                    <p> Une autrefois il étoit avec quelques camarades de son âge &amp; de son
                        caractere, dont l'un l'avoit servi dans l'aventure précédente. Ils alloient
                        de tous côtés volant des fruits &amp; dévastant les campagnes. Ils entrerent
                        dans le jardin d'un Couvent de Moines ; ils furent apperçus: un des Freres
                        escorté de quelques valets, se mirent à les poursuivre ; les camarades de
                        Robert escaladerent les murs &amp; se sauverent: Robert moins prompt fut le
                        dernier ; le Frere l'atteignit au moment où il escaladoit, il ne l'arrêta
                        point, mais à grand coups de discipline, il l'accompagna jusqu'au haut du
                        mur. Lorsque Robert y fut parvenu, il se mit à pleurer &amp; à crier après
                        son couteau, qui, disoitil, étoit garni en or : le bon Frere lui demanda où
                        il l'avoit laissé, &amp; lui promit de le lui donner : Robert lui fit signe
                        que c'étoit au pied du mur parmi des herbes qu'il lui indiqua du doigt. Le
                        Religieux qui vouloit profiter du couteau, se mit à le chercher : tandis
                        qu'il avoit le front courbé, Robert détacha du mur la plus grosse pierre
                        qu'il put arracher, &amp; la jetta sur le dos du Frere qui resta estropié
                        sur la place. </p>
                    <p> Chaque jour il inventoit de nouvelles espiégleries: son Gouverneur voulut le
                        corriger. Robert jura de lui ôter cette fantaisie, &amp; il remit à la nuit
                        même l'exécution de ce dessein. Pour mieux s'assurer de Robert qui
                        s'échappoir souvent, le Duc l'avoit logé, comme on l'a dit, dans le Donjon
                        au plus haut du Palais. Depuis l'aventure du changement d'habillemens, le
                        Gouverneur ne se couchoit jamais, qu'il ne fût bien certain que Robert étoit
                        endormi. Il falloit pour arriver à son appartement monter quelques marches
                        &amp; traverser un long corridor. Le Gouverneur à une certaine heure ne
                        manquoit pas d'aller espionner Robert, il laissoit ses pantoufles sur
                        l'escalier &amp; s'introduisoit dans l'appartement. Robert l'attendit
                        pendant la nuit, le laisse passer, &amp;, randis qu il étoit à faire sa
                        visire, qui fut d'autant plus longue, qu'il avoit trouvé la porte ouverte
                        sans que personne lui répondît, Robert cloua les pantoufles du Gouverneur
                        &amp; se retira. Allarmé de ne pas trouver son élevé, le Gouverneur revient
                        à la hâte, met ses pieds dans ses pantoufles, &amp; dès qu'il veut avancer,
                        son corps perdant l'équilibre, il roule dans l'escalier avec fracas ; les
                        cris du Gouverneur, le bruit qu'il fait en roulant, éveillent les valets :
                        on accourt, &amp; Robert est des premiers à lui porter du secours. </p>
                    <p> Cette espieglerie eut des suites plus fâcheuses que Robert ne l'avoit cru :
                        le Gouverneur se blessa, &amp; mourut peu de jours après de ses blessures.
                        Dès ce moment Robert ne voulut plus étudier, &amp; quand même il l'eût
                        promis, personne ne se fût chargé de lui. Sa méchanceté étoit au comble : on
                        ne l'appelloit partout que Robert le Diable ; tout le monde fuyoit devant
                        lui, &amp; autant ses parens avoient désiré de l'avoir, autant étoientils
                        fâchés d'avoir été exaucés. Mathilde surtout étoit désolée, &amp; n'osoit
                        confier à personne le mystere de la naissance de son fils. </p>
                    <p> Robert étoit parvenu à sa dix-septieme année; Mathilde, malgré ses vices
                        &amp; la honte de sa naissance, ne pouvoit s'empêcher de l'aimer : elle
                        espera que s'il obtenoit le grade de Chevalier, ce titre imposant seroit un
                        frein pour l'avenir. Elle le proposa à son époux, qui assembla les
                        principaux Seigneurs de la Cour, &amp; tous les Chevaliers de ses Etats. Il
                        avoit fait publier un grand Tournoi, afin que Robert parût digne de la
                        marque d'honneur dont il alloit être décoré. Le Duc lui exposa les devoirs
                        auxquels le titre de Chevalier l'obligeoit. Il lui représenta que la
                        naissance &amp; les dignités ne servoient le plus souvent qu'à dégrader les
                        hommes en les faisant connoître ; que si ces prérogatives ne nous faisoient
                        point aimer, elles dévoient nous faire détester ; qu il n'y avoit pas de
                        milieu pour les Grands, entre l'amour &amp; la haine, le respect &amp; le
                        mépris ; que ce n étoit qu'à force de vertus qu'ils pouvoient faire oublier
                        à leurs inférieurs leur supériorité toujours humiliante ; qu'il n'y avoit
                        d'autre moyen pour se concilier l'estime &amp; l'amitié du peuple, que
                        d'être doux, honnête &amp; vertueux; qu'un homme d'une naissance commune
                        pouvoit être vicieux sans conséquence; mais qu'un Grand étoit dans la
                        nécessité d'être sans reproche ; enfin que le titre de Chevalier alloit lui
                        imposer encore plus formellement cette nécessité; qu'il seroit honteux qu'un
                        Prince né pour regner sur de vastes Etats, ne fût point armé Chevalier, mais
                        qu'il le seroit encore davantage qu'un Chevalier n'eût point les vertus de
                        son état. Robert répondit à son pere que la vertu étoit indépendante d'un
                        vain titre : que Chevalier ou non, il devoit connoître ses devoirs, &amp;
                        qu'il s'expliqueroit plus ouvertement devant les Chevaliers. Le Duc ne le
                        pressa pas davantage, &amp; ne savoit que penser de son fils. </p>
                    <p> Le jour fixé pour le Tournoi, &amp; tous les Chevaliers étant assemblés
                        &amp; prêts à recevoir Robert, il leur parla ainsi : Chevaliers, si le
                        courage &amp; la valeur sont les premieres vertus que vous exigez pour être
                        admis dans votre ordre ; personne, je crois, n'y a plus de droit que moi,
                        j'espere de vous le prouver avant la fin du jour. Vous exigez, dit on,
                        toutes les autres vertus qui constituent l'honnête homme, en quoi je trouve
                        l'Ordre de Chevalerie fort inutile : car il suffit de vivre parmi les hommes
                        pour être assujetti aux mêmes devoirs. Ces vertus doivent naîrre avec nous,
                        leur développement dépend des circonstances : j'ignore si je les possede,
                        parcequ'il ne s'est point présenté des occasions de les exercer ; ce que je
                        fais bien, c'est que l'Ordre de Chevalerie ne les donnant, ni ne pouvant les
                        donner, il est assez indifférent à l'honnête homme qui les possede, d'être,
                        ou de n'être point Chevalier. Votre Ordre doit donc se borner à exiger de
                        ceux qui y aspirent, une valeur éclairée, &amp; un courage à toute épreuve.
                        Voilà, Chevaliers, sur quoi vous devez me juger, m'admettre, ou me refuser.
                        J'espere à cet égard de mériter votre estime. </p>
                    <p> Robert entre en lice, il ne se présente point de combattant qu'il ne
                        terrasle ; il ne se contente point de les renverser, il fait voler leurs
                        armes en éclats, tue leurs chevaux qu'il perce d'outre en outre. Il
                        combattit avec plus de ménagement contre ceux qu'il attaquoit; mais dès
                        qu'un Chevalier osoit être l'agresseur, il couroit risque de la vie, &amp; y
                        laissoit un bras ou une jambe. Tous les Chevaliers étoient indignés, il leur
                        proposa de se battre lui seul contre tous ensemble ; les loix de la
                        Chevalerie s'y opposoient parcequ'il n'y auroit point eu de gloire à le
                        vaincre, &amp; qu'il y auroit eu beaucoup de honte à être vaincus. Pour
                        rendre la partie moins inégale., Robert demanda qu'il fût permis à ses
                        compagnons d'armes, quoiqu'ils ne fussent encore qu'Ecuyers, d'entrer en
                        lice pour le soutenir. Les Chevaliers qui craignirent que leur refus ne fût
                        pris pour une marque de timidité, consentirent à la demande de Robert :
                        peut-être espéroient-ils de se venger, en se réunissant, des coups qu'il
                        leur avoit portés à chacun en particulier. Ses jeunes compagnons qui
                        n'étoient que spectateurs du combat, entrent dans la barriere au nombre de
                        quinze. Les Chevaliers que Robert n'avoit pas mis hors d état de se battre,
                        se présenterent : comme leur nombre éroit supérieur, ils vouloient tirer au
                        sort. Robert voulut qu'ils combattissent tous. Il ordonne à ses compagnons
                        d'attaquer : les chevaux de plus de moitié sont renversés &amp; les
                        Cavaliers obligés de se retirer. Alors Robert se jette au milieu des
                        Chevaliers comme un furieux : en un moment armets, lances, écus, tout est
                        brisé; les plus intrépides frémirent, il poursuit, il renverse tout ce qui
                        tombe sous ses coups. Sa lance s'est brisée, son épée a l'apparence d'une
                        scie, il en fait des blessures encore plus dangereuses ; elle casse enfin
                        dans ses mains : il prend celle d'un de ses camarades qui se casse encore.
                        Il apperçoit une barre de fer qui servoit de barriere, il se jette à bas de
                        son cheval, arrache cette nouvelle arme &amp; assomme chevaux &amp;
                        Cavaliers. Le combat avoit été très meurtrier ; trois Chevaliers des plus
                        vaillans avoient perdu la vie, le champ de bataille étoit couvert d'éclats
                        d'armes, de membres épars &amp; de chevaux tués. Robert combattoit encore ;
                        le Duc, son pere, ordonna qu'on cessât, &amp; déclara que le Tournoi étoit
                        fini ; son fils étoit sourd à sa voix, il respiroit le sang &amp; le
                        carnage. Huit Chevaliers qui restoient encore, sans-égard au nombre, m à
                        l'égalité des forces, s'unissent pour l'entourer &amp; l'accabler ensemble.
                        Robert les artend de pied ferme, &amp; se faisant soutenir pour n'être pas
                        pris en flanc, par deux de ses compagnons, il se défend avec tant
                        d'avantage, qu'il fait mordre la poussiere à trois de ses assaillans. Enfin
                        le peuple indigné de tant de sang répandu, murmure &amp; s'émeut. Robert, Ie
                        téméraire Robert, ose l'affronter: déja la populace s'arme de pierres, la
                        sédirion commence à devenir générale. La Duchesse, la larme à l'œil, entre
                        dans la lice, court au devant de Robert, fait semblant de tomber à ses
                        genoux : il est honteux de ce mouvement, rend les armes à sa mere, &amp; se
                        laisle conduire au Palais : mais il se garda bien d'y entrer, dans la
                        crainte que son pere ne l'arrêtât. Il promit à la Duchesse de ne pas pousser
                        les choses plus loin : il se retira chez un de ses camarades &amp; y passa
                        la nuit. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE IV. <hi rend="italic"> Révolte de Robert. Ses
                                cruautés &amp; son libertinage. Il déclare la guerre à son pere.
                                Aventure des sept Hermites </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> LE </hi> lendemain dès le point du jour, Robert rassemble
                        sa petite troupe, &amp; forme le projet de parcourir toute la Normandie,
                        &amp; de chercher les aventures. La terreur marchoit devant lui, rien
                        n'étoit à couvert de ses fureurs &amp; de sa lubricité. Par-tout où il
                        découvrait de jeunes filles, ou. des femmes dont la beauté méritoit ses
                        funestes hommages, il falloit que de gré ou de force il en obtînt les
                        faveurs : malheur à qui s'opposoit à ses violences. Ses trésors étoient les
                        Temples, il emportoit les vases &amp; les ornemens d'or &amp; d'argent, il
                        les remplaçoit par des vases de bois ou de terre : il disoit d'un ton
                        insultant, avec une raillerie sacrilége, qu'un Dieu né dans une étable,
                        devoit s'accoutumer à boire dans des vases de bois. Il vivoit aux dépens des
                        Moines, &amp; couchoit dans les Couvents de Religieuses. Rien n'étoit à
                        l'abri de ses insultes : il avoit grossi sa petite troupe. Si quelquefois
                        dans les villages les paysans s'attroupoient pour se défendre, Robert &amp;
                        sa troupe, le fer &amp; le feu en main, fondoient sur eux, massacroient ceux
                        qui tomboient sous leurs coups, deshonnoroient leurs femmes &amp; leurs
                        filles, &amp; souvent embrasoient leurs maisons. </p>
                    <p> Le Duc recevoit des plaintes de tous côtés, son palais retentissoit de cris
                        : l'un venoit réclamer sa fille qu'on avoit enlevée, l'autre crioit
                        vengeance des insultes faites à sa femme; celui-ci pleuroit la mort d'un
                        fils qui avoit péri en défendant l'honneur de sa soeur: celui-là demandoit,
                        que, puisque Robert avoit détruit sa maison, son pere l'indemnisât ou le
                        nourrît : enfin tous le supplioient de les délivrer de ce fléau destructeur.
                        Le Duc étoit encore plus affligé que ces malheureux. Grand Dieu, disoit-il,
                        qui me l'avez donné dans votre colere, pour me punir des murmures que je
                        formois contre votre sagesse, que votre vengeance ne tombe que sur moi;
                        epargnez ce peuple innocent qui n'a pû être complice de mes crimes. </p>
                    <p> Le Duc assembla son Conseil pour chercher des moyens de terminer tous ces
                        maux. Un Conseiller fut d'avis de former une troupe de ses meilleurs
                        soldats, &amp; de l'envoyer vers son fils pour le prendre, le conduire à son
                        pere, &amp; après l'avoir détenu quelques jours en prison, lui défendre en
                        présence de toute la Cour, de commettre à l'avenir aucun excès, &amp; le
                        menacer, en cas de récidive, de le faire juger selon la rigueur des loix. Le
                        Duc approuva cet avis, il choisit lui-même les soldats qu'il destina pour
                        cette expédition : il les fit partir, avec ordre d'arrêter son fils partout
                        où ils pourroient le rencontrer. Il permit à l'Officier qui commandoit la
                        troupe, d'user de force, d'adresse, &amp; de tous les moyens qui lui
                        paroîtroient les plus convenables. L'Officier dispersa ses soldats dans
                        différens hameaux. Robert, qui fut instruit de sa marche, rassembla ses
                        compagnons, &amp; attaqua successivement ces petits pelotons de soldats,
                        trop éloignés les uns des autres pour se soutenir, il en tua plusieurs, en
                        fit de prisonniers, &amp; força les autres à se réunir à la troupe
                        principale. C'est alors qu'il fit une attaque générale, dans laquelle il en
                        massacra plus d'un tiers, il poursuivit les autres, &amp; en prit une très
                        grande partie avec l'Officier qui les commandoit. Robert, qui ne se
                        connoissoit plus dès qu'il entroit en furie, fut implacable, il fit venir
                        les prisonniers, leur fit crever les yeux, &amp; ensuite les accablant
                        d'injures : allez, leur dit il, rapportez aux Conseillers de mon pere, qu'il
                        n'est pas aussi aisé de me prendre, que d'en former le projet ; que je ne
                        crains rien, &amp; que toutes les Ordonnances de la Cour ne valent pas un
                        coup de main d'un seul de mes camarades. </p>
                    <p> Les malheureux soldats se firent conduire vers le Duc, à qui ils raconterent
                        tout ce qui s'étoit passé. Celui qui avoit donné l'avis de faire poursuivre
                        Robert, étoit au desespoir: le Duc étoit dans la plus grande indignation.
                        Dans un mouvement de colere, il projetta d'aller lui-même avec le double de
                        troupes, tâcher de prendre son fils, ou s'exposer à périr de ses mains. Le
                        même Conseiller représenta au Duc la témérité d'un semblable dessein.
                        Premierement, ce seroit exposer sa personne &amp; son honneur, soit qu'il le
                        prît, soit qu'il lui échappât. En second lieu, ce seroit exposer ce fils
                        dénaturé à commettre le plus abominable parricide. Il conclut à la punition
                        du coupable, tant à cause de sa révolte, que des maux dont il accabloit les
                        sujets du Duc : il ajouta que les loix prononçoient son supplice. En
                        conséquence le Duc fit publier un Edit dans toutes les villes du Duché,
                        portant ordre d'arrêter Robert, &amp; permettant à tous de faire tout ce qui
                        seroit en leur pouvoir pour y réussir, &amp; l'amener avec tous ses
                        complices. Cet Edit ayant été publié, Robert en fut bientôt informé; il
                        entra en fureur, ses compagnons frémirent pour eux mêmes : ils favoient bien
                        que s'ils étoient pris, ils n'avoient aucune grace à espérer. Lorsque Robert
                        vit qu'il ne viendroit point à bout de les rassurer, il les rassembla &amp;
                        jura devant eux à son pere l'a guerre la plus cruelle : il leur proposa
                        d'augmenter leur nombre, de grossir leur troupe, &amp; de mettre ensuite
                        tout le pays à contribution; il prit leurs sermens &amp; fit le sien d'être
                        inexorable pour tous ceux qui tomberoient dans leurs mains, fût-ce leurs
                        peres, leurs,, enfans ou leurs freres, à moins qu'ils ne voulussent
                        s'associer avec eux. Ils dresserent des statuts qu'ils signerent du sang
                        d'un des Courtisans leur prisonnier, qui avoit été d'avis de faire punit
                        Robert selon la rigueur des loix. </p>
                    <p> Lorsque Robert se fut assuré de la fidélité des principaux chefs, il
                        conduisit sa troupe dans le fond d'une forêt, où les rayons du soleil
                        n'avoient jamais pénétré: ce lieu étoit entouré de rochers entassés les uns
                        sur les aurres qui paroissoient s'être détachés d'une montagne voisine : ces
                        rochers étoient couverts de broussailles &amp; couronnés de sapins aussi
                        anciens que le monde. A l'aide de gros arbres qu'ils arracherent, &amp; dont
                        ils couvrirent les vuides que les pierres laissoient entr'elles, ils se
                        firent un azile &amp; un fort inabordable, auquel on ne parvenoit que par un
                        sentier très étroit, bordé de tous côtés de précipices effrayants. Tel étoit
                        le repaire affreux que Robert préféroit au palais de son pere : tant la
                        débauche &amp; le libertinage aveuglent ceux qui s'y livrent! Cette caverne
                        étoit une demeure aussi incommode pour ceux qui l'habitoient. qu'elle eut
                        été funeste à quiconque eut osé l'attaquer. </p>
                    <p> Robert avoit composé sa troupe de tout ce qu'il y avoit de plus scélérats
                        dans les Etats de son pere ; les uns en avoient été chassés pout leurs
                        crimes, les autres pour leurs dettes: c'est dans leur nombre qu'il choisit
                        ses Officiers ; les filoux &amp; ceux que leur paresse avoit dévoués à la
                        mendicité, les faiseurs de projets, les politiques, les libertins, en un mot
                        tous ceux que leur oisiveté avoit jettés dans l'indigence, étoient à la
                        solde de Robert, &amp; avoient néanmoins leur part dans le butin. Cette
                        troupe abominable étoit d'autant plus à craindre, qu'aucun frein ne pouvoit
                        la modérer. Ces brigands n'alloient jamais au combat que la victoire ou la
                        mort nes'ensuivît. Comme ils savoient qu'ils n'avoient aucune grace à
                        esperer s'ils étoient pris, ils n'en faisoient jamais, excepté aux femmes
                        qu'ils amenoient dans leur fort. Il étoit réglé entre eux, qu'il y en auroit
                        toujours une certaine quantité au service de la société, que lorsqu'on en
                        prendroit de nouvelles, on les confronteroit avec les anciennes, &amp; qu'on
                        se déferoit des moins belles. Chacun étoit muni d'une certaine dose de
                        poison, au cas qu'il fût pris vivant &amp; condamné à la mort. </p>
                    <p> Robert nommoit tous les jours les détachemens qu'il envoyoit sur les grands
                        chemins; il avoit dans toutes les villes des correspondans qui
                        l'avertissoient de tous ceux qui se mettoient en campagne, &amp; des
                        voitures qui sortoient, des effets qu'elles portoient, &amp; du chemin
                        qu'elles devoient tenir. Ils s'étoient rendus si redoutables, que personne
                        n'osoit plus s'exposer dans les chemins. Quelques brigands avoient été pris
                        : on esperoit par leur secours, de pouvoir parvenir jusqu'au Fort : mais
                        lorsqu'ils se voyoient menacés des tortures, ils ne faisoient qu'avaler leur
                        poison, &amp; ils expiroient : ce poison dont on ne découvrit le mystere que
                        longtems après, étoit contenu dans un noyau de prune, de cerise, ou de
                        quelqu'autre fruit adroitement ouvert &amp; refermé avec art. Ils le
                        portoient dans leur bouche, &amp; ils auroient pû l'avaller sans en être
                        incommodés ; mais lorsqu'ils vouloient éprouver l'effet du poison, ils
                        cassoient le noyau, &amp; dans l'instant ils mouraient. On n'osoit plus
                        fortir des villes, les Laboureurs &amp; les paysans avoient abandonné la
                        culture des terres. Quelques Chevaliers s'armerent &amp; résolurent de
                        suivre ces assassins jusque dans leur Fort. Robert les laissa s'engager
                        jusque dans le sentier qui y conduisoit, &amp; lorsqu'il vit qu'ils ne
                        pouvoient se retirer qu'un à un, il fit ouvrir une trape qui étoit derrière
                        eux, &amp; qu'ils n'avoient point apperçue. Cette trape, quoiqu'éloignée du
                        Fort, s'ouvroit en tirant une chaîne qui y répondoit : c'étoit une espece de
                        pont levis qu'on n'appercevoit point lorsqu'il étoit baissé; l'ouverture
                        coupoit le sentier par un intervalle de dix pieds, &amp; découvroit un
                        précipice de soixante brasses de profondeur. Lorsque les Chevaliers furent
                        engagés dans le sentier, Robert sortit de son Fort &amp; les força de
                        reculer ; mais à mesure qu'ils se retiroient, ils tomboient dans le
                        précipice : il les suivit jusqu'au dernier, la lance dans les reins ; &amp;
                        lorsqu'il les eut tous précipités, il referma la trape, &amp; laissa périr
                        de faim &amp; de douleur, ceux qui en tombant avoient eu le malheur de
                        n'être pas écrasés dans leur chute. </p>
                    <p> La désolation regnoit dans toute la Normandie. Cependant Robert étoit
                        quelquefois révolté des sentimens féroces de ses complices, &amp; lorsqu'il
                        jettoit les yeux sur lui-même, il ne pouvoit s'empêcher d'en avoir une
                        espece d'horreur : mais il étoit trop avancé dans le crime pour oser
                        reculer, ses remords ne servoient qu'à lui inspirer de nouvelles fureurs :
                        il eut voulu les étouffer à force d'entasser crimes sur crimes. </p>
                    <p> Un jour Robert errant dans les bois, cherchoit des victimes à sa fureur ; le
                        besoin de faire du mal, devenu essentiel à son existence, se faisoit sentir
                        à lui ce jour-là avec plus de fureur que de coutume. Le malheur lui
                        conduisit sept Hermites qui traversoient la Normandie, &amp; qui revenoient
                        de Rome. Ces infortunés s'adresserent à lui pour lui demander leur chemin.
                        Robert contrefit d'abord le dévot, leut fit raconter tout ce qu'ils avoient
                        fait dans leut voyage, &amp; se montant peu à peu sur le ton railleur, il
                        leur demanda le récit de leuts aventures galantes. Mais soit discrétion de
                        la part des bons Hermites, soit qu'en effet leur piété n'eût point succombé
                        à la tentation, ils assurerent Robert, qu'il ne leur étoit rien arrivé qui
                        méritât son attention. Lui, qui ne cherchoit qu'à les poussèr à bout, leur
                        tint les discours les plus indécens, &amp; leur demanda leur avis sur les
                        cas les plus infâmes ; il les pressa de lui dire ce qu'ils auroient fait
                        dans telle ou telle circonstance : comment ils auroient évité les ruses du
                        Diable, s'il s'y étoit pris de telle ou telle maniere pour les tenter. Ils
                        ne manquerent pas alors de lui raconter comment dans une situation si
                        délicate, Saint Antoine s'étoit tiré d'affaires. Voyons, ditil, si vous
                        serez aussi sages, ou plutôt aussi sots que lui. Robert qui dès le
                        commencement de cet entretien, avoit fait savoir ses volontés dans le Fort,
                        ne fit que dire un mot qu'ils ne comprirent pas, &amp; aussitôt cinq jeunes
                        filles toutes nues, sortirent de derriere un feuillage épais, &amp; se
                        mirent à danser. Les Hermites couvrirent leurs yeux de leurs mains &amp;
                        prirent la suite en faisant de grands signes de croix : Robert court après
                        eux, &amp; leur crie de toutes ses forces d'arrêter, ils les prenoient lui
                        &amp; ses femmes pour des Diables fortis des enfers. Robert en atteint un
                        &amp; d'un coup de sabre lui abat la tête ; les autres plus effrayés encore
                        doublent le pas, un second tombe &amp; subit le fort du premier : les cinq
                        qui restent, s'arrêtent, &amp; tombent aux genoux de Robert ; il exige d'eux
                        qu'ils se mettent en état de pure nature, &amp; qu'ils répondent aux
                        caresses des jeunes filles. Trois refusent, Robert leur dit de choisir ou de
                        la mort, comme une récompense de leur pudeur, ou de la vie pour jouir des
                        plaisirs qu'il leur offre. L'un des cinq Hermites qui restoient, plus
                        déterminé que les autres, s'écrie : homme sanguinaire, démon, ou qui que tu
                        sois, tes plaisirs sont horribles; si tu voulois nous séduire, il falloit
                        nous les représenter sous le voile de la décence, &amp; attaquer nos cœurs,
                        avant de rassasier nos yeux ; alors peut-être succombant à notre foiblesse,
                        tu aurois pû te vanter d'avoir fait tomber dans tes pièges, des hommes, qui
                        par des combats de plus de vingt ans, ont essayé de se mettre au-dessus des
                        passions: alors tu aurais eu la satisfaction maligne de voir le vice aux
                        prises avec la vertu : mais ta fureur aveugle ne t'a même pas permis de
                        jouir de ce spectacle singulier ; ra barbarie a détruit l'illusion même de
                        la volupté, en nous offrant la beauté sans, voile, &amp; en étouffant par
                        tes menaces, tout sentiment de plaisir. Nous rejettons tes offres
                        abominables, &amp; quant à notre vie, le ciel ne nous interdit point une
                        juste défense. </p>
                    <p> Robert à ces mots entre en fureur ; les Hermites s'élancent sur lui, il
                        alloit en être accablé, lorsque les femmes pousserent des cris affreux : on
                        les entendit du Fort ; trois scélérats vinrent au secours de Robert ; les
                        Hermites effrayés prennent la suite, Robert &amp; ses camarades les suivent,
                        &amp; l'un après l'autre, ils les égorgent. L'un d'eux en mourant adressa la
                        parole à Robert, &amp; lui dit d'un air tranquille &amp; riant : tu
                        t'applaudis, Robert, &amp; ton ame est déchirée ; je ne changerois pas mon
                        sort contre le tien : je meurs innocent &amp; sans aucun trouble ; je te
                        pardonne, car je serois fâché d'emporter au tombeau le sentiment pénible de
                        la haine : puisse le ciel te patdonner comme moi! adieu, je ne te hais
                        point, je prévois que tes remords, te conduiront à la vertu, ne te souviens
                        de mes camarades &amp; de moi que dans ce temslà, &amp; sois assuré que nous
                        t'avons tous pardonnè </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE V. <hi rend="italic"> Remords de Robert.
                                Eclaircissemens qui confirment des doutes. Projets de changement.
                                Maniere sûre de convertir des scélérats. Fin des égaremens de
                                Robert. Il se voue à la réforme </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> L'AIR </hi> de satisfait de l'Hermite mourant, cette
                        générofiré qui pardonne à une main sacrilege &amp; meurtriere, les
                        railleries farouches que les camarades de Robert vomissoient contre leurs
                        victimes, le contraste effrayant de femmes nues avec des cadavres couverts
                        de sang, les dernieres paroles de l'Hermite, avoient jette la terreur dans
                        l'ame de Robert ; il quitte le bois tout pensif, &amp; laisse aller son
                        cheval. Il ne sortit de sa rêverie qu'à la vue d'un Château qu'il croit
                        reconnoître : il arrête un Berger, &amp; apprend qu'il est devant le Château
                        d Arques : il demanda quelle étoit la cause du mouvement qu'il y vovoit : on
                        lui dit que la Duchesse Mathilde devoit y dîner ce jour-là. Malgré ses
                        fureurs &amp; ses débauches, il avoit toujours conservé un sentiment de
                        tendresse pour sa mere : il réfolut de l'aller voir. Mais lorsqu'il approcha
                        du Château, hommes, femmes, enfans, rout fuyoit devant lui : on fermoit les
                        portes des maisons, &amp; l'on ne se croyoit point en fureté dans
                        lesEglises. Robert fut frappé de la terreur qu'il inspiroit. Grand Dieu,
                        s'écria-t-il, le monstre des forêtsle plus carnacier feroit moins redouté !
                        Je n'ai rien fait à cette vile populace, &amp; elle me fuit comme un tigre!
                        Eh bien, que m'importe? cette épouvante doit flatter mon orgueil... mon
                        orgueil!... Un homme s'enorgueillir d'être la terreur du monde, &amp; le
                        fléau de ses semblables! C'est un mérite que je partage, avec qui? avec des
                        tyrans, des assassins, que dis-je? avec les démons. Quelle est donc la cause
                        de cette crainte qui flatte l'orgueil de ceux qui l'inspirent? le carnage,
                        la désolation, la dureté du cœur : aussi quelle est sa suite? la haine du
                        genre humain, l'inimitié, l'horreur. Voilà donc ce que je suis, moi, qui
                        pouvois faire les délices de mes parens &amp; de mes sujets ! Malheureux !
                        par quelle fatalité, lorsque je pouvois choisir entre l'amour &amp; la
                        haine, me suis je déterminé pour un sentiment si détestable? Un sentiment !
                        la haine &amp; la dureté méritent-elles de porter le même nom que l'amour,
                        le plaisir, la bonté, la tendresse ! Voilà, voilà les vrais sentimens qui
                        conviennent à l'homme ; leurs noms sacrés font tressaillir mon ame, mais
                        c'est de désespoir de les avoir écartés de mon cœur. Est-il donc si endurci
                        ce cœur, qu'il ne puisse plus les éprouver? </p>
                    <p> C'est avec ces idées que Robert s'approcha du Château : lui, qui jusqu'alors
                        n'avoit rien appréhendé, éprouva pour la premiere fois cette timidité, le
                        premier mouvement d'une ame généreuse, qui veut plaire &amp; qui craint de
                        ne pas réussir. Il descendit de cheval à la porte du Château, il y entra
                        seul, &amp; sa mere y arriva prefqu'aussitôt que lui. Dès qu'elle apperçut
                        son fils, elle demeura consternée &amp; tremblante : elle cherchoit à le
                        fuir, il la retint &amp; se jetta à ses genoux. O, ma mere, lui
                        dit-il,-votre crainte est le reproche le plus sanglant que vous puissiez me
                        faire. Un fils faire trembler les auteurs de ses jours! cette idée est
                        affreuse! les tyrans des forêts n'offrent pas des exemples d'un tel
                        phénomene; pourquoi la nature s'est-elle exercée à faire de moi un monstre
                        plus barbare? Ah, Madame... écoutez, ce n'est qu'en tremblant que j'ose vous
                        communiquer mes funestes idées. Le Duc de Normandie passe avec raison pour
                        le meilleur des Princes, vous ères adorée pour votre bonté, &amp; moi, je
                        suis abhorré, &amp; pour comble de maux, je le mérite. Non, je ne suis point
                        votre fils... Pardonne-moi de t'avoir fait naître, mon cher Robert, lui dit
                        la Duchesse d'une voix basse; ta naissance est un mystere qu'il faut que je
                        te révele, suis moi. Elle le conduisit dans une chambre prochaine, &amp; lui
                        raconta la perfidie à laquelle elle croyoit que Robert devoit le jour. Après
                        ce récit elle l'embrassa en fondant en larmes ; tu peux me punir, mon fils,
                        lui dit-elle, mais épargne à mon époux un éclaircissement qui nous
                        couvriroit de honte l'un &amp; l'autre ; je te jure qu'en recevant dans mes
                        bras le monstre qui me trompa, je croyois me livrer aux caresses du Duc: par
                        combien de larmes ai-je expié mon malheur! J'ai consulté, en déguisant nos
                        noms, les personnes les plus sages de mes Etats; tous m'ont assuré, que bien
                        loin de rien déclarer à mon mari, il étoit de mon devoir de lui en faire un
                        mystere, pour ne pas porter le trouble dans son ame. Je t'avouerai, mon
                        fils, qu'en voyant les maux dont tu nous accables, j'ai souvent été sur le
                        point de tout divulguer. J'ai craint, te le dirai-je, qu'on ne prît mon aveu
                        pour l'imposture d'une mere désolée, qui se charge de la honte d'un
                        adultere, afin d'avoir un prétexte pour rejetter un enfant indigne. </p>
                    <p> Robert parut comme frappé de la foudre, il demanda quel étoit le scélérat
                        qui l'avoit trompée : il apprit qu'il n'existoit plus. O ciel, s'écria-t-il,
                        je te remercie de sa mort, tu m'épargne peut-être un parricide. Le barbare:
                        comment votre innocence &amp; votre candeur deur ne l'ont-ils pas désarmé!
                        Robert vouloit tout dire au Duc de Normandie ; si je ne suis point son fils,
                        son Etat ne m'appartient pas, disoit-il. Mathilde le rassura sur ce vain
                        scrupule : faute d'enfans mâles le Duché lui étoit substitué, &amp; elle
                        étoit la maitresse d'en disposer en faveur de qui elle jugeroit à propos ;
                        ainsi elle ne faisoit aucun tort à personne en le rransportant à son fils.
                        Ainsi l'on convint que ce seroit découvrir au Duc un mystere dont il étoit
                        important qu'il ne fût pas informé, &amp; dont la publicité ne pouvoit
                        produire aucun bien. D'ailleurs, quoiqu'un imposteur eût partagé les faveurs
                        de Mathilde avec son époux : Robert pouvoit être le fils du Duc : on garda
                        donc un profond silence sur tour ce qui s'étoit passé. </p>
                    <p> Robert imputoit ses fureurs &amp; ses cruautés au sang impur qui lui avoit
                        donné l'être, il résolut dès ce moment de se vaincre soi-même, &amp; d'expier
                        par une sagessé à toute épreuve, les crimes dont il s'étoit rendu coupable.
                        Il se jetta au genoux de sa mere, &amp; la pria de demander grace pour lui à
                        son époux : il résollut d'aller à Rome dans le plus rude pèlerinage. Mon
                        pere, disoit-il, m'a banni de ses Etats, il m'a fait la guerre, &amp; j'ai
                        eu l'audace de porter les armes contre lui : il semble que ce ne soit que
                        pour moi que la nature air interverti les loix. Mais, malheureux! est-ce à
                        moi de me plaindre de la nature? Il n'osa pas se présenter devant le Duc, il
                        remonta à cheval &amp; alla rejoindre ses camarades qu'il avoit laissés dans
                        la forêt. </p>
                    <p> Cependant la Duchesse ne cessoit de gémir, &amp; de se reprocher d'être la
                        cause du déreglement de son fils ; mais plus elle s'examinoit, &amp; moins
                        elle pouvoit se reconnoître coupable. Malgré cette assurance intérieure,
                        elle se désoloit, lorsqu'elle pensoit à tous les maux que son fils avoit
                        faits. Le Duc arriva à son Château peu de jours après le départ de Robert.
                        La Duchesse alla au devant de lui, &amp; lui apprit le changement de son
                        fils. Le Duc qui ne pouvoit le croire, se mit à soupirer : plût à Dieu,
                        disoit-il, que tout ce que vous m'annoncez, se trouvât vrai ; mais hélas! je
                        n'ose plus l'espérer. Il va à Rome: puisse-t il y trouver la fin de ses
                        égaremens; il a tant outragé l'Etre suprême, que, pour le punir, il
                        épaissira sur ses yeux le bandeau de l erreur. Le Duc, malgré sa colere,
                        prioit le ciel de protéger son fils, il frémissoit du voyage qu'il alloit
                        entreprendre. </p>
                    <p> Robert bien résolu de changer de conduite, trouva tous ses compagnons
                        assemblés; ils le reçurent comme un Chef pour lequel ils avoient toujours eu
                        la plus grande vénération. Mais au lieu de leur parler à son ordinaire, de
                        ce qu'il lui étoit arrivé depuis qu'il les avoit quittés, il voulut leur
                        faire sentir l'état déplorable dans lequel ils étoient plongés. Victimes
                        dévouées à la vengeance publique, abhorrés de la nature qu'ils avoient si
                        souvent outragée, en exécration aux honnêtes gens, il leur représenta la
                        mort &amp; l'infamie dont ils étoient sans cesse environnés; il leur retraça
                        tous les crimes qu'ils avoient commis : je ne vous parle pas des vols faits
                        dans les Eglises, il seroit difficile de vous faire connoître toute
                        l'horreur d'une telle action ; mais tant de malheureux que nous avons
                        dépouillés, &amp; dont nous avons jetté les familles dans la plus cruelle
                        indigence, tant de meurtres &amp; d'assassinats dont nous avons souillé nos
                        mains, toutes ces injustices, tout ce sang répandu, ces Vierges à qui nous
                        ne nous sommes point contentés de ravir l'honneur, mais dont nous avons puni
                        la résistance par une barbarie que leur candeur &amp; leur innocence n'ont
                        pu désarmer ; nous avons fait couler les pleurs de la beauté dont nous
                        voulions obtenir les caresses. Ah! mes amis, ces images déchirent mon ame,
                        les cris des victimes de nos cruautés, les gémissemens de la pudeur
                        outragée, retentissent sans cesse à mes oreilles. Il est impossible que vous
                        ne soyez pas accablés de remords ; je vous l'avoue, je suis tirannifé par
                        les miens. Le ciel est juste, la foudre gronde sur nos tètes, tant qu'elle
                        n'est point partie, il est tems de fléchir la main qui nous menace ; rompons
                        les liens de notre abominable société, ou si nous en resserons les nœuds que
                        ce soit pour faire autant d'actions vertueuses, que nous en avons commis de
                        criminelles. Il y a tel crime parmi ceux que nous avons à nous reprocher,
                        que mille vertus ne répareront jamais: cependant un repentir sincere, une
                        ferme résolution d'embrasser la sagesse, une confiance entiere dans l'Etre
                        même dont nous méritons la colere, s'ils ne peuvent nous rendre notre
                        innocence, nous rendront du moins la paix de l'ame &amp; la tranquillité de
                        l'esprit. Quant à la vengeance publique, je me charge de vous y soustraire ;
                        le Duc de Normandie, mon pere, sera trop flatté de mon retour à la vertu,
                        pour ne pas m'accorder la grace de chacun de vous. Promettezmoi de vivre à
                        l'avenir en bons &amp; honnêtes citoyens, de briser les liens qui vous
                        attachent au crime. Ces femmes dont nous avons commencé par assassiner les
                        époux, que nous avons violées, &amp; que nous avons fini par corrompre &amp;
                        par avilir, faisons-leur un sort du butin qui nous reste. Si quelques-uns
                        d'entre vous ont pris de l'amour pour elles, ils peuvent en les épousant,
                        les rendre à la société &amp; légitimer un amour infâme. Je n'attends que
                        votre réponse pour aller me jetter aux genoux de mon pere, &amp; lui
                        demander votre grace &amp; sa protection. </p>
                    <p> Robert cessa de parler : mais un des principaux Officiers de la troupe se
                        leva, &amp; dit d'un ton railleur ; convenez, Messieurs, que si notre
                        Général commence à manquer de courage, il ne manque ni d'adresse, ni de
                        prudence. C'est lui qui nous a rassemblés, nous lui avons tout sacrifié,
                        notte honneur, norre liberté, nos vies, nos biens : parens, amis, épouses,
                        enfans, nous avons tout quitté pour le suivre ; &amp; lorsque nous l'avons
                        vengé de tous ses ennemis, qu'il s'est fait un sort à nos dépens, lorsqu'il
                        est fatigué de plaisirs &amp; rassasié de voluptés, il vient nous prêcher la
                        réforme. </p>
                    <p> Un autre Chef interrompit le premier, &amp; dit qu'il étoit d'avis qu'on
                        donnât l'habit d'un des Hermites qu'on avoit enterré depuis quelques jours à
                        leur Général, qu'il ne lui manquoit que cela pour être un saint Prédicateur;
                        que soutenu de ses camarades, il ne pourroit pas manquer de faire de grandes
                        conversions ; que ce seroit une nouvelle maniere de sanctifier leurs
                        captures, &amp; qu'au pis aller, Frere Robert, leur Général, seroit aussi
                        l'Aumônier de la troupe : quant aux femmes, qu'il avoit raison de vouloir
                        faire cesser le scandale, qu'il falloit que chacun choisît la sienne, &amp;
                        que Frere Robert leur donneroit la bénédiction nuptiale. </p>
                    <p> Robert leut dit du ton le plus férieux, qu'ils eussent à se déterminer,
                        qu'il ne plaisantoit point, &amp; que les railleurs pourroient bien ne pas
                        rire, les derniers. Alors Chefs &amp; Soldats déclarerent qu'ils
                        n'entendoient pas changer de conduite, qu'ils rejettoient toute grace ; que
                        si Robert vouloit continuer de vivre avec eux, ils continueroient de lui
                        obéir comme à leur Général ; mais que s'ils se retiroit, il ne trouvât pas
                        mauvais qu'ils le regardassent comme leur ennemi, &amp; qu'ils lui
                        déclarassent une guerre cruelle : qu'au surplus ils étoient résolus de mener
                        la même vie, de faire le plus de mal qu'ils pourroient, pour se venger de
                        celui qu'on cherchoit à leur faire, &amp; que, puisque leur destin étoit de
                        vivre aux dépens de la société, ils ne la ménageroient point. Robert voulut
                        insister, ils le tournerent en ridicule, &amp; finirent pat le menacer. Deux
                        jeunes gens seulement qui s'étoient engagés dans la troupe malgré eux,
                        parceque deux femmes qu'ils aimoient, ayant été enlevées par les compagnons
                        de Robert, ils avoient mieux aimé s'associer avec ces brigands, que
                        d'abandonner leurs maitresses, se rangerent de son parti, &amp; le prierent
                        d'obtenir leur grace du Duc de Normandie. Robert leur dit de sortir avec
                        leurs maitresses, il proposa aux autres femmes de se retirer, &amp; leur
                        offrit la protection de sa mere; mais elles étoient attachées aux brigands,
                        &amp; ne répondirent à Robert que par des injures. </p>
                    <p> Robert, dont la patience se lassoit, dit à la troupe, qu'il ne leur donnoit
                        que deux heures pour réfléchir, &amp; qu'il reviendroit savoir leur derniere
                        résolution : il sortit pour ne la pas gêner. Il alla retrouver les deux
                        jeunes gens : après s'être assuré de la pureté de leurs intentions, il leur
                        dit qu'il alloit exterminer tous ces malheureux s'ils persistoient dans
                        leurs sentimens ; qu'ils eussent soin d'éloigner leurs femmes. En effet il
                        rentra, &amp; comme il vit que l'intention de ses compagnons étoit de
                        continuer leurs brigandages, il leur annonça qu'il ne pouvoit pas se
                        dispenser de prendre tous les moyens possibles pour dissiper la troupe,
                        &amp; éloigner les maux dont ils menaçoient la Normandie. Alors un des
                        Officiers qui avoient fait des plaisanteries sur le changement de Robert,
                        s'écria qu'il avoit, lui, un moyen plus prompt de l'empêcher de les trahir,
                        &amp; fondit sur son Général l'épée à la main. Robert furieux, ne fit
                        qu'étendre sa main, le prit à la gorge, &amp; le serrant de toutes ses
                        forces ; j'ai souffert tes railleries, lui dit-il, parceque je les
                        méprisois, &amp; que la langue de vipere ne fait aucun mal, tant qu'elle
                        agite son dard en l'air ; mais aussitôt qu'elle est à portée de piquer, on
                        l'écrase avec plaisir. Robert ne fit que serrer un peu, &amp; l'Officier des
                        brigands fut étouffé. Cet exemple, au lieu d'intimider les autres, ne fit
                        que les irriter encore davantage : ils se leverent. Robert qui n'avoit pas
                        encore lâché sa proie, tourna deux ou trois fois en l'air le corps de
                        l'Officier, &amp; le jetta contre cinq à six des plus mutins, avec tant de
                        force, que trois moururent sur la place. Dès ce moment la sédition devint
                        générale ; tousles Chefs &amp; les principaux soldats qui composoient
                        l'assemblée, chercherent à entourer Robert, Ils'adosse au mur, met sa lance
                        en arrêt, les attend de pied ferme, &amp; il en abat autant qu'il s'en
                        présente : voyant que le combat se rallentissoit, il prend son épée,
                        s'élance sur la troupe, trop resserrée pour pouvoir se défendre en regle ;
                        Robert frappe de tous côtés, chaque coup abat un bras ou une tête. Les
                        femmes qui se trouverent dans la mêlée demanderent grace, il la leur
                        accorda: elles se saisirent des épées de ceux que Robert avoit mis hors de
                        combat, &amp; se rangerent de son côté. L'exemple de Robert, le desir de la
                        liberté leur prêtèrent des forces; elles attaquerent les brigands, leur
                        courage s'animoit de celui de leur libérateur. Bientôt; la caverne ruisselle
                        de sang, les morts, les mourans &amp; les blessés, sont entassés &amp;
                        servent de rempart aux combattans. Robert suspend un moment ses coups, offre
                        la vie &amp; le pardon à ceux qui voudroient se soumettre &amp; poser leurs
                        armes. Six y consentirent &amp; vinrent tomber aux genoux du Héros qui les
                        releva, &amp; leur rendit leurs épées ; les autres protesterent que tant
                        qu'il resteroit une goute de sang dans leurs veines, ils combattroient
                        contre Robert &amp; ses lâches transfuges. Le carnage recommença, &amp;,
                        dans une heure, de cent cinquante brigands, il ne resta que trente blessès,
                        qui se battoient encore en blasphèmant. Robert leur proposa de se rendre de
                        bonne grace. Soit qu'ils craignissent qu'il eût dessein de les livrer vivans
                        au Duc son pere, soit que leur férocité ne leur permît pas de profiter de la
                        faveur que leur faisoit le vainqueur, ils se rassemblerent, délibererent un
                        moment entre eux, &amp; puis reprenant leurs places : tiens, lâche,
                        direntils à Robert, en se perçant le sein : voilà comme de braves gens
                        doivent se rendre à un perfide. Si ton intention étoit de nous faire périr,
                        tu n'as rien à désirer, nous avons prévenu tes vœux. </p>
                    <p> Cette scene d'horreur frappa Robert d'autant plus sensiblement, qu'il eut
                        désiré de les sauver, &amp; de les ramener à la vertu par son exemple. Il
                        vouloit les faire enterrer ; déja les six jeunes gens, les femmes &amp;
                        quelques brigands subalternes à qui Robert avoit fait grace, se disposoient
                        à creuser des fosses, lorsque le tonnere éclate, &amp; qu'une tempête
                        soudaine agite la forêt avec un bruit effrayant; un nuage épais enveloppe
                        tout de son ombre, Robert &amp; sa petite ttoupe frémissent, ils invoquent
                        le ciel qui répond par des foudres &amp; des éclairs ; enfin la flamme part
                        de la nue, la caverne est embrafée, en moins d'une heure, le feu a dévoré
                        cet azile impur, les cadavres qui y étoient entassés &amp; les arbres des
                        environs. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VI. <hi rend="italic"> Réparation des torts </hi>
                            . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> ROBERT </hi> ne pouvoit pas méconnoître la main qui
                        l'avertissoit ; il rendit graces à l'Etre suprême de n'avoir pas péri comme
                        les scélérats que la foudre venoit d'anéantir. Il étoit suivi d'environ dix
                        huit jeunes femmes, de six beaux hommes qui paroissoient être les amans de
                        six d'entr'elles, &amp; d'environ une trentaine de bandits : l'air morne
                        &amp; pensif, ils traversoient la forêt. Robert se disposoit à aller à Rome
                        ; mais il n'avoit aucune envie d'y conduire sa troupe ; cependant comme ils
                        avoient formé le projet d être sages, il ne vouloit pas les abandonner,
                        jusqu à ce qu'il eût trouvé une occasion de les présenter à son pere, &amp;
                        de les mettre dans une situation assez avantageuse, pour qu'ils ne fussent
                        pas exposés à avoir recours pour vivre, à des moyens toujours dangereux
                        &amp; bien souvent funestes. </p>
                    <p> Ils arriverent vers la nuit à une Abbaye: ils mouroient de faim, n'ayant
                        rien mangé depuis la veille. Robert pour ne pas effrayer les Moines par la
                        multitude, disperse sa troupe &amp; la cache dans des broussailles. Il
                        frappe à la porte, mais à peine le Portier l'a-t-il apperçu, qu'il tremble
                        de tout son corps, &amp; tombe à la renverse en s'écriant de toutes ses
                        forces <hi rend="italic"> au secours, ce'est le Diable </hi> . Deux Moines
                        arrivent, reconnoissent Robert, &amp; voyant le Portier qui se releve en
                        criant toujours au secours, ils s'imaginent que c'est Robert qui l'a
                        assommé, &amp; se mettent à fuir en criant aussi de toutes leurs forces :
                        comme ils fuyoient, &amp; que Robert les suivoit, ils rencontrerent des
                        Moines qui venoient à eux; la frayeur ne leur permit pas de les distinguer:
                        ils se heurtent, se culbutent, &amp; renversent ceux qui viennent après eux
                        : la crainte, l'obscurité confondant à leurs yeux tous les objets, chacun
                        prend son voisin &amp; son compagnon, pour Robert lui-même : ils se
                        demandent mutuellement la vie à genoux l'un devant l'autre. Robert ne put
                        s'empêcher de rire, lorsqu'ayant fait apporter un flambeau, il vit leur
                        méprise &amp; leur effroi. Il les rassura, il leur dit qu'il n'étoit plus
                        cet insensé, ce furieux qui avoit saccagé &amp; pillé leur Abbaye, il
                        demanda à parler à l'Abbé qui étoit son oncle. Dès que Robert l'apperçut, il
                        courut se jetter à ses genoux ; il dit à l'Abbé &amp; aux Religieux, qu'il
                        étoit pénétré du repentir le plus amer-d'avoir fait tant de dégats dans leur
                        Monastere : il leur en demanda pardon, promit de tout réparer dès qu'il le
                        pourroit. Le Pere Abbé étoit pénétré de joie, il demandoit grace lui-même
                        pour son neveu, il vantoit sur-tout les trésors de la grace qui ramene le
                        pécheur le plus endurci : il célébroit les ressources de la miséricorde
                        divine, lorsque deux Moines effrayés vinrent encore jetter l'allarme dans le
                        Couvent. Nous sommes trahis, s'écrierent-ils, le Monastere est investi, il
                        ne reste plus d'issue pour la retraite: c'est ici qu'il faut périr. Tour le
                        monde est consterné, Robert lui-même ne sait que penser ; enfin on interroge
                        les deux Moines; ils répondent qu'ils ont vu dans les broussailles qui
                        entourent les murs du Couvent plus de six cents personnes armées de piques
                        &amp; de poignards. Robert comprit alors que c'étoit sa petite troupe : il
                        raconta ce qui venoit de lui arriver, le combat qu'il avoit essuyé, la
                        foudre qui avoit consumé ses victimes, &amp; enfin que ceux qui le suivoient
                        avoient, ainsi que lui, touché le ciel par leur repentir, qu'il les avoit
                        fait disperser de côté &amp; d'autre pour qu'ils ne fussent pas à charge au
                        Couvent: qu'à la vérité ils étoient en assez grand nombre, &amp; que,
                        quoiqu'ils périssent de faim, ils attendroient jusqu'au lendemain, aimant
                        mieux passer encore une nuit sans manger, que d'incommoder la Communauté.
                        L'Abbé, attendri jusqu'aux larmes, consulta les Religieux : il fut délibéré
                        qu'on dresseroit trois tentes, l'une pour les femmes, &amp; les deux autres
                        pout les hommes. Quand les tentes furent dressées, on y apporta des vivres
                        de toutes les especes, &amp; les Religieux voulurent les servir. </p>
                    <p> Robert recommanda tous ces malheureux à l'Abbé, il lui donna une lettre pour
                        son pere, dans laquelle il le prioit de leur accorder sa protection : les
                        femmes la méritoient sur-tout, la plupart avoient été enlevées de force à
                        leurs maris ou à leurs amans qui avoient perdu la vie en les défendant : les
                        autres avoient été prises voyageant, ou se promenant hors des villes, seules
                        ou avec leurs meres. Quant aux Religieux, Robert les assura que tout ce qui
                        leur avoit été pris, leur seroit rendu. Il y avoit dans le bois, auprès de
                        la caverne que la foudre avoit consumée, un caveau que les brigands avoient
                        creusé eux mêmes, &amp; qu'ils avoient fait construire &amp; fermer par des
                        ouvriers qu'ils avoient tués ensuite. C'est dans ce caveau qu'on renfermoit
                        tout ce qu'on voloit : c'étoit le trésor de la troupe. Les Chefs avoient
                        deux parts, les autres partageoient tous également. On prenoit tous les mois
                        de quoi subsister, le reste étoit en réserve &amp; devoit se partager au
                        bout de dix ans : chacun auroit été libre alors de se retirer &amp;
                        d'emporter sa portion du butin ; il étoit le maîtie de laisser ses fonds,
                        &amp; alors sa part auroit doublé. Robert donna à l'Abbé la clef de ce
                        trésor pour la remettre au Duc de Normandie, il le pria de rendre à chacun,
                        &amp; sur tout aux Religieux ce qui leur appartenoit ; il lui marqua qu'il
                        trouveroit dans le caveau un journal dans lequel on avoit écrit toutes les
                        prises &amp; les personnes à qui elles avoient été faites, &amp; que par ce
                        moyen il seroit aisé de restituer. Quant aux malheureux &amp; aux femmes
                        qu'il lui recommandoit, il prioit le Duc de leur donner ce qui resteroit des
                        restitutions pour lesquelles il n'y avoit pas d'indices. </p>
                    <p> Robert passa toute la nuit dans l'Abbaye: le lendemain l'Abbé députa deux
                        Religieux qui conduisirent la petite troupe au Duc de Normandie, qui prit
                        soin des hommes, &amp; confia les femmes à son épouse. Tout fut rendu &amp;
                        distribué, ainsi que Robert l'avoit désiré. L'Abbé l'accompagna sur le
                        chemin de Rome, &amp; alla joindre le Duc &amp; ses deux Religieux: il
                        raconta tout ce que Robert lui avoit dit &amp; donna à son pere les plus
                        heureuses espérances. Il n'est que trop ordinaire de voir dans le monde la
                        conduite la plus soutenue, se démentir à un certain âge : au lieu que
                        lorsqu'à une jeunesse trop licencieuse, succedent les remords &amp; l' <hi
                            rend="italic"> assagissement </hi> , il est rare de voir qu'on revienne
                        à ses premiers égaremens. Le Duc versa des larmes de joie, il eût bien voulu
                        embrasser son fils ; mais Robert crut ne pas mériter cette faveur ; il
                        remercia son pere, &amp; lui promit de revenir digne de ses bontés. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VII. <hi rend="italic"> Robert Comédien par
                                occasion. Sa modération à l'épreuve. Aventures imprévues. Histoire
                                de Cécile. Commencement de la pénitence de Robert </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> ROBERT </hi> partit pour Rome à pied, seul, sans équipage,
                        s'exposant à tous les dangers &amp; à toutes les incommodités d'un voyage
                        long &amp; pénible. Il avoit des vertus à acquérir, mais son naturel
                        impétueux étoit un obstacle qu'il falloit surmonter. En conséquence il prit
                        un habit de pelerin &amp; alloit demandant l'aumône : tâchant, comme
                        Diogene, de s'accoutumer aux refus &amp; aux duretés des hommes. La patience
                        &amp; la douceur étoient les qualités dont il sentoit qu'il avoit le plus de
                        besoin : les premières épreuves furent difficiles. Ce fut dans une ville de
                        Savoie, que venant de traverser le mont Cénis, harrassé de lassitude &amp;
                        d'ennui, il trouva une occasion d'exercer cette patience qu'il n'avoit
                        jamais connue. Il rencontra un jeune homme qu'il crut reconnoître, il
                        l'envisage, &amp; aussitôt Robert se trouve dans ses bras, il se nommoit
                        Deville, c'étoit un de ses anciens camarades, qui, lassé de la vie qu'il
                        menoit, s'étoit fait Bateleur ; il s'étoit associé avec deux femmes &amp;
                        deux Normands de son âge, ils alloient dans les villes jouant la Comédie
                        &amp; montrant les marionetres. Le Chef de la petite troupe engagea Robert
                        de venir le vir chez lui &amp; le retint à souper. Comme il ne vouloit point
                        être connu, il avoit prit le nom d' <hi rend="italic"> el Signor Pentito
                        </hi> .Malheureusementpour lui, il avoit passé depuis: peu dans la même
                        ville un Musicien fameux quialloit jouer l'Opéra àTurin, &amp; qui n'avoit
                        pas voulu s'arrêter : il étoit Espagnol, &amp;s'appelloit <hi rend="italic">
                            Lunez Pentido </hi> , cette conformité de noms fit croire aux habitans,
                        que c'étoit le même Acteur. Dès le lendemain Robert reçut une députation
                        pour l'engager'à se joindre à Deville, &amp; à donner un spectacle dont on
                        ne cessoit de parler à la Cour de Turin: c'étoit les amours de Polyphême
                        &amp; de Galatée, on offroit une somme considérable pour chaque
                        représentation. Robert protesta que non seulement il n'étoit pas <hi
                            rend="italic"> Lunez Pentido, </hi> mais encore qu'il ne connoissoit, ni
                        la musique vocale, ni l'instrumentale, ni la déclamation. On regarda ces
                        propos comme une défaite. Deville fut pris à partie &amp; menacé de la
                        prison : que voulez-vous que je fasse, disoit-il à Robert? Je puis les
                        dissuader en leur disant la vérité, rien n'est plus simple : Robert ne
                        voulut point y consentir. Il faut donc que vous jouïez le rôle de Polyphême.
                        Robert étoit furieux, il étoit quelquefois tenté de prendre une lance &amp;
                        d'assommer les Habitans, Magistrats, &amp; Comédiens, mais il avoit fait vœu
                        de se modérer. Deville trouva un expédient ; il y a apparence, dit-il, que
                        ces gens-ci n'ont jamais entendu chanter <hi rend="italic"> Pentido </hi> ,
                        vous n'êtes pas Musicien, il est vrai, mais vous avez vu des représentations
                        : voici un moyen de vous tirer d'affaire. Tandis qu'habillé en Polyphème,
                        vous vous agiterez &amp; ferez sur le théâtre tous les gestes d'un amant
                        furieux &amp; passionné, un de mes associés chantera pour vous derriere la
                        toile, sa voix n'est guerre connue, &amp; d'ailleurs il a des secrets pour
                        la déguiser. Mais il me semble, disoit Robert, que la musique étant une
                        peinture, ainsi que la poésie, il faudroit un accord entre la musique, le
                        geste &amp; la déclamation, accord qu'il me paroit impossible de rendre, à
                        moins que l'Acteur ne soit Musicien &amp; Poète ; or, mon ami, je ne suis ni
                        l'un ni l'autre, &amp; quelque intelligence que vous supposiez à votre
                        associé, il est impossible que nous allions ensemble. Vous connoissez bien
                        peu le public, lui dit Deville, plus vous ferez de contresens, &amp; plus il
                        vous applaudira ; il prendra sur son compte toutes les bévues que vous ferez
                        ; la réputation de <hi rend="italic"> Lunez Pentido </hi> est si bien
                        établie que vous pouvez tout hazarder. La plupart des plaisirs du public
                        sont une affaire de convention : au spectacle le plus ennuyeux, il
                        s'amusera, s'il est convenu qu'il doit s'amuser, &amp; s'ennuiera au plus
                        amusant, s'il n'est pas réputé pour être très agréable. Robert consentit à
                        tout ce qu'on voulut: on fit une répétition &amp; l on annonça le spectacle
                        si désiré. Par malheur dans l'intervalle le véritable <hi rend="italic">
                            Lunez Pentido </hi> , qui revenoit de Turin, &amp; qui passoit dans le
                        village où Robert devoit jouer sous son nom, mais qui n'étoit connu de
                        personne, voulut assister à la représentation. On s'assemble, la toile se
                        levé, Robert fait ses gestes, &amp; le Musicien caché dans la coulisse
                        chante le rôle de Polyphème. Les spectateurs &amp; Lunez lui-même, crurent
                        que le même Acteur chantoit &amp; gesticuloit, l'illusion à cet égard étoit
                        complette; mais le Musicien chantoit faux de toutes ses forces. Lunez,
                        auteur du poème &amp; de la musique, qui voyoit estropier l'un &amp;
                        l'autre, &amp; qui d'ailleurs étoit si mal imité, ne pouvant y tenir plus
                        longtems, saute sur le théâtre, &amp; demande d'un ton insolent à Robert de
                        quel droit il s'avise de prendre &amp; de deshonorer le nom fameux de <hi
                            rend="italic"> Lunez Pentido; </hi> qu'il n'y avoit d'autre Pentido dans
                        le monde que lui, &amp; que, quiconque prenoit ce nom étoit un imposteur. La
                        patience de Robert ne tint pas contre l'insolence d'un Histrion; il appliqua
                        au <hi rend="italic"> Segnor Pentido </hi> le plus rude fouflet qui eût
                        encore été donné à aucun Bateleur de Madrid, de Turin &amp; d'Espagne.
                        Pentido voulut riposter, Robert ne lui donna pas le tems, &amp; d'un coup de
                        pied il l'envoya au fond de la salle. <hi rend="italic"> Lunez </hi> eut
                        beau jurer qu'il éroit le véritable <hi rend="italic"> Pentido </hi> , il
                        fut conduit en prison. Robert qui avoit eu le tems de se calmer, acheva son
                        rôle, &amp; partit aussitôt avant que le peuple fut dissuadé: car telle est
                        son injustice, que, quoiqu'il eut forcé Robert, malgré ses protestations, de
                        prendre le nom &amp; le rôle de Lunez, on lui en eut fait un crime : il
                        n'arrive que trop souvent que le public se venge contre ses victimes du mal
                        qu'il leur a fait. </p>
                    <p> Lorsque Robert fut parti &amp; que Lunez fut sorti de prison, on s'en, prit
                        à Deville, qui protesta qu'il ne connoissoit ni le faux, ni le vrai Pentido
                        : il dit que cet étranger, en parlant de Robert, s'étoit présenté comme un
                        homme à talens, qu'il l'avoit bien accueilli, &amp; que le public avoit fair
                        le reste. Lunes garda son souflet &amp; ses coups de pieds, joua Polyphême,
                        comme si rien n'eut été, &amp; ne fut pas autant applaudi que l'avoit été
                        Robert, dont on disoit que la voix étoit plus harmonieuse &amp; plus
                        flexible, ce qui flattoit beaucoup le Musicien qui chantoit pour lui. </p>
                    <p> Robert se demanda pardon à lui même de s'être emporté contre un homme, qui
                        au fond avoit raison, &amp; qui d'ailleurs n'étoit qu'un misérable Comédien
                        : il protesta qu'à l'avenir tous les Bateleurs du monde lui donneroient des
                        démentis, qu'il ne s'en formaliseroit pas. </p>
                    <p> Ce maudit orgueil tracassoit le bon Robert: il résolut d'acquérir de la
                        modestie à quelque prix que ce fût, il crut qu'il, en trouveroit au Vatican.
                        Il arriva à Rome le jour d'une grande solemnité: le Pape faisoit le service
                        divin dans l'Eglise de Saint Pierre. Robert humblement prosterné demandoit
                        pardon à Dieu de tous ses crimes ; il crut que ce n'étoit pas assez, &amp;
                        que pour mieux s'humilier, il devoit s'accuser tout haut. Il s'approche du
                        Pape, le plus qui lui est possible, mais les Cardinaux l'écartent
                        brusquement, &amp; les Sbirres le frappent. Robert se félicite &amp; fait si
                        bien qu'il est tout près de Sa Sainteté; alors il s'écrie de toutes ses
                        forces, Saint Pere, ayez pitié de moi ; &amp; se précipite à ses pieds la
                        face contre terre. Le Pape le fit relever, &amp; lui demanda ce qu'il
                        désiroit : vous avouer tous mes crimes, dit-il, &amp; en obtenir le pardon
                        de votre Sainteté; je crains à tous momens que l'enfer ne s'ouvre sous mes
                        pas: je suis le plus grand criminel qu'il y ait au monde. A ce propos &amp;
                        à quelques autres, le Pape se doutant que c'étoit Robert le Diable, le lui
                        demanda : il en convint ; les Cardinaux reculerent de frayeur. Mais Robert
                        continuant à s'accuser, entra dans des détails si singuliers, que les
                        assistans, malgré leur appréhension, s'approcherent peu à peu de lui, &amp;
                        ne purent s'empêcher de sourire: ils l'interrogerent, &amp; la naïveté de
                        ses réponses lui concilia l'amitié de toute l'assemblée. </p>
                    <p> Le Saint Pere l'arrêta &amp; lui ordonna d'aller à trois lieues de là
                        trouver un Hermite, auquel il acheveroit sa confession, &amp; qui lui
                        imposeroit une pénitence proportionnée à ses fautes. Robert baisa humblement
                        les pieds de Sa Sainteté, &amp; partit bien persuadé qu'il étoit un homme
                        tout nouveau, &amp; que desormais il maitriseroit toutes ses passions. </p>
                    <p> L'esprit rempli de grands projets de réforme, Robert s'acheminoit vers
                        l'hermitage: chemin faisant il rencontre un Chevalier qui s étoit engagé
                        dans un marais d'où il ne pouvoit se tirer ; Robert court à lui, le dégage,
                        prend le cheval par la bride, &amp; le remet dans le bon chemin. Le
                        discourtois Chevalier, au lieu de remercier son bienfaiteur, se met à le
                        railler sur son énorme chapelet. Robert lui représenta qu'il étoit Chevalier
                        comme lui, &amp; que quand même il ne le, seroit pas, il devroit être plus
                        sensible au service qu'il venoit de lui rendre. Le Chevalier ajoute l'injure
                        à la plaisanterie : Robert ne voulant avoir rien à se reprocher, l'avertit
                        qu'il avoit résolu de se modérer, mais qu'il sentoit que sa patience étoit à
                        bout : le Chevalier répond par un éclat de rire. Robert réplique par un coup
                        de son gros chapelet au milieu de la figure du Chevalier, qui met sa lance
                        en arrêt ; Robert ne lui donne pas le tems, il s'élance sur la croupe du
                        cheval, embrasse son ennemi, le jette par terre, &amp; l'assomme à coups de
                        poing. Meurtri, brisé, le malheureux demande grace, &amp; Robert ne la lui
                        accorde, qu'après l'avoir trainé dans la mare d'où il venoit de le retirer. </p>
                    <p> Après cet exploit, Robert reprit le chemin de l'hermitage avec le même sang
                        sroid qu'avant, cette aventure. Il arrive chez l'Hermite qui vient au devant
                        de lui ; Robert se prosterne à ses pieds, &amp; lui raconte toute sa vie :
                        ce qui lui couta le plus à dire, fut le massacre qu'il avoit fait des sept
                        Hermites; il ajouta qu'ils lui avoient pardonné en mourant, mais qu'il ne
                        pouvoit se pardonner cette action. Le saint homme le consola, &amp; lui fit
                        promettre qu'à l'avenir, il auroit plus d'égards pour les Hermites. Ses
                        exhortations, sa douceur, pénétrerent Robert : il le retint le reste de la
                        journée : il partagea avec lui quelques fruits secs, du laitage &amp; des
                        racines. Lorsque la nuit fut avancée, ils se mirent en oraison : le patient
                        Robert la trouva un peu longue, interrompit cent fois l'Hermite, &amp; cent
                        fois lui protesta qu'il ne l'interromproit plus. Il n'y avoit pour tout lit
                        dans l'hermitage, que des nattes de paille, le saint homme s'y étendit &amp;
                        s'endormit. </p>
                    <p> Robert étoit trop fatigué pour pouvoir goutet les douceurs du repos.
                        L'hermitage étoit une grote sur le penchant d'un côteau entourée d'un
                        bosquet agréable, la lune paroissoit: Robert entendit parler, il prêta
                        l'oreille, il fut frappé de ces mots: <quote> oui, mon cher Silvio, je
                            consens à ce que tu desires, parrons ». </quote> Enflammé d'un saint
                        zele, il sort de la grote, &amp; court vers le lieu où il avoit entendu
                        parler: il trouve un jeune homme fondant en larmes, &amp; une jeune femme
                        qui le consoloit; les deux infortunés effrayés tombent à ses genoux :
                        malheureux, dit-il au jeune homme, infâme ravisseur, quel est ton projet?
                        c'est sans doute d'enlever cette jeune fille à ses parens ; aussitôt il le
                        prend par la main &amp; l'entraine dans la grote : il éveille l'hermite. Mon
                        pere, lui dit il, voici un scélérat que je vous amene ; il étoit sur le
                        point d'enlever cette jeune fille. L'Hermite à demi endormi reconnoit le
                        prétendu coupable qui tombe à ses pieds : il le fait relever &amp; lui
                        demande par quel hazard il a pu tromper la vigilance de sa belle mere. Nous
                        étions plus heureux, ma femme &amp; moi, que nous ne pouvions l'espérer, dit
                        il, nous nous délivrions pour toujours de ses persécutions; mais le bruit
                        que Monsieur a fait l'aura sans doute éveillée &amp; nous sommes perdus.
                        Robert qui s'étoit flatté de faire un œuvre méritoire en empêchant un
                        enlevement, voulut être éclairci. L'Hermite lui dit, il ne faut jamais juger
                        sur les apparences ; le jeune homme que vous voyez est marié depuis six mois
                        avec Cécile : il étoit l'objet des desirs de sa belle-mere, qui ne pouvant
                        parvenir à s'en faire aimer, a consenti à lui donner sa fille, dans
                        l'espérance de venir à bout de ses desseins criminels. Aussitôt qu'ils ont
                        été mariés, elle les a séparés &amp; a protesté à Silvio, que jamais elle ne
                        permettroit qu'ils vecussent ensemble, à moins qu il ne consentît à partager
                        ses faveurs entre la mere &amp; la fille. Quelque amour que Silvio ait pour
                        son épouse, sa belle-mere l'irrite encore par les obstacles qu'elle y met,
                        &amp; par mille ruses que lui suggere sa passion. Tantôt elle découvre à ses
                        yeux les appas de Cécile ; tantôt feignant d'être absente, elle les laisse
                        se faire quelques caresses, qu'elle interrompt tout à coup; alors elle
                        renvoie Cécile, se jette au cou de Silvio, &amp; lui jure que s'il veut
                        consentir à ses feux, il jouira sans réserve de son épouse. Silvio a
                        toujours rejetté avec horreur ces abominables propositions ; il y a quelques
                        jours qu'il m'a confié ces affreux secrets : c'est moi qui lui ai conseillé
                        de fuir avec Cécile: cette femme les suit de si près, &amp; leur permet si
                        peu d'être ensemble, qu'il n'a jamais pu trouver une occasion favorable, non
                        seulement d'exécuter son projet, mais même de le lui communiquer. </p>
                    <p> Je l'ai trouvée hier cette occasion, reprit Silvio ; quoique la mere de
                        Cécile couche dans la chambre de sa fille, elle a trompé sa vigilance ; je
                        lui ai donné rendez vous derriere l'hermitage, elle y étoit avant moi,
                        parceque, comme ma belle-mere ferme toutes les nuits la porte de ma chambre,
                        de crainte que je ne me glisse auprès de mon épouse, j'ai été obligé de
                        descendre par la fenêtre, &amp; de prendre les plus grandes précautions.
                        Malgré les persécutions que nous avons essuyées, malgré la tendresse de
                        Cécile pour moi, j'ai eu beaucoup de peine à la déterminer à me suivre,
                        craignant d'abandonner une mere qui l'a toujours aimée avant que cette
                        malheureuse passion eut étouffé ses sentimens maternels. Nous allions enfin
                        être heureux. Vous le serez, reprit Robert, où faut-il vous conduire? Hélas!
                        reprit Silvio, j'ai un frere à deux lieues d'ici, &amp; nous allions nous
                        jetter dans ses bras ; mais si ma belle-mere se doute que nous lui
                        échappons, elle mettra à notre suite la moitié du village qu'elle a sû
                        s'attacher par mille services qu'elle ne cesse de rendre à tout le monde. Ne
                        craignez rien, dit Robert, malheur à quiconque voudroit attenter à votre
                        liberté. Les jeunes gens rassurés par son air intrépide, demanderent à
                        l'Hermite sa bénédiction : il la leur donna, avec le produit de ses quêtes,
                        pour les mettre en état de se soutenir jusqu'à ce qu'il eut déterminé leur
                        mere à leur abandonner la dot de Cécile ; il espéroit de l'obtenir en la
                        menaçant de divulguer sa turpitude. </p>
                    <p> Ils se mirent donc sous la conduite de Robert, &amp; partirent. Cécile étoit
                        très belle, la demi clarté de la lune prêtoit un nouvel éclat à ses charmes.
                        Robert la lorgnoit en faisant de tems en tems des signes de croix : Silvio
                        ne pouvoit s'empêcher de faire d'innocentes caresses à son épouse, elle les
                        lui rendoit en cachette. Robert se sentoit tressaillir, &amp; le vieil homme
                        reprenoit le dessus, mais il se modéroit. Cécile fit un faux pas, Silvio la
                        releva aussitôt, &amp; malgré la présence de leur conducteur, il se hazarda
                        de lui donner un baiser. Robert s'en apperçut ; ami Silvio, lui dit-il, avec
                        un ton mêlé de fureur &amp; detendresse: pour Dieu, cessez ce badinage,
                        &amp; pour cause: vous vous caresserez tant que vous voudrez quand je n'y
                        serai plus. Ce n'est pas queje blâme votre impatience, j'en ferois autant à
                        votre place, mais il y a tems pour tout. Enfin ils arriverent chez le frere
                        de Silvio, qui savoit ce qu'ils avoient à fouffrir auprès de leur
                        belle-mere, &amp; qui les reçut à bras ouverts, Robert reprit le chemin de
                        l'hermitage, &amp; fut de retour au lever de l'aurore. </p>
                    <p> L'Hermite attendoit Robert avec impatience, il lui rendit compte de son
                        voyage, vanta sur-tout le bonheur de Silvio &amp; la beauté de Cécile. Ne
                        songeons plus à cela, lui dit l'Hermite, songeons à porter le calme dans
                        votre conscience, &amp; à appaiser vos remords. Vous savez tout ce que vous
                        avez à réparer, y êtes vous bien résolu? hélas! reprit Robert, un peu moins
                        que je ne i'étois avant d'avoir vu Cécile ; je ne sais, mais elle a
                        bouleversé toutes mes idées. L'hermite prit occasion de cet aveu, pour faire
                        sentir à Robert la foiblesse de l'homme ; peu à peu il le ramena à ses
                        premiers sentimens, lui retraça le tableau de ses crimes, &amp; comme il
                        avoit reconnu en lui un cœur bon &amp; sensible, il insista sur tout sur ses
                        injustices, &amp; sur le sang qu'il avoit répandu ; il lui peignit avec des
                        traits si frappants, les outrages qu'il avoit faits d l'humanité, qu'il lui
                        fit concevoir une sainte horreur de lui même ; il l'augmenta par le
                        contraste de la bienfaisance de l'Etre suprême envers toutes les créatures,
                        &amp; surtout envers lui. Il fit naître dans son cœur le regret le plus vif
                        d'avoir mérité la colere d'un Dieu que l'homme n'auroit jamais dû connoître
                        que par sa bonté. L'Hermite étoit éloquent, il chercha plus à toucher son
                        cœur, qu'à effrayer son esprit ; enfin il en vint au Point de faire désirer
                        à Robert tous les moyens d'expier ses crimes. S'il faut porter ma tête sur
                        un échafaud, ordonnez, mon pere, ditil, j'y cours, Non, lui dit l'Hermite,
                        le ciel n'exige point ce sacrifice ; mais ce qu'il veut de vous, est peut
                        être plus pénible pour une ame aussi hautaine que la vôtre. Il ordonne que
                        vous contrefassiez le muet &amp; l'insensé, que vous disputiez aux chiens
                        votre nourriture, &amp; vous serez dans cet état jusqu'à ce qu'il plaise à
                        Dieu de vous en délivrer, &amp; que vos crimes soient expiés. Ce n'est qu'à
                        ce prix qu'il vous pardonnera vos fautes : c'est Dieu lui-même qui vous
                        parle par ma bouche. Vous êtes le maître d'accepter ou de rejetter ces
                        conditions ; si vous les acceptez, vous avez tout à espérer : mais si vous
                        les refusez, vous deviendrez plus féroce que vous ne l'avez jamais été; le
                        meurtre &amp; les assassinats ne seront plus que des jeux pour vous, la paix
                        sera bannie de votre ame, la haine du genre humain deviendra pour vous un
                        sentiment nécessaire. Robert promit de se soumettre à tout ce qu'on exigeoit
                        de lui. L'Hermite ajouta, qu'il devoit sur-tout se garder pendant ce tems
                        d'épreuve, de faire du mal à qui que ce sut, quelque tentation &amp; quelque
                        occasion qu'il en eût. Quelle que fût la bonne intention de Robert, cet
                        article lui parut le plus pénible &amp; le plus difficile : il en fit part à
                        l'Hermite, qui lui représenta que devant contrefaire l'insensé, il lui étoit
                        aisé de renoncer à toute sensibilité; que ce qui nous portoit à la
                        vengeance, étoit l'orgueil, &amp; que, puisqu'il se sentoit le courage de
                        passer pour insensé dans l'esprit de ceux qui le verroient, il devoit se
                        sentir aussi la force de réprimer son orgueil, vice qui étoit incompatible
                        avec la démence. Robert avoit de la peine à concevoir cette philosophie :
                        cependant il se soumit, il pria le bon Hermite d'obtenir du ciel la force
                        qui lui étoit nécessaire pour remplir ses décrets, d'écarter de lui les
                        tentations, &amp; de ne pas lui faire rencontrer souvent des Céciles. </p>
                    <p> Robert prit congé de l'Hermite, &amp; commença dès ce moment à gouter une
                        paix intérieure qu'il ne connoissoit pas. Cet homme dont l'orgueil s'étoit
                        nourri de tant de crimes, que la cruauté avoit endurci, devint doux,
                        affable, humble, &amp; trouvoit dans ces vertus, une volupté qu'il n'avoit
                        jamais éprouvée dans la débauche. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VIII. <hi rend="italic"> Epreuves. Progrès de
                                Robert dans la vertu. Il est déclaré fou du Roi. A la Cour les sous
                                même excitent l'envie. Conspiration découverte. Qu'est-ce que la
                                vertu? </hi>
                        </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> QUE </hi> la Religion a d'empire sur l'esprit de l'homme!
                        Par elle le tigre le plus sanguinaire devient un agneau paisible ; par elle
                        aussi l'ame la plus foible, acquiert une force qui lui fait affronter les
                        plus grands dangers. Ce Robert, que ses passions rendoient comme insensé,
                        maintenant sous le joug de la Religion insensé volontaire, se soumet aux
                        humiliations les plus avilissantes. Après avoir quitté l'hermite, il revint
                        à Rome : sa feinte démence le faisoit suivre par les enfans qui le
                        poursuivoient à coups de pierre ; mais comme ses extravagances n'avoient
                        rien qui tînt de la fureur, les honnêtes gens se contentoient de le plaindre
                        &amp; le défendoient contre tous ceux qui l'attaquoient. Les uns s'amusoient
                        de sa folie, les autres en avoient pitié: il rioit en lui-même en voyant
                        que, parcequ'on croyoit qu'il avoit perdu l'esprit, il attiroit plus de
                        monde autour de lui, que s'il eut eu tout celui des sept Sages de la Grece. </p>
                    <p> En courant ainsi dans la ville, il se trouva auprès du palais du Roi
                        Astolphe, il y entra, monta dans les appartemens, &amp; s'y promena, tantôt
                        avec une vîtesse surprenante, &amp; tantôt d'un pas grave &amp; majestueux.
                        Le Roi le regarda longtems ; il fut frappé de la taille &amp; des traits de
                        Robert ; il le fit observer à un de ses amis : voilà, dit-il, le plus
                        belhomme que j'aie jamais vu ; il paroit avoir perdu l'esprit, &amp; certes
                        c'est bien dommage : il m'intéresse, je défends qu'on lui fasse aucun mal ;
                        je veux qu'on en ait soin, qu'on le serve, qu'on ait pour lui toute sorte
                        d‘égards. Il le fit appeller, mais Robert ne répondit point : on lui
                        présenta à boire &amp; à manger ; il refusa tout : ce qui surprit beaucoup
                        tout le monde. Robert par des folies agréables amusoit tous les Seigneurs. A
                        l'heure du dîner le Roi lui fit signe de le suivre; Robert obéit ; ce Prince
                        lui présenta lui-même inutilement différens mets. Il avoit un chien qu'il
                        aimoit beaucoup, il prit sur sa table un poulet qu'il lui jetta ; Robert
                        courut après le chien, lui arracha sa proie, le chien voulut la ravoir,
                        &amp; alors il se fit un combat entre le chien &amp; lui, qui amusa le Roi.
                        Robert fut le plus fort, le poulet lui resta, &amp; il le dévora avec
                        avidité, n'ayant rien mangé depuis deux jours. Astolphe qui crut que c'étoit
                        une des manies de Robert de disputer sa nourriture avec son chien, jetta un
                        pain tout entier sous la table ; le chien y courut, mais Robert le lui
                        enleva encore ; il divisa ce pain, en donna la moitié au chien, mangea le
                        reste. Le Roi demeura tout étonné: la folie de cet homme est bien
                        singuliere, dit-il, il ne prend rien de ce que nous lui offrons, &amp;
                        l'enleve aux chiens. Puisque c'est sa fantaisie, il faut le servir selon son
                        goût: dès ce jour on donna triple portion au chien du Roi, afin que le fou
                        pût avoir ce qui lui étoit nécessaire. </p>
                    <p> Après le diné, Robert alla se promener dans le palais, faisant mille folies
                        qui ne pouvoient cependant nuire à personne. Il mouroit de soif, &amp; ne
                        pouvoit demander à boire, à cause de la désense de parler qui lui avoit été
                        faite par l'Hermite ; il vit une porte ouverte qui donnoit dans le jardin du
                        palais, il entra &amp; courut se désaltérer à la fontaine. </p>
                    <p> Le chien d'Astolphe s'étoit familiarisé avec Robert, &amp; ne le quittoit
                        plus. Quand la nuit vint, le chien se retira dans sa loge, Robert le suivit
                        &amp; ils coucherent sur la même paille. Le Roi s'attachoit de plus en plus
                        à son fou: il ordonna qu'on lui dressât un lit, il le refusa encore, &amp;
                        fit signe aux domestiques de le reporter, montrant la terre &amp; la paille
                        sur laquelle il avoit couché, &amp; faisant entendre que ce lit étoit trop
                        bon pour lui. Astolphe toujours plus étonné, ordonna qu'on lui portât chaque
                        jour de la paille fraiche. Robert lui en marqua sa reconnoissance par
                        quelques folies aimables. Son maître suivoit de près toutes ses actions ; il
                        lui trouvoit de la douceur, de la complaisance, de la générosité; il l'avoit
                        vu quelquefois distribuer aux pauvres ce que les chiens lui laissoient pour
                        sa subsistance, encore le faisoit-il avec un tel discernement, qu'il n'y
                        avoit que les vrais pauvres qui eussent part à ses aumônes, repoussant les
                        paresseux &amp; les vagabonds, &amp; leur faisant signe d'aller travailler. </p>
                    <p> Ceux qui avoient besoin de la protection du Roi, avoient observé qu'il avoit
                        de l'amitié pour son fou ; ils ne manquerent pas de profiter de cette
                        découverte : c'est à lui qu'ils remettoient les placets qu'ils adressoient à
                        son maître ; Robert ne les rendoit jamais sans les lire. Lorsque la demande
                        lui paroissoit juste, il donnoit le placet à Astolphe un genou à terre ;
                        mais lorsqu'il la trouvoit injuste ou mal fondée, il présentoit le mémoire à
                        demi déchiré, ce qui lui attira beaucoup d'ennemis, &amp; ne lui fit qu'un
                        très petit nombre d'amis. Un de ceux dont il avoit mal accueilli le mémoire,
                        s'avisa de le frapper en présence du Roi ; Robert ne pouvant résister au
                        premier mouvement, prit un air furieux qui fit trembler l'agresseur, &amp;
                        se modérant aussitôt, il le prit par la main &amp; l'embrassa. Le Roi qui
                        s'étoit apperçu de cette action généreuse, fit arrêter l'homme injuste,
                        &amp; ordonna qu'il fût conduit en prison ; Robert tomba aux genoux de son
                        maître, &amp; fit tant par ses prieres, qu'il obtint la grace du coupable. </p>
                    <p> Robert se modéroit en tout, son caractere n'étoit pas changé, parceque le
                        caractere ne peut l'être ; mais comme le fond en étoit bon, l'habitude de la
                        modération qu'il acquéroit peu à peu, le rendit excellent : le chef d'œuvre
                        de cette habitude fut le pardon des injures, Un de ses ennemis essaya de
                        persuader à Astolphe que Robert contrefaisoit le muet &amp; l'insensé: il
                        étoit d'autant plus facile de le prouver, qu'on lui voyoit faire tous les
                        jours des actions de très bon sens. Eh bien, dit le Roi, si c'est sa
                        fantaisie puisje l'en empêcher? d'ailleurs n'est-ce pas être fou que de le
                        contrefaire, &amp; sur-tout d'une si vilaine maniere. Quel agrément
                        trouveroit-il, s'il n'étoit pas dans la démence, à partager sa nourriture
                        avec des chiens, à coucher sur la paille, à mener la vie la plus dure? Sire,
                        reprit l'homme méchant, on a souvent des raisons pour se déguiser ; qui sait
                        si cet homme que personne ne connoit ici, n'est pas l'espion de quelque
                        Prince qui a de mauvais desseins sur Rome : j'ai même de fortes raisons pour
                        le croire coupable : que risquez-vous en approfondissant ce mystere? Et par
                        quel moyen, reprit le Roi? Le méchant répondit ; d'abord en le flattant ;
                        s'il s'obstine, en le menaçant ; &amp; si ce moyen est inutile, par les
                        tortures. J'y consens, dit Astolphe, mais à condition que si cet homme est
                        réellement muet &amp; fou, vous subirez la même peine. Le méchant frémit,
                        &amp; dit qu'on pourroit avant tout, le faire examiner par des Médecins. </p>
                    <p> Leur conversation n'étoit pas encore finie, que Robert arriva rout
                        essoufflé, conduisant par la main un étranger qui se débattoit en tremblant.
                        Robert le remit à son maître, &amp; lui fit entendre par des signes que cet
                        homme étoit suspect, il lui remet en même tems un papier qu'il avoit
                        surpris. Astolphe le lut, &amp; y trouva le projet d'un complot contre
                        l'Etat dans lequel l'accusateur de Robert étoit impliqué. Le Roi le fit
                        arrêter &amp;, s'assura en même tems de la personne de cet étranger. Robert
                        qui passoit non seulement pour insensé, mais encore pour sourd &amp; muet,
                        fit signe à son maître de lui donner par écrit, quel étoit le crime du
                        Seigneur qu'il venoit de faire arrêter ; le Roi lui dévoila le mystere du
                        complot. C'est moi, lui écrivit il, qui suis l'objet &amp; la cause de cette
                        trahison. Le Prince Osorio d'une des plus grandes Maisons d'Italie, a
                        demandé Cynthia ma fille, en mariage ; quoiqu'elle soit muette comme toi, sa
                        beauté ses talens, &amp; surtout sa richesse, lui ont attiré une foule
                        d'adorateurs. Osorio n'ayant d'autre mérite que sa naissance, &amp; une
                        ambition démesurée, s'est mis sur les rangs, &amp; a cru qu il lui suffisoit
                        de se présenter pour être accepté: je n'aime point son caractere féroce ;
                        son orgueil m'a toujours révolté, &amp; j'aurois eu la plus grande
                        répugnance de l'avoir pour gendre. Cependant comme j'aime beaucoup plus ma
                        fille, que je ne hais Osorio, je lui fis part de ses prétentions, en ne
                        marquant ni desirs ni éloignement pour ce mariage. Ma fille me protesta
                        qu'elle seroit toujours soumise à mes volontés, &amp; que, quoiqu'elle se
                        sentît un dégoût invincible pour Osorio, elle étoit prête à l'épouser.
                        J'embrassai ma fille, &amp; je dis à Osorio qu'elle étoit déterminée à ne
                        pas se marier encore, &amp; que mon intention étoit de ne pas las
                        contraindre. Osorio me jura dès ce moment une haine éternelle : l'autorité
                        suprême que j'exerce ne lui a pas permis d'éclater. Je suis informé depuis
                        quelque tems, qu'il ne se contente pas de murmurer contre le gouvernement,
                        mais qu'il a des relations avec les Sarrasins. Je le fais épier ; ses
                        manœuvres avoient échappé à mes recherches, le papier que tu viens de me
                        remettre, me découvre qu'il a des liaisons dangereuses au dedans &amp; au
                        dehors de Rome ; plusieurs complices y sont nommés, &amp; cet homme que je
                        viens de faire arrêter, est un des principaux. </p>
                    <p> Robert, en lisant cet écrit, sur confondu: l'Hermite lui avoit ordonné de ne
                        faire du mal à qui que ce fût ; &amp; en découvrant une conspiration, il
                        devenoit la cause de la mort d'une infinité de personnes. Ce scrupule mal
                        fondé le tracassoit : il écrivit au bas du papier du Roi, qu'il le supplioit
                        d'accorder, si cela se pouvoit sans conséquence, la grace de ce complice.
                        Astolphe répondit qu'il avoit plus d'une raison pour ne pas lui faire grace,
                        &amp; lui rapporta tout ce que cet homme lui avoit dit au sujet de sa
                        prétendue démence, &amp; des soupçons qu'il avoit voulu lui inspirer sur le
                        compte de Robert ; qui, sans hésiter, écrivit encore que les plus insensés
                        avoient de bons intervalles, &amp; que c'étoit ce qui rendoit leur sort plus
                        déplorable. Tu vois, répondit le Roi, toujours en écrivant, le cas que je
                        fais des accusations de cet homme: cependant il faut bien que tu m'aies
                        inspiré une grande confiance, puisque malgré ton état, je t'ai dévoilé des
                        secrets d'une aussi grande importance. Robert ne répondit rien: Astolphe lui
                        demanda de quel pays il étoit? de la mer Baltique, écrivit Robert. Quels
                        sont tes parens? le chien de Procris &amp; la grande ourse. Quel âge as tu?
                        Six cents quatre-vingt dix-neuf ans. Le Roi crut que sa folie le reprenoit,
                        &amp; le quitta en lui recommandant le secret. </p>
                    <p> Les soupçons dont on avoit fait part à Astolphe inquietoient Robert : il
                        étoit sur le point d'écrire à l'Hermite, pour le consulter sur ce qu'il
                        devoit faire pour bien établir sa réputation d'insensé: il se douta
                        cependant que si ces soupçons avoient fait quelque impression sur l'esprit
                        du Roi, il ne manqueroit pas de le faire questionner &amp; de mettre des
                        espions auprès de lui : il ne se trompa point dans ses conjectures. Il y
                        avoit dans le palais un Juif fort considéré par ses richesses &amp; par ses
                        grandes lumieres sur les finances: c'étoit lui qui recevoit les revenus de
                        l'Etat, &amp; il étoit l'ame du Conseil : Astolphe lui marquoit beaucoup de
                        confiance ; mais il étoit fier &amp; arrogant. Robert étoit encore sur sa
                        paille avec le chien du Roi, ils déjeunoient ensemble, lorsque le Juif vint
                        d'un air affable escorté de quelques Seigneurs pour voir Robert, qui devina
                        son dessein Le Juif s'assit à côté de lui &amp; se mit à écrire, il fit
                        plusieurs questions auxquelles Robert fit des réponses, tantôt d'un bon sens
                        à faire croire qu'il étoit très sage, &amp; tantôt d'une folie à persuader
                        qu'il étoit le plus fou des hommes; lui marquant le plus grand respect,
                        &amp; lui donnant des nazardes ; jouant alternativement avec son chien,
                        &amp; faisant au Juif les singeries les plus singulieres. Le Juif perdant
                        patience le menaça : Robert prit son tems, ramassa toute sa paille parmi
                        laquelle il y avoit beaucoup d'ordures, l'entassa sur le Juif, qui après
                        s'être débarassé, voulut se venger : mais son adversaire plus fort que lui,
                        le prit à la gorge, &amp; le mena chez le Roi, à qui l'on raconta tout ce
                        qui venoit de se passer. </p>
                    <p> Cette action fit rire Astolphe, &amp; confirma dans son esprit la démence de
                        Robert ; elle fut fuivie de plusieurs autres traits de folie. Son maître,
                        qui craignit que les tracasseries qu'on lui faisoit, ne fissent empirer son
                        état, ordonna qu'on le laissât tranquille, &amp; ne fut pas moins étonné de
                        ce mélange d'extravagance &amp; de sagesse. </p>
                    <p> Il y avoit près de sept ans que duroit l'expiation des crimes de Robert :
                        comme l'Hermite n'étoit éloigné que de trois milles, il s'échappoit de tems
                        en tems du palais, &amp; alloit le voir ; il revenoit toujours le jour même,
                        de manière qu'il avoit accoutumé tout le monde à son absence, &amp; l'on ne
                        s'en inquiétoit plus. Dans les circonstances où il se trouvoit, il ne manqua
                        pas d'aller lui communiquer ses craintes &amp; ses scrupules. L'Hermite le
                        rassura sur les unes &amp; sur les autres, &amp; lui dit que ses fautes lui
                        étoient pardonnées, &amp; qu'il pouvoit mettre fin quand il voudroit à sa
                        pénitence ; qu'il espéroit que les efforts qu'il avoit faits sur lui-même,
                        l'avoient accoutumé au joug aimable de la vertu. Il est vrai, mon pere, lui
                        dit Robert, que je me sens plus tranquille, &amp; que je trouve une espece
                        de volupté, lorsque je puis vaincre mon impétuosité: lorsque j'ai fait
                        quelque bien aux autres, je goute un plaisir singulier que je n'éprouvois
                        jamais, lorsque je me livrois à tous mes penchants. Mais mon pere, dites-moi
                        je vous prie, qu'est-ce que la vertu, afin que je ne m'écarte jamais de ce
                        qu'elle prescrit? Mon ami, lui dit l'Hermite, vous me faites une question
                        sur laquelle on a écrit plus de volumes que ne pourroit en contenir mon
                        hermitage, &amp; à laquelle il ne falloit répondre que ces mots sur lesquels
                        toutes les Religions, &amp; la vôtre sur tout, sont fondées. Aimer Dieu,
                        l'honorer: aimer le prochain, &amp; lui être utile autant qu'on le peut ;
                        &amp; ensuite consulter sa conscience dans toutes les actions de sa vie. Le
                        premier de ces préceptes doit nécessairement élever votre ame, la pénétrer
                        de la grandeur, de la bonté, de la justice de l'Etre suprême ; vous ne
                        pouvez être rempli de ces idées, sans que votre cœur n'en soit touché, &amp;
                        sans que vous ne soyez pénétré de reconnoissance envers cet Etre. La
                        reconnoissance qui doit nécessairement vous porter à imiter, du moins autant
                        que votre foiblesse peut vous le permettre, cette justice &amp; cette bonté,
                        vous conduira naturellement à la'pratique du second précepte. Le troisieme
                        est est le guide le plus infaillible pour juger si vous avez rempli les deux
                        premiers. Voilà, mon ami, en quoi consiste cette vertu, dont on a parlé si
                        diversement, parceque chacun l'accommode à son caractere, à ses penchans,
                        &amp; à ses intérêts. </p>
                    <p> Robert ne trouva rien dans ces préceptes qui fût au dessus de la raison
                        &amp; des forces humaines ; il questionna l'Hermite sur la maniere dont il
                        devoit honorer Dieu, &amp; sur beaucoup d'autres articles : mais le saint
                        homme se conforma toujours dans ses réponses au degré de lumiere &amp; à la
                        trempe d'esprit de Robert, &amp; fixa des limites à sa curiosité. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE IX. <hi rend="italic"> Guerre des Sarrasins.
                                Batailles. Faits héroïques de Robert. Il est sur le point d'en
                                perdre tout le fruit </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> ROBERT </hi> revint au palais plus content &amp; plus
                        tranquille qu'il ne l'avoit jamais été: il ne crut pas qu'il fut teins
                        encore de dissuader personne sur sa folie. Il alla reprendre sa place auprès
                        de son chien, qui l'attendoit avec impatience, &amp; qui, par mille
                        carresses, lui témoigna la joie qu'il eut de le revoir. </p>
                    <p> Cependant Osorio avoit été informé de la découverte du complot, il n'en
                        attendit point l'effet ; il sortit de Rome avec plusieurs de ses conjurés,
                        &amp; donna avis aux Sarrasins, qui se tenoient tout prêts au fond du golfe
                        Adriatique, de descendre de leurs vaisseaux au premier signal. Le Roi avoit
                        instruit le Pape de tout ce qu'il savoit de cette conjuration. Dès qu'on sut
                        qu'Osorio avoit échappé aux supplices qu'il méritoit, on se douta bientôt
                        que les ennemis ne tarderoient point à paroître. On leva des troupes,
                        Astolphe se mit à leur tête, &amp; le troisieme jour elles étoient campées
                        sous les murs de Rome, d'où elles partirent pour se rendre dans la Romagne à
                        portée de s'opposer à la descente des Sarrasins: mais ils les rencontrerent,
                        &amp; les Romains furent obligés de rétrograder jusques sous les murs de la
                        ville, les Sarrasins s'étoient déjà emparés de plusieurs Places de l'Etat
                        Ecclésiastique. </p>
                    <p> Tous les Chevaliers &amp; tous les Princes de l'Italie se réunirent à
                        Astolphe, &amp; protesterent de défendre leurs peuples jusqu'à la derniere
                        goute de leur sang : ils étoient plus indignés contre le Prince Osorio, que
                        contre les Sarrasins mêmes. On publia qu'on promettoit au soldat qui le
                        prendroit en vie, une récompense &amp; des honneurs proportionnés à ce
                        service. </p>
                    <p> Les Romains déterminés à combattre, allerent au devant des Sarrasins qu'ils
                        trouverent à trois milles de Rome. Le courage &amp; la fureur étoient égaux
                        de part &amp; d'autre; les Romains étoient animés par l'amour de la gloire,
                        par l'espérance de délivrer pour toujours l'Italie des incursions des
                        Barbares, &amp; par le desir de donner dans Osorio un exemple qui épouvantât
                        les perfides. </p>
                    <p> Tandis que les armées étoient en présence, Robert qui eût bien désiré
                        pouvoir se rendre utile dans cette occasion importante, n'osoit demander des
                        armes &amp; ne savoit où en prendre; il se contentoit de faire des vœux pour
                        les Romains &amp; pour le Roi. Il traversoit le jardin du palais, &amp;
                        alloit à son ordinaire à la fontaine pour se désaltérer, lorsqu'il se trouva
                        arrêté par un nuage éclatant : il s'arrête &amp; se prosterne, il entend une
                        voix qui lui dit : <hi rend="italic"> va défendre la cause du juste, la
                            victoire t'attend </hi> . Robert se releve, &amp; au lieu du nuage, il
                        trouve un beau cheval &amp; une armure qui paroissoit étincelante. Robert ne
                        songe plus à sa soif, il s'arme, monte sur le cheval &amp; part. </p>
                    <p> Le hasard fit que la fille du Roi étoit à sa fenêtre, d'où elle vit Robert
                        s'armant &amp; se préparant au combat ; sa surprise ne l'empêcha pas de
                        remarquer qu'il n'y avoit point parmi tous les Chevaliers qui combattoient
                        pour son pere, un plus bel homme que lui ; mais comme elle le croyoit
                        insensé, elle s'imagina que c'étoit un nouveau trait de folie. </p>
                    <p> A peine étoit-il sorti des portes de la ville, qu'il rencontre des soldats
                        blessés qui lui annoncent que les Sarrasins ont l'avantage ; il ne tarda pas
                        à trouver les Romains qui se battoient en retraite, &amp; dont l'intrépidité
                        soutenoit encore le combat : il voit d'un coup d'œil les manœuvres des
                        troupes, suppose un ordre du Général, &amp; se fait suivre par les plus
                        déterminés : aussitôt il se jette au plus fort de la mêlée, &amp; fait jour
                        à sa petite troupe. Dès qu'il est au centre il ne fait plus attention au
                        nombre : il frappe à droite &amp; à gauche, &amp; fait tomber les ennemis
                        qui l'entourent; les têtes &amp; les bras volent autour de lui, son cheval
                        qui sembloit respirer le carnage, foule aux pieds ceux que le fer dévorant
                        de Robert ne peut atteindre. Les Sarrasins qui, en cet endroit, avoient
                        enfoncé les Romains, reculent, &amp; leur donnent le tems de se rallier.
                        Chacun rentre dans ses rangs: le Général change son ordre de bataille, &amp;
                        au lieu de la défensive qu'il avoit été obligé de prendre, il se dispose à
                        l'attaque. Un silence farouche regne dans les deux armées: d'un côté on voit
                        le Général des Sarrasins désesperé de se voir enlever la victoire qu'il
                        croyoit certaine ; de l'autre Astolphe &amp; un Chevalier, que sa visiere
                        baissée, empêchoit tout le monde de reconnoître, remplis de confiance. La
                        bataille recommence. Robert attaque le Général que défendoit un escadron des
                        plus braves Sarrasins, il perce jusqu'à lui ; sa petite troupe qui ne
                        l'avoit point abandonné, rompt l'ordre de l'escadron ennemi, &amp; laisse un
                        libre passage au Chevalier qui s'élance sur le Général, dont il évite avec
                        adresse tous les coups qu'il lui porte. Il le saisit &amp; l'enleve de
                        dessus son cheval ; le Général se débat en vain : Robert le porte sous son
                        bras gauche, &amp; du droit écarte ou abbat avec son épée tout ce qui
                        s'offre à ses coups : il parvient jusqu'au Roi, &amp; lui remet son
                        prisonnier ; mais celui-ci saisit son poignard, s'ouvre un passage &amp;
                        s'enfonce dans un bois où on le perdit de vue. </p>
                    <p> Robert ne perd point le tems à écouter les éloges de son Maître &amp; les
                        applaudissemens des Romains qui l'entourent : il retourne au combat. Les
                        Sarrasins, effrayés de l'action dont ils viennent d'être témoins, ne songent
                        qu'à éviter ses coups, &amp; la fuite lui enleve ses victimes ; il parcourt
                        les rangs ennemis, &amp; les rangs entiers disparoissent devant lui, comme
                        les feuilles dont la gelée a dessèché les tiges, &amp; qu'un ouragan
                        disperse dans les airs. A la faveur de Robert, les Romains restent non
                        seulement maîtres du champ de bataille, mais encore poursuivent sans relâche
                        les Sarrasins pendant deux jours &amp; deux nuits, massacrant dans leur
                        course tous ceux à qui leur agilité ne permet pas de les éviter, ou que la
                        lassitude retarde ; ils sont enfin arrêtés par une riviere : les Romains les
                        joignent, &amp; ne leur donnent point le tems de jetter un pont : alors le
                        carnage devient général, un tiers de ce qui reste de l'armée des Sarrasins
                        s'engage dans le fleuve : Robert s'y élance ; son cheval avec la même
                        facilité qu'un poisson, porte Robert à droite &amp; à gauche; ceux
                        quiveulent l'éviter perdent le gué, &amp; sont submergés. Il avoit quitté
                        son épée en entrant dans la riviere, &amp; s'étoit armé d'une massue ;
                        chaque coup qu'il porte abat un ennemi, la riviere est presque entierement
                        nettoyée ; ceux qui restent encore reviennent vers le rivage qu'ils ont
                        quitté, ils cherchent en vain à gagner les bords ; les Sarrasins qui y
                        combattoient, &amp; que les Romains poussoient toujours vers la riviere,
                        sont forcés d'y chercher un asile &amp; s'y noyent ; enfin de foixante mille
                        combattans, à peine en restet il quatre mille qui jettent bas les armes
                        &amp; implorent la clémence du vainqueur. Le Roi leur fait grace, afin
                        qu'ils puissent porter dans leur pays la terreur des armes des Romains: le
                        reste étoit noyé, mort ou blessé. On eut soin des derniers, on fit les
                        autres prisonniers : on les conduisit jusqu'à leur flotte dont on s'empara,
                        &amp; on leur accorda six galeres pour s'en retourner après leur avoir fait
                        signer une capitulation, par laquelle ils promirent que leur nation ne
                        rentreroit pas de cinquante ans dans l'Italie : on garda les principaux
                        Chefs, &amp; les blessés pour ôtages. </p>
                    <p> Robert avoit disparu au moment où il avoit vû que les ennemis capituloient.
                        Astolphe fit chercher vainement le Chevalier, qu'on ne connoissoit que par
                        le nom de terrible, que l'armée lui avoit donné. Il arriva à Rome, pénétra
                        dans le jardin du palais sans être reconnu, revint auprès de la fontaine,
                        descendit de cheval, se desarma, &amp; se prosterna la face contre terre.
                        Après avoir rendu graces à l'Etre suprême, qui lui donnoit la force &amp; la
                        victoire, il se releva, &amp; ne retrouva ni ses armes, ni son cheval, qui
                        avoient disparu. Il appaisa sa soif, &amp; alla se coucher auprès de son
                        chien. Robert n'avoit reçu qu'une légere blessure au visage, que le chien
                        cicatrisa bientôt en la léchant. </p>
                    <p> Le Roi ramena à Rome son armée triomphante &amp; chargée des dépouilles des
                        ennemis; il fit déposer le butin sur la place, alla rendre compte au Pape de
                        tous les détails de cette bataille, revint au même endroit regla le partage
                        qu'on devoit faire des richesses immenses qu'on avoit prises aux ennemis, en
                        fit mettre à part un tiers pour le Chevalier inconnu, &amp; rentra dans son
                        palais avec les Chevaliers &amp; les principaux Chefs de son armée. </p>
                    <p> On y ayoit préparé des fêtes magnifiques &amp; un superbe repas ; à l'heure
                        du souper, Robert se présenta à l'ordinaire, &amp; alla se jetter aux pieds
                        du Roi, &amp; fit mille folies qui amuserent beaucoup l'assemblée. Astolphe
                        raconta les choses singulieres qu'il savoit de lui, assura ceux qui ne
                        connoissoient pas son fou, que le plus souvent c'etoit l'homme le plus sensé
                        &amp; du meilleur conseil qu'il ent vû, &amp; qu'enfin c'étoit à lui qu'il
                        devoit la découverte de la conspiration d'Osorio ; il entra à ce sujet dans
                        des détails qui étonnèrent tour le monde. Robert ne pouvoit s'empêcher de
                        rougir, &amp; faisoit semblant de ne rien entendre, continuant toujours à
                        faire des extravagances. Son maître l'appella &amp; lui fit comprendre par
                        des signes, qu'il venoit de gagner une bataille complette sur les Sarrasins.
                        Robert lui fit des signes de félicitation, alla prendre son chien, &amp; se
                        mit à danser &amp; à sauter avec lui, en signe de réjouissance. Le Roi
                        s'apperçut de la blessure qu'il avoit an visage ; le questionna par signes
                        comment cela étoit arrivé; mais Robert répondit que ce n étoit rien, &amp;
                        continua de danser. Le Roi appella ses domestiques, leur dit que s'il savoit
                        que ce fût quelqu'un d'eux qui eût blessé son fou, il le puniroit très
                        séverement, défendant très expressément qu'on fit aucun mal à un homme qui
                        n'en faisoit à personne. Il n'y a qu'heur &amp; malheur dans ce monde, dit
                        un des Généraux, ce pauvre malheureux qui a resté tranquille dans ce palais,
                        est blessé, &amp; nous qui nous sommes battus pendant trois jours, n'avons
                        pas reçu une égratignure. Oui, reprit un autre, grace au Roi &amp; à ce
                        terrible Chevalier qui nous a ramené la victoire. Quoi, dit Astolphe,
                        personne ne le connoit! Je serai donc privé du plaisir de savoir à qui
                        l'Italie &amp; moi devons un si grand avantage : j'ai fait réserver un tiers
                        du butin pour lui, demain je ferai publier que je promets une récompense à
                        celui qui pourra m'apprendre le nom de ce brave homme. </p>
                    <p> La fille du Roi qui étoit muette, mais qui n'étoit point sourde, se leve,
                        &amp; fait signe à son pere que c'est le fou. Le Roi, craignant de se
                        méprendre aux signes de sa fille, envoie chercher sa Gouvernante pour lui
                        servir d'interprete. La Princesse veut vous faire entendre, dit la bonne
                        Gouvernante, que le Chevalier qui a fait toutes les belles actions dont vous
                        parlez, &amp; sans lequel Rome alloit être saccagée, n'est autre que ce fou.
                        Astolphe ne put s'empêcher de rire : mais ensuite il se fâcha vivement
                        contre elle &amp; contre sa fille, croyant que c'étoit une plaisanterie
                        qu'elles avoient imaginée pour tourner en ridicule l'amitié qu'il témoignoit
                        à ce malheureux. </p>
                    <p> Quelques recherches que fit le Roi, il ne put découvrir autre chose sur le
                        compte du Chevalier inconnu, &amp; bientôt on cessa d'en parler. Trois mois
                        ne s'étoient pas encore écoulés, que les Sarrasins, au mépris de la
                        capitulation, excités par Osorio, traverserent les mers avec une flotte plus
                        nombreuse que la premiere, &amp; une armée plus redoutable encore. Comme on
                        savoit le peu de foi qu'il y avoit à faire sur les promesses des Sarrasins,
                        on se tenoit sur ses gardes. Le Roi n'avoit pas licencié son armée, de sorte
                        qu'à la premiere nouvelle de leur descente, il marcha en force contre eux.
                        Cependant on ne put les empêcher de s'avancer, &amp; ils auroient peut-être
                        repoussé les Romains, &amp; mis le siege devant leur ville, si Robert ne fût
                        venu au secours, &amp; n'eût fait les mêmes prodiges que la premiere fois.
                        Les Romains remporterent encore une victoire complette, quoique moins
                        décisive que la premiere, parceque les Sarrasins eurent le tems de regagner
                        leur flotte. Robert, après que la bataille fut gagnée, disparut encore sans
                        qu'il fut apperçu de personne, que de la fille du Roi, qui l'avoit vu partir
                        &amp; revenir, mais qui cette fois avoit gardé le secret. </p>
                    <p> Astolphe avoit la plus grande curiosité de connoître le Chevalier inconnu ;
                        il fit de nouvelles perquisitions, mais aussi infructueusement que la
                        premiere fois. Il résolut à la premiere occasion de prendre si bien ses
                        mesures, qu'il découvriroit quel étoit ce brave Chevalier. </p>
                    <p> Les Sarrasins ne tarderent pas à tenter une nouvelle entreprise ; comme les
                        côtes du golphe étoient bien gardées, ils firent croire qu'ils se retiroient
                        &amp; allerent descendre sur les côtes de Gênes : ils firent des marches si
                        adroites, qu'ils arriverent presque aux portes de Rome, sans qu'on s'en
                        doutât. Le Roi eût cependant le tems de rassembler ses troupes, &amp; de
                        faire bonne contenance. Il se douta bien que le Chevalier inconnu ne
                        manqueroit pas de revenir : il appella un de ses Généraux, auquel il avoit
                        le plus de confiance, &amp; lui ordonna de former un détachement qu'il
                        embusqueroit sur le chemin, afin de le surprendre : les Chevaliers qui
                        avoient la même curiosité, entrerent avec plaisir dans ses vues. </p>
                    <p> Dès le point du jour, le Général &amp; quelques Chevaliers se cacherent dans
                        un petit bois, &amp; mirent des sentinelles de tous côtés, mais tous leurs
                        soins furent inutiles; Robert vint au camp par un chemin opposé à celui
                        qu'ils observoient. On les avertit que l'inconnu étoit arrivé,&amp; que
                        l'action étoit déjà engagée, le zele &amp; le courage des Chevaliers ne leur
                        permirent pas d'attendre plus longtems, ils rejoignirent l'armée, &amp;
                        l'action devint générale ; elle fut encore plus sanglante que la premiere :
                        on avoit ordonné de ne faire grace à personne. Le Roi avoit envoyé un gros
                        détachement sur le derriere des ennemis pour leur couper le chemin de la
                        retraite, &amp; s'emparer de leur flotte. Robert observa dans quel endroit
                        étoit le Général ennemi, &amp; piqua vers lui ; il étoit au centre entouré
                        de l'élite des troupes : Robert s'y élance, &amp; son épée &amp; son cheval
                        brisent, abattent tout ce qui les arrête : un seul de leur coups faisoit
                        tomber trois ennemis à la fois ; car dans le tems que l'épée de Robert
                        abattoit la tête de l'un, son cheval avec ses dents arrachoit l'épaule d'un
                        sécond, &amp; d'un coup de pied, enfonçoit les côtes d'un troisieme: leurs
                        mouvemens étoient si prompts, que l'œil pouvoit à peine les suivre ; lorsque
                        Robert voyoit cinq ou six hommes de la même taille &amp; sur la même ligne,
                        il ne s'amusoit pas à les frapper l'un après l'autre, mais d'un seul revers,
                        il abattoit leurs têtes, ainsi qu'un moissonneur fait tomber les épis, ou
                        l'herbe des prés. Il s'éleva au tour de lui un parapet de morts entassés les
                        uns sur les autres, de forte que Robert &amp; son cheval se trouverent
                        renfermés dans ce cercle affreux formé peu à peu de soldats qui, pour
                        frapper Robert, montoient sur ceux qui venoient d'être tués. C'est à la
                        faveur de ce parapet, que le Général évita sa fureur. Le cheval de Robert
                        franchit la sanglante barriere : le Général qui voit son mouvement, se
                        détourne, rompt les escadrons &amp; s'enfuit. Cette suite détermine celle de
                        l'armée, la déroute devient générale, les Romains la suivent, affomment,
                        foulent aux pieds de leurs chevaux tout ce qui se présente : Robert hache
                        &amp; met en pieces des troupes entieres : on diroit que la foudre a nétoyée
                        la place où son cheval a passé. Les Sarrasins cherchent à gagner leur flotte
                        ; mais ils rencontrent le détachement que le Roi avoit envoyé pour s'en
                        emparer, alors ils se trouvent pris de tous côtés ; ils demandent quartier,
                        leurs prieres sont inutiles, tout est passé au fil de l'épée. </p>
                    <p> Osorio, aussi perfide envers ses associés, qu'il l'avoit été envers sa
                        patrie, envoie au Roi, &amp; lui fait proposer de lui livrer la flotte &amp;
                        le Général des Sarrasins, à condition que tout le passé sera oublié.
                        Astolphe, qui vit que c'étoit le seul moyen de finir la guerre, &amp;
                        d'empêcher les Sarrasins de rentrer dans l'Italie, consentit à la
                        capitulation : elle est signée ; &amp; Osorio, sans pudeur, vient rejoindre
                        les Romains ; il demande un corps de troupes considérable, les conduit sur
                        une hauteur, &amp; leur fait voir le corps de réserve du Général. Osorio à
                        la tête des Romains, marche contre eux ; les Sarrasins qui ne se méfient
                        point de lui, le laissent passer avec sa troupe : lorsqu'il a pénétré
                        jusqu'au centre: il se développe, fond sur ses alliés, en fait une boucherie
                        horrible, &amp; saisit le Général qui se débat inutilement ; il l'entraine.
                        Le traitre Osorio l'égorge, plutôt pour se délivrer d'un témoin qui pouvoit
                        lui reprocher sa perfidie, que pour se défendre; prétexte dont il se servit
                        auprès du Roi, qui lui représenta, que, suivant la capitulation, il devoit
                        lui livrer le Général en vie, pour lui servir d'ôtage. Quant à la flotte, il
                        y conduisit les Romains, s'embarqua avec eux sur une galere, prétexta un
                        ordre du Général, &amp; tout se rendit. </p>
                    <p> Lorsqu'il ne resta plus d'ennemis, Robert reprit le chemin de Rome. Les
                        Chevaliers chargés de le surprendre, avoient pris leur poste dans un bois
                        sur le chemin de la ville se doutant bien qu'il s'y rendroit. Lorsqu'il
                        passa, ils se partagerent en deux troupes, &amp; lui couperent le chemin,
                        l'entourant de tous côtés. Robert s'arrêta, &amp; leur demanda pourquoi ils
                        le retenoient ainsi ; Seigneur Chevalier, lui dirent-ils : c'est avec trop
                        d'obstination vous refuser à nos hommages : nous voulons connoître notre
                        libérateur &amp; celui de l'Italie. Chevaliers, leur dit il, je désire
                        d'être inconnu ; si mon bras vous a rendu quelques services, c'est le seul
                        prix que, j'en exige. Nous serions des ingrats, de vous l'accorder,
                        dirent-ils, ou des lâches : car, si c'est par modestie que vous vous cachez,
                        notre devoir est de vous connoître malgré vous ; si c'est par orgueil, nous
                        avons lieu d être offensés, parceque chacun de nous n'a moins de courage, ni
                        moins de vertu que vous, quoiqu'il ait moins de force, d'adresse &amp;
                        d'expérience; ainsi, Seigneur Chevalier, ne trouvez pas mauvais que nous
                        employons un peu de violence, si vous vous obstinez encore. Robert, sans
                        leur répondre, pique son cheval, les écarte &amp; leur échappe. Un des
                        Chevaliers s'écria, il n'y a qu'à abatre son cheval, &amp; décoche un trait
                        qu'il vise dans les flancs de l'animal, &amp; que Robert reçoit dans la
                        cuisse. Quoique la blessure fût profonde, &amp; que le fer y eût resté,
                        Robert n'en alla pas moins vite. Il revint à la fontaine, s'y désarma,
                        retira lui-même le fer, &amp; le cacha sous une pierre, mit sur la plaie de
                        l herbe qu'il broya &amp; qu'il recouvrit avec de la mousse, &amp; enveloppa
                        le tout le mieux qu'il pût. </p>
                    <p> La fille d'Astolphe qui s'intéressoit beaucoup à Robert, &amp; qui savoit à
                        quoi s'en tenir, l'examina avec soin, &amp; ne témoigna encore rien. Le Roi
                        &amp; ses Chevaliers étoient rentrés au palais : il s'informa si on avoit pu
                        découvrir quelque chose au sujet de l'inconnu, sa curiosité étoit portée au
                        comble. Celui qui l'avoit blessé raconta tout ce qui s'étoit passé, &amp;
                        dit qu'en voulant abatre son cheval, il l'avoit blessé à la cuisse, que le
                        fer de la fleche y avoit resté, &amp; que le bois s'étoit brisé; qu'en
                        retournant il avoit retrouvé ce bois, &amp; qu'il seroit bien aisé, si l'on
                        découvroit un Chevalier blessé, de vérifier si c'étoit l'inconnu. Le
                        Chevalier témoigna beaucoup de regret d'avoir blessé un aussi brave homme ;
                        puis il ajouta : Seigneur, vous avez fait mettre à part pour lui, un tiers
                        du butin qui a été fait sur les Sarrasins., cette récompense acquitteroit un
                        Souverain envers un Général qui lui auroit conquis trois Provinces ; ce
                        n'est pas encore assez ; je crois que ce Chevalier mérite mieux que des
                        richesses; s'il est digne par sa naissance de s'allier avec vous, je serois
                        d'avis que vous lui promissiez votre fille : qui sauve un royaume, mérite de
                        le gouverner. </p>
                    <p> Le Roi approuva ce conseil, &amp; fit publier dans toutes les villes
                        d'Italie, que le Chevalier aux armes blanches &amp; au cheval blanc, qui
                        s'étoit distingué aux trois batailles contre les Sarrasins, pouvoit se
                        présenter avec le fer dont il avoit été blessé, &amp; qui étoit resté dans
                        sa plaie, &amp; venir accepter de la main du Roi, sa fille pout récompense.
                        Avant de faire les criées, on communiqua ce projet à la Princesse, qui fit
                        signe qu'elle l'approuvoit. </p>
                    <p> Osorio, qui aimoit la Princesse, n'eut pas plutôt entendu cette publication,
                        qu'il résolut d'en profiter pour obtenir une main qui refusoit de se donner.
                        Il chercha un cheval &amp; des armes semblables à celles du Chevalier
                        inconnu, &amp; se fit une blessure à la cuisse avec le fer d'une fleche
                        qu'il rompit. Quelque vive que fût sa douleur, il la souffrit avec courage,
                        dans l'espérance qu'on seroit la dupe de son stratagême : il étoit persuadé
                        qu'en amour, comme en guerre, il étoit permis d'employer indifféremment la
                        ruse, la force, ou la vertu. </p>
                    <p> Il crut qu'il devoit s'annoncer avec beaucoup de fracas ; il habilla ses
                        gens magnifiquement, leur donna les livrées &amp; les chevaux les plus
                        superbes, &amp; entra dans Rome avec le cortege d'un triomphateur. Il se
                        présenta dans cet état à Astolphe, la visiere baissée. Je viens réclamer,
                        dit-il en entrant, la récompense que vous avez promise au Chevalier qui
                        s'est distingué contre les Sarrasins, &amp; à qui vous devez les trois
                        victoires que vous avez remportées. Quoique vous m'ayez cru votre ennemi
                        &amp; leur allié, quoique les apparences fussent contre moi, il n'en est pas
                        moins vrai, que sous le prétexte d'une feinte conspiration, je les ai
                        attirés dans l'Italie, pour faire périt cette nation infidelle sous mes
                        coups. Tous les Chevaliers se regarderent: la taille noble &amp; l'air de
                        beauté qu'on appercevoit à travers sa visiere, sembloient confirmer que
                        c'étoit là le Chevalier intrépide; mais le ton orgueilleux &amp; la hauteur
                        avec lesquels il s'annonçoit, renversoient leurs idées: alors il leva la
                        visiere de son casque, &amp; l'on reconnut Osorio. </p>
                    <p> Le Roi parut étonné; mais le traitre qui savoit prendre toute sorte de
                        caracteres, lui dit avec une feinte douceur : est il possible que vous ayez
                        pu me croire si dénaturé, que j'eusle voulu livrer à une nation que je
                        déteste, ma patrie, mes parens &amp; mes amis, &amp; mettre en leur pouvoir
                        ce que j'aime le plus au monde? Non, je savois qu'il ne me restoit plus
                        qu'un moyen de mériter votre estime : c'étoit en me couvrant de gloire,
                        &amp; en délivrant l'Europe du moins pour longtems, des perfides Sarrasins.
                        Ils ont su que vous m'aviez refusé votre fille, ils ont cherché à me mettre
                        dans leurs intérêts, je leur ai promis tout ce qu'ils ont voulu, &amp; c'est
                        sous ce prétexte que je les ai attirés en Italie. Je combattois avec eux,
                        mais quand l'action étoit engagée, je passois dans l'armée des Romains, je
                        prenois une autre armure &amp; un autre cheval, qu'un Ecuyer affidé me
                        tenoit tout prêt, &amp; alors inconnu de l'une &amp; de l'autre armée, je me
                        livrois à mon courage. </p>
                    <p> Le Roi loua la générosité d Osorio, elle lui paroissoit d'autant plus
                        admirable, qu'il s'étoit exposé à passer pour un traitre. Osorio pour le
                        confirmer dans sa bonne opinion, lui présenta le fer de la fleche qu'il
                        avoit, disoit il, arraché de sa cuisse. Le Chevalier qui avoit blessé le
                        Chevalier inconnu, s'apperçut aisément que ce n'étoit pas le fer de la
                        fleche qu'il avoit décochée ; mais il ne dit rien, étant bien assuré de
                        confondre l'imposteur, quand il voudroit, &amp; fachant bien qu'un tel
                        mensonge ne pouvoit pas se soutenir longtems. Astolphe lui dit qu'il avoit
                        bien mérité la récompense qu'il avoit promise, &amp; qu'il alloit en
                        prévenir sa fille. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE X. <hi rend="italic"> Prodiges. Triomphe de
                                Robert. Tournoi. Combat extraordinaire. Repas de nôces. Les Nains ne
                                sont pas les ennemis les moins dangereux pour les Chevaliers. Retour
                                de Robert en Normandie. Péril pressant </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> ROBERT </hi> n'avoit rien perdu de la conversation d'Osorio
                        &amp; du Roi : quoiqu'il connût à peine la Princesse, il fut fâché qu'on la
                        donnât à un homme capable d'une telle imposture. Jamais il n'avoit été si
                        fortement tenté de rompre le silence ; quoique l'Hermite l'eut assuré que
                        son tems d'expiation étoit fini, il voulut, avant que de parler, le
                        consulter encore. Il vivoit toujours de la même maniere qu'avant ses
                        exploits, n'ayant d'autre consolation que son chien, faisant mille folies,
                        &amp; rapportant à Dieu seul la force de son bras. </p>
                    <p> Tandis qu'il se disposoit à partir pour l'hermitage, Osorio vint réclamer la
                        parole du Roi. La Princesse ayant appris à qui on la destinoit, tomba dans
                        le plus grand desespoir; elle ne pouvoit pas douter que le perfide Osorio ne
                        se parât des actions d'autrui: elle fut saisie d'une fievre violente. Le Roi
                        qui prenoit Osorio pour le véritable héros qui avoit vaincu les Sarrasins,
                        attribua la maladie de sa fille à l'aversion qu'il savoit qu'elle avoit pour
                        lui. Il la prit par la main, la présenta au perfide, &amp; lui ordonna de se
                        parer pour la cérémonie de son mariage, qu'il remit au lendemain, &amp;
                        sortit sans vouloir l'entendre. </p>
                    <p> Robert consterné apprit les chagrins de la Princesse, voulut la voir : comme
                        tout lui étoit permis, il s'introduisit sans difficulté dans son appartement
                        : on le laissa entrer, espérant que ses folies pourroient la distraire. Il
                        s'apperçut qu'elle le regardoit avec attendrissement; &amp; lui même,
                        lorsqu'il voulut commencer ses extravagances, il se sentit pénétré de
                        tristesse &amp; de respect : il la considéra quelque tems, &amp; sortit les
                        larmes aux yeux. </p>
                    <p> Animé d'un sentiment qu'il ne connoissoit pas, il part &amp; trouve
                        l'Hermite à moitié chemin. Je sais, mon fils, le sujet qui t'amene, lui
                        dit-il : va, retourne à Rome, laisse faire le ciel, il sait où il veut te
                        conduire; continue à paroître muet &amp; fou, jusqu'à ce que moi-même je
                        t'ordonne le contraire. Le docile Robert embrassa l'Hermite, &amp; alla
                        reprendre sa place auprès de son chien : il l'avoit démandé au Roi qui le
                        lui avoit donné. </p>
                    <p> Le jour paroissoit à peine, que la Princesse vit entrer son pere pour hâter
                        la cérémonie. Sa fille se jetta vainement à ses genoux : j'ai promis, lui
                        dit-il ; &amp; toi-même, avant de faire faire la publication de la
                        récompense que je promettois au vainqueur des Sarrasins, lorsque je t'ai
                        consultée, n'as tu pas consenti à tout? La Princesse sut obligée d'en
                        convenir ; mais en même tems elle fit signe que ce vainqueur n'étoit point
                        Osorio. Son inflexible pere prit un air couroucé, ne l'entendit point, ou du
                        moins feignit de ne point l'entendre, &amp; sortit pour attendre les
                        personnes qui devoient assister à la cérémonie. </p>
                    <p> Lorsque tout le monde fut assemblé, Astolphe conduisit Osorio dans
                        l'appartement de sa fille ; il prit l'extérieur de l'amant le plus tendre,
                        la Princesse lui répondit avec une indifférence accablante. Osorio avoit
                        trop bonne opinion de lui même pour ne pas se persuader qu'il viendroit à
                        bout de s'en faire aimer ; ainsi sans lui faire ni plaintes, ni reproches,
                        ils s'acheminerent vers l'Eglise de Saint Pierre où le Pape devoit les unir. </p>
                    <p> Robert plein de confiance à la parole de l'Hermite, se contentoit de faire
                        des vœux pour la Princesse : ils ne furent point infructueux. Le Pape
                        commençoit la cérémonie; déja les mains des deux époux étoient unies, il
                        alloit les bénir, lorsque la Princesse qui jamais n'avoit parlé, sentit sa
                        langue se délier. Alors retirant sa main &amp; retenant celle du sacré
                        Pontise. Arrêtez, s'écria-t-elle, ce n'est point là l'époux que le ciel me
                        destine; mon pere m'a donnée, &amp; j'ai confirmé ce don, au vainqueur des
                        Sarrasins, je proteste encore que je ne serai point à d'autre : Osorio ne
                        l'est point ; après avoir trahi sa patrie, l'imposteur profite de la
                        modestie du plus brave des hommes, pour s'attribuer ses exploits, &amp; pour
                        lui enlever une récompense qu'il a si bien méritée. O mon pere,
                        ajoutat-elle, en s'adressant au Roi : comment avez, vous pu vous laisser
                        séduire par un traitre, dont le caractere vous est connu depuis si longtems?
                        quand vous avez dans votre palais même le héros que vous avez tant désiré de
                        connoître, deviez-vous vous attendre que le ciel par un prodige auquel vous
                        ne pouvez pas vous refuser, déliât ma langue pour vous dissuader? « </p>
                    <p> Astolphe, étonné, ne pouvoit croire ce qu'il voyoit &amp; ce qu'il entendoit
                        : mais il n'en fallut pas davantage pour le convaincre de l'imposture
                        d'Osorio ; il le regarde avec indignation, &amp; sans le respect qu'il
                        devoit au souverain Pontife, &amp; à la majesté du lieu où il étoit, il
                        l'eût fait arrêter. Osorio sortit &amp; alla cacher sa honte chez les
                        Sarrasins, qu'il trouva le moyen de séduire encore après les avoir trahis.
                        Le Roi demanda à sa fille quel étoit donc ce héros qui avoit vaincu les
                        Sarrasins? Quand je vous l'ai fait connoître, dit-elle, vous n'avez pas
                        voulu m'en croire ; il est dans votre palais : c'est à son amour, à ses vœux
                        &amp; à ses prieres, que je dois la faculté de parler que Dieu m'avoit
                        refusée jusqu'à ce jour. Astolphe étoit bien éloigné de penser que sa fille
                        parlât de Robert: il lui nomma tous les Chevaliers qui venoient assidument
                        au palais. Ce n'est aucun de ceux-là, dit-elle, &amp; ensuite s'adressant au
                        Pape, à son pere &amp; à tous ceux qui attendoient Je dénouement de cette
                        scene, daignez me suivre jusqu'au palais de mon pere, ajouta-t elle,
                        c'est-là que vous verrez un prodige plus grand que celui qui vient de
                        s'opérer en moi. </p>
                    <p> On s'empresse de suivre Astolphe &amp; sa fille: le souverain Pontife,
                        malgré son âge avancé, veut être témoin d'un événement qui lui paroît si
                        extraordinaire. La Princesse les conduit tous auprès de la fontaine où
                        Robert avoit accoutumé d'aller se desaltérer ; elle leve une pierre, &amp;
                        prend le fer de la fleche qu'il y avoit caché. Voilà, dit-elle, le fer dont
                        le Chevalier, que vous avez furnommé le terrible, fut blessé au retour de la
                        troisieme bataille. Elle demanda au Chevalier le bois de la fleche, elle
                        l'ajusta si bien au fer, que personne ne put douter, que ce ne fût l'arme
                        dont ce héros avoit été frappé. Au retour du combat, reprit la Princesse, je
                        l'ai vu de cette fenêtre arracher ce fer de sa plaie &amp; le cacher sous la
                        pierre ; c'est dans ce même lieu que je l'ai vu s'armer avant le combat
                        &amp; venir se désarmer après la victoire, sans que j'aie pu découvrir ce
                        que devenoient son cheval &amp; ses armes : il ne s'agit plus que de vous
                        faire voir cet homme extraordinaire. </p>
                    <p> La Princesse prit son pere par la main, &amp; le conduisit à l'endroit où
                        couchoit Robert; on le trouva sur la paille jouant avec son chien. Le Roi
                        crut que sa fille étoit elle-même tombée en démence ; elle s'apperçut de son
                        étonnement, &amp; se tournant vers lui: voilà, lui dit-elle, celui à qui
                        vous devez toute votre gloire &amp; le salut de l'Italie. Robert se leva,
                        ceux qui le connoissoient pour le fou du Roi, commencerent à lui trouver
                        dans les traits une noblesse qu'ils n'y avoient point remarquée ; mais
                        quelle apparence qu'un fou eût pu faire des exploits si glorieux? Cependant
                        Robert les regardoit d'un air étonné, ouvroit de grands yeux, rioit
                        niaisement, &amp; faisoit mille folies qui excitoient les uns à rire, les
                        autres à la pitié. </p>
                    <p> Astolphe appella Robert en particulier, &amp; le pria de lui montrer sa
                        cuisse. Robert, seignant de ne pas l'entendre, revint à la compagnie, &amp;
                        se mit à sauter &amp; à danser, Le Pape crut qu'il auroit plus d'autorité,
                        &amp; lui ordonna de parler, s'il en avoit la faculté, ou du moins de
                        répondre à l'invitation que venoit de lui faire le Roi. Robert, comme s'il
                        ne l'eût point entendu, donna sa bénédiction à Sa Sainteté; mais comme il se
                        retournoit, il apperçut l'Hermite derriere tout le monde. L'Hermite, à qui
                        la Providence découvroit ses secrets, avoit eu connoissance de la destinée
                        de Robert, il s'étoit rendu au palais d'Astolphe, sachant ce qui devoit s'y
                        passer, &amp; étant bien persuadé que Robert, plus docile aux ordres du
                        ciel, qu'à ceux des hommes, continueroit de contrefaire le muet &amp;
                        l'insensé, side la part de Dieu, il ne lui ordonnoit le contraire. </p>
                    <p> Lorsque Robert eut apperçu l'Hermite, il prit un air grave &amp; sérieux,
                        &amp; se prosterna la face contre terre ; le saint homme le releva, &amp;
                        lui dit, puisque vos crimes sont expiés, rien ne vous empêche de vous
                        déclarer. Vous voyez, ajouta-t-il, en se tournant vers la compagnie, ce
                        fameux Robert, surnommé le Diable à cause de sa méchanceté, Dieu qui
                        connoissoit son cœur, touché de ses remords, lui a pardonné ses crimes; il
                        les a expiés par dix ans d'humiliation. Il n'étoit ni muet, ni insensé, mais
                        il a paru l'un &amp; l'autre à tout le monde : il a vêcu de ce que les
                        chiens ne vouloient point, il a mené à peu près la même vie qu'eux ; c'est
                        par là qu'il est venu à bout d'humilier cet orgueil &amp; cette férocité qui
                        le rendoient redoutable à toute la Normandie. Ce même Dieu qui l'humilioit,
                        a suscité son bras pour votre délivrance, c'est lui qui lui donna le cheval
                        &amp; les armes qui l'ont sibien servi dans les combats. L'orage gronde
                        encore, &amp; Robert doit donner aux Romains de nouvelles preuves de sa
                        valeur. </p>
                    <p> Robert se prosterna encore, adora l'Etre suprême, &amp; alla le jetter dans
                        les bras du Roi, qui ne pouvoit retenir ses larmes, &amp; qui s'excusoit
                        auprès de sa fille de n'avoir pas voulu la croire, lorsqu'elle rendoit
                        témoignage à la vérité. Robert la remercia &amp; lui dit tout ce qu'il avoit
                        souffert, lorsqu'il l'avoit vu sur le point dêtre sacrifiée à l'imposteur
                        Osorio. La Princesse lui témoigna l estime qu'elle faisoit de ses vertus.
                        Astolphe &amp; tous ses courtisans étoient dans la joie &amp; l'admiration
                        de voir discourir ensemble deux muets, &amp; ce qui les étonnoit davantage,
                        étoit l'air de sagesse &amp; de modération de Robert, qu'ils avoient
                        toujours pris pour un fou : le Roi seul, rappelloit des traits qui lui
                        avoient donné l'idée d'une prudence consommée; il vouloit le jour même
                        l'unir à sa fille, mais l'Hermite s'y opposa. Robert n'osa murmurer, mais il
                        soupira ; la Princesse ne dit rien, rougit &amp; baissa la vue. Le Pape
                        voulut savoir pourquoi l'Hermite refusoit son aveu à une union si belle.
                        Robert, dit-il, n'a pas encore été armé Chevalier ; sa présomption, après
                        toutes les épreuves &amp; de plus fortes qu'il n'en faut pour être admis
                        dans cet Ordre, lui en fit rejetter la cérémonie, comme une chose vaine
                        &amp; inutile. Robert convint de sa faute, &amp; supplia le Roi de lui
                        prescrire tout ce qu'il devoit faire pour la réparer, &amp; pour se rendre
                        digne de cet honneur. Rien, répondit ce Souverain : puisque vos preuves sont
                        faites, qu'est-il besoin d'en faire de nouvelles? Ah! Prince, reprit Robert,
                        je les déteste ces preuves que j'ai faites, l'orgueil &amp; la férocité
                        seuls conduisoient mon bras. Un Ordre fait pour la valeur exclut tout ce qui
                        ne tient point au vrai courage &amp; à la générosité. Ce qui fait le prix
                        des vertus, est la fin qu'elles se proposent: autrement il faudroit rendre
                        les mêmes honneurs au mercénaire, qui, pour un modique intérêt, s'élève au
                        faîte des tours les plus hautes pour en réparer les ruines, qu'au guerrier
                        qui s'expose aux plus grands dangers pour le salut de sa patrie. </p>
                    <p> Astolphe convint de cette verité, &amp; fit publier un tournoi qu'il fixa au
                        huitieme jour. Robert reconduisit la Princesse dans son appartement, &amp;
                        lui demanda la permission d'aller la voir, &amp; de lui faire agréer les
                        témoignages de sa reconnoissance. Elle le lui permit après en avoir demandé
                        le consentement à son pere. Le Pape embrassa Robert, félicita le Roi de la
                        joie que le Seigneur répandoit sur sa Maison, &amp; se retira. Robert, qui
                        jusqu'à ce moment, avoit négligé sa parure, se crut obligé de prendre un
                        habillement conforme à son état, &amp; se fit un devoir de la décence &amp;
                        de la propreté, Il parut un nouvel être à Astolphe &amp; aux Courtisans : on
                        fut frappé de sa beauté &amp; de son air de grandeur, que sa modestie
                        relevoit encore ; lui seul ne s'en apperçut pas ; sa bienfaisance &amp; sa
                        bonté, loin de souffrir aucune altération, en éclaterent davantage. Il
                        alloit au devant de tous ceux qui souffroient, ou qui étoient dans le besoin
                        ; ceux qui lui avoient marqué du mépris, de l'humeur, &amp; qui même, contre
                        les ordres du Roi, l'avoient affligé lorsqu'ils le croyoient insensé,
                        fuyoient sa présence, ou ne l'abordoient qu'en tremblant, ou avec un air
                        consterné. Dès que Robert les appercevoit, il alloit à eux, les rassuroit
                        par ses caresses, &amp; se contentoit de leur dire avec douceur : que cet
                        exemple vous apprenne à être humains &amp; compatissans envers les sous,
                        comme envers les sages : car quelque sage que vous puissiez être, il ne faut
                        qu'une fibre dérangée pour vous rendre plus fou que je ne le paroissois. </p>
                    <p> Le jour fixé pour le tournoi, Rome fut remplie d'un concours étonnant
                        d'étrangers: la guerre des Sarrasins y avoit fait venir les Chevaliers les
                        plus renommés de toute l'Europe; les exploits qui l'avoient illustré dans
                        cette guerre, rendoient les joutes avec Robert très dangereuses ; les
                        Chevaliers les plus intrépides les craignoient : ils espéroient de balancer
                        sa force par leur adresse A l'heure marquée, le Roi &amp; sa fille suivis de
                        toutes les Dames de la Cour parurent sur des échafauds ornés magnifiquement.
                        Les Hérauts d'armes firent leurs cris accoutumés ; Robert &amp; les
                        Chevaliers firent leur montre : aucun d'eux n'effaçoit sa bonne grace &amp;
                        son air majestueux; chacun reprit sa place, &amp; Robert parut dans la lice.
                        Il fut vainqueur dans tout genre de combats, mais il ménagea si bien ses
                        forces, que les vaincus sembloient partager avec lui l'honneur de la
                        victoire. </p>
                    <p> Le dernier qui se présenta étoit couvert d'une armure noire parsemée de
                        têtes &amp; d'ossemens de morts &amp; de flammes renversées. Sa taille étoit
                        gigantesque, il étoit monté sur un rhinoceros, que malgre sa pesanteur, il
                        avoit dresse à caracoler &amp; à voltiger. Ce Chevalier n'avoit point paru
                        avec les autres : il s'étoit présenté à la barriere, lorsque les joutes
                        étoient presque finies. Sa monture, ses armes, sa taille effrayerent la
                        Princesse, il n'étoit point armé d'une lance comme Robert, mais d'une massue
                        que six hommes des plus robustes auroient eu de la peine à lever. Le Roi
                        vouloit que les Chevaliers combattissent avec armes égales, &amp; que le
                        Géant se servit d'une lance. Pourquoi, dit le Géant, prendrois-je plutôt une
                        lance, que lui une massue? eh bien, que le hasard en décide, tirons au fort.
                        Robert y consentit pour Satisfaire la Princesse : car pour lui, il lui étoit
                        indifférent que son adversaire se servît de ses armes ordinaires, ou qu'il
                        en prît d autres. Le sort décida que le Géant prendroit une lance ; aussitôt
                        sa massue s'allongea &amp; forma une lance redoutable. Les spectateurs à ce
                        prodige jetterent un cri : le Géant s'éloigne, prend du terrein, ils partent
                        : le rhinoceros s'élance avec l agilité d'un aigle : Robert écarte le fer de
                        son ennemi, &amp; frappe l'armure du Chevalier qui retentit comme le bruit
                        de dix cloches, dont chacune a un son différent. Aussitôt la lance redevient
                        massue, &amp; le Chevalier en porte un coup sur la tête de Robert, qui
                        l'évita avec adresse. Le Géant secoua sa massue dans les airs, &amp; il en
                        sortit une fumée épaisse qui forma autour de lui une atmosphere d'où
                        s'échappoient des éclairs éblouissans. Tout le monde trembloit pour Robert,
                        lui seul étoit tranquille ; il revient sur le Chevalier aux armes noires,
                        &amp; d'un coup de lance il le renverse sur la croupe du rhinoceros. Le
                        Géant parut furieux ; il métamorphosa sa massue en épée étincelante : Robert
                        saisit la sienne, &amp; alors commença un combat effrayant pour les
                        spectateurs. A chaque coup que Robert lui portoit, l'armure noire jettoit
                        des flammes, &amp; resonnoit avec fracas. Robert jette son épée, s'élance
                        sur son ennemi, l'embrasse &amp; se précipite avec lui à terre. Ils se
                        roulent sur le sable, le Géant pousse des heurlemens affreux ; enfin se
                        voyant vaincu, il a recours à ses derniers enchantemens. Une flamme
                        dévorante dérobe les combattans à tous les yeux ; la Princesse est désolée,
                        on croit Robert perdu : mais il ne quitte point prise ; la flamme se
                        dissipe, on voit Robert prêt à plonger son poignard dans le sein de
                        l'Enchanteur, au défaut de son armure. Il alloit le frapper, lorsqu'au lieu
                        d'un Géant informe, il voit la Princesse ellemême qui lui sourit avec
                        tendresse ; le poignard lui échappe, Robert est à ses genoux: le Géant
                        profite de ce moment, reprend sa premiere forme, remonte sur son rhinoceros,
                        franchit les barrieres, &amp; s'enfuit en éclatant de rire. </p>
                    <p> Robert demeura confondu, il se félicitoit cependant d'avoir respecté l'image
                        de la Princesse: tout ce qui l'inquiétoit, étoit de savoir quel ennemi il
                        avoit eu à combattre. Tous les spectateurs étoient dans le même embarras:
                        cette inquiétude suspendit pour un moment les éloges que méritoit Robert ;
                        ils lui furent prodigués par le Roi, par la Princesse, par tous les
                        Chevaliers, &amp; par tous les spectateurs que son combat avec le Géant
                        avoit fait trembler. </p>
                    <p> Robert fut armé Chevalier : les fêtes qui furent données à cette occasion
                        durerent pendant huit jours, &amp; servirent comme de prélude à celles de
                        son mariage avec la Princesse. Le Pape voulut le célébrer lui-même, jamais
                        il n'avoit béni de si beaux époux ; le peuple étoit dans la joie, le Roi
                        donna des repas publics dans tous les quartiers de Rome ; les illuminations
                        les plus brillantes succédoient au jour : on eût dit pendant trois semaines
                        que le soleil ne quittoitpas l'horison. </p>
                    <p> Dans le festin de nôces qu'Astolphe donnoit, on servit un pâté qu'il avoit
                        fait venir à grands frais, &amp; qui avoit été fait par un Cuisinier célebre
                        du Prête-Jean, le meilleur qu'il y eût dans le Catay. Ces pâtés, qui étoient
                        fort à la mode dans ce tems-là, étoient composés de foies d'alcyon, de
                        langues de colibri, &amp; de trufes vertes des Indes. La Princesse qui
                        faisoit les honneurs du festin, ouvre le pâté: quelle est sa surprise! Un
                        Nain qui n'avoit que onze pouces, s'élance avec une agilité surprenante sur
                        la table, &amp; amuse tous les convives par les propos les plus gais. Il
                        propose à Robert de rompre une lance avec lui ; Robert se mit à rire, le
                        prit sur sa main &amp; le baisa. Chevalier, lui dit il, ta sais qu'il ne
                        faut mépriser personne ; si tu l'as oublié, j'espere un jour de t'inculquer
                        si bien cette leçon, que tu ne l'oublieras de ta vie. Robert ne fit que rire
                        de sa menace, &amp; donna le Nain à son épouse, qui le baisa pendant tour
                        son diner, &amp; qui l'assit à côté de son assiete, lui prodiguant &amp; lui
                        rendant ses caresses: elle le garda depuis ce jour-là avec beaucoup de soin. </p>
                    <p> Lorsque ces fêtes furent terminées, Robert résolut d'aller avec son épouse
                        voir ses parens en Normandie. Le Roi leur donna un cortège digne d'eux ;
                        plusieurs Chevaliers les accompagnèrent, les Courtisans &amp; les Dames les
                        virent partir avec regret. Astolphe chargea Robert des plus riches présens
                        pout le Duc &amp; la Duchesse de Normandie ; mais il apprit dans la route
                        que le Duc étoit mort, &amp; que la Duchesse sa mere, étoit au pouvoir d'un
                        Chevalier, qui, sous prétexte du bien public, la tenoit tenfermée, &amp;
                        gouvernoit sous son nom. </p>
                    <p> Robert &amp; son épouse firent à Rouen l'entrée la plus pompeuse ; toute la
                        Cour vint au devant d'eux, toute leur suite fut logée superbement: on avoit
                        préparé pour le Nain de la Princesse, un petit appartement de laque, qui fut
                        mis dans sa chambre même, &amp; une belle niche de brocard d'or pour le
                        chien du Duc, qui par reconnoissance, n'avoit jamais voulu se séparer de
                        lui. </p>
                    <p> Après les premières cérémonies, Robert voulut embrasser sa mere : mais le
                        Chevalier qui s'étoit emparé du gouvernement, la retenoit dans son château
                        de Fecamp, où il lui faifoiti signer de force on de gré, tons les ordres
                        dont il avoit beioin pour fouler tes peuples par des impôts &amp; par les
                        vexations les plus odieuses ; il faisoit exécuter ces ordres avec la rigueur
                        la plus révoltante. Les princtpaux Seigneurs de la Cour du Duc, qui
                        connoissoient l'ame du Chevalier, rendoient justice à la Dnchesse ; mais le
                        peuple qui juge sur les apparences, ne voyoit qu'elle, &amp; commençoit à la
                        haïr. Robert instruit de la tyrannie du Chevalier, résolut de le punir &amp;
                        de justifier sa mere. </p>
                    <p> Il rassembla des troupes, se mit à leut tête, &amp; alla assiéger le
                        Chevalier dans son château. Avant de former aucune attaque, il le fit sommer
                        de se rendre. Le trairre parut sur un balcon tenant la Duchesse par la main,
                        &amp; appuyant un poignard sur son sein, prêt à la frapper au premier acte
                        d'hostilité que Robert oseroit renter : Robert frémit, &amp; n'osa pas
                        pousser la guerre plus loin. Le Chevalier avoit un fils unique qu'il aimoit
                        beaucoup, &amp; anquel il espéroit de laisser la Normandie, lorsqu il
                        l'auroit usurpée. Ce fils heureusement pour Robert, n'étoit pas avec Ion
                        pere : il étoit parti depuis quelques jours pour Rouen, pour s'opposer à la
                        descente de quelques Corsaires q ui menaçoient les côtes : il déferidoit un
                        château teau sur les bords de la mer. Robert y cenduisit son armée, &amp;
                        força le fils du Chevalier à se rendre. Ce jeune homme étoit d'un caractère
                        bien opposé à celui de son pere; Robert lui fit part des sujets de
                        mécontentement qu'il avoit contre le Chevalier, &amp; lui raconra l'action
                        barbare de son pere. Le jeune d'Angerville promit de faite tout ce qui
                        dépendrait de lui pour lui faire rendre sa mere. Robert le garda pour ôtage,
                        &amp; lui promir de son côté, que, quoi qu'il en arrivât, il n'avoit rien à
                        craindre pour sa vie, ne voulant pas le rendre responsable des fureurs du
                        Chevalier. </p>
                    <p> L'armée reparut devant le château de Fecamp; Robert fomma de nouveau le
                        Chevalier, qui répondir que si on le sommoit une troisieme fois, il
                        égorgeroit la Duchesse aux yeux de Robert. Celui qui portoit la parole, lui
                        dit avec fermeté: il y va non seulement de votre vie, mais encore de celle
                        de votre fils, qui est au pouvoir du Duc Robert. Le Chevalier ne pouvoit pas
                        croire qu'en si peu de tems, le Duc se fût empâté du château de Fecamp.
                        Lorsque l'envoyé le vit héfitet, il lui dit de passer sur le balcon, &amp;
                        qu'il pourrait s'en convaincre. En effet le Chevalier vit Robert tenant le
                        poignard levé sur d'Angerville, qui tendoit les bras à son pere : hâtezvous,
                        lui dit l'envoyé, vous connoissez l'impétuosité de Robert, il attend votre
                        réponse. Le Tyran, tout barbare qu'il étoir, frémit à son tour, &amp;
                        consentit à l'échange de la Duchesse &amp; de son fils : on vint rendre
                        réponse à Robert, &amp; l'échange fut fait tout de suite. Robert en se
                        sépatant de d'Angerville, lui dit qu'il pouvoir offrir à son pere sa vie
                        sauve &amp; ses biens conservés, s'il vouloir se rendre. Le Chevalier refusa
                        constamment, il se défendit avec une espece de fureur ; il fit des sorties
                        heureuses ; mais la forrune de Robert l'emporta, le château fut pris
                        d'assaut. Robert ordonna qu'on prît foin du fils, &amp; qu'on lui amenât le
                        pere, auquel en faveur de d'Angerville, il sauva la vie ; mais qu'il retint
                        prisonnier le reste de ses jours. </p>
                    <p> Robert triomphant, ramena sa mere à Rouen, &amp; la rétablit dans rous ses
                        droits; elle ne pouvoit suffire à la joie qu'elle avoit de le revoir : cette
                        espérance l'avoir soutenue contre les persécutions du Tyran. Robert lui
                        raconta toutes ses avantutes depuis le moment qu'ils s'étoient séparés ; il
                        avoit le regret le plus sensible de n'avoir pas donné à son pere, la
                        satisfaction d'êtte témoin de son changement, après lui avoir causé tant de
                        chagrins par les égaremens de son coeur. Elle le tranquillisa à ce sujet,
                        &amp; lui raconta qu'il y avoit environ deux ans qu'un Hermire des environs
                        de Rome, en passant à Rouen, avoit vu le Duc, &amp; lui avoit appris que
                        Dieu, qui avoit sans doute des vues sur son fils, l'avoit rendu le plus sage
                        des hommes, quoiqu'il parut encore le plus fou ; qu'il triompheroit des
                        Sarrasins &amp; vengeroit sa mere d'un Tyran &amp; d'un Génie malfaisant. Sa
                        prophétie est accomplie, dit Robert, mais quel peut être ce Génie dpnt
                        l'Hermite mm'a jamais parlé. Il est vrai que j'ai terrassè un Chevalier forr
                        exrraordinaire, &amp; qu'à en juger par ce qu'on nous raconte dés Génies, il
                        paroît qu'il l'étoit: je ne comprends pas comment je vous en ai vengée. </p>
                    <p> Le Duc Robert présenta la Princesse Cynthia son épouse, à la Duchesse
                        Mathilde. L'union la plus parfaite regnoir dans certe famille ; les jeunes
                        époux s'adoroient, Robert n'avoit à teprocher à &amp; prolonger leurs
                        plaisirs ; le ilt éroit élevé, &amp; le perfide cherchoit à s'y élancer ; ia
                        jeune épouse à demi nue se défendoit comme dans son fort. Le pied glisse à
                        l'imposteur, &amp; le chien de Robert s'éveille : il sort de sa niche en
                        aboyant, regarde, voit la figure de son maître, s'approche, &amp; son nez
                        dément ses yeux ; plus il le sent &amp; plus il semble se confirmer dans son
                        idée, il redouble ses aboyemens; le faux Nain que ce bruit inquiète, donne
                        un coup de pied au chien, qui alors plus sûr de son fait, lui mord la jambe. </p>
                    <p> Le faux Robert jette un cti &amp; ne lâche point prise : heureusement pour
                        le véritable, les affaires pout lesquelles il étoit sorti, finirent plutôt
                        qu'il ne l'espéroit. Il revient auprès de son épouse i &amp;, pour la
                        surprendre encore endormie, il marche sur la pointe du pied : il avoit
                        entendu le cri du traitre, l'aboyement du chien &amp; quelques paroles
                        consolantes de sa femme, il entre furieux &amp; l'épée à la main. La
                        Princesse jette un cri de frayeur ; le faux Robert s'élance sur l'époux
                        &amp; saisit son épée qu'il casse en mille pieces, Robert est confondu de se
                        voir double. La Princesse est dans le plus grand embarras &amp; tremble pour
                        tous les deux, ne sachant pour lequel elle doit craindre. Le hasard conduit
                        la mere du Duc dans l'appartement de son fils ; ils s'étoient élancés l'un
                        fut l'autre : on veut les séparer en vain, ils se portent des coups
                        terribles &amp; ne paroissent pas s'effleurer. Les femmes crient, ils
                        gardent un morne silence, le chien seconde son maître, il faic mille
                        morfures à l'imposteur, qui ne se met pas en peine de l'écarter. La
                        Princesse étoit sortie de son lit &amp; s'étoit habillée ; elle appelle ses
                        femmes, &amp; enfin on sépare les combattans. L'un ne fait pas un mouvement
                        que l'autre ne le répète, un miroir n'est pas plus fidèle à représenter les
                        minauderies d'une coquette, que le faux Robert d copier les fureurs du
                        véritable, il est impossible de démêler de quel côté est la vérité Le seul
                        chien ne s'y méprend pas, il s'élance encore, déchire l'habit de l'imposteut
                        &amp; découvre sa poitrine, sur laquelle on apperçoit une espece de
                        médaille. Robert qui ne se possèdoit pas, le saisit encore &amp; en se
                        débattant arrache la médaille constellée : aussitôt il ne trouve plus dans
                        ses bras qu'un Nain nègre &amp; contrefait, ayant des pieds de bouc &amp;
                        portant des cornes d la rête. Robert le jette loin de lui, &amp; sa femme
                        veut le mettre en pièces; mais le monstre s'élève &amp; d'un saut va se
                        percher sur la corniche de la cheminée. </p>
                    <p> Suspendez vos fureurs l'un &amp; l'aurre, leur dit-il, il n est pas en votre
                        pouvoir de me faire du mal ; je vous ai fait tout celui que j'ai pu, je
                        voudrais pouvoir vous en faire encore, mais je suis vaincu : c'est dans la
                        médaille que tu tiens que réfidoit mon pouvoir, il devoit finir dès qu'elle
                        seroit dans tes mains, le hasard t'a mieux servi que ra force : apprens
                        maintenant qui je suis, &amp; l'origine de ma haine contre toi. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE XI. &amp; dernier. <hi rend="italic"> Aveux du
                                Génie, qui servent d'explication à plusieurs endroits de cet
                                ouvrage. Mort du Roi. Supplice d'Osorio. Robert fixé dans ses Etats
                            </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> HUBERT </hi> , ton pere, avant son mariage, avoit renconrré
                        dans un bal Mélisandre de Poitiers, nièce de la Fée Minucieuse : il lui dit
                        qu'elle étoit jolie, soit qu'il le pensât en effet, soit pout ne pas rester
                        sans riea dire auprès d'une jeune fille que le plaisir de la danse
                        n'occupoir pas toujours. Quoi qu'il en soit, elle le ctut ; son coeur
                        s'enflamma pour Hubert. elle lui faisoit mille petites agaceries ; Hubert y
                        répondoit par politesse, mais il n'alla jamais plus loin, &amp; prit le tout
                        eu badinant : peu de tems après il devint amoureux tout de bon de Mathilde
                        &amp; l'épousa. Mélisandre au désespoir porta ses plaintes à sa tance qui
                        promit de la venger. Hubert eût pu appaiser la Fée en flattant un peu sa
                        vanité; mais il eût l'étourderie de ne pas la prier de la nôce : elle
                        m'envoya chercher, &amp; me dit : fils de Tubal, je dévoue à ta malice
                        Hubert &amp; Mathilde ; prens cette plaque, mets-la sur ta poitrine, tant
                        que tu la porteras, ru auras la faculté de prendre toutes les formes que tu
                        voudras, sers-t'en pour me venger ; il doit naître d'eux un fils, qu'il soit
                        l'objet de tes fureurs : va, pars, &amp; garde toi de perdre ou de te
                        laisser enlever la médaille enchantée, si tu veux éviter ma haine. </p>
                    <p> Je ne sais quel Génie protégeoit Hubert, il rendit toute ma malice inutile,
                        ou du moins elle se borna à l'empêcher d'avoir des enfans. Un jour que je
                        m'étois absenté, Mathilde devint enceinte. Depuis longtems sous les formes
                        les plus aimables, j'avois essayé de la rendre infidele à son époux ;
                        beauté, talens, esprit, feint caractere, j'avois tout mis en usage, rien ne
                        m'avoit réussi. Lorsque je m'apperçus qu'elle étoit enceinte, n'ayant pu la
                        rendre coupable, je résolus de la rendre malheureuse en lui donnant tous les
                        remords du crime. La curiosité l'engagea d'essayer des prestiges d'un Juif
                        pour avoir des enfans; jusqu'alors j'avois dédaigné de prendre la figure
                        d'Hubert pour obtenir les faveurs de Mathilde. Je l'empruntai, elle y fut
                        trompée elle se livra à moi de bonne foi ; mais le maudit Génie qui
                        protégeoit Hubert, le sauva de toute efpece d'affront ; son évanouissement
                        me laissoit le maître de ses appas: quelle détestable situation! je m'en
                        souviens encore. Enfin tous mes efforts furent inutiles; rempli de dépit
                        &amp; de rage, je changeai de figure, Mathilde revint de son évanouissement,
                        vit qu'elle étoit dans les bras d'un autre qu'Hubert, &amp; je n'évitai sa
                        rage qu'en disparoissant. </p>
                    <p> Le Génie fut interrompu par la Duchesse Mathilde, qui lui fie mille
                        questions sur ce qui s'étoit passé pendant son évanouissement dans l'isle,
                        &amp; embrassa autant de fois Robert qu'elle avoit cru jusqu'alors le fils
                        du Diable, malgré les doutes qu'elle s'efforçoit de former. </p>
                    <p> Le Génie reprit ainsi ; bornant aux remords que j'avois donnés à Mathilde
                        tout le mal que je voulois lui faire, je m'emparai de l'esprit de son fils
                        dès qu'il fut né; mon objet étoit de faire soulever toute la Normandie
                        contre son pere &amp; contre lui. Malheureusement il s'avisa de faire danser
                        des filles toutes nues avec sept Hermires, qu'il assassina parcequ'ils
                        firent quelques difficultés… Hélas, s'écria Robert, c'est un des crimes dont
                        le souvenir me tyrannise le plus… Ces sept Hermites, reprit le méchant
                        Génie, étoient sept esprits élémentaires que le Génie protecteur d'Hubert,
                        avoit engagés à prendre cette forme, afin que le massacre qu'il prévoyoit
                        que tu en ferois, ou que tu croirois en faire, touchât ton cœut, qui dans le
                        fond éroit bon, &amp; ouvrît tes yeux sur la vie infâme que tu menois. </p>
                    <p> Robert fut au comble de la joie en apprenant que le meurtre des Hermites
                        n'étoit qu'une fausse apparence ; &amp; quoiqu'au fond il n'en fût pas moins
                        coupable, il se félicita de cette découverte. </p>
                    <p> Je te suivis à Rome, je ne pus empêcher les bons desseins de l'Hermite, ni
                        l'amitié d'Astolphe ; je tentai mille moyens de t'inquieter, tous se
                        tournerent contre moi. Si je prenois la figure de ton chien, on
                        s'appercevoit que j'étois un chien étranger : on me maltraitoit ; ou si
                        quelque femme me prenoit en amitié, elle me la témoignoit en me faisant
                        couper la queue &amp; les oreilles, &amp; quelquefois pis encore. &amp; je
                        prenois celle de l'Hermite, je ne pouvois m'empêcher de caresler les petites
                        filles que les bonnes meres me menoient, &amp; j'étois reconnu. Je crus
                        triompher, lorsque tu te chargeas de conduite Cécile &amp; Silvio ; je te
                        vis prêt à succomber, un moment de plus &amp; tu retombois en mon pouvoir :
                        tu l'emportas encore sur moi. </p>
                    <p> Enfin, je fus obligé de renoncer à te séduire; je tentai un dernier effort
                        au Tournoi qu'Astolphe publia pour ton mariage. J'érois le Géant au
                        rhinoceros, que tu combattis avec tant d'avantage; j'avois esperé que plus
                        la figure que je prendrois seroit effrayante, plus la victoire que tu
                        remporterois sur moi t'inspireroit d'orgueil: ce stratagême ne me réussit
                        pas plus que les autres. Le Roi fit venir un pâté du Catay, je l'enlevai
                        &amp; je lui substituai celui dans lequel je m'enfermai ; je me doutois bien
                        que ta femme grossiroit sa ménagerie d'un Nain aussi joli que je le
                        paroissois. Je t'avoue que dans le tems même, qu'elle étoit chez son pere,
                        j'en étois amoureux ; je me félicitai, lorsque j'appris qu'elle alloit
                        devenir l'épouse d'Osorio ; je poussai à la roue tant que je pus.
                        Métamorphosé en Nain, j'ai eu le plaisir d'en être caressé, mon état m'étoit
                        cher ; mais qu'est-ce que le plaisir d'un Nain? Il ne tint pas à Mathilde
                        que je ne fusse heureux quand je pris la ressemblance de son mari ; j'ai
                        voulu essayer si je le serois davantage en prenant la tienne : ta femme y a
                        été trompée, &amp; si elle ne se fut pas amusée à folâtrer, Mélisandre, la
                        Fée &amp; moi étions vengés. Graces à ton chien, tu as entre les mains le
                        talisman fatal qui faisoit tout mon pouvoir ; il t'est inutile, tu n'en peux
                        tirer aucun parti : au lieu que si je ne le rends point à la Fée, j'ai tout
                        à redouter de sa vengeance. Il est vrai que j'ai cherché à te faire le plus
                        de mal que j'ai pu ; mais tu as appris à rendre le bien pour le mal, j'ai
                        été témoin de cent actions plus généreuses que tu as faites. </p>
                    <p> Le Génie essaya de le toucher par les discours les plus flatteurs ; Robert
                        fut inflexible. Traitre, lui dit la Princesse, oublie-tu que c'est devant
                        Mathilde &amp; devant moi, que tu oses réclamer ce don funeste qui couvrit
                        d'amertume les jours de l'une, &amp; au moyen duquel tu voulus plonger
                        l'autre dans l'opprobre. Ah! cher Prince, dit elle à Robert, quel monstre!
                        je lui prodiguois mes caresses, &amp; par amour j'allois t'être infidelle.
                        Brise le talisman : tant qu'il existera, quelle femme se croira même
                        innocente dans les bras de son époux? Le talisman étoit une composition de
                        divers métaux ; Robert ordonna qu'on fit venir un Chymiste pour le
                        dissoudre, ce qui fut exécuté sous les yeux du Génie même. Quand il vit
                        qu'il n'y avoit plus d'espoir de ravoir son talisman, il jetta un cri
                        horrible, passa par la fenêtre &amp; s'envola dans les airs. </p>
                    <p> Quelqu'innocente que fût la Princesse, elle étoit confuse de s'être exposée
                        aux regards impurs du Génie. Robert &amp; Mathilde la consoloient, lorsqu'on
                        annonça un Courier qui arrivoit de Rome. Astolphe mandoit à Robert qu'Osorio
                        avoit ramené les Sarrasins en Italie, &amp; qu'il publioit hautement qu'il
                        enleveroit la Princesse de force ou de gré. Puisque je l'ai sauvée des
                        astuces du Génie, dit Robert, je saurai bien la défendre contre les forces
                        d'Osorio. </p>
                    <p> Robert aussîtôt rassemble toutes les troupes qu'il avoit en Normandie, se
                        met à leur tête, &amp; part pour Rome. Il apprit en route qu'Osorio s'en
                        étoit rendu maître ; il fit la plus grande diligence, bat les Sarrasins en
                        arrivant, &amp; les force de lui ouvrir les portes de la ville. Osorio se
                        retrancha dans l'Eglise de Saint Pierre ; Robert força ce retranchement,
                        &amp; arracha Osorio d'un asile qu'il profanoit. Il le traina sur la place
                        publique, &amp; lui reprocha toutes ses perfidies : le peuple Romain courut
                        en foule &amp; demanda qu'on le lui livrât. Les Sarrasins s'assemblent &amp;
                        veulent le délivrer : Osorio profite de ce moment, saisit la lance d'un
                        Sarrasin &amp; s'avance sur Robert, qui, n'ayant d'autre arme que son épée,
                        se détourne ; &amp; la lance d'Osorio va s'enfoncer dans la terre. Robert
                        revient sur son ennemi, lui porta sur la tête un si redoutable coup, qu'il
                        fracassa son casque en plusieurs morceaux, &amp; lui fendit la tête
                        jusqu'aux épaules. Il livra son corps au peuple qui le mit en mille pieces.
                        Il assemble les Romains, on passe au fil de l'épée tout ce qu'il y avoit de
                        Sarrasins dans la ville Robert les poursuit jusqu'à la mer, où, sans faire
                        grace à aucun, il plonge tout ce qui a échappé à son épée. </p>
                    <p> Aptès cette expédition, Robert retournoit à Rome &amp; se proposoit d'aller
                        porter à Astolphe des nouvelles de sa fille : ce ne fut qu'alors qu'on lui
                        apprit que le traitre. Osorio ne s'étoit pas contenté d'introduire les
                        Sarrasins dans Rome, mais qu'il avoit égorgé le Roi de sa propre main, &amp;
                        livré son palais au pillage. Robert fut accablé de tristesse, il maudissoit
                        son abscence à laquelle il attribuoit ce malheur. Il s'affligeoit pour
                        lui-même &amp; pour la Princesse, il ne savoit comment lui annoncer cette
                        nouvelle. Il envoya un Courier à Rouen i il faisoit à son épouse le détail
                        de ce qui venoit de se passer, &amp; si'oublioit pas la punition d'Osorio ;
                        il lui peignit les dangers qu'il avoit courus lui-même, de maniere à la
                        faire frémir à chaque ligne de sa lettre. Son but étoit de donner au cœur de
                        la Princesse les secousses les plus violentes, afin que l'impression de la
                        mort de son pere fût moins forte. Ce ne fut point à elle-même qu'il apprit
                        cette funeste nouvelle; il chargea Mathilde de la lui annoncer avec tous les
                        ménagemens dont l'amitié est capable. </p>
                    <p> Robert de retour à Rome, répara autant qu'il le put, les maux que les
                        Sarrasins y avoient faits. Le Roi ne laissoit point d'enfans: la Princesse
                        en quittant l'Italie, avoit renoncé à toutes les prétentions qu'elle pouvoit
                        avoir sur les Etats de son pere. On offrit l'Empire à Robert, il le refusa ;
                        mais il eût soin d'écarter tout ce qui pouvoit gêner l'élection du nouveau
                        Roi. Il fit déclarer incapables de regner tous ceux qui auroient acheté des
                        suffrages, soit par argent, soit par des services rendus, ou par une faveur
                        promise. </p>
                    <p> Aussitôt que le nouveau Roi sut élu, Robert alla le saluer &amp; partit pour
                        la Normandie. Il y trouva sa femme inconsolable de la mort de son pere ; il
                        le pleura avec elle, &amp; adoucit peu à peu ses regrets en lui marquant
                        autant de douleur de cette mort, qu'elle en ressentoit elle-même. Mathilde
                        les consoloit l'un &amp; l'autre, &amp; leur tendresse prit le dessus : ils
                        firent revivre ce bon Roi en imitant ses vertus. </p>
                    <p> Robert &amp; son épouse furent les modeles des Princes. Le pouvoir suprême
                        ne fut jamais pour l'un &amp; l'autre qu'un moyen de faire des heureux. Le
                        ciel bénit leur rendresse, il leur accorda un fils qui s'acquit autant de
                        gloire que son pere ; il s'appella Richard, il fut l'ami, le compagnon &amp;
                        le rival de Charlemagne; son courage qu'il eût souvent occasion d'éprouver
                        contre les Sarrasins, fit ajouter à son nom, celui de <hi rend="italic">
                            sans peur </hi> ou <hi rend="italic"> d'intrépide </hi> . Robert, plus
                        heureux que son pere, jouit de la bonne réputation de son fils, &amp; lui
                        laissa après une longue vie, des Etats heureux &amp; florissants. </p>
                    <trailer>
                        <hi rend="italic"> Fin de l'Histoire de Robert le Diable </hi> . </trailer>
                </div>
            </div>
            <div type="group">
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE PREMIER. <hi rend="italic"> Vastes projets de
                                vengeance de la Fée Minucieuse. Premiers combats de Richard. Enfant
                                trouvé </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> L'IMPLACABLE </hi> ennemie de la famille d'Hubert, avoit
                        fait sa propre affaire de l'ancienne querelle de Mélisandre, sa niece ;
                        &amp; quoiqu'elles fussent brouillées depuis longtems, elle ne cessoit de
                        chercher le moyen de se venger : il falloit une victime à son ressentiment.
                        Elle exerça sa fureur contre le Génie mal adroit, qui n'avoit pas su
                        profiter de l'évanouissement de Mathilde, &amp; qui se laissa si sottement
                        surprendre par Robert. Elle le livra à ses deux singes noirs, qui, pendant
                        un mois, lui chatouillerent la plante des pieds : elle le bannit ensuite de
                        sa présence, jusqu'à ce qu'il eût rassemblé toutes les particules du
                        talisman que le Chymiste de Robert avoir décomposé, &amp; presque réduit en
                        fumée. Tous les Génies qu'elle avoit à ses ordres étoient occupés à servir
                        ses haines particulieres: elle ne concevoit pas pourquoi les autres Fées qui
                        savoient sa situation, n'étoient pas encore venues lui offrir leur secours;
                        elle s'en plaignit hautement, personne ne fit attention à ses plaintes. Elle
                        n'auroit point hésité à rompre avec routes les Fées, mais le desir de se
                        venger, l'emporta sur tout le reste. Elle apprit par ses correspondants,
                        qu'entre Bayonne &amp; Bordeaux regnoit un Génie actif, subtil &amp;
                        méchant, adroit à prendre les formes les plus séduisantes, possédant
                        sur-tout l'art de se vanter de conquêtes qu'il ne fit jamais, d'autant plus
                        aimé des Fées, qu'il les avoit presque toutes trompées, se mêlant de toutes
                        les avantures pour avoir le plaisir de les faire échouer. La Fée Minucieuse
                        résolut de l'avoir à quelque prix que ce fût, elle lui écrivit : mais
                        Brudner, depuis longtems dégouté des Fées, ne daigna pas lui répondre ; elle
                        eut recours au seul moyen qu'on puisse employer efficacement avec les
                        fourbes, elle lui tendit un piege dans lequel il ne pouvoit manquer de
                        tomber. </p>
                    <p> Brudner aimoit les mortelles, il recherchoit celles du premier rang pour le
                        plaisir de publier leurs avantures, &amp; de découvrit leurs perfidies ;
                        mais il choisissoit parmi les autres, les objets de ses amours. Minucieuse
                        prit la forme d'une jeune bergere : à force d'art &amp; de prestige, son
                        teint acquit la fraicheur de l'aurore, sa taille s'élanca, sa peau devint
                        d'une blancheur éblouissante, &amp; ses cheveux d'un noir éclatant ; elle
                        prit un air simple &amp; modeste, &amp; dans un quart d'heure, elle se
                        trouva dans une des avenues du beau château de Brudner. Il méditoit en se
                        promenant une tracasserie qui devoit brouiller six familles à la fois ; il
                        apperçoit Minucieuse, jamais beauté ne lui parut plus ravissante: il
                        s'approche d'un air tendre &amp; soumis ; il lui demande avec intérèt qui
                        elle est:, d'où elle vient ; elle affecte une pudeur, une timidité qui lui
                        prêtent des charmes nouveaux : il veut la conduire dans son château, elle
                        résiste, il la presse, elle rougit en se défendant ; il étoit amoureux &amp;
                        vain, il se retint &amp; ne voulut employer d'autre force, que celle de son
                        mérite. Le Génie gascon se piquoit d'avoir les plus belles fleurs du monde ;
                        il manquoit un bouquet à la bergere, il lui demanda la permission d'en
                        cueillir un lui-même, dans l'espérance qu'on lui permettroit de le placer.
                        La bergere accepta ; mais tandis qu'il se baissoit pour moissonner la
                        Jacinte &amp; la violette, elle disparoit. Que devint Brudner lorsqu'il ne
                        revit plus sa proie? il cherche autour de lui, il l'appelle, il pousse des
                        cris affreux, il consulte ses talismans, il n'apprend rien ; il foule aux
                        pieds le bouquet funeste, &amp; reprenoit avec fureur le chemin du château,
                        lorsque la Fée sous sa véritable figure paroît dans les aits sur un char de
                        mille couleurs, attelés de six sapajous aurore, auxquels elle avoit donné
                        des aîles de chauves-souris, &amp; qu'elle avoit dressés à voler. Arrête,
                        lui dit-elle, c'est en vain que tu soupires, la bergere qui t'a enflammé est
                        en mon pouvoir, je suis la Fée Minucieuse, je puis la soustraire ou la
                        rendre à tes vœux : tu peux l'obtenir &amp; je rendrai sa beauté immortelle
                        ; je ne mets qu'une condition à ce bienfait : c'est de me venger, de
                        persécuter le fils de Robert, le célebre Richard, qui se dit sans peut. Il
                        faut que tu fasses échouer tous ses projets : tu en viendras aisément à bout
                        si tu peux l'effrayer; à ce prix Clorisette est à toi. Le Génie promit,
                        &amp; demanda sa récompense. Il faut d'abord la mériter, lui dit la Fée
                        Normande ; mais comme tu ne dois pas plus compter sur mes promesses, que moi
                        sur ta parole, reçois çe gage, il te répondra de ma foi : elle lui donna un
                        ruban constellé, au moyen duquel il auroit l'ascendant sur tous les Génies
                        de son Ordre, qui pourroient traverfer ses desseins, elle y joignit le
                        pouvoir de se rendre invisible &amp; de prendre toutes les formes qu'il
                        jugeroit à propos. Elle l'assura en même tems, que s'il ne remplissoit point
                        ses engagemens, elle le rendroit encore plus amoureux de Clorisette, qui
                        deviendroit la plus laide, la plus fantasque &amp; la plus accariâtre des
                        mortelles. Le Génie frémit, mais il ne témoigna rien de sa crainte. La Fée
                        disparut, son char s'abbattit derriere un buisson : elle reprit la figure de
                        Clorisette, se fit voir à demi nue à deux cents pas de Brudner, prête à se
                        baigner dans une fontaine. Le Génie y courut &amp; ne trouva que la Fée sur
                        son char, qui lui renouvella ses promesses &amp; disparut. </p>
                    <p> Après la mort d'Astolphe, Robert &amp; son épouse, n'ayant plus à craindre
                        la malice des Génies, gouvernoient la Normandie avec une douceur qui les
                        faisoit adorer de leurs sujets. Ils avoient instruit leur fils Richard de
                        tout ce qu'ils avoient eu à essuyer des Génies malfaisans. Richard qui ne
                        croyoit pas trop aux Génies, s'exerçoit en tout évenement pour triompher
                        d'eux, à se rendre le plus redoutable des Chevaliers,&amp; le meilleur des
                        hommes. Il couroit la campagne, habitoit les forêts, &amp; n'avoit presque
                        jamais de demeure fixe, afin que les malfaiteurs le crussent partout où ils
                        ne le voyoient pas. Comme la Providence, il étoit présent en tous lieux, les
                        malheureux trouvoient en lui un pere : dès qu'il en savoit un, il quittoit
                        tout pour le secourir, &amp; afin que bientôt il n'y en eut plus, il rendit
                        tous les Chevaliers responsables des crimes qui se commettroient sur leurs
                        terres. Quelques-uns étoient eux-mêmes des oppresseurs, il prit la cause de
                        leurs vassaux, fit mordre la poussiere aux tyrans, &amp; distribua leurs
                        terres aux opprimés. Il ne voulut jamais de second dans aucune de ses
                        entreprises les plus périlleuses : il n'avoit des compagnons que lorsqu'il
                        les croyoit nécessaires pour porter des secours plus prompts à ceux qui
                        souffroient. Les pauvres l'appelloient Richard le bon, son intrépidité lui
                        fit donner par tous les Chevaliers, le nom de Richard sans peur. </p>
                    <p> Lorsque Brudner arriva en Normandie, il apprit que Richard se disposoit à
                        partir de Rouen, pour chasser d'une forêt voisine, quelques brigands
                        lrlandois qui s'y étoient réfugiés. Brudner gagna les devants ; vers le
                        milieu de la nuit, le brave Richard entra dans la forêt, &amp; alloit se
                        cacher dans le fort le plus épais. Son chien le suivoit dans toutes ses
                        expéditions : il étoit né du chien qu'Astolphe avoit donné à son pere, &amp;
                        qui fut son compagnon &amp; son convive, dans le tems que Robert
                        contrefaisoit le sourd &amp; le muet. Cet animal étoit si fatigué, que son
                        maître descendit &amp; le porta devant lui. Lorsqu'il fut parvenu au milieu
                        du bois, les lutins que Brudner avoit à ses ordres, &amp; qu'il avoit
                        dispersés sur des arbres, se-réunirent autour du Chevalier en poussant des
                        cris affreux; ils voltigeoient sur la croupe de son cheval &amp; sur ses
                        épaules ; Richard se mit à rire &amp; saisit son épée : il crut d'abord que
                        c'étoit un jeu des brigands pour l'épouvanter : il frappoit autour de lui,
                        mais aucun coup ne portoit. Il ne recevoit aucun mal des lutins; il leur
                        étoit défendu de lui en faire : le Génie qui protégoit Richard avoit menace
                        Minucieuse de lui faire tomber les dents &amp; de la rendre éternellement
                        chassieuse, si elle portoit sa vengeance jusqu'à attenter à ses jours : il
                        ne lui étoit permis que de l'inquiéter, &amp; d'essayer à lui faire perdre
                        le nom de sans peur. Les lutins redoublerent leurs cris., Richard,
                        tranquille &amp; de sang froid, commença de chanter &amp; de crier comme
                        eux. Désespérés de n'avoir pu l'ébranler, ils saisirent son chien,
                        l'enleverent dans les airs, &amp; le déchirèrent. Richard sut très sensible
                        à sa mort, &amp; son plus grand chagrin fut de ne pouvoir la venger. </p>
                    <p> Le Génie ne se rebuta pas ; il résolut de prendre des moyens plus détournés,
                        &amp; que Richard ne pût pas suspecter ; il renvoya les lutins, monta sur un
                        arbre &amp; se changea en enfant nouveau né: il se coucha dans un nid de
                        tourterelles, &amp; lorsque l'aurore parut, il se mit à pleuret. Richard qui
                        continuoit sa route l'entendit, il s'arrête &amp; regardant de tous côtés
                        d'où pouvoient venir ces pleurs, il apperçut les deux pieds de l'enfant hors
                        du nid. Il fut attendri de ce spectacle, il descendit aussitôt de cheval,
                        &amp; monta de branche en branche ; il ne put se refuser de baiser cette
                        innocente &amp; malheureuse créature qui lui sourit. Le bon Richard
                        s'indigna de la dureté de ceux qui avoient exposé cet enfant; il le prit,
                        l'enveloppa dans un coin de son manteau, le porta d'une main, &amp; de
                        l'autre s'aida pour descendre comme il étoit monté: il le mit devant lui sur
                        le col du cheval à la place du chien, &amp; au lieu de continuer sa route,
                        il prit celle de son Capitaine de chasses, &amp; lui recommanda d'en avoir
                        grand soin. Jusqu'alors le zele de Richard ne lui avoit pas permis de
                        vérifier quel étoit te sexe de l'enfant ; la femme du Capitaine plus
                        curieuse découvrit que c'étoit une fille qui promettoit d'être la plus belle
                        du monde. Richard pria cette femme de s'en charger, &amp; lui promit de
                        payer largement ses peines. Heureusement elle se préparoit à sevrer son
                        fils: elle profita de cette circonstance pour nourrir la petite orpheline. </p>
                    <p> Richard étoit bien loin de soupçonner que cet enfant, dont le sourire
                        l'avoit frappé, &amp; dont l'innocence l'avoit attendri, fût un Génie ennemi
                        &amp; malfaisant. Brudner pat cette ruse avoit rempli deux objets, l'un de
                        donner le tems aux voleurs Irlandois qu'il protégeoit, d'éviter Richard,
                        &amp; l autre d'entamer une aventure dont il concevoit les plus grandes
                        espérances. </p>
                    <p> Richard rentra dans la forêt, à peine eut il fait quelque pas, qu'il vit un
                        grand nombre de chiens qui suivoient plusieurs Cavaliers. Il pique son
                        cheval &amp; arrive jusqu'à eux l'épée à la main ; il leur ordonne
                        d'arrêter, &amp; leur demande pourquoi sans sa permission, ils s'avisent de
                        chasser dans sa forêt : eux sans répondre, le regardent, se prennent à tire
                        &amp; continuent leur chasse. Richard les fuit de si près, &amp; leur porte
                        de si rudes coups, que trois Chevaliers armés de toutes pièces, sont forcés
                        de s'arrêter. Ils baissent leurs lances &amp; sondent tous les trois contre
                        Richard, qui ne connoissoit d'autre arme que son épée. Plus indigné de leur
                        làcheté que de leur chasse, il les attend, détourne son cheval, évite leur
                        fer, &amp; en passant au milieu d'eux, il en atteint un &amp; le renverse
                        sur la felle ; les deux autres prennent du terrein, &amp; gardant toujours
                        un silence obstiné, ils reviennent contre le Chevalier sans peur, qui, plus
                        heureux encore cette fois que la premiere, jette d'un coup de revers un des
                        Chevaliers par terre. Il pouvoit le percer de son épée, sa générosité ne lui
                        permet pas de frapper un homme désarmé; il le laissa remonter à cheval, mais
                        lorsqu'il y fut, les trois Chevaliers se regarderent &amp; prirent
                        honteusement la fuite. Richard courut après-eux, il les poursuivoit vivement
                        &amp; étoit sur le point de les joindre, lorsqu'il vit à travers les arbres
                        une troupe de gens qui dansoient trois à trois, tout nuds, quoique de
                        différens sexes. Richard surpris de ce spectacle abandonna les fuyards &amp;
                        s'approcha des danseurs. Ils le regardent &amp; suspendent leur danse pour
                        le saluer ; les femmes n'eurent aucune honte de leur nudité, &amp; ce qui le
                        surprit le plus, c'est qu'elle n'excita en lui, ni plaisir, ni peine: alors
                        il se rappella ce qu'on lui avoit souvent raconté dans le pays, de la
                        famille de Hellequin. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE II. <hi rend="italic"> Histoire d'Hellequin &amp;
                                de sa famille. Prodiges où se confond l'esprit de Richard </hi> .
                        </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> HELLEQUIN </hi> vivoit du tems de Charles Martel : il fut
                        un des Chevaliers dont la valeur illustra le plus la Normandie : il étoit
                        riche &amp; avoit une famille très nombreuse. Il avoit rendu de très grands
                        services à Charles, qui le regardoit comme le boulevard le plus inexpugnable
                        de ses Etats. Dans le tems que Charles étoit occupé à conquérir l'Allemagne,
                        les Sarrasins pénétrerent en France. Charles envoya un Courier à Hellequin,
                        &amp; le chargea de lever des troupes. Les Sarrasins avoient pillé les
                        Provinces de l'intérieur de la France ; l'argent manquoit : le généreux
                        Hellequin vendit ses terres, &amp; s'acquitta de sa commission avec un zele
                        qui fut célébré par tous les Poètes du tems. Charles prit le commandement de
                        l'armée, il donna celui d'une division au brave Hellequin. Il lui restoit
                        encore un château qu'habitoit sa famille. Les Sarrasins furent repoussés
                        jusqu'aux frontieres: on prit des quartiers d'hiver, Charles revint dans la
                        capitale ; Hellequin eut l'honneur de commander en son absence. Dans le
                        fond, il eût mieux aimé revenir au sein de sa famille ; mais il n'eût pas
                        été honnête de refuser le commandement d'une armée! Il lui en couta son
                        château ; il esperoit s'indemniser sur le butin qu'on feroit à la premiere
                        bataille. On entre en campagne: Hellequin est chargé de conduire un
                        détachement contre l'ennemi : un coup de fleche lui emporte un œil ; il est
                        vrai que dans ce combat il tua dix Sarrasins de sa main, &amp; qu'il en
                        resta trois raille sur la place : mais Hellequin qui avoit perdu la moitié
                        de son sang &amp; son œil, est ramené au camp. Charles le renvoie sur les
                        derrieres en le comblant d'éloges, &amp; tandis qu'il est malade, on donne
                        une bataille décisive. Le butin, selon l'usage, se partage entre présens ;
                        la paix se fait, Hellequin revient chez lui, borgne, n'ayant pas le sou,
                        &amp; pour comble de malheurs trouvant sa famille dans la misere, &amp; ne
                        sachant où reposer sa tête. Il comptoit sur les bontés de Charles, &amp;
                        demanda une pension; sa demande fut trouvée très juste, on la lui accorda ;
                        il emprunta en attendant l'échéance de la premiere année. Dès que le terme
                        fut venu, il se présente au Trésorier qui lui représenta que la derniere
                        guerre ayant épuisé les finances, il étoit impossible que l'Etat pût payer
                        des pensions. Hellequin ne murmura pas, il revint en Normandie gémir de son
                        sort, &amp; sans blâmer personne. Ses créanciers ne furent pas aussi doux;
                        n'ayant pas de quoi payer, ils se saisirent de sa personne, &amp; ses enfans
                        qui auroient pû gagner de quoi substanter leur pere, &amp; acquitter peu à
                        peu leurs dettes, furent renfermés dans la même prison. </p>
                    <p> Ce fut alors que la patience échappa au malheureux Hellequin. Il complotta
                        avec ses enfans de se procurer la liberté; son épouse qui avoit la
                        permission de sortir deux fois la semaine, pour aller mandier quelques
                        alimens grossiers, que les acquéreurs des biens d Hellequin lui donnoient
                        pour sa famille, dans l'espérance qu'elle renonceroit à quelques prétentions
                        qu'elle avoit pour sa dot, fournit aux prisonniers les instrumens dont ils
                        avoient besoin. Une nuit, Hellequin &amp; ses enfans mâles &amp; femelles,
                        armés jusqu'aux dents, se firent jour à travers la garde &amp; sortirent de
                        Rouen ; leur projet étoit de se répandre dans la campagne, &amp; d'y vivre
                        du travail de leurs mains. Ils se cachèrent dans le bois, ils y apprirent
                        qu'un jugement flétrissant les condamnoit à la mort pour s'être procuré la
                        liberté. Ce jugement paroissoit si bisarre à Hellequin, quil n'imaginoit
                        point qu'on le mît jamais à exécution ; car, disoitil, si quelqu'un doit
                        être puni pour l'évasion d'un prisonnier, ce n'est pas le prisonnier, ce
                        sont ceux qui le gardent, parceque c'est à eux de prendre toutes les
                        précautions nécessaires. Il en étoit si persuadé, qu'il envoya sa femme
                        &amp; ses deux filles à Rouen ; il savoit d'ailleurs que ses créanciers ne
                        pouvoient pas les faire arrêter à cause de ses dettes. A peine eurent-elles
                        paru dans la ville, qu'elles furent prises &amp; conduites en prison ; le
                        jugement rendu contre toute la famille alloit être exécuté, l'échafaud étoit
                        dressé, lorsque le Duc de Normandie instruit que les victimes étoient les
                        filles &amp; la mere d'Hellequin, fit changer leur supplice, en une prison
                        son perpétuelle dans le donjon d'un vieux château, la mere y mourut peu de
                        jours après, &amp; les deux filles en voulant se sauver, s'écraserent courre
                        des rochers. </p>
                    <p> Le désespoir s'empara d'Hellequin &amp; de ses quatre enfans ; ils n'eurent
                        point la force de résister à leurs malheurs ; leurs têtes étoient
                        proscrites, ils n'avoient d'autre asile que le fond des forêts, ni d'autre
                        demeure que le creux des rochers, quelques racines étoient leurs alimens
                        ordinaires. Mes amis, dit un jout Hellequin à ses fils : parceque des hommes
                        cruels ont conspiré notre mort, sans que nous nous sentions coupables
                        d'aucun crime, leur livrerons nous notre vie, sans la défendre?
                        Périrons-nous de faim dans ces forêts, parceque nous avons eu le bonheur
                        d'échapper aux horreurs d'une infâme prison? Non, mes amis, rendons guerre
                        pour guerre ; j'ai supporté patiemment la privation de la liberté, tant que
                        j'ai cru que ma détention pouvoit tenir lieu à mes créanciers, des sommes
                        que, j'étois dans l'impossibilité de leur rendre. Mais à présent qu'ils en
                        veulent à notre vie, parceque nous nous sommes livrés à ce penchant pour la
                        liberté, inséparable de notre existence, je sens que je ne suis plus le
                        maître de me modérer : vendons leur cherement le bien qu'il veulent nous
                        ravir. Nous sommes désarmés, commençons par nous procurer des armes, &amp;
                        malheur ensuite aux perfides qui tomberont sous nos coups ; vous n'avez pas
                        seulement une vie à défendre, mais une mere &amp; des sœurs à venger. </p>
                    <p> Lesjeunes gens n'hésiterent point, ils promirent une armure à leur pere
                        avant la fin du jour. Ils prirent leurs massues, ils allerent sur le grand
                        chemin : deux Chevaliers passerent, les quatre freres les attaquerent ; la
                        haine du genre humain &amp; le désespoir leur donnerent un nouveau courage ;
                        ils désarmerent les Chevaliers, &amp; s'emparerent de leurs chevaux qu'ils
                        conduisirent à leur pere. Ils revinrent au même endroit attendre une
                        nouvelle proie, elle ne tarda point à paroître. Le Duc de Normandie avoit
                        fait publier un tournoi, les Chevaliers s'y rendoient de toutes parts, les
                        quatre freres leur proposoient le combat seul à seul ou deux contre deux,
                        avec cette condition que la dépouille resteroit au vainqueur. Enfin,
                        lorsqu'ils eurent des armes ; le pere &amp; ses quatre fils sortirent de
                        leur retraite, ils jurerent de ne pas se séparer &amp; commencerent une
                        guerre d'autant plus cruelle, qu'ils avoient à craindre une mort infâme,
                        s'ils étoient pris. </p>
                    <p> Il suffit qu'on débute dans le crime, pour ne plus connoître de frein ; rien
                        ne fut sacré pour les Hellequins. Ils leverent une petite troupe avec
                        laquelle ils assiégerent les châteaux voisins, rien ne leur résista. Les
                        plus braves Chevaliers tomberent sous leurs coups, les maisons de leurs
                        créanciers surent dévastées; s'ils sommoient un château de se rendre, il
                        falloit qu'on se rendît à discrétion; une désense de vingt-quatre heures
                        étoit punie par le fer &amp; par le feu, par la mort des hommes &amp; par le
                        deshonneur des femmes. Plus Hellequin &amp; sa famille avoient été vertueux
                        jusqu'alors, &amp; plus ils sembloient aimer le crime. Souvent au milieu de
                        ces excès, le souvenir de leurs vertus passées leur arrachoit des larmes
                        ameres : mais dès qu'il se présentoit quelque occasion de piller, tout étoit
                        oublié, ils n'en devenoient que plus furieux. Dans leur ivresse, ils
                        commettoient les cruautés les plus inouies : veuves, orphelins, innocens ou
                        coupables, tout étoit l'objet de leur barbarie. </p>
                    <p> Les cris &amp; les murmures s'élevoient de tous côtés ; le Duc de Normandie
                        fut effrayé des maux que les Hellequins avoient faits: leur troupe avoit
                        grossi au point qu'il paroissoit impossible de la détruire sans des forces
                        supérieures. Il convoqua la noblesse de ses Etats, il fut résolu de faire la
                        guerre en forme à cette armée de brigands. Cependant avant de faire aucun
                        acte d'hostilité, on publia que si Hellequin &amp; ses enfans vouloient
                        rentrer dans leur devoir, on leur feroit grace en faveur des services
                        qu'Hellequin avóit rendus, &amp; des belles actions de sa vie. Hellequin
                        rejetta cette proposition avec mépris; les ingrats, dit-il, ils ne se
                        souviennent de mes services, que patceque j'ai la force en main, &amp;
                        qu'ils me craignent! qu'ils me rendent mon épouse, mes filles &amp; mes
                        vertus, &amp; je me soumettrai. </p>
                    <p> Le Duc étoit juste, il voulut voir le procès d Hellequin, il trotiva'que les
                        dettes qu'il avoit contractées dans son extrême nécessité, ne montoient
                        point au quart des sommes qu'il avoit réellement touchées, qu'elles étoient
                        grossies par les usures les plus criantes. Il restoit encore deux de ses
                        créanciers, ils furent condamnés à mort. Quant à l'évasion de la famille d
                        Hellequin, il fut décidé que si les Géoliers avoient veillé plus exactement
                        sur les prisonniers, ils ne se seroient point échappés; les Geôliers furent
                        condamnés à une prison perpétuelle, pour n'avoir pas empêché qu'on
                        introduisît des armes &amp; autres instrumens dans la prison : ce qui n
                        avoit pu se faire que par leur négligence. Il trouva l'Arrêt de mort,
                        severe, mais juste, pareequ'un citoyen qui est sous le pouvoir de la loi,
                        peut bien profiter de la négligence de ses gardes pour recouvrer la liberté,
                        &amp; même agir de ruse ; mais ne doit point user de violence, &amp; il
                        étoit prouvé qu'Hellequin avoit blessé un des sentinelles. </p>
                    <p> Ce jugemeht avec tous les motifs, fut envoyé aux Hellequins en même tems que
                        leur grace. Ils l'auroient acceptée s'ils avoient été seuls. Les Officiers
                        de la troupe furent informés des offres qu'on faisoit à leurs Chefs; en vain
                        leur promit on une amnistie générale, ils jurerent la mort des Hellequins
                        s'ils se soumettoient, &amp; de continuet leurs brigandages sans eux.
                        Hellequin renvoya le Hérault du Duc, &amp; lui fit dite qu'il étoit résolu
                        de se défendre jusqu'à la dernière goutte de son sang. </p>
                    <p> L'armée du Duc composée de toute la Noblesse de Normandie, de vieux soldats
                        &amp; de de citoyens, se mit en campagne. Hellequin rangea la sienne en
                        bataille, elle étoit inférieure en nombre à celle du Duc, mais chaque soldat
                        étoit déterminé à vaincre ou à mourir. Les deux armées étoient trop irritées
                        pours'amuser à de simples escarmouches; à peine furent elles en présence,
                        qu'elles en vinrent aux mains : la valeur combattoit contre la rage ; au
                        premier choc, le champ de bataille fut couvett de motts. Les brigands
                        étoient adossés à la forêt, on la tourna &amp; on les enveloppa ; alors le
                        combat devint furieux, chaque combattant tuoit ou recevoit la mort, il n'y
                        avoit aucun quartier à esperer. Les Normands se seroient crus deshonorés de
                        demander grace, les brigands se faisoient un devoir de ne pas en faire. La
                        bataille dura depuis cinq heures du matin jusqu'à huit ; trois fils
                        d'Hellequin, après avoir fait des prodiges de valeur, voyant que tout éroit
                        perdu, s'élancèrent au milieu de l'armée ennemie, tuèrent un nombre
                        prodigieux de soldats, &amp; trouvèrent la mort qu'ils cherchoient: le
                        quatrieme, blessé de plusieurs coups, fut fait prisonnier, il sur conduit au
                        Duc qui chercha vainement à le consoler, il se jetta sur l'épée de
                        l'Officier qui le conduirait, &amp; se tua. </p>
                    <p> Hellequin fut trouvé au milieu d'un nombre considérable de Normands qu'il
                        avoit tués ; il respiroit encore, on le porta dans la tente du Duc qui
                        l'embrassa, &amp; qui lui promit de le rétablir dans le rang de ses
                        ancêtres. C'en est fait, dit le malheureux pere, je meurs, &amp; c'est le
                        sort le plus heureux que le ciel puisse me faire : je péris le dernier de ma
                        famille, &amp; je regarde cette circonstance comme une punition que je
                        mérite. J'ai conduit mes enfans dans l'abîme, je les ai soulevés contre leur
                        partie ; homme foible &amp; pusillanime, je n'ai pas eu le courage de
                        supporter une vertu malheuteuse, &amp; j'ai eu la témérité de m'armer contre
                        tout ce que l'homme doit respecter le plus, sa patrie ; je l'ai eue en
                        horreur : puisse t elle être satisfaite par ma mort! puisse le ciel être
                        touché de mon repentir! A peine eut-il prononcé ces mots, qu'Hellequin
                        expira. Quant aux brigands qui restoient après la bataille, ils se
                        rassemblerent tous, &amp; tournant leurs épées les uns contre les autres,
                        ils expirèrent tous sur le champ de bataille. </p>
                    <p> Telle est l'histoire de la famille d'Hellequin. Depuis qu'elle avoit péti,
                        le bruit s'étoit répandu que Dieu, à la bonté &amp; à la justice de qui nous
                        avons la témérité de ptefcrire des bornes, plus touché des anciennes vertus
                        d Hellequin, qu'indigné de ses crimes, l'avoit condamné lui &amp; sa
                        famille, d'errer dans certe même forêt ; d'en sortir dans certain rems pour
                        annoncer à leurs concitoyens les évenemens heureux ou malheureux qui
                        dévoient arriver. Cette épreuve devoit durer un certain n imbre d'années,
                        &amp; pendant ce tems-là, ils dévoient être exposés a toutes les intempéries
                        des saisons, &amp; à rous les accidens qui affligent la nature humaine,
                        quoiqu'ils n'eussent qu'un corps fantastique &amp; aërien : il leur étoit
                        permis de se montrer aux hommes sous telles formes qu'ils voudraient prendre
                        ; aptes ce tems expiré, ils dévoient aller recevoir la récompense de leurs
                        vertus. </p>
                    <p> Richard conçut que les personnes qu'il voyoit, étoient cet infortune &amp;
                        sa famille; il en savoit l'histoire : plus il les considéroit, &amp; plus il
                        se sentoit pénétré de respect : l'attirante majesté de la vertu étoit sur
                        leurs levres, &amp; sur leur front la candeut de l'innocence &amp; la
                        modestie du repentir. Il vit parmi eux, un de ses Ecuyers qui étoit mort
                        depuis un an. Richard lui demanda avec étonnement par quel prodige il
                        lerevoyoit après l'avoir vu mourir &amp; enterrer, il y avoit plus d'un an.
                        Il est vrai que je mourus, répondit l'Ecuyer. Qui t'a donc ressuscité?
                        reprit Richard. Je ne suis point ressuscité, répliqua l'Ecuyer. Quoi,
                        s'écria Richard, tu voudrois me persuader que tu n'es ni mort ni vivant!
                        Parbleu, tu étois bien inconséquent &amp; bien fou, quand tu étois à mon
                        service ; mais jamais il ne t'est venu en fantaisie de me persuader de
                        semblables folies Explique-toi : enfin, quel est ton existence? </p>
                    <p> Non, Monseigneur, reprit il, je ne suis pas ressuscité; ce corps qui frappe
                        vos yeux, n'est qu'une ombre vaine, coupable de quelques crimes, &amp; douée
                        de quelques vertus; l'Etre suprême qui doit punir le mal, &amp; qui se plaît
                        à récompenser le bien, m'a imposé les mêmes peines qu'à la famille
                        d'Hellequin: nous sommes plusieurs dans le même cas. Cette forêt est la même
                        que celle où il vint se réfugier avec ses enfans, lorsqu'il s'échappa de la
                        prison de Rouen ; vous savez que j'y venois souvent chasser avec quelques
                        amis qui étoient morts avant moi : nous avons conservé notre goût pour ces
                        lieux, &amp; nous nous y sommes joints à la famille d'Hellequin: ces femmes
                        que vous voyez, sont ses deux filles &amp; son épouse. Nous ne rougifsons
                        point de notre nudité, parceque cette pudeur que la natute inspire aux
                        hommes &amp; aux femmes, n'étant qu'un frein qu'elle oppose à leurs desirs
                        pour les irriter encore davantage, &amp; rendre plus efficace l'acte par
                        lequel ils se perpétuent, en le rendant plus vif, devient inutile, dès que
                        l'ame dépouillée du corps, n'a plus la faculré de se reproduire? </p>
                    <p> Eh bien, mon ami, lui dit Richard, qui ne comprenoir pas rrop ces subtilités
                        métaphysiques; physique tu erres dans ces forêts, dis moi quels sont ces
                        trois brigands que j'ai rencontras, &amp; qui s'avisent d'y chasser sans ma
                        permission? Suivez-moi, lui dit l'Ecuyer, je vais vous faire voir celui que
                        vous avez cru abattre d'un coup d'épée. Que j'ai cru abatre! dis-tu? reprit
                        Richard ; ne voudroistu pas me persuader encore que je ne l'ai pas renversé
                        de son cheval? Il est vrai, répondit l'Ecuyer, que le Chevalier s'est cru
                        blessé, &amp; qu'il a eu le bonheur de croire qu'il étoit jetté par terre.
                        Ecoure, s'écria Richard avec imparience ; sais-tu que je n'aime pas toutes
                        ces énigmes-là, que je ttouve très mauvais que tu me disputes des faits dont
                        j'ai été non seulement témoin, mais encore l'auteur. C'est-à dire, insistoit
                        l'Ecuyer, que vous avez cru... Oh, tu me ferois enrager, interrompit Richard
                        ; tout phantôme que tu es, tu poutrois bien attrapper quelque horion, ainsi.
                        que ce brigand ; mais enfin puisque que tu veux me le faire voir :
                        conduis-moi. </p>
                    <p> L'Ecuyer le mené au pied d'une aubépine, où il vit en effet le Chasseur
                        qu'il avoit renversé, &amp; qui se leva pour le mieux recevoir. De
                        quel'droit, lui clit Richard, osezvous chasser dans ces bois sans ma
                        permission; ne savez vous pas qu'ils sont réservés pour mes plaisirs? Je le
                        fais, répondit le. Chevalier, mais celui qui dispose de toi, peut bien
                        disposer de ta forêt : c'est lui qui m'a permis d'y chasser, je n'ai aucun
                        compte à te rendre. A ces mots, Richard ne se pot sédant plus, s'élance sur
                        le Chevalier ; quelle fut sa surprise, lorsque croyant le saisir par le
                        milieu du corps, il n'embrassa qu'une ombre, &amp; qu'il le vit à dix pas de
                        lui, éclatant de rire avec l'Ecuyer. lî s'élance encore sur eux ; leur
                        premier mouvement fut un signe d'effroi, le second un témoignage de dédain;
                        tous ceux qui dansoient, &amp; qui avoient vu de loin la fureur de Richard,
                        accoururent; comme involontairement, puis s'arrêterent en riant. C'est
                        assez, dit le Cavalier impalpable: écoute Richard, &amp; que ta surprise
                        cesse ; je suis Hellequin, les deux Chasseurs que tu as rencontrés avec moi,
                        sont mes deux fils. Nous avons conservé après notre mort le goût pout la
                        chasse, que nous avions contracté pendant la vie. L'habitude de combattre
                        qui nous reste, nous a porrés à t'attaquer: nos corps, ainsi que nos armes
                        ne sont que des simulacres ; tu nous a porté des coups inutiles ; cependant
                        comme nous sommes susceptibies des mêmes sensations que toi, malgré nos
                        corps aëriens, j'ai cru que tu m'avois frappé réellement, &amp; je suis
                        tombé par une suite naturelle de mon illusion ; j'ai toutà l'heure éprouvé
                        un véritable effroi, lorsque tu t es précipité sur nous, un moment de
                        réflexion dissipé toute cette crainte. Mes filles &amp; mes fils par un
                        mouvement semblable, sont venus à mon secours ; ainsi nous éprouvons des
                        passions, &amp; même des maux, sans que notre existence puisse en être
                        altérée. </p>
                    <p> Richard rit plusieurs questions à Hellequin, il lui demanda bien des choses
                        qui étoient cachées dans l'avenir ; Hellequin lui répondit que Dieu seul
                        pouvoit lire dans les tems, que c étoit pour le bonheur des hommes qu'il ne
                        leur manifestoir pas les évenemens futurs; que conformément à cette
                        providence, il sauroit tout ce qui devoit arriver à Richard, qu'il ne le lui
                        dirait pas. Aptes une longue conversation J ils se séparerenr ; Hellequin
                        lui donna une grande pièce de soie, &amp; Richard en fit une écharpe, dont
                        il se para tout de suite, jamais il n'en avoit vude plus belle. Tu es
                        poursuivi par un Génie méchant &amp; rusé, &amp; par des lutins qui sont à
                        ses ordres, ils ne manqueront pas d'être jaloux de ton écharpe; je crains
                        qu'ils ne te tracassent. Je défie l'enfer de me l'enlever, dit Richard. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE III. <hi rend="italic"> Origine du goût des
                                Normands pour les pommes. Sages reglemens de Richard. Inconvéniens
                                de la mendicité des Religieux </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> APRES </hi> avoir quitté Hellequin, Richard reprit son
                        chemin, il étoit nuit : les Chasseurs qu'il avoit suivis à travers la forêt
                        l'avoient détourné de sa route, il ne savoit plus où il en étoit. Il
                        apperçut au clair de la lune une fonraine couvette de quelques arbres
                        taillés en berceau ; il étoit fatigué, il descendit auprès de la fontaine,
                        il vit devant lui un Pommier chargé du plus^ beau fruit qu'il eut jamais vu
                        ; il ne comprenoit pas comment un tel arbre se trouvoit au milieu d'une
                        forêt, &amp; qu'on n eût point touché à un fruit que sa beauté invitoit à
                        cueillir, dans un endroit où paroissoient aboutir les principales routes.
                        Richard secoual arbre, quelques efforrs qu'il fit, il n'en put faire tomber
                        aucune pomme; l'arbre étoit élevé, il se disposa à y monter, il l'embrasse
                        des jambes &amp; des bras, il est déjà parvenu aux deux tiers de la tige,
                        mais à mesure qu il monte, la tige s'allonge &amp; les branches s'éloignent,
                        Richard est trop avancé pour reculer, il monte toujours, il se trouve à dix
                        toises de terre, il monte encore, &amp; voit le sommet des plus hauts arbres
                        au dessous de lui. Le vent du midi souffloit, il courba une branche que le
                        Chevalier saisit, à peine l'eût-il touchée que l'arbre décrut dans la même
                        progression qu'il avoit grandi, &amp; revint peu à peu dans son état
                        naturel. Richard cueillit une pomme : aussitôt qu'il l'eût arrachée, il en
                        poussa une autre plus belle que la première ; il cueillir la seconde &amp;
                        soudain il en parut une troisieme plus belle que la seconde, il l'arracha
                        encore, &amp; il en sortit du même endroit une quatrieme. Les trois qu'il
                        avoir prises éroient si gresses, qu'à peine il pouvoit les soutenir, aussi
                        n'en cueillit-il pas davantage, &amp; descendit de l'arbre dont il coupa une
                        branche afin de pouvoir le retrouver. </p>
                    <p> Après avoir longtems erré dans la forêt, il reconnut une route, la suivit
                        &amp; arriva à Rouen à minuir ; il se coucha après avoir lui-même enfermé
                        ses pommes. </p>
                    <p> Le lendemain au dessert, ( c'étoit Jour de gala à la Cout du Duc Robert )
                        Richard fit apporter les trois pommes : tout le monde fut frappéde la beauté
                        de ce fruit. Il raconta comment il l'avoit cueilli, &amp; la propriété
                        singuliere de l'arbre. On en conclut qu'il étoit enchanté, &amp; qu'il
                        seroit dangereux de manger de ce fruit. On proposa d'en faire l'épreuve, on
                        partagea une pomme en plusieurs morceaux au lieu de pepin, on trouva une
                        perle de la grosseur d'une olive &amp; d'une très belle eau. On fit venir un
                        chien &amp; on lui jetta un morceau de la pomme : lorsqu'il voulurla
                        prendre, le morceau s'éloigna de sa gueule, roula &amp; suit sur le parquet
                        ; plus le chien la suit avec avidité, &amp; plus le morceau fuit avec
                        vitese. Le chien de Robert étoit sur les genoux de son épouse, il semble
                        admirer ce phénomène ; mais enfin impatienté de la durée de cette chasse
                        singuliere, il s'élance, attrappe la pomme fugitive &amp; l'avale. La
                        Duchesse crut son chien empoisonné, l'allarme fut dans toute la Cour : le
                        chien n'éprouva aucun mal, &amp; l'on se détermina à manger le reste de la
                        pomme : on la trouva plus délicieuse encore qu'on ne l'avoit trouvée belle. </p>
                    <p> Richard revint le jour même dans la forêt pour chercher le pommier : routes
                        ses recherches furent inutiles. Il fit publier que celui qui pourrait le
                        découvrir, obtiendroit pour récomponse une pomme d'or aufsi grosse que la
                        pomme qu il reporteroir Une foula de peuple se répandit dans la forêt, &amp;
                        cher cha de tous côtés ; on ne trouva rien. Richard étoit au désespoir de
                        n'avoir pas cueilli une plus grande quantité de pommes. Il fit réserver les
                        pépins de celles qu il avoit ; &amp; quoique la Duchesse sa mere eût grande
                        envie d'en faire de beaux pendans d'oreille, il les sema de sa propre main,
                        après avoir écrit son nom autour de chaque pépin. En moins d'un an ils
                        ptoduisirent des tiges qui furent en état d'êtte greffées, &amp; dans trois,
                        les arbustes furent chargés de fruits, mais bien dégénérés pour la grosseur
                        &amp; pour le goût. </p>
                    <p> Cependant tout le monde voulut avoir des pommes pour en semer les pépins ;
                        Richard n'en refusoit à personne, elles devinrent communes, toute la
                        Normandie fut couverte de pommiers. Ceux qui n'aimoient point ce fruit s'y
                        accoutumerent, &amp; ceux qui l'aimoient n'en voulurent plus d'autre.
                        L'espece que Richard avoit découverre, fut appellée de son nom. On n'en
                        mangea d'abord que pour faire sa cour à Richard : ce qui n'étoit qu'un ton,
                        devint une habitude, &amp; l'habitude dégénéra en nécessité: de-là vient ce
                        goût pour les pommes, qui naît avec les Normands </p>
                    <p> Mais revenons aux exploits de Richard : il aimoit beaucoup la forêt où il
                        avoit déjà trouvé un si grand nombre d'avantures. Un jour qu'il la
                        traversoit, il entra dans une Chapelle, &amp; vit un mott qu'on y avoit
                        exposé; Richard étoit pieux, il se mit à genoux, &amp; pria l'Etre Suprême
                        de faire grace à l'ame de cet homme, &amp; il sortit. A peine étoit-il
                        remonté à cheval, qu'il sentit quelqu'un s'élancer sur la croupe ; il se
                        retourne &amp; se voit embrassé par un homme nud. C'étoit le même pour
                        lequel il venoic de prier, &amp; qui de sa léthargie étoit retombé dans le
                        délire. Il tenoit Richard, &amp; de tems en tems le mordoit &amp; lui
                        donnoit de grands coups. Le Chevalier avoit beau se débattre, il ne pouvoit
                        pas s'en débarrasser. Il trouve sur ses pas une riviere, il espere qu'en y
                        entrant cer homme effrayé l'abandonnera : il y pousse son cheval, mais plus
                        il avance &amp; plus ce malheureux ferre Richard dans ses bras ; déjà l'eau
                        couvre le cheval &amp; parvient aux épaules des Cavaliers; efforts inutiles!
                        Enfin Richard revient sur ses pas &amp; sort de la rivière : alors l'homme
                        en délire reprend ses fens, descend, &amp; remercie Richard qui met lui même
                        pied à terre Il apprit que ce malheureux étoit un pere de famille, qu'un
                        coup de soleil avoit réduit à l'extrêmité; qu'après trois jours de délire il
                        étoit tombé en léthargie, &amp; que vraisemblablement on l'avoir cru mort ;
                        mais qu'ayant gagné sa maladie en travaillant pour ses enfans, il éroit
                        étonné qu'ils se fussent si pressés de le porter au tombeau. </p>
                    <p> Richard le ramena chez lui, il trouva sa femme &amp; ses enfans dans les
                        pleurs Il fut charmé de la joie qu'il vit renaître parmi eux, lorsqu'il leur
                        rendit leur père. Il leur reprocha de l'avoir transporté trop vîte. Ils
                        répondirent que les Moines s'en etoient emparés, &amp; l'avoient enlevé
                        malgré les cris de sa famille. Richard revint à la Chapelle menaça les
                        Moines, &amp; ordonnaqn'àl avenir les morts ne seraient enterrés que deux
                        fois vingr-quatre heures après qu'ils auroient expiré, &amp; qu'il y aurait
                        toujours deux Religieux pour les veiller. Cette ordonnance fut publiée le
                        lendemain, avec ordre à tous les Prêtres &amp; Religieux de s'y conformer
                        sous les peines les plus séveres. L'infortuné, que la fraîcheur de feau
                        avoir guéri, &amp; qui devolt la vie a Richard, vécut encore plufieuts
                        années, &amp; vit sa famille érablie avant sa mort. </p>
                    <p> Ce ne fut pas le seul service que Richard eut occasion ae rendre Il vit dans
                        la forêt un Moine que le Supérieur de son Couvent &amp; un Soldat se
                        disputoient ; ils étoient prêts d'en venir aux coups. Richard les lepara,
                        &amp; leur demanda le sujet de leut querelle. Le Soldat prit la parole &amp;
                        dit : Monseigneur, je suis chargé de lever des troupes pour le Roi de France
                        ; cet homme qui se du Moine &amp; qui m'a promis, il y a un an, de servir
                        sous la bannière du Seigneur de mon village, refuse de venir avec moi : il
                        est si peu moine, que je viens de le surprendre avec sa Maîtresse. Seigneur
                        Chevalier, répondit le Supérieur, il y a dix ans que ce Moine est au
                        Couvent, &amp; qu'il en porte l'habit : il est vrai que je l'envoyai l'année
                        dernière faire une quête à Paris, mais quand même il aurait promis d'aller
                        servir le Roi, cet engagement ne pourroit avoit lieu, attendu qu'il étoit
                        engagé avec son Couvent. L'habit qu'il porte est une preuve que ce Soldat
                        est un imposteur. Mon Pere, nous allons voir, reprit Richard ; l'habit ne
                        fait pas le Moine. Alors il interrogea le jeune Religieux : il lui demanda
                        s'il étoit Prêtte, il répondit qu'il ne l'étoit pas, &amp; convint qu'il
                        avoit promis de servir, mais que c'étoit par un motif de charité, pour
                        empêcher qu'on ne prît un jeune homme, qui, du travail de ses mains,
                        entretenoit son pere qui étoit fort vieux, sa mere qui étoit malade, &amp;
                        ses deux soeurs. Richard loua beaucoup le Moine, &amp; étoit prêt de le
                        rendre à son Supérieur pour cette feule bonne action. Il restoit l'article
                        de la Maîtresse ; le Moine nia d'abord : le Soldat jure qu'il a dit la
                        vérité, &amp; offre de faire venir la jeune fille, qui habitoit une petite
                        maison dans la forêt même. Le Chevaliet prit le Soldat au mot, &amp; le
                        Moine pâlit ; en moins d'un quart d'heure la jeune fille arrive. Richard lui
                        demande qui elle est, &amp; si elle connoîtle Religieux; hélas! oui,
                        répondit-elle d'un air naïf, c'est lui quia empêché mon frere d'aller à la
                        guerre. Oh, oh! s'écria Richard, je vois bien qu'il ne faut pas juger d'une
                        action, sans en connoître le morif ; poursuivez, dit-il à la jeune fille ;
                        par quel hasard vous a-t-il amenée ici? Il a dit à mon pere, continua telle,
                        qu'il le plaignoit beaucoup d'avoir une famille si nombreuse, &amp; qu'il
                        vouloit l'aider à la placer ; il a proposé à mon frere de le faire recevoir
                        Frere Portier ; mais mon frère a refusé, &amp; il a mis ma foeur auprès de
                        la niece du Supérieur. Er vous, ma fille? dit Richard. Moi! c'est pour lui
                        qu'il me destine, réponditelle naïvement, il n'attend qu'une dispense de
                        Rome pour confirmer notre mariage. Ce mot de mariage étonna Richard, qui ne
                        croyoit pas les choses si avancées : à force d'interroger l'innocente
                        paysanne, il apprit que le Moine, après lui avoir fait entendre que les
                        Religieux avoient leurs Religieuses, s'étoit fait marier par le Sacristain,
                        &amp; qu'il lui avoit persuadé qu'avant de rendre leur mariage public, il
                        falloir avoir la confirmation du Pape, sans quoi les traitres excommuniés
                        qui haissoient les Moines, pourraient leur porter un grand préjudice. N'en
                        dites rien, Monseigneur, je vous prie, ajouta-t-elle, ce secret n'est su que
                        de vous, du P. Supérieur &amp; du Sacristain. Richard ne put s'empêcher de
                        rire de la simplicité de cette enfant, cat elle n'avoit pas encore quinze
                        ans. Bientôt l'indignation fuccéda à ce premier mouvement ; il adjugea le
                        Moine au Gendarme, auquel il recommanda de veiller soigneusement sur sa
                        conduite, &amp; de le lui représenter, lorsque la guerre des François seroir
                        terminée, s'il n'étoit pas tué: il retira la soeur d'auprès de la niéce du
                        Supérieur, &amp; ramena ces deux jeunes filles au Château. Il leur fit
                        connoître l'abyme où le scélerat les avoit plongées, les fit rendre à leur
                        pere &amp; assura une pension à cette honnête famille, au sein de laquelle
                        l'hypocrisie avoit essayé d'introduire la corruption. Richard ne se borna
                        point à la punition du Moine, il remonta à la source du mal ; il vit que la
                        quête entraînoit nécessàirement une vie errante &amp; dissipée; qu'elle
                        offrait aux Religieux des occasions périlleufes, auxquelles la vertu des
                        plus grands Saints avoit bien de la peine à résister. En conséquence il
                        défendit aux Moines de quêter, &amp; leur donna des terreins incultes à
                        défricher &amp; à faire valoir. Les Religieux ne manquerent point de crier à
                        l'impié j'extirpe la mendicité, source de la plupart des maux qui affligent
                        les Etats. lorsque vous en faites un précepte, &amp; que vous en donnez
                        l'exemple? </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE IV. <hi rend="italic"> Etrange mariage de Richard.
                                Mort de son épouse. Qui elle étoit </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> LA </hi> fille que Richard avoit donnée a élever à son
                        Capitaine des Gardes croissoit à vue d'oeil ; à feptans elle étoit aussi
                        formée qu'une autre à quinze. Sa beauté étoit frappante; c'étoient les
                        graces les plus naïves, les yeux les plus tendres, la bouche la plus
                        agréable. Elle réuntssoit tous les caracteres de la beauté, en sorte qu'elle
                        plaisoit également à tout le monde. Ceux qui n'aimoient que les beautés
                        ingénues, étoient séduits par son air simple &amp; modeste ; les coeurs qui
                        ne pouvoient être frappés que par des traits vaifs &amp; piquans, trouyoient
                        en elle tout ce qui pouvoit leur plaire. Elle recueilloit les suffrages de
                        celui qui préféroit les brunes, &amp; l'admiration de celui qui couroit
                        après les blondes; son esprit &amp; son caractère prenoient le ton de tous
                        les caracteres &amp; de tous les esprits. Vive, indolente, capricieuse avec
                        les uns, toujours égale avec les autres ; sensée ou folâtre selon les
                        circonstances, médisante ou discrete, raisonnable ou inconséquente, avare ou
                        généreuse, sévere ou compatissante, affable ou impérieuse. elle se rendoit
                        charmante à tous ceux qui l'approchoient </p>
                    <p> Richard ne pur échapper à ses charmes, il se féliciroit chaque jour de
                        l'avoir sauvée; il mettoit tous ses soins à former son coeur &amp; à
                        cultiver son esprit Ses succès passoient ses espétances ; il avoit commencé
                        par l'aimer comme sa fille, il en vint à ne voir en elle qu'une Maîtresse
                        adorée ; &amp; lorsqu'il voulut se rendre compre de ses sentimens il ne fut
                        plus le maître de les combattre. Malgré son amour, il ne songeoit point à en
                        faire son épouse ; il avoit ttop de délicatesse pour n'en faire que l'objet
                        de ses plaisirs ; il se bornoit à l'aimer sans fonger encore à ce que
                        deviendroit son amour. Une circonstance à laquelle il n'avoit pas pensé, le
                        força de faire des réflexions sut son érat. </p>
                    <p> Robert étoit vieux, son épouse étoit morte, &amp; Richard étoit le seul
                        espoir de la Normandie. Il s'exposoit aux avantures les plus périlleuses,
                        &amp; il pouvoit être enlevé à ses sujets. Les Barons &amp; les Chevaliers
                        s'assemblerent; ils lui représenterent combien le peuple seroit à plaindre
                        s'il ne laissoit pas de successeur. L'Etat étoit menacé d'une invasion par
                        les Anglois, les François soutiendroient leurs prétentions, &amp; les
                        Seigneurs les déchireraient par leurs factions. Ils le supplietenc au nom de
                        la Nation, de choisir une femme qui pût lui donnet des héritiers, &amp;
                        conserver la Normandie à ses anciens Maîrres : Richard leur répondit qu'il
                        auroir égard à leurs représentations. </p>
                    <p> Si la tendresse pour Eléonore, c'est ainsi qu'il avoit nomme la jeune
                        orpheline, eût pu augmenter ; la situaion où le mettoient le représentations
                        de ses sujets, l'auroient portée à l'excès. Il sentoit son coeur incapable
                        d'en aimer une autte qu'elle ; il ne pouvoit penser à la quitter sans une
                        peine insupportable, &amp; n'osoit fonger à l'épouser sans honte. La
                        naissance d'Eléonore le désesperoit ; un enfant trouvé par hazard, né
                        peut-être d'une mere infâme! Ces idées le jettoient dans la consternation.
                        Eléonore s'en apperçut, &amp; voulut savoir la cause de son chagrin. Richard
                        lui avoua son amour &amp; son embarras ; Eléonore qui connoissoit
                        l'impression qu'elle avoit faire sur son coeur, au lieu de se plaindre du
                        sort, exhorta son amant à choifir uneépouse digne de lui. Elle lui nomma les
                        objets les plus aimables : il les rejetta avec mépris ; plus elle lui
                        marquoit du désintéressement, &amp; plus elle l'enchaînoit. Enfin, ne
                        pouvant plus y résister, il tombe à ses genoux, &amp; lui proteste qu'il est
                        déterminé à l'épouser ; elle combattit certe résolution avec force : elle
                        savoit bien que plus elle mettrait d'éloquence à l'en détourner, &amp; plus
                        elle l'y affermiroit </p>
                    <p> Enfin Richard convoqua une assemblée de tous les Etats, &amp; déclata qu'il
                        avoit choisi une épouse, &amp; que dans ce choix il n'avoit consulté que
                        l'intérêt de ses peuples. Il leur persuada qu'il avoit évité de former une
                        alliance avec les Princes voisins, afin que jamais ses Etats ne pussent
                        passer à des Souverains étrangers, &amp; qu'au cas de défaut d'enfans, ils
                        pussent être gouvernes par les Seigneurs de la nation ; qu'il avoit assez de
                        parens pour n'avoir point à craindre de manquer de successeurs, &amp; qu'en
                        rout évenemenr il le désigneroit avant sa morr. Il ajouta qu'il n'avoit pas
                        voulu non plus choisir parmi les filles des Seigneurs de sa Cour ; qu'il
                        connoissoit leur mérite, mais qu'il n'avoit pas jugé à propos d'exciter la
                        jalousie depersonne. Alors il raconta comment il avoit rencontré la jeune
                        Eléonore, les soins qu'il avoit pris pour la former &amp; la rendre digne
                        d'être leur Souveraine. Les Seigneurs éroient si prévenus en faveur de
                        l'orpheline, que le choix de Richard fut univetsellement approuvé; s'il y en
                        eut qui le blâmetent, ce furent ceux qui aspiroient à s'en faire aimer. </p>
                    <p> Le mariage du Duc avec Eléonore fut célébré avec la plus grande
                        magnificence. Il y eut un caroufel où Richard se distingua ; il combattit
                        successivement contre le Comte d'Alençon, le Comte de la Marche &amp; le Duc
                        d'Aquitaine : il les vainquit dans toutes fortes d'exercices. Plusieurs
                        autres Chevaliers s'y distinguerent ; le Comte de Vendôme abbattit le Comte
                        de Champagne &amp; l'Amoureux de Galles : on appelloit ainsi le Chevalier
                        désigné pour épouser la Princesse d'Angleterre, Eléonore présidoit aux
                        joutes &amp; distribuoit le prix. Jamais mariage ne fut en apparence plus
                        heureux que celui de Richard: mais que de contradictions lui fit essuyer son
                        épouse! Elle le tourmentoit de manière que, quelques raisons qu'il eut de se
                        plaindre, il étoit forcé de convenir, lorsqu'il examinoit les choses de
                        près, que c'étoit lui seul qui avoir tort : elle lui donnoit à tout moment
                        sujet d'être jaloux, &amp; ses moindres soupçons paroissoient des
                        injustices. Elle le contrarioit sans celfe : c'étoit toujours elle qui se
                        plaignoit d'être contrariée, &amp; lui seul se croyoit coupable ; il
                        l'adoroir, &amp; elle lui reprochoit sans cesse son indifférence. Elle fit
                        rout ce qu'elle put pour le rendre injuste, cruel &amp; méchant ; mais elle
                        ne put jamais parvenir à changet son caractere. </p>
                    <p> Enfin après sept ans de mariage, la Duchesse Eléonore, ennuyée sans doute de
                        ne pouvoir faire tomber son mari dans le piège, feignit une maladie mortelle
                        : elle affectoit de souffrit des douleurs insupportables. Richard étoit
                        désolé, plus il témoignoit du chagrin, &amp; plus elle jettoit de cris. Elle
                        ne vouloit être servie que par lui, il ne la quitroit pas un instant : elle
                        tomba dans le délire: elle frappoit tous ceux qui l'approchoient, &amp;
                        sur-tout Richard. Dans certains momens qu'elle étoit tranquille, elle
                        l'appelloit &amp; lui demandoit pardon du mal qu'elle lui avoit fait ;
                        Richard fondoir en larmes &amp; l'embrassoit: elle profiroit de cette
                        circonstance pour rentrer en fureur &amp; l'accabler. </p>
                    <p> Dans un de ces intervalles de tranquillité, elle lui dit qu'elle avoit une
                        grace à lui demander, &amp; lui fit promettre de la lui accorder. C'en est
                        fait, lui dit-elle, je vous perds, je sens que ma fin approche ; puisse une
                        autre épouse plus digne de vous, vous consoler-de ma perte. Je vous dois
                        tout, c'est vous qui m'avez élevée du fein de la mifete au faîte de la
                        grandeur ; si je meurs avec quelque regret, c'est de n'avoir pas eu plus
                        d'attrairs à vous sacrifier : la grace que je vous prie de m'accorder, c'est
                        de me faire entertet aux lieux où j'ai été élevée. Vous me ferez transporrer
                        dans le mausolée que je m'y suis fait construire : il est au milieu de la
                        forêt. Quand mon corps y aura été déposé, je délire de n'y êtte veillée que
                        par vous ; je mourrai tranquille, si je suis assurée que vous me donnerez ce
                        dernier témoignage de votre amitié. </p>
                    <p> Richard en sanglottant, l'embrasse, la presse dans ses bras, &amp; n'y
                        trouve plus qu'un cadavre inanimé. Il jette un cri perçant &amp; tombe
                        évanoui auprès de son lit : on accourr, on l'emporte, il ne revient à la vie
                        que pour gémir &amp; verser un rorrent de larmes ; rout entier à sa douleur,
                        il étoit insensible aux caresses de son pere &amp; à toute forte de
                        consolation. On fit d inutiles efforts pour l'empêcher d'exécuter les
                        dernières volontés de son épouse ; il accompagna son corps au lieu de sa
                        sépulture, l'y fit déposer avec beaucoup d'appareil, renvoya rout le monde
                        &amp; ne garda auprès de lui qu'un seul Chevalier : ils passerent la nuit
                        auprès d'elle. Richard ne cessa de pleurer, il ne pouvoit se persuader qu'il
                        alloit être séparé pour jamais de tout ce que la nature avoit produit de
                        plus beau. </p>
                    <p> Vers le point du jour, Richard entendit du biuit dans le cercueil, un rayon
                        d'espérance ranime ses fens, il se levé, mais le cercueil éclata de toutes
                        parts avec un fracas horrible : le cadavre jette un cri qui fait retentir la
                        forêt. L'intrépide Richard admire &amp; ne s'effraie point, mais par un
                        mouvement naturel, met l'épée à la main. Richard, Richard, s'écrie le
                        cadavre en s'asseyant, une femme morte vous fait peur, vous à qui les
                        Génies, ni les brigands n ont jamais inspiré de crainte. Hélas, dit Richard,
                        ce n'est pas la crainte qui m'agite, c'est l'espoir de te voir encore faire
                        ma félicité: Ciel, est-il possible que ru respires, quoi ra mort ne seroit
                        qu'une illusion! Ton Eléonote n'étoit qu'évanouie, dit-elle, le ciel nous
                        réserve encore des jours heureux ; mais le teins presse, je sens qu'un peu
                        d'eau fraiche m'est absolument nécessaire, allez à la fontaine voisine, vous
                        trouverez un vase qui sert aux bergers, vous le remplirez &amp; vous me
                        l'apporterez aussitôt sans en répandre une goûte. Richard ne perd point un
                        moment, il coutt à la fontaine; tandis qu'il y puise, il entend dans le
                        tombeau le cri d'un homme frappé d'un coup morrel : il revient &amp; ne
                        trouve que le Chevalier qu'il avoit laisse dans le mausolée, expirant: le
                        cadavre &amp; le cercueil avoient disparu. Richard enlevé hors de ce lieu le
                        malheureux Chevalier, qui à peine a le tems de lui apprendre que son
                        Eléonore n'étoit qu'un méchant Génie qui s'étoit transformé en femme, pour
                        faire tomber le sage Richard dans les pieges du crime, en le rendant
                        passionné pour ses charmes. Richard ne pouvoit croire ce qu'il enrendoit ;
                        hélas, dit le Chevalier, je suis sa victime, la honte de n'avoir pu, ni vous
                        effrayer, ni corrompre votre vertu, la rendu furieux, il s'est élancé sur
                        moi, m'a saisi dans ses bras, &amp; en me disant ce que je viens de vous
                        répeter, il m'a empoisonné de son haleine infecte. Richard pour le faire
                        revenir lui jetta l'eau qu'il tenoit, mais il vit aussitôt expirer son
                        malheureux compagnon; il ne se ressouvint d'Eléonore que pour abhorrer sa
                        perfide beauté: il ne regretta que le Chevalier ; il lui fit faire les plus
                        belles funérailles. </p>
                    <p> Richard ne se consoloit point d'avoir eu pour épouse un monstre aussi
                        détestable ; alors n'étant plus fasciné par ses perfides attraits, il se
                        rappella avec douleur les tourmens que la fausse Eléonore lui avoit fait
                        souffrir. Il ne pensoit pas sans rougir, à la honte d'avoir épousé une fille
                        abandonnée, &amp; d'avoir dédaigné des Princesses qui lui auroient fait
                        d'illustres alliances. Il désiroit que le Génie prît un corps passible,
                        &amp; qu'il vînt le défier avec toutes les forces de l'enfer ; Richard étoit
                        si animé par la vengeance, qu'il se sentoit le courage de le combattre,
                        &amp; qu'il étoit assuré de la victoire. Cependant il n'osoit pas publier
                        quelle étoit Eléonore : il résolut de garder là-dessus le plus profond
                        secret, le seul qui eut pu le révéler n'étoit plus. Il feignit d'être
                        affligé de la perte de son épouse, &amp; afin que personne ne pût soupçonner
                        la vérité, il fit fermer le tombeau, &amp; défendit que personne l'ouvrît. </p>
                    <p> Cependant tout le Clergé de Normandie faisoit retentir les Eglises de
                        prieres &amp; d'oraisons funebres pour la Duchesse Eléonore. Richard ne
                        savoit comment les faire cesser: employer son autorité sans en donner aucun
                        motif, eut paru une chose extraordinaire, &amp; peut être impie : d'un autre
                        côté il ne pouvoit souffrir qu'on adressât des prieres au ciel pour un
                        esprit infernal. Il prit enfin son parti, il assembla les Evêques &amp; leur
                        avoua tout ce qu'il savoit de la fausse Eléonore ; il le confirma par le
                        récit de la mort du Chevalier, &amp; les conduisit à la porte du mausolée,
                        où l'on croyoit faussement que reposoient les cendres de la Duchesse. A
                        peine l'eut-on ouverte, qu'une odeur empestée s'exhala dans la forêt ;
                        lorsque la vapeur sur dissipée, on entra dans le monument, on vit les débris
                        du cercueil, mais on ne trouva aucun vestige du cadavre. Richard fit exhumer
                        le Chevalier, &amp; l'on reconnut qu'il avoit été étouffé: on le fit
                        enterrer une seconde fois avec les mêmes cérémonies que la premiere. </p>
                    <p> Richard, indigné d'avoir passé sept années avec un tel monstre, résolut de
                        ne plus se marier : il s'enferma dans l'Abbaye de Fécamp, dont il étoit
                        Fondateur, avec trois des Officiers de sa Maison, détestant le Génie qui
                        l'avoit trompé, mais ne pensant jamais à la maniere dont il s'y étoit pris,
                        ni à la figure qu'il avoit empruntée, sans se sentir attendri. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE V. <hi rend="italic"> Triomphe de Richard. Il
                                enleve la Princesse d'Angleterre à son amant. Combats. Cartels.
                                Déclaration de guerre </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> RICHARD </hi> avoit passé deux années entieres dans sa
                        retraite de Fécamp, où il se convainquit que si les Monasteres renferment
                        quelquefois de mauvais Religieux, il en est dont les mœurs pures l'emportent
                        de beaucoup sur l'austérité tant vantée des Philosophes de l'antiquité Il ne
                        sortit de l'Abbaye qu'à l'occasion d'un Tournoi que Charlemagne fit publier
                        dans toute l'Europe. Ce Prince, qui réunissoit sous sa puissance la France
                        &amp; l'Empire d'Occident, &amp; qui pour le bonheur du monde, eût mérité
                        d'en être le Souverain, venoit d'assurer au Pape le Gouvernement de Rome. Il
                        voulut célébrer par des fêtes son retour dans ses Etats. Il envoyades
                        Courriers de tous côtés, invita les Chevaliers de rous les pays de venir
                        embellir cette fête, &amp; indiqua Paris sa Capitale pour le lieu du
                        rendezvous. Dès que Richard en fut instruit, il se mit en route &amp; arriva
                        à Paris en même tems qu'Aymé Duc de Baviere, Roger Duc de Dannemarck,
                        Olivier &amp; Roland Cousins du Roi Charlemagne, Thierri d'Ardenne, Salomon
                        de Bretagne, Renault de Montauban &amp; ses trois freres, Charles Comte
                        d'Alençon, le Comte de Vendôme, le Duc de Bourbon, &amp; l'Amoureux de
                        Galles qui conduisoit à ces fêtes la belle Clarice, fille du Roi
                        d'Angleterre. Lorsqu'ils furent tous arrivés, ils allerent ensemble
                        féliciter l'Empereur sur son retour &amp; sur les établissemens utiles qu'il
                        venoit de faire dans sa Capitale. Charlemagne les reçut avec cet air de
                        bonté &amp; de grandeur dont il accompagnoit toutes ses actions ; il les
                        félicita à son tour sur leurs exploits &amp; sur la gloire qu'ils venoient
                        acquérir dans les joutes; il fixa le Tournoi au Dimanche suivant. Comme les
                        Chevaliers étoient en grand nombre, il fut décidé qu'ils se partageroient en
                        deux troupes, &amp; que l'une combattroit contre l'autre. Ce fut le sort qui
                        en décida. La premiere troupe fut formée de Roger le Danois, du Comte de
                        Prague, d'Olivier de Vienne son Cousin, &amp; de plusieurs autres: cette
                        troupe devoit tenir les joutes en dedans du camp. Richard sans peur, Salomon
                        Duc de Bretagne, les quatre Fils du Comte Aimon, Thierri Seigneur d'Ardenne,
                        le Duc de Bourbon &amp; le Comte d'Alençon, composoient la seconde troupe. </p>
                    <p> Le Tournoi commença vers une heure après midi. L'Impératrice Reine de France
                        se plaça sur un échafaud couvert d'un brocard d'or, elle étoit accompagnée
                        de plusieurs Princesses ; elle avoit à son côté Clarice, dont la beauté
                        attiroit les regards des Chevaliers &amp; des spectateurs ; derriere les
                        Princesses étoient placées les autres Dames de la Cour, toutes magniquement
                        parées, mais plus remarquables par leurs attraits que par leur parure. </p>
                    <p> Les Chevaliers précédés de leurs Hérauts, couverts de leurs armes
                        étincelantes, firent le tour du camp, en baissant leurs lances devant les
                        Dames ; comme chacun avoit la sienne sur l'échafaud de la Reine, c'étoit à
                        qui montreroit plus de grace &amp; d'agilité. Après cette montre, les
                        Chevaliers rejoignirent leur troupe. Lorsque les Hérauts eurent donné le
                        signal, &amp; que les trompettes eurent fait retentir les airs, Richard qui
                        montoit un cheval de race, qu'il avoit formé lui-même, courut le premier ;
                        le brave Roland, l'Hector de son siecle, court de son côté contre Richard ;
                        deux rochers d'égale grandeur qui se détachent du sommet de la même
                        montagne, ne tombent pas avec une rapidité plus égale. Ils se frappent,
                        &amp; leurs lances se brisent sur leurs écus. Ils reprennent du terrein,
                        &amp; partent avec plus d'impétuosité; Richard atteint Roland sur le heaume,
                        &amp; le désarçonne. Roland se remet : ils reviennent, se mesurent, &amp; se
                        frappent avec une telle force qu'ils vont tomber avecleurs chevaux à vingt
                        pas l'un de l'autre : leur chûte fut si violente qu'ils resterent à terre
                        presqu'évanouis &amp; sans connoissance. Chacun des combattans étoit le Chef
                        d'un parti. Les Chevaliers qui ne les voyoient pas se relever, coururent à
                        eux &amp; leverent leur visiere ; l'air rétablit leurs forces, &amp; ils
                        remonterent sur leurs chevaux. Olivier, Cousin de Roland, prit sa place,
                        &amp; Salomon, Duc de Bretagne, celle de Richard ; Olivier terrassa &amp;
                        mit Salomon hors de combat. Les joutes devinrent générales, les deux partis
                        se battoient l'un contre l'autre. Gui de Bourgogne &amp; Oger
                        s'entrechoquerent &amp; tomberent chacun de son côté. L'Amoureux de Galles,
                        dont le courage &amp; la force sembloient doubler pat le desir de plaire à
                        la Princesse d'Angleterre, avoit mis hors de combat le vaillant Duc de
                        Bourgogne &amp; le robuste Comte d'Alençon, moins jaloux dans ce moment de
                        plaire à leurs Maîtresses, que d'obtenir l'estime de Charlemagne. L'Amoureux
                        de Galles s'applaudissoit de son triomphe: Richard fut indigné de tant
                        d'orgueil, il résolut de le mortifier aux yeux de sa Maîtresse; il s'élance
                        contre l'Anglois, &amp; du premier coup le renverse à dix pas de son cheval.
                        Les deux troupes ne se ménageoient point : Richard fit des prouesses
                        incroyables pour forcer le parti qui étoit en-dedans, défendu par Roland qui
                        lui opposoit une résistance invincible. Richard fait le tour du camp &amp;
                        tout ce qui se présente à ses coups, il l'écarte ou l'abat. Tous les
                        Chevaliers le redoutent : par tout où il passe, il est comme l'aimant au
                        milieu de la limaille de fer, lorsque leurs pôles sont opposés ; il regne un
                        grand intervalle entre lui &amp; ses ennemis. Enfin l'avantage est égal
                        entre les deux Chefs; Richard reçut le prix du Tournoi par les Dames du côté
                        de dehors, &amp; Roland l'obtint de celles du dedans </p>
                    <p> Charlemagne loua chaque Chevalier en particulier, il ne mit aucune
                        différence entre les vainqueurs &amp; les vaincus, encourageant les uns
                        &amp; les autres. Il donna un festin auquel les Chevaliers, les Seigneurs
                        &amp; les Dames furent invités. La bonne opinion que l'Amoureux de Galles
                        avoit témoignée de lui même, avoit indisposé Richard : soit prévention, soit
                        jalousie, il le vit à regret l'amant de Clarice : le hasard le plaça à table
                        à côté d'elle ; Richard lui marqua les attentions &amp; les soins les plus
                        empressés, Clarice n'y fut point insensible. </p>
                    <p> Richard qui, depuis la trahison du Génie étoit en garde contre la beauté,
                        avoit été surpris de celle de la Princesse d'Angleterre: la conversation de
                        Clarice, le son de sa voix changerent l'admiration de Richard en un
                        sentiment plus tendre ; avant la fin du repas, il en étoit plus amoureux
                        qu'il ne l'avoit jamais été d'Eléonore. L'orgueilleux Anglois étoit placé
                        vis à-vis : la jalousie dans le cœur &amp; le dépit sur le front, il les
                        observoit, répondoit à son voisin d'un air distrait, &amp; lançoit sur sa
                        Maîtresse des regards foudroyans. Richard étoit gai, complaisant, aimable.
                        L'Anglois étoit sombre, exigeant &amp; sévere. Richard étoit modeste,
                        sembloit ignorer son mérite, &amp; parut étonné que Clarice eût entendu
                        parler de ses exploits. L'Anglois ne cessoit de vanter les siens, &amp; les
                        exagéroit à sa Maîtresse. Les femmes ont un instinct singulier pour
                        apprécier les bonnes ou les mauvaises qualités de leurs amans. Si leur cœur
                        se trompe souvent lorsqu'il se donne, leur esprit n'est jamais en défaut
                        lorsqu'il nous juge. Le parallele que Clarice fit de Richard &amp; de
                        l'Amoureux de Galles, lui fit voir dans ce dernier tous les défauts qu'elle
                        n'avoit fait qu'appercevoir ; la fureur qu'elle voyoit dans ses yeux, lui
                        fit trouver ces défauts insuportables. Richard vanta le bonheur de
                        l'Anglois, &amp; loua le choix de la Princesse. Elle rougit, &amp; lui dit
                        naïvement qu'elle n'avoit pas été à portée de choisir, &amp; que le Prince
                        de Galles lui-avoit été donné par ses parens ; qu'à la vérité il l'adoroit,
                        mais qu'elle n'avoit jamais pu le souffrir. </p>
                    <p> La fin du souper interrompit Richard. Il demanda à la Princesse la
                        permission de la servir: l'Amoureux de Galles ne tarda point à les joindre.
                            <quote> » Chevalier, lui dit-il, vous êtes aussi pressant auprès des
                            Belles qu'aux Tournois; mais il me semble que Clarice vous coûtera plus
                            à vaincre que son Amant « . </quote> Ce brusque reproche fit rougir
                        Richard, &amp; n'embarrassa pas moins la Princesse. Seigneur Chevalier,
                        répondit l'intrépide Normand, les armes sont journalieres, vous avez été
                        vaincu aujourd'hui, je le serai peur-être demain. Quant à la belle Clarice,
                        je sens qu'il faudroit être bien téméraire pour oser entreprendre une telle
                        conquête. L'orgueilleux Anglois prit au pied de la lettre le compliment de
                        Richard. Je sais ce qu'elle m'a coûté, reprit-il, vous y perdriez vos
                        peines: ainsi, croyez-moi, la France vous offre mille Beautés moins
                        difficiles, attaquez-les ; Clarice &amp; moi applaudirons à vos victoires.
                        Clarice, dit Richard, me nommera les cœurs que je dois attaquer, souffrez
                        que je la consulte, &amp; que je lui offre mes services en échange de ses
                        conseils. L'Anglois ne répondit rien, prit un air sombre, &amp; conduisit
                        Clarice à la Reine qui venoir à eux. </p>
                    <p> Le lendemain Richard fit demander à la Princesse d'Angleterre la permission
                        de la voir. L'Amoureux de Galles, Edouard, en fut informé, il se trouva chez
                        Clarice, lorsque Richard y arriva. Tous les trois éprouvoient la gêne la
                        plus cruelle : la Princesse se sentoit un penchant secret pour Richard, qui
                        de son côté brûloit pour elle. Les yeux d'un jaloux sont pénétrans, mais
                        l'orgueil d'Edouard étoit un voile qui le rassuroit. Il les obsédoit sans
                        cesse, &amp; cette contrainte en irritant les feux de son rival, contribua
                        beaucoup à lui enlever sa Maîtresse. Huit jours se passerent dans cette gêne
                        : Richard enfin profita d'un moment favorable, pour déclarer sa passion à
                        Clarice. Si vous aimiez Edouard, lui dit il, si votre cœur l'eût, préféré à
                        d'autres, je n'aurois jamais fait connoître mon amour. C'est une déloyauté
                        que de chercher à désunir deux cœurs que l'amour a joints : il abuse de
                        l'autorité que vos parens ont sur vous : il doit en être puni. Clarice
                        hésitoit ; malgré l'amour qu'elle avoit pour Richard, sa reconnoislance pour
                        l'Amoureux de Galles balançoit sa nouvelle passion. Si lorsque vos parens,
                        reprit-il, vous destinerent à Edouard, ils avoient consulté votre cœur,
                        l'auriez-vous accepté? Non, répondit la Princesse. Eh bien, dit Richard, je
                        vous rends vos droits : vous n'avez rien promis, vous n'avez pas à craindre
                        d'être parjure. Clarice fut si ébranlée par tout ce qu'ajoûta Richard,
                        qu'enfin elle l'accepta pour amant. Il lui promit de la délivrer du jaloux
                        qui l'obsédoit, ou du moins de la mettre en état de se choisir librement un
                        époux. </p>
                    <p> Après que les fêtes eurent pris fin, &amp; que le départ de Clarice fut
                        fixé; Richard qui avoit su adroitement qu'Edouard devoit la reconduire en
                        Angleterre &amp; la faire passer par la Normandie, partit deux jours avant,
                        ne s'arrêta point à Rouen, &amp; alla s'enfermer dans un Château à dix
                        lieues au delà, sur le chemin qui conduit à la mer ; il ne prit avec lui
                        qu'un Ecuyer, auquel il ordonna de rester dans le donjon du Château,
                        d'observer tout ce qui paroîtroit sur le chemin de Paris, &amp; de l'avertir
                        lorsqu'il verroit une Dame accompagnée de deux Demoiselles montées sur des
                        haquenées blanches, escortées de onze Chevaliers. Cer ordre donné, Richard
                        s'arma, tint son cheval tout prêt, &amp; attendit l'avis de son Ecuyer. Il
                        fut un jour entier dans cette attente, montant à tout instant au donjon,
                        dans la crainte que l'Ecuyer ne s'endormît, &amp; parcequ'il sembloit qu'en
                        observant lui-même, il les appercevroit plutôt. </p>
                    <p> Il les vit enfin à une lieue de distance. Edouard marchoit à côté de
                        Clarice, les deux Demoiselles les suivoient, quatre Chevaliers les
                        précédoient, &amp; les six autres fermoient la marche. Richard ne les a pas
                        plutôt apperçus qu'il monte à cheval, prend sa lance &amp; va au devant
                        d'eux. Dès qu'il est à portée de se faire entendre, il leur ordonne de se
                        retirer &amp; de lui abandonner la Princesse qu'ils conduisent &amp; qui lui
                        apparient. Clarice reconnut aisément la voix du Chevalier. L'Amoureux de
                        Galles, qui ne le remit pas, lui cria : Insensé! quelle est ton audace,
                        d'oser seul t'exposer à une entreprise pour laquelle cent comme toi ne
                        seroient pas encore assez forts. C'est ce qu'il faudra voir, repart Richard,
                        en mettant l'épée à la main : Edouard alloit en venir au combat, deux des
                        Chevaliers qui le précédoient l'en empêcherent, &amp; l'un d'eux prit sa
                        place ; mais d'un seul coup Richard fit reculer au loin le cheval &amp;
                        celui qui le montoit: le second eut le même sort. Alors quatre Chevaliers
                        réunirent leurs forces, &amp; baisserent leurs lances contre lui. Il les
                        évite avec adresse, voltige autour d'eux, frappe l'un à la tête, l'autre à
                        la cuisse, un troisieme dans la visiere, &amp; enleve le quatrieme de son
                        cheval, le précipite à terre, &amp; lui enfonce la tête dans le sable
                        jusqu'à la poitrine: ses jambes en s'agitant frappent le cheval de
                        l'Amoureux de Galles, &amp; lui portent dans le poitrail un coup d'éperon
                        qui le met en sang. Edouard est furieux, il reconnoît Richard. La honte
                        &amp; la jalousie redoublent ses forces : il court à lui : Richard l'attend.
                        Edouard lui porte un coup d'épée qui eût dû séparer en deux le Chevalier
                        &amp; sa monture ; mais Richard qui voit le coup, le fait gauchir, &amp;
                        l'épée vole en éclats. Richard s'élance sur lui, le prend d'une main &amp;
                        de l'autre tient la pointe de l'épée au défaut de l'armure, prêt à la lui
                        plonger dans le sein, s'il refuse de se rendre. Dans le moment que Richard
                        est ainsi occupé, deux Chevaliers couroient sur lui &amp; alloient le
                        terrasser ; c'en étoit fait de lui, si Clarice ne fût accourue &amp; n'eût
                        détourné leurs lances. A ce moment, Edouard qui se voit trahi, fait un
                        soupir, demande grace à Richard, &amp; lui dit qu'il se rend. A peine
                        Richard l'at-il quitté, qu'il voit le perfide prendre son poignard &amp; le
                        lever sur le sein de la Princesse: Richard jette un cri, pousse son cheval,
                        passe entre Edouard &amp; Clarice, la sauve, revient contre l'assassin, le
                        désarme &amp; du même poignard l'étend aux pieds de sa Maîtresse : Il
                        restoit encore quatre Chevaliers; Clarice leur propose de se retirer, ils
                        refusent. L'épée de Richard étoit émoussée, &amp; les Chevaliers l'attaquent
                        à la fois. Une des compagnes de Clarice descend de cheval, prend deux épées
                        des Chevaliers étendus sur le sable, en donne une à Richard &amp; garde
                        l'autre en cas d'événement. Le Chevalier attend ses ennemis de pied ferme;
                        lorsqu'ils sont prêts à la frapper, il se détourne &amp; passe derriere eux.
                        Il ne les frappe pas, mais il porte de si rudes coups sur la croupe de leurs
                        chevaux, que tous les quatre en un clin d'œil sont emportés à plus de deux
                        cents pas ; deux des chevaux s'abbatirent &amp; expirerent sur la place ;
                        les deux autres refuserent d'obéir à la voix &amp; à l'éperon. Richard ne
                        voulut point profiter de l'avantage qu'il avoit d'être à cheval, il donna le
                        sien à garder à une des Dames, &amp; se présenta au combat contre les deux
                        Chevaliers qui étoient à pied. Ils rougirent de l'attaquer à la fois;
                        Richard les blessa l'un après l'autre, &amp; les laissa sur le sable ; il
                        s'avance vers les deux qui restoient : étonnés des prodiges dont ils
                        venoient d'être témoins, ils lui demanderent grace ; ils la leur accorda ;
                        ils se rendirent. Richard envoya ordre à son Ecuyer de faire enterrer les
                        morts &amp; de faire transporter les blessés à Rouen dans son Palais. </p>
                    <p> Alors Richard dit à Clarice qu'il avoit rempli la promesse qu'il lui avoit
                        faite, de la mettre à portée de se choisir un époux. Vous êtes libre, lui
                        dit-il, je vous adore : mais si je ne puis vous plaire, ordonnez, j'irai
                        moiméme vous remettre dans les bras de l'heureux époux que vous choisirez.
                        Clarice lui répondit que son choix étoit fait ; mais qu'elle dépendoit du
                        Roi son pere. Richard la rassura, &amp; Clarice lui jura qu'elle n'auroit
                        jamais d'autre époux que lui. Le Chevalier tomba à ses genoux, &amp; lui
                        jura à son tour une fidélité à toute épreuve. </p>
                    <p> Quand les morts &amp; les blessés furent, enlevés, Richard, Clarice, ses
                        deux compagnes, &amp; les deux Chevaliers prisonniers prirent le chemin de
                        Rouen, où ils furent reçus avec la plus grande joie. Richard eut le plus
                        grand soin des blessés ; il y en eut trois qui guérirent de leurs blessures.
                        Peu de jours après Richard convoqua les Etats, &amp; raconta tout ce qui
                        s'étoit passé depuis le moment qu'il avoit vu Clarice, jusqu'au combat de
                        l'Amoureux de Galles. Il fut interrompu par un murmure qui s'éleva dans
                        l'assemblée. Ce Prince, que Richard croyoit avoir tué, palpitoit encore
                        lorsqu'on se disposoit à l'enterrer L'Ecuyer le secourut, &amp; ses soins le
                        rendirent à la vie. Il lui demanda le secret le plus inviolable ; l'Ecuyer
                        le promit. Edouard fut rétabli en peu de jours; il se montra à quelques amis
                        à Rouen Il leur dit que le Duc ne manqueroit pas de se vanter de l'avoir
                        tué, mais qu'en cela, comme sur bien d'autres exploits, il avoit l'art d'en
                        imposer à la crédulité du peuple. </p>
                    <p> Lorsque Richard en parlant aux Etats en vint à la mort d'Edouard, ceux qui
                        l'avoient vu ne manquerent pas de se récrier. Richard interpella Clarice,
                        elle ptotesta qu'elle l'avoit vu tomber à ses pieds. On fit venir l'Ecuyer
                        qui avoua la vérité. Un inconnu présenta au Duc une Lettre qu'un Anglois
                        qu'il n'avoit jamais vu lui avoit remise, &amp; qui s'étoit embarqué dans le
                        même moment. Le Duc l'ouvre &amp; la lit en présence des Etats. <hi
                            rend="caps"> EDOUARD PRINCE DE GALLIS </hi>
                        <hi rend="italic"> à </hi>
                        <hi rend="caps"> RICHARD </hi>
                        <hi rend="caps"> DUC DE NORMANDIE </hi> . <quote> » Tu m'as ravi ce que
                            j'avois de plus cher ; &amp; comme si le titre de Ravisseur ne te
                            suffisoit pas pour te déshonorer aux yeux des Nations, tu te vantes
                            d'avoir donné la mort à ton Rival: je te préviens que je pars ; &amp;
                            que, si dans quatre jours tu ne me renvoyes pas Clarice à Londres, je
                            viendrai avec une puissante aimée ravager la Normandie, t'arracher ta
                            proie, &amp; punir par ton supplice ta perfidie &amp; ton imposture « .
                        </quote>
                    </p>
                    <p> Après la lecture de cette Lettre, Richard dit à ses sujets qu'il étoit prêt
                        de soutenir, les armes à la main, que tout ce qu'il avoit raconté, à
                        l'exception de la mort d'Edouard, qu'il croyoit cettaine, étoit exactement
                        vrai; que s'il avoit besoin de se justifier auprès d'eux, il n'y avoir qu'à
                        interroger les Prisonniers. Tout le monde d'une voix unanime s'écria que
                        c'étoit une chose inutile, &amp; qu'on en devoit croire Richard. Je prévois,
                        ajoutat-il, que nous allons avoir sur les bras une guerre sanglante avec le
                        Roi d'Angleterre, qu'Edouard n'a pas manqué de prévenir. Mon dessein étoit
                        de vous proposer Clarice pour Souveraine ; vous voyez sa beauté, &amp; vous
                        avez souvent entendu parler de ses vertus. Elle n'eût aspiré qu'à faire
                        votre bonheur &amp; le mien : j'aurois pu l'épouser sans vous consulter ;
                        mais comme vous êtes chers à mon cœur, c'étoit de vous que je voulois la
                        tenir. La menace d'Edouard est une circonstance qui mérite vos réflexions.
                        C'est à vous à délibérer, si vous aimez mieux que votre Souverain se couvre
                        d'un opprobre qui réjaillira sur vous, en renvoyant une jeune Princesse à
                        des tyrans, ou si vous préférez mon honneur &amp; le votre à une paix qu'il
                        faudroit acheter par une ignominie. On ne perdit aucun tems à délibérer ;
                        toute l'assemblée s'écria : <hi rend="caps"> CLARICE ET LA GUERRE </hi> . </p>
                    <p> Aussi-tôt Richard dicta lui-même le Cartel qu'il fit écrire par un de ses
                        Ministres. <hi rend="caps"> RICHARD DUC DE NORMANDIE </hi> à <hi rend="caps"
                            > EDOUARD PRINCE DE GALLES </hi> . <quote> » Un Ravisseur est celui qui,
                            comme toi, abuse de l'autorité d'un pere injuste, pour se rendre maître
                            d'un cœur dont il n'est pas digne, &amp; auquel il ne laisse pas la
                            liberté du choix. Je n'ai délivré Clarice de ta tyrannie, que pour lui
                            rendre cette liberté; elle en dispose en ma faveur ; si elle m'eût
                            ordonné de la rendre à tes vœux, j'aurois respecté ses ordres; mais pour
                            le bonheur de mes sujets elle préfere d'être leur Souveraine à l'honneur
                            de régner un jour avec toi sur l'Angleterre. Si tu n'avois pas craint de
                            combattre seul à seul contre moi, tu n'aurois pas été chercher l'appui
                            d'une armée. De quelque maniere que tu viennes en Normandie, je t'y
                            attens. Mes sujets se disposent à recevoir tes troupes : il n'en est
                            aucun qui n'ait ri de tes menaces ; juge du cas que j'en fais « .
                        </quote>
                    </p>
                    <p> On applaudit à ce Cattel. Richard l'envoya par un Héraut, qui conduisit en
                        même tems les prisonniers au Roi d'Angleterre. Il étoit déja prévenu que
                        Clarice acceptoit, la main de Richard. Il jura la perte du Duc, &amp;
                        protesta qu'il auroit Clarice malgré lui. Il avoit déja donné des ordres
                        pour lever des troupes, Edouard en rassembloit de tous côtés. Le Roi voulut
                        commander lui-même son armée : il fit Edouard son Lieutenant Général, &amp;
                        sous lui le Duc de Northumberland &amp; le Comte de Wichester. Tous les
                        Seigueurs Anglois demanderent à l'accompagner. Il fit un armement
                        considérable qu'il chargea de toute sorte de munitions ; &amp; lorsque tout
                        fut rassemblé on s'embarqua, &amp; l'armée Angloise descendit à Dieppe. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VI. <hi rend="italic"> Descente des Anglois en
                                Normandie. Rencontre de Richard. Bataille, victoire extraordinaire.
                                Partie de chasse. Miroir constellé. Etrange aventure de Richard
                            </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> LE ROI </hi> d'Angleterre fit sa descente sans obstacle ;
                        Richard ne fit aucun effort pour s'y opposer. Il attendit les Députés du
                        Roi, qui le sommerent de rendre Clarice, s'il ne vouloit exposer son pays à
                        la destruction, &amp; ses habitans à toutes les horreurs de la guerre.
                        Richard répondit qu'il défendroit son épouse jusqu'à la derniere goutte de
                        son sang, &amp; qu'il comptoit assez sur la fidélité de ses sujets, pour
                        espérer que, tant qu'il en resteroit, ils ne l'abandonneroient pas. </p>
                    <p> Richard avoit demandé du secours à Roland &amp; à Renaud de Montauban : ils
                        ne purent lui en donner aucun ; ils étoient occupés à la guerre que
                        Charlemagne faisoit contre les Sarrasins, qui, après avoir été chassés de la
                        France, y étoient encore entrés, &amp; menaçoient de s'emparer de
                        l'Aquitaine. Le Roi d'Angleterre se félicita de leur absence, &amp; crut que
                        sans eux Richard ne pourroit jamais soutenir ses efforts. Il assembla son
                        Conseil, &amp; il fut décidé de profiter du désordre où l'arrivée des
                        Anglois avoit dû jetter les habitans. Les ennemis étoient campés au-delà de
                        Dieppe. Dès que Richard fut la résolution du Conseil, il ne voulut point les
                        attendre, &amp; marcha vers eux avec audace: il avoit pour maxime qu'à la
                        guerre il faut se laisser attaquer le moins qu'on peut. Il avoit donné
                        l'aîle droite à commander au Comte de Mortaigne &amp; la gauche au Comte
                        d'Alençon. </p>
                    <p> Dans le tems qu'il étoit en marche pour joindre les ennemis, il apperçut au
                        fond d'un valon un jeune homme richement armé sur un cheval noir de la plus
                        grande beauté. Le jeune Chevalier s'approcha d'un air modeste, &amp; Richard
                        fut frappé de sa figure : il lui trouvoit une ressemblance singuliere avec
                        Eléonore, il soupira &amp; n'eut aucune méfiance. Il lui demanda par quel
                        hasard, dans un jour où l'on se préparoit à combattre, il se trouvoit dans
                        cet endroit écarté. Je suis étranger, dit le jeune homme, &amp; n'ai pris
                        aucun parti Cependant votre valeur m'interesse, le petit nombre de vos
                        troupes, l'absence de Roland &amp; de Renaud sur lesquels vous comptiez,
                        l'orgueil du Prince de Galles, me déterminent à vous offrir mon bras ; mon
                        secours ne vous sera peut-être pas indifférent; quoique jeune, ces mêmes
                        Renaud &amp; Roland ont daigné m'applaudir quelquefois ; je connois l'armée
                        ennemie, la langue angloise m'est aussi familiere que la françoise ; à la
                        faveur de mon armure étrangere, je puis parvenir jusques dans la rente du
                        Roi, &amp; assister à ses Conseils les plus secrets &amp; vous daignez
                        accepter mon Secours, je vous l'offre, mais à condition que lorsque j'aurai
                        besoin du vôtre, vous ne me le refuserez pas dans quelque circonstance que
                        je me Trouve. Richard y consentit, &amp; le jeune homme l'assura que tant
                        qu'ils seroient unis l'armée n'avoit rien à craindre. Richard avoir bien de
                        la peine à concilier l'air modeste de ce jeune homme avec les prouesses dont
                        il se vantoit. </p>
                    <p> Le Duc accompagné du Chevalier inconnu, se mit à la tête de ses troupes. Dès
                        que les deux armées furent en présence, le jeune Chevalier, avec la
                        permission de Richard, fit donner le signal de la bataille par les
                        trompettes ; ce brusque empressement, auquel les Anglois ne s'attendoient
                        pas, les étonna. Mais ils furent bien plus surpris, lorsque les deux
                        Chevaliers se précipiterent au milieu d'eux &amp; abbatirent plus de mille
                        hommes en moins d'une demi-heure. Le feu qui dévore un chaume est moins
                        prompt à nétoyer un champ. Leurs chevaux étoient comme deux lions. Ils
                        devançoient les ennemis qui prenoient la fuite, &amp; les forçant de revenir
                        sur leurs pas, les fugitifs faisant face à ceux qui vouloient fuir, les
                        choquoient, ils s'embarrassoient les uns les autres, &amp; ne songeoient
                        point à se défendre. Il n'y eut pas un seul coup de leurs épées qui portât à
                        faux. A la faveur de ces deux Héros les Normands pénétrerent dans les lignes
                        des ennemis, &amp; les envelopperent de tous côtés. Edouard essaya de les
                        rallier &amp; de former une colonne qui fît face de tous côtés. Les
                        Chevaliers s'apperçurent de cette manœuvre, ils l'attaquerent de front,
                        pénétrerent jusqu'au centre, &amp; ouvrirent un passage aux Normands qui
                        dissiperent cette masse énorme. Le Chevalier inconnu rencontra le Roi
                        d'Angleterre, il voulut le conduire à Richard: il lui proposa de se rendre ;
                        ce Prince ne lui répondit que par un coup d'épée, le jeune Chevalier
                        l'abbatit à ses pieds d'un coup de la sienne. De son côté Richard avoit
                        rencontré le Prince de Galles, qui cherchoit à l'éviter. Pour cette fois,
                        lui dit le Duc, je t'ôterai le moyen de me démentir, quand on publiera que
                        je t'ai tué; aussi tôt il lui abbat la tête d'un revers, &amp; ordonne qu'on
                        la mette au bout d'une pique &amp; qu'on la porte à Rouen. </p>
                    <p> Dès que le bruit de la mort du Roi fut répandu dans son armée, &amp; qu'on
                        vit la tête du Prince de Galles, les Anglois prirent la fuite avec
                        précipitation, &amp; plusieurs se noyerent en s'embarquant, croyant avoir
                        toujours les Chevaliers à leurs trousses. L'Inconnu en les voyant fuir les
                        défioit ; sa voix les faisoit fuir encore plus vîte. Enfin ils disparurent,
                        &amp; leur camp resta tout entier au pouvoir des Normands, sans que les
                        Anglois eussent emporté un seul pavillon. </p>
                    <p> Le Chevalier inconnu vint rejoindre Richard, &amp; lui demanda s'il étoit
                        content de son service. Le Duc le combla d'éloges &amp; de témoignages de
                        reconnoissance. Il le pria de lui dire qui il étoit, &amp; ce qu'il pourroit
                        faire pour lui. Me tenir votre parole, lui dit l'Inconnu ; quant à mon nom,
                        c'est un secret qu'il n'est pas à mon pouvoir de-vous dire. Richard vouloit
                        l'amener à Rouen &amp; lui donner des fêtes, l'Etranger le remercia, lui
                        promit qu'ils se revetroient, gagna la forêt, &amp; disparut. </p>
                    <p> Le Duc, accompagné des Chevaliers &amp; des Seigneurs de sa Cour qui
                        s'étoient le plus distingués à la bataille des Anglois, rentra dans Rouen au
                        milieu des fêtes &amp; des acclamations du peuple. Clarice vint au devant de
                        lui, sa joie étoit altérée par la douleur qu'elle avoir de la mort du Roi
                        son pere. Elle avoir appris qu'un Inconnu, qui avoit voulu le faire
                        prisonnier l'avoit tué. Richard qui n'en vouloit qu'au Prince de Galles,
                        &amp; qui eût désiré que le Roi se fût porté à un accommodement, le pleura
                        avec elle &amp; la consola peu-à-peu. Le Trône d'Angleterre sur occupé par
                        la Reine qui fit sa paix avec Richard, &amp; qui l'aima comme son fils. </p>
                    <p> Peu de jours après la bataille, Richard voulut donner à sa femme le plaisir
                        de la chasse. Le rendez-vous étoit au milieu de la forêt Lorsque les
                        Chasseurs furent assemblés le Duc s'apperçut que ses chiens étoient harassés
                        &amp; couverts de blessures. Il s'en plaignit à ses Officiers, qui lui
                        dirent qu'il y avoit un gros sanglier blanc qui ravageoit la forêt &amp; qui
                        attaquoit également les bêtes fauves &amp; les chiens. Richard se proposa de
                        le chasser; ses piqueurs lui dirent que ce sanglier appartenoit aux Fées
                        Glorisandre &amp; Eglantine, qui avoient pris soin de l'élever dans leur
                        parc ; il s'étoit échappé depuis quelque tems, &amp; les Fées avoient promis
                        une récompense magnifique à celui qui le leur rameneroit en vie. Richard
                        alla lui-même chez les Fées, leur demanda la permission de chasser leur
                        sanglier, &amp; leur promit de le leur ramener. Elles furent sensibles à
                        l'attention de Richard ; &amp; le remercierent de ses soins, quoiqu'ils
                        fussent inutiles, parcequ'il étoit dans la destinée de cet animal de ne
                        pouvoir être pris que par un Duc de Normandie né d'une Chrétienne &amp; d'un
                        Sarrasin. Richard fut fâché de cette circonstance ; n'entreprit point la
                        chasse du sanglier, offrit ses services aux Fées, &amp; se retira. Elles lui
                        firent présent d'un petit miroir de poche constellé, qui avoit la vertu de
                        détruire les enchantemens. Elles lui apprirent la maniere de s'en servir.
                        Quoiqu'on ne chassât pas le sanglier blanc, la Duchesse ne fut pas moins
                        satisfaite de sa partie de chasse. </p>
                    <p> Le Duc s'étoit beaucoup fatigué. Il étoit dans le plus profond sommeil,
                        lorsque vers minuit il fut éveillé en sursaut : sa porte s'ouvre, &amp; le
                        Chevalier inconnu, qui l'avoit si bien sécondé le jour de la bataille de
                        Dieppe, ouvre ses rideaux. Richard, lui dit-il, je viens vous sommer de
                        votre parole : il n'y a pas un moment à perdre, armez-vous &amp; suivez-moi.
                        Richard avoit quitté son lit avant que l'Etranger eût cessé de parler.
                        Lorsqu'il fut armé il lui demanda où il falloir le suivre. A une aventure,
                        dit l'Inconnu, où vous pourriez bien perdre le beau titre de Chevalier sans
                        peur que tout le monde vous donne. J'y perdrai plutôt la vie, reprit
                        Richard, j'ai été tourmenté par des lutins, tracassé pendant sept ans pat ma
                        femme, qui étoit un vrai démon ; j'ai dansé avec les Hellequins, je me suis
                        battu avec les Chevaliers les plus renommés, rien de tout cela ne m'a
                        effrayé. Nous verrons, interrompit le jeune homme, suivez moi. </p>
                    <p> Richard suivit son Conducteur dans la forêt ; ils y trouverent douze
                        Chevaliers qui se préparoient à combattre, &amp; qui s'exerçoient en
                        attendant le jour. Richard demanda qui ils étoient. Des Paladins, répondit
                        l'Etranger, qui ne craignent guere votre intrépidité, &amp; qui certainement
                        vous feront trembler. Jeune homme, s'écria Richard, fais-tu que tu me donnes
                        envie de les attaquer, pour te prouver que je ne les crains pas? Il n'est
                        pas tems encore, lui dit l'Inconnu, réservez votre courage pour une
                        meilleure occasion. </p>
                    <p> Toute la vengeance que la Fée Minucieuse vouloit tirer de Richard consistoit
                        à lui faire perdre son nom d'intrépide ; le Génie Brudener s'y étoit engagé,
                        mais ses ruses &amp; ses efforts avoient toujours échoué. Il avoit résolu
                        cette nuit de venir à bout de son entreprise. Lorsque Richard &amp; le
                        Génie, car l'Inconnu étoit Brudener lui-même, furent bien enfoncés dans la
                        forêt, un Ecuyer, d'une figure hideuse &amp; portant une torche dans chaque
                        main, paroît &amp; s'écrie : Que tardes tu? Le grand Nazomega t'attend. Ce
                        Chevalier fanfaron, qui doit te servir de second, pourquoi ne l'amenes tu
                        pas? Ne devois-tu pas prévoir qu'il seroit aussi effrayé que roi, lorsque tu
                        lui proposerois de combattre contre nous? Richard pouvoit se modérer à peine
                        : laisse-moi faire, dit il à son Conducteur, tu vas voir rouler sa rête sur
                        le sable. Le jeune homme l'arrêta ; Richard dit à l'Ecuyer : Rends grace au
                        mépris que j'ai pour toi, si tu respires encore ; mais vas dire à celui qui
                        t'envoie, que fût-il escorté de l'enfer, je le combattrois. Eh bien, reprit
                        le hideux Ecuyer, en secouant ses torches, &amp; en riant, suivez-moi. A
                        peine ont-ils fait quelques pas, que les arbres qui les environnent se
                        courbent, éclatent, &amp; que toute la fotêt semble crouler sur leurs têtes.
                        L'Ecuyer avec une de ses torches met le feu à une feuille, &amp; dans
                        l'instant Richard se trouve sous une voute de flamme. Il voit à chaque
                        branche un glaive suspendu : un vent violent agitoit ces glaives qui
                        s'entrechoquoient. Le jeune Chevalier paroissoit transi de peur. Que
                        crains-tu, lui dit Richard, courons nous plus de danger ici qu'au centre des
                        colonnes Angloises? Avons-nous à perdre aujourd'hui une vie de plus qu'en un
                        jour de bataille? Cet Ecuyer t'annonçoit un combat, où donc sont nos
                        adversaires? Quel est le juge des joutes à qui nous devons nous adresser? A
                        peine a t-il parlé, qu'un coup de foudre frappe un arbre voisin, fend
                        l'écorce &amp; en fait fortir un démon d'une taille prodigieuse ; il n'avoit
                        qu'un œil placé au milieu de la poitrine ; il avoit dix oreilles &amp; point
                        de mains ; il n'avoit rien qui pût désigner son sexe : une balance étoit
                        suspendue devant lui ; à ses pieds étoit un tas de couronnes &amp; un
                        glaive. L'Ecuyer conduisit les deux Chevaliers devant le démon. Nazomega
                        parut en même tems ; il accusa le jeune Chevalier d'avoir violé sa fille,
                        &amp; Richard d'avoir assassiné le Roi d'Angleterre après avoir enlevé
                        Clarice. Nazomega offrit la preuve de tous ces faits. J'ignore, dit Richard,
                        si ce jeune homme a violé ta fille, mais je fais que tu ments lorsque tu
                        avances que j'ai tué le Roi d'Angleterre, &amp; que j'ai enlevé Clarice. Le
                        Roi a péri en brave guerrier par les mains d'un guerrier plus brave que toi,
                        &amp; Clarice m'a choisi librement pour époux : quiconque dit le contraire
                        ment, &amp; je suis tout prêt à le lui prouver à pied &amp; à cheval &amp;
                        avec telles armes qu'il jugera à propos. Nazomega parut furieux ; il demanda
                        au Juge de leur octroyer le champ de bataille, qui fut accordé dans
                        l'instant. Il jetta son gantelet; Richard alloit le relever, lorsque le
                        Chevalier le prit, en représentant au Duc qu'il s'étoit offert pour
                        second,&amp; que n'ayant pas d'autre adversaire, il ne devoit combattre que
                        dans le cas où le premier tenant seroit vaincu. Richard se plaça à côté du
                        Juge pour être spectateur du combat. </p>
                    <p> Nazomega étoit d'une taille gigantesque; ses yeux étoient rouges &amp;
                        étincellants, son nez avoit la forme d'une trompe d'éléphant, étoit d'une
                        grosseur énorme, &amp; alloit se perdre sous son menton. Sa tête pointue
                        étoit chauve d'un côté, &amp; couverte d'une forêt épaisse de cheveux de
                        l'autre : toute son armure étoit d'un cristal de roche très poli ; il étoit
                        monté sur une écrevisse, qui depuis la tête jusqu'à l'extrémité de la queue,
                        avoit une toise &amp; demi, ses antennes avoient quinze pieds. On proposa au
                        Chevalier le choix entre une monture semblable, &amp; son cheval, il préféra
                        la derniere. Ils prirent du terrein, le Chevalier s'élança sur son
                        adversaire, Nazomega qui avoit arraché une des antennes de l'écrevisse,
                        &amp; qui s'en servoit au lieu de lance, l'attendit de pied ferme. Le
                        Chevalier rompit sa lance sur l'écu du Géant, &amp; tandis qu'il se
                        retournoit pour prendre du terrein, l'écrevisse ne fit qu'étendre sa jambe,
                        faisit le Chevalier avec sa pince, l'enleve de dessus son cheval &amp; le
                        terrasse. Le Chevalier demanda grace &amp; s'avoua vaincu ; qu'on le garde,
                        dir Nazomega, &amp; qu'on le donne demain à mon écrevisse après son avoine. </p>
                    <p> Richard monte à cheval &amp; prend du terrein, il entend un coup de
                        tonnerre, &amp; voit aussitôt la voute enflammée vomir de toutes parts des
                        démons qui voltigent, &amp; qui prennent leurs places pour être témoins du
                        combat. Nazomega pique son écrevisse qui ne fait que s'appuyer sur ses
                        pattes de derriere, &amp; joint le Duc ; Nazomega lui porte un coup
                        d'antenne, elle se brise contre ses armes. Le Monstre met l'épée à la main :
                        Richard ne demande pas mieux ; il apperçut la monture de Nazomega qui levoit
                        la pince, le Duc se retourne à propos, &amp; la coupe d'un revers, il en
                        vint aussitôt une nouvelle : alors le combat devint furieux, les coups
                        tomboient sur leurs héaumes comme la grêle ; Nazomega en portoit de si
                        terribles, que le plus dur rocher eût volé en éclats. Richard eût dû périt
                        mille fois, mais il ne séntoit tien ; il passa deux ou trois fois son épée
                        au travers du corps de son adversaire, qui ne s'en portoit pas plus mal. </p>
                    <p> Ce combat fut interrompu par l'arrivée des donze Chevaliers que Richard
                        avoit rencontrés dans la forêt. Deux étoient montés sur des tigres, deux sur
                        des léopards, les deux autres sur des lions, les deux qui suivoient sur des
                        rhinoceros, deux sur des dromadaires, &amp; les deux derniers sur des
                        chevaux ailés. Richard se vit attaqué à la fois par ces douze combattans,
                        plus épouvantables par leurs figures, que par les animaux qu'ils montoient.
                        Leurs yeux paroissoient immobiles &amp; dardoient des layons qui
                        éblouissoient Richard. Il ne s'effraya de rien, il se jetta au milieu d'eux,
                        &amp; les mit tous hors de combat. Alors Nazomega dit à Richard, tu
                        l'emportes, mais fais tu pour qui tu te bats? c'est pour ton Génie
                        persécuteur, le même que tu as épouse sous le nom d'Eléonore, &amp; qui t'a
                        si bien sécondé dans la bataille contre les Anglois. Comment, traître !
                        s'écria le Duc, tu voudrois me persuader que ce brave Chevalier, est un
                        Génie, un Enchanteur, un Démon. Tu ments, &amp; je suis prêt à te prouver
                        qu'il est le plus vaillant de tous les Chevaliers que j'ai vus. Homme
                        téméraire, reprit Nazomega, sais tu contre qui tu combats? sans doute, dit
                        Richard, contre des Faux-monnoyeurs &amp; des brigands déguisés, qui
                        dévastent ma forêt. Tu te trompes, répondit le Chevalier au nez courbé,
                        c'est contre des Démons que ce Génie a évoqués des enfers. Je ne sais quel
                        est son dessein, il nous rassemble ici pour te combattre jusqu'à ce que tu
                        avoues que tu as peur. Oh, parbleu ! vous combattrez longtems, lui ditil,
                        car de ma vie, je n'ai menti, ni me mentirai. S'il est un Génie, comme vous
                        le dites, pourquoi l'avez vous terrassé, pourquoi étoitil transi de peur
                        quand il a combattu? pour t'effrayer toi-même, répondit Nazomega. N'importe,
                        dit Richard, quel qu'il soit, je le regarde comme très vaillant &amp; très
                        loyal, &amp; je suis ici pour le soutenir. Chevalier obstiné, reprit
                        Nazomega, fais-tu qu'il y va de ta vie, &amp; que quiconque ose lutter avec
                        nous, doit succomber à la fin ; crois-moi, soumets toi, rends moi les armes,
                        fléchis le genou devant le grand Juge, &amp; nous te laisserons aller,
                        aussi-bien as-tu besoin de repos. Richard ne réplique au harangueur, que par
                        un grand coup d'épée sur le nez. Leur combat recommence, mais Richard voyant
                        que les coups qu'il porte à son adversaire, ne lui font aucun mal, &amp;
                        enfin convaincu qu'il se bat contre des Démons, tire adroitement de sa poche
                        le miroir que lui avoient donné les Fées Eglantine &amp; Glorisandre,
                        l'attache à son héaume, &amp; à mesure que les objets enchantés se peignent
                        dans la glace, ils disparoissent. Les Démons resterent immobiles, leurs
                        corps phantastiques s'évaporerent dans les airs, &amp; leur esprit rentra
                        dans les demeures sombres : les feux qui formoient la voute du champ de
                        bataille, parurent un brouillard léger qui tomba en rofée, &amp; Richard se
                        trouva seul avec le Chevalier inconnu. </p>
                    <p> Il y avoit vingt-quatre heures que le charme duroit, &amp; que Richard
                        combattoit ; il étoit une heure après minuit. Lorsqu'il eut détruit
                        l'enchantement, il s'adressa au jeune Chevalier. Puisqu'il n'y a plus de
                        combattans, lui dit-il, il est tems que je me retire, à moins que je ne
                        puisse vous servir encore; en attendant, dites moi si tout ce que m'a dit ce
                        phantôme au grand nez, est vrai ou faux : je vois bien qu'il y avoit de
                        l'enchantement, mais seroit il possible que je me fusse battu tout un jour
                        contre le Diable? est-il vrai que vous le soyez vous-même? Le faux Chevalier
                        lui avoua qu'il avoit promis à la Fée Minucieuse de la venger ; il lui
                        raconta l'histoire de l'antipathie qui regnoit entre elle &amp; la famille
                        de Richard depuis le mariage du Duc Hubert, les efforts inutiles de
                        différens Génies contre Hubert &amp; son épouse, contre Robert, &amp; enfin
                        les moyens qu'il avoit imaginés lui-même, pour faire perdre à Richard sa
                        réputation de Chevalier sans peur. Vous me faites une injure cruelle, lui
                        dit-il, en me confondant avec les Démons que vous avez combattus. Ces
                        esprits subalternes sont soumis à nos ordres, un pouvoir suprême les oblige
                        à nous obéir malgré eux-mêmes ; je les ai évoqués hier, &amp; c'est moi qui
                        leur ai prescrit tout ce que vous venez de voir, sans votre talisman
                        j'aurois poussé les choses plus loin. </p>
                    <p> Tout ce que disoit le Génie, étoit nouveau pour Richard ; il lui expliqua
                        l'origine des Génies, des Fées, des Sylphes, des Esprits aëriens, des
                        Salamandres, des Ondins, &amp; des Gnomes. Les Génies ont un art d'enseigner
                        &amp; d'instruire avec une si grande facilité, qu'un mot leur suffit pour
                        mettre un homme au fait du systême le plus compliqué. Richard après un
                        quart-d'heure d'instruction, en savoit autant que Brudener lui-même, &amp;
                        c'est, dit-on, d'un descendant du Duc, que le Comte de Gabalis avoit appris
                        les secrets qu'il eut l'imprudence de communiquer à un certain Abbé
                        babillard, qui en fit part au public : on a depuis porté l'indiscrétion
                        jusqu'à les mettre sur les trois théâtres de Paris. </p>
                    <p> Quelques promesses, dit le Génie au Duc, que j'aie faites à la Fée
                        Minucieuse, de la venger, je vois bien qu'il m'est impossible de réussir ;
                        je ne sais quel est le Génie qui vous protege, il est supérieur à moi : au
                        surplus quand il ne le seroit pas, votre valeur &amp; votre caractere,
                        m'attachent à vous pour toujours ; je sais que j'ai tout à craindre de la
                        Fée Minucieuse, mais il en arrivera ce qu'elle voudra ; comptez sur moi dans
                        toutes les occasions où je pourrai vous être utile. A ces mots, le Génie
                        &amp; le cheval disparurent. Richard se trouvant seul, réfléchit sur tout ce
                        qui venoit de se passer, &amp; conjectura que la plupart des évenemens, dont
                        les Philosophes se donnoient tant de peine inutiles pour découvrir les
                        causes, n'en avoient d'autres que les Enchanteurs &amp; les Génies. Il se
                        retira dans son palais où son épouse l'attendoit avec impatience ; il lui
                        raconta son combat, elle frémissoit à chaque mot, &amp; ne comprenoit pas
                        comment son mari n'en faisoit que rire. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VII. <hi rend="italic"> Combats &amp; victoires
                                multipliés de Richard. Bataille contre les Sarrasins. Histoire de
                                Henriette &amp; d'un Chevalier François </hi> . </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> RICHARD </hi> s'occupoit à Rouen du bonheur de son peuple
                        dont il partageoit l'amour avec Clarice, elle adoroit son époux qui
                        s'étudioit toujours à lui donner des preuves de sa tendresse. Deux enfans
                        furent les gages qu'ils se donnerent de leur amour. Il en destina un à lui
                        succeder au trône d'Angleterre, &amp; l'autre au Duché de Normandie. Il ne
                        consulta pour leur éducation ni les Courtisans, ni les Philosophes ; il ne
                        consulta que la nature, &amp; n'envisagea que leur destination. Il les
                        éloigna également de la vie molle des Grands, &amp; de la trop grande
                        application aux sciences abstraites ; il aimoit &amp; respectoit les savans,
                        mais il croyoit qu'un Roi n'avoit besoin que d'être éclairé sur l'utilité
                        des sciences : il voulut que ses enfans connussent assez les arts, pour
                        récompenser ceux qui les faisoient fleurir dans leurs Etats, &amp; pour
                        n'être pas la dupe des Charlatans. Il se réserva le soin de former leurs
                        cœurs par l'exemple de ses vertus, il étoit persuadé que les leçons de la
                        morale ne germent presque jamais quand elles tombent sur un caractere
                        naturellement pervers ou qu'on n'a pas eu soin de disposer dès l'âge le plus
                        tendre. </p>
                    <p> Le Duc de Normandie se livroit à ces devoirs importans, plus essentiels à la
                        félicité publique, &amp; plus honorables pour le Souverain, que les faits
                        d'armes les plus éclatans, lorsque Charlemagne apprit que les Sarrasins que
                        Charles-Martel avoit éloignés des frontieres de la France, menaçoient encore
                        l'Aquitaine. Charles ne voulut point leur donner le tems d'exécuter leur
                        entreprise. Pour les prévenir, il résolut de les attaquer lui-même sur leurs
                        propres foyers. Il envoya des Héraults dans toutes les Provinces &amp; chez
                        tous ses Feudataires ; il invita tous les Chevaliers François &amp; tous ses
                        alliés, de se rendre auprès de lui pour partir en même tems ; il manda au
                        Comte de Toulouse, qu'ayant assigné les plaines qui entourent sa capitale,
                        pour le rendez-vous général des troupes, il les y attendît pour les
                        recevoir, &amp; que tous les Chevaliers qui devoient, accompagner leur Roi
                        dans l'expédition des Sarrasins, y arriveroient dans peu de jours avec lui. </p>
                    <p> Lorsque l'invitation de Charlemagne fut patvenue à Richard, il écrivit au
                        Roi qu'il se rendroit à Paris aussitôt qu'il auroit fait avertir les Comtes
                        d'Alençon, de Mortaigne &amp; de Caën, à chacun desquels il donna trois
                        cents Gendarmes à conduire, outre ceux qu'ils avoient sous leurs ordres ; il
                        se joignit encore à eux un grand nombre de Chevaliers. Cette troupe se mit
                        en marche quelques jours avant le départ de Richard ; lorsqu'il comprit
                        qu'ils étoient près d'arriver, il se couvrit de ses plus belles armes : rien
                        n'étoit comparable à leur éclat &amp; à leur bonté, que leur magnificence.
                        Un jeune homme d'une beauté surprenante, qu'il avoit rencontré quelque tems
                        avant au milieu de la forêt, les lui avoit remises. C'étoit sans dessein que
                        Richard s'arma, il monta à cheval, &amp; ne prit qu'un Ecuyer avec lui. Il
                        arriva le lendemain dans la forêt Royale, â environ une lieue de Paris,
                        &amp; s'y cacha dans l'endroit le plus épais. </p>
                    <p> Dès que le jour eut paru, Richard fit paret magnifiquement son Ecuyer, &amp;
                        l'envoya vers Charlemagne avec la plus sévere défense de dire son nom.
                        L'Ecuyer trouva le Roi environné des douze Pairs, des Chevaliers &amp; des
                        Barons : il dit au Roi. Sire, dès que vos ordres ont été connus du
                        Chevalier, mon maître, il a mis la plus grande diligence à les remplir : il
                        est dans la forêt Royale, &amp; avant que de venir à votre Cour, il
                        désireroit d'éprouver son courage contre quelqu'un de vos Chevaliers, soit à
                        la lance, soit à l'épée. L Ecuyer demanda permission pour son maître de
                        défier les Chevaliers qui étoient présens. </p>
                    <p> Olivier, Comte de Vienne, accepta le défi, &amp; dit à l'Ecuyer qu'il
                        pouvoit annoncer à son maître, quel qu'il fut, que puisqu'il désiroit
                        combattre, il pouvoit être assuré qu'il trouveroit dans la forêt, un rival
                        qui tâcheroit de se rendre digne de lui. L'Ecuyer alla porter cette réponse
                        à Richard. Olivier le suivit de près, armé d'une lance à toute épreuve. Dès
                        qu'il parut dans la forêt, il trouva Richard qui attendoit, prêt à combattre
                        contre le premier qui se présenteroit. Après s'être salués, ils prirent du
                        terrein &amp; s'élancerent l'un contre l'autre, avec la rapidité d'un aigle
                        qui fond sur sa proie. Quoique la lance d'Olivier eut été éprouvée, l'effort
                        avec lequel il frappa Richard, &amp; la bonte de l'armure de celui-ci, la
                        fit voler en éclats. Richard fut ébranlé du coup, il se remit: Olivier lui
                        opposa vainement son écu ; la force qu'il mit à lui résister, ne servit qu'à
                        accélérer sa chute ; il tomba renversé par dessus la croupe de son cheval,
                        qui fut si épouvanté, qu'il abandonna Olivier. Ce Chevalier se releva tout
                        honteux. &amp; après que son Ecuyer lui eut ramené son cheval, &amp;
                        rassemblé les pièces de sa lance, ils repartirent: Olivier revint à la Cour
                        de Charlemagne, &amp; raconta avec franchise ce qui venoit de lui arriver. </p>
                    <p> Oger, le Danois, ne putentendre de sang froid le récit de ce combat, il se
                        proposa de venger Olivier. Il s'arma &amp; partit pour la forêt Royale.
                        Richard s'attendoit bien que la défaite d'Olivier lui susciteroit un nouvel
                        adversaire ; il étoit à l'entrée de la forêt ; ils ne s'apperçurent pas
                        plutôt, qu'ils se mirent à combattre. Oger porta un coup si terrible qu'il
                        renversa le cheval de Richard sur sa croupe ; mais il se releva aussitôt,
                        &amp; Richard furieux porta un coup de lance à Oger qui le jetta furla
                        poussiere &amp; lui fit perdre connoissance; après s'être remis il remonta,
                        &amp; ne voyant plus paroître son adversaire, qui s'étoit retiré dans la
                        forêt lorsqu'il avoit vu tomber Oger, il s'en retourna tout affligé à la
                        Cour. Olivier vint au devant de lui, &amp; le voyant triste &amp; reveur, il
                        lui demanda des nouvelles du combat : mon cher cousin, lui dit-il, nous
                        n'avons rien à nous reprocher, je n'ai pas été plus heureux que vous. </p>
                    <p> Oh parbleu! nous verrons, dit Roland, qui sera le plus fort ; il y aura bien
                        du malheur, si je ne venge l'un &amp; l'autre. Il ordonne aussitôt à son
                        Ecuyer de lui amener son cheval, &amp; de lui apporter son écu &amp; sa
                        lance. Il bruloit d'impatience d'en venir aux mains; il s'avança dans la
                        forêt avec joie, dans l'espérance d'y trouver un Chevalier digne de lui.
                        Richard reconnut Roland à sa marche fiere &amp; rapide : il alla à sa
                        rencontre &amp; regla le pas de son cheval sur celui de son adversaire. Ils
                        se frapperent en même tems, &amp;, comme deux corps également solides lances
                        l'un contre l'autre avec la même rapidité, ils reculerent avec la même
                        vitesse. Richard fut renversé sur la croupe de son cheval &amp; se retint ;
                        mais Roland avoit fait un si grand effort qu'il tomba par terre avec le
                        sien, qu'il eut beaucoup de peine à faire relever. Il y remonta à l'aide de
                        son Ecuyer : il chercha par-tout son ennemi, faisant retentir la forêt de
                        ses cris : c'étoit la premiere fois qu'il lui arrivoit d'être vaincu, il
                        vouloit se venger. Richard qui ne combattoit que pour faire connoître sa
                        valeur, &amp; à qui il suffisoit d'avoir de l'avantage sur ses rivaux,
                        disparut au moment que Roland fut par terre, &amp; crut inutile de
                        recommencer un combat qui pouvoit finir par la mort de l'un ou de l'autre. </p>
                    <p> Charlemagne ne put s'empêcher de rire en voyant la fureur de Roland ;
                        cependant il le consola &amp; se félicita avec lui d'avoir à son service un
                        Chevalier aussi brave. Il falloit être bien téméraire pour oser, après la
                        défaite de Roland, tenter de se battre avec ce Chevalier inconnu : mais plus
                        cette victoire paroissoit surprenante, &amp; plus on s'obstinoit à la croire
                        un effet du hazard. Le Duc de Bretagne voulut s'en convaincre parlui-même;
                        il courut à la forêt. Richard l'attendit de pied ferme, &amp; dédaignant de
                        prendre l'essor, il n'opposa an Duc que sa propre résistance, &amp;
                        semblable à un balon poussé contre un rocher, le Duc alla tomber à dix pas,
                        &amp; se démit la cuisse. Richard au désespoir de cet accident, descend
                        &amp; avec le secours de leurs deux Ecuyers, il le fit transporter à Paris. </p>
                    <p> Gui de Bourgogne succéda au Duc de Bretagne; excepté qu'il ne se démit pas
                        la cuisse, il ne fut pas plus heureux. Thierri d'Ardenne, qui avoit prévu la
                        défaite de Gui, étoit parti peu d'heures après lui ; il le rencontra qui
                        s'en retournoit tout honteux : il ne se découragea point : il disoit en lui
                        même, si ce Chevalier inconnu a abbattu Roland, que personne n'avoit pu
                        vaincre, pourquoi ne puis-je pas esperer que le même hasard me servira
                        contre lui aussi heureusement. Le hasard fut inexorable, Thierri s'en
                        retourna avec une blessure au bras : il eut la gloire de n'être pas
                        terrassé. </p>
                    <p> Une noble émulation piqua les autres Chevaliers: Renaud de Montauban voulut
                        en essayer ; il me terrassera peut-être comme les autres, disoit-il, que
                        m'importe? je n'en serai pas moins brave, &amp; il en sera plus digne de
                        servir Charlemagne avec nous. Ce que Renaud avoit prévu arriva ; après être
                        revenus trois fois l'un contre l'autre avec un égal avantage, Richard
                        desarçonna Renaud, dont le cheval épouvanté l'emporta dans la forêt. Après
                        Renaud, se présenterent successivement Guerin de Lorraine, Geofroi de
                        Bordeaux, Noël, Comte de Nantes, Lambert, Prince de Bruxelles, Geofroi,
                        Comte de Frise, Sanson de Picardie, &amp; plusieurs autres Chevaliers qui
                        furent tous abbattus. </p>
                    <p> Charlemagne étonné de la valeur de l'inconnu, ne dédaigna pas de jouter avec
                        lui; il part avec un seul Ecuyer, entre dans la forêt, &amp; le défie.
                        Richard, averti par son Ecuyer que c'étoit le Roi, abbat sa lance &amp; la
                        brise contre terre en mille pieces ; descendant ensuite de son cheval, il
                        met un genou à terre, leve la visiere de son casque &amp; se nomme. Le Roi
                        l'embrassa &amp; lui confirma le titre d'intrépide : Charlemagne le
                        conduisit à Paris &amp; le présenta à tous les Chevaliers qui le reçurent
                        avec les témoignages de la plus vive amitié. </p>
                    <p> Peu de jours après, les troupes de Normandie, de Picardie, de l'Isle de
                        France, s'étant rendues à Paris, le Roi se mit en marche avec ses Chevaliers
                        : ils allerent rejoindre le reste de l'armée qui les attendoit dans les
                        environs de Toulouse. Lorsqu'ils furent réunis, l'armée de Charles se
                        montoit à plus de cent mille hommes : elle traversa les Pyrennées &amp; se
                        rendit en Espagne. Charles rencontra les Sarrasins sur les frontieres de ses
                        Etats ; il les força de reculer, leur enleva Huescar, Barcelonne, Gironne,
                        Pampelune, &amp; plusieurs autres Places, qu'il remit à Alphonse, Roi
                        d'Espagne. Ses Chevaliers se distinguerent par des exploits incroyables,
                        &amp; Richard fit des prodiges de valeur, qui sont trop connus dans les
                        fastes Espagnols, pour les rapporter ici. Je dirai seulement qu'un des
                        Généraux de l'armée ennemie promit à celui qui prendroit Richard en vie, de
                        lui donner autant d'or que Richard en peseroit, &amp; à celui qui, ne
                        pouvant le prendre vivant, le tueroit, de lui donner la moitié de cette
                        somme. Richard un jour de bataille prit lui-même ce Sarrasin, exigea de lui
                        les deux récompenses, qu'il fit distribuer à l'armée de Charlemagne &amp;
                        renvoya son prisonnier. </p>
                    <p> Après la conquête d'une partie de l'Espagne sur les Sarrasins, Charlemagne
                        s'en retournoit avec ses Chevaliers : Richard les devancoit. Dans un village
                        en déca des Pyrennées, il mit fin à une aventure des plus extraordinaire; il
                        rencontra devant la porte d'un château, une foule de peuple qu'un Chevalier
                        armé de toutes pieces s'efforçoit d'écarter. Richard demanda pourquoi tout
                        ce peuple vouloit entrer dans le château malgré cet homme qui paroissoit en
                        être le Seigneur : on lui dit que tout le village étoit infecté de l'odeur
                        du cadavre d'un rival qu'il avoit fait mourir dans un souterrain dépendant
                        du château, où il retenoit aussi sa femme. Richard épouvanté de ce supplice
                        horrible, &amp; frappé de la puanteur du cadavre, malgré le grand
                        éloignement, s'approche du Chevalier &amp; lui dit : homme déloyal, permets
                        dans l'instant à ce peuple d'aller enterrer la victime de ta cruauté, &amp;
                        délivre ton épouse du supplice abominable que tu lui fais souffrir. Si ta
                        jalousie te portoit à lui donner la mort, pourquoi prolonger sa vie dans les
                        tourmens: on peut excuser l'effet d'un premier mouvement dans un cœur
                        sensible &amp; vivement irrité, mais une vengeance lente &amp; réfléchie,
                        n'est qu'un long assassinat, ou plutôt un tissu d'assassinats &amp; de
                        meurtres. Celui qui poignarderoit injustement cent hommes en un jour, seroit
                        sans doute plus coupable envers la société, mais moins criminel envers
                        soi-même, que l homme atroce qui mettroit cent jours à faire expirer un seul
                        homme dans des tourmens continuels. </p>
                    <p> Le Chevalier écouta Richard de sang froid &amp; lui dit : Si vous étiez à ma
                        place, peutêtre porteriez-vous plus loin votre vengeance. Avant que de me
                        condamner, il falloit m'entendre. Richard le pria de lui raconter le sujet
                        qui le portoit à ces extrémités. Le Chevalier commença ainsi: </p>
                    <p> Chevalier, ainsi que toi, d'une Maison illustre &amp; d'une fortune
                        considérable, estimé à la Cour, aimé de mes vassaux, &amp; ne m'occupant que
                        du soin de soulager les malheureux; tous les jours que mon devoir ne
                        m'attachoit point à la Cour, je les passois dans mes terres, encourageant
                        ceux qui les cultivoient, par mes bienfaits, &amp; vivant avec eux comme
                        avec mes enfants : j'étois jeune; un de mes Fermiers à qui j'avois donné ma
                        confiance &amp; qui la méritoit, eut une fille. Je me chargeai de son
                        éducation, je la confiai à une femme respectable ma parente; elle tâchoit de
                        lui inspirer toutes les vertus de son sexe, il sembloit que la jeune élevé
                        allât au-devant de ses leçons : les plus heureux talens se développerent
                        dans la jeune Henriette ; beauté, graces, voix séduisante, esprit vif &amp;
                        pénétrant, mémoire prodigieuse, dextérité surprenante, aptitude la plus
                        grande à apprendre &amp; à concevoir tout ce qu'on lui enseignoit, elle
                        réunissoit tout. Malheureux! je me laissai surprendre par ces charmes qui ne
                        devroient être que l'enveloppe de la vertu. A dix ans Henriette étoit un
                        prodige ; à dix ans elle fit sur moi une impression que sa perfidie n'a pas
                        encore effacée. Je redoublai de soins pour son instruction, je fis tout pour
                        lui plaire; hélas! je n'eus que trop le malheur d'y réussir. Henriette s
                        attacha à moi ; elle sentoit le prix de mes bienfaits ; je ne voulus point
                        de sa reconnoissance je ne lui demandai que l'amitié la plus pure ; &amp;
                        l'amour se fit entendre dans son cœur aussi violemment que dans le mien,
                        elle s'y livroit de bonne foi, mais avec innocence : ses sens parloient un
                        langage qu'elle ne comprenoit point encore ; elle éprouvoit toute la force
                        des desirs, sans qu'elle pût distinguer quel en étoit le but. </p>
                    <p> Son pere s'en apperçut d'autant plus aisément que l'innocence de sa fille
                        lui permettoit de lire au fond de son ame. Il vint me trouver d'un air
                        consterné, les larmes couloient de ses yeux. Ah! Monseigneur, me dit-il,
                        vous avez cru faire le bonheur d'Henriette &amp; le mien, &amp; vous avez
                        fait sa honte &amp; mon malheur ; la reconnoissance que je lui ai toujours
                        inspirée pour vos bontés, a produit en elle une passion qui va faire mon
                        tourment. Je vous connois trop honnête pour vous croire le complice de ses
                        sentimens ; mais il n'est que trop vrai que vous en êtes l'objet. S'il en
                        est encore tems, Monseigneur, aidez-moi à guérir ma pauvre fille ; ce sera
                        pour elle un bien, plus grand que tout celui dont vous nous avez comblés
                        jusqu'à présent. Va, rassure-toi, mon pauvre Pierre, lui dis-je, je connois
                        les sentimens de ta fille, &amp; je vais te faire parr des miens.
                        Assieds-toi. Ah! Monseigneur! s'écria le Fermier. Assieds-toi, &amp; ne
                        m'interromps point, tepris-je en balbutiant. </p>
                    <p> Quand j'ai vu croître Henriette, je ne croyois avoir pour elle que l'amitié
                        que l'on éptouve pour les objets de notre bienfaisance. Je la regardois
                        précisément comme ma fille. Sa beauté qui se développa, ses talens &amp; son
                        esprit me la rendoient chère, l'habitude me fit une nécessité de la voir. A
                        la Cour, à l'armée, au milieu des affaires les plus embarassantes, Henriette
                        étoit présente à mon esprit. Mon cher Pierre, quand je voulus m'examiner
                        moi-même, je me trouvai le plus amoureux des hommes. Je cherchai à me
                        distraire par les plaisirs, je formai des liaisons avec des femmes de mon
                        état, l'indifférence &amp; l'ennui étoient tout ce que j'éprouvois auprès
                        d'elles, &amp;, par une conséquence nécessaire, tout ce que je pouvois leur
                        inspirer ; je revenois auprès de mon Henriette ; sa beauté qui augmentoit de
                        jour en jour, &amp; les épreuves mêmes que j'avois faites pour me guérir, ne
                        servîrent qu'à augmenter ma passion. Ne t'allarme point, mon ami, je fis
                        tous mes efforts pour la dissimuler à ta fille : si je n'avois couru
                        qu'après le plaisir, il m'eût été facile de la séduire; cette idée fut
                        toujouts bien éloignée de mon coeur. Cependant je brûlois : je résolus d'en
                        faire ma femme, elle n'avoit que quinze ans, &amp; j'en avois trente. Je
                        craignis qu'Henriette, éblouie par mes bienfaits &amp; trompée par sa
                        reconnoissance, ne prît pour de l'amour ce qui ne pouvoit être que la
                        délicatesse d'une ame bien née ; j'aimai mieux attendre encore, que
                        del'exposer à se repentir un jour de s'être livrée avec imprudence à un
                        premier penchant : j'ai fait plus, je l'ai menée à la Cour sous le nom d'une
                        parente ; elle y a été admirée, elle a fait des conquêtes brillantes; mais
                        plus elle plaisoit &amp; plus elle se trou, voit flattée qu'on la fît
                        appercevoir d'un mérite qui la rendoit digne de moi : j'affectai de la lier
                        avec deux ou trois Courrisans beaucoup plus jeunes que moi, d'une figure
                        &amp; d'une taille plus avantageuses : ils cherchèrent à s'en faire aimer :
                        mon coeur en souffroit ; mais j'aurois fait un plus grand sacrifice encore,
                        si Henriette se fût attachée à l'un ou à l'autre ; je voulus que son choix
                        fût libre. J'ai eu le bonheur de voir Henriette, insensible à leur
                        tendresse, me raconter naïvement tous les efforts qu'ils faisoient pour lui
                        plaire, &amp; les plaindre bonnement de leur peu de succès. En fin le
                        croirois-tu? Henriette éclairée par l'âge &amp; par l'expérience, m'avoua la
                        premiere qu'elle n'aimoit que moi, &amp; que quelque parti que je prisse,
                        jamais elle ne pourroit se résoudre à en aimer un autre. Alors je lui
                        déclarai mon amour : je lui dis que depuis huit ans je brûlois d'un feu que,
                        pour son intérêt même, j'avois eu la précaution de lui cacher ; je lui dis
                        exactement tout ce que je viens de t'apprendre Elle fut la première à me
                        faire sentir la distance qu'il y avoit entre nous, non pas du côté de la
                        fortune, me dit-elle, je sens que ce sacrifice est celui qui doit coûter le
                        moins à une ame telle que la vôtre; mais du côté de la naissance : fait pour
                        parvenir aux premieres dignités de l'Etat, notre union pourroit vous en
                        exclure. Elle jugeoit bien par la délicatesse que j'avois mise dans toute ma
                        conduite, que je n'avois jamais prétendu en faire ma Maîtresse: elle me
                        proposa de se retirer dans un Couvent &amp; de se sacrifier à ma gloire. Je
                        fus effrayé de cette résolution. Je l'assurai que mon parti étoit pris
                        depuis long-tems, &amp; que j'étois décidé de l'épouser. Elle combattit
                        fortement mon projet. Enfin vaincue par son amour &amp; par mes larmes, elle
                        crut avoir tout arrangé en me proposant un mariage secret. Je rejettai cette
                        ptoposition comme injurieuse à elle &amp; à moi. Ces moyens ne conviennent
                        qu'aux époux qui ont à rougir l'un de l'autre. Henriette a de la vertu, elle
                        est fille d'un homme qui en a plus que les gens les plus qualifiés, je puis
                        avouer l'un &amp; l'autre sans honte. </p>
                    <p> Pierre voulut me dissuader de ce mariage, il fit tout ce qui dépendit de
                        lui, il me menaça de refuser son consentement à sa fille. Je pouvois uset de
                        violence, je ne voulus devoit Henriette qu'à elle-même &amp; à ses parens ;
                        je leur fis comprendre qu'un amour nourri pendant huit ans dans le silence,
                        combattu pat tout ce que la prudence &amp; la raison peuvent suggérer de
                        plus puissant, n'étoit point l'effet d'une effervescence passagere, &amp;
                        n'avoit tien à craindre de l'inconstance. Enfin j'obtins le consentement du
                        bon Fermier, qui se jetta à mes genoux, &amp; me demanda pardon de me
                        l'avoir refusé: je connoissois trop bien les motifs de son refus pour lui en
                        savoir mauvais gré. Henriette avoit accompli sa dix-huitieme année, lorsque
                        je l'époufai. Depuis mon mariage je n'ai été ni moins tendre ni moins
                        empressé. Nous eumes deux enfans ; Henriette ne me patut jamais avoir changé
                        à mon égard, &amp; de mon côté j'avois en elle la confiance la plus aveugle. </p>
                    <p> Voilà, continua le Chevalier en s'adressant à Richard, quelle a été ma
                        conduite avec cette femme dont vous prenez la défense: voici ses crimes. Je
                        recevois chez moi tous les Seigneurs des environs, je procurois à ma femme
                        tous les amusemens que je pouvois: elle étoit jeune &amp; belle, je n'avois
                        aucune raison de ne la pas ctoite vertueuse, &amp; je voyois, sans aucun
                        ombrage, les jeunes gens qui venoient chez moi lui faire des déclarations
                        &amp; des caresses que je croyois innocentes Un Domestique m'avertit
                        qu'elles ne l'étoient pas autant que je me l'imaginois, &amp; je le chassai.
                        D'autres personnes chercherent à me faire naître des soupçons, &amp; je les
                        reçus, très mal. Je répétai même à mon épouse tout ce qu'on m'avoit dit,
                        &amp; je l'avertis de se méfier de ces gens là. Elle suivit mon conseil,
                        &amp; fut plus réservée à l'avenir. </p>
                    <p> Le fils de mon ancien Ecuyer, à qui j'avois fait donner une éducation
                        conforme à son état &amp; à sa fortune, &amp; qui avoit acquis les plus
                        belles connoissances, venoit chez moi ; je le recevois avec plaisir ; il
                        vivoit avec nous comme étant de la maison : je le destinois à remplacer son
                        pere, qui a été tué dans un Tournoi : si j'avoîs eu des dispositions à être
                        jaloux, c'étoit l'homme le moins capable de me donner des soupçons. Les
                        mêmes personnes avec qui je m'étois brouillé pour avoir voulu m'en inspirer,
                        revinrent à la charge &amp; m'avertirent que ma femme aimoit ce jeune homme,
                        &amp; qu'ils me trahissoient l'un &amp; l'autre. Cette obstination de la
                        part des personnes qui m'avoient de grandes obligations, &amp; qui dans le
                        fond ne pouvoient avoir aucun intérêt à troubler notre union, me piqua ; je
                        résolus de m'éclaircir plutôt pour confondre les calomniateurs, que par
                        méfiance. Le hazard me servit mieux que je n'aurois pu l'espérer ; l'esprit
                        agité &amp; n'ayant pu dormir de toute la nuit, je me mis un matin à la
                        fenêtre, elle donne sur mon jardin qui est vaste &amp; orné de quatre
                        bosquets fort épais. Un moment après je vis entrer la perfide avec son amant
                        par une porte dérobée: je ne les perdis pas de vue, ils se croyoient seuls ;
                        je vis le jeune homme embrasser mon épouse avec ardeur, elle lui rendoit ses
                        caresses avec plus d'ardeur encore. Il en vint à des jeux plus sérieux, elle
                        se livroit à lui avec plus de volupté qu'elle ne s'étoit jamais livrée à moi
                        ; je fus sur le point d'aller les poignarder l'un &amp; l'autre : je me
                        moderai cependant &amp; j'attendis une autre occasion, pour n'avoir rien à
                        me reprocher. Ma femme m'engagea de prier Dupuy, c'étoit le nom de son
                        amant, à souper le soir même. Je lui répondis qu'il savoit bien qu'il étoit
                        le maître; nous nous mîmes à table, je dissimulai toujours, j'observois tous
                        leurs gestes, leurs coups d'oeil, je les vis se presser la main par dessous
                        la table, j'étois furieux, mais je voulois les prendre sur le fait. Je
                        feignis de recevoir une lettre pendant le souper, je l'ouvris &amp; je lus
                        devant eux, que le Comte de Toulouse me prioit de venir à sa Cour pour une
                        affaire très pressante, je parus avoir quelque chagrin d'être obligé de
                        partir. </p>
                    <p> Le lendemain je dis à mon épouse que pour éviter la chaleur du jour, je
                        partirois à l'entrée de la nuir : elle approuva fort mon projet : je fis
                        préparer mes chevaux &amp; je donnai tous les ordres nécessaires. Elle ne
                        manqua point de faire avertir son amant par une vieille domestique qui avoit
                        si confiance, de venir vers minuit. Je pars, mais quand je fus arrivé dans
                        une de mes terres à une lieue d'ici, je m arrêtai environ deux heures. Un de
                        mes voisins qui m'avoit averti des débordemens de ma femme s'etoir engagé
                        non seulement de me fournir l'occasion de la prendre sur le fait, mais
                        encore de me donner des preuves que ma vie couroit le plus grand danger. </p>
                    <p> En effet, il ne tarda pas à venir me joindre: je lui racontai, tout ce que
                        j'avois vu. Si votre vie, me dit il, n eut pas été menacée, jamais je ne me
                        serois avisé de porter le trouble dans votre coeur, je me serois contenté d
                        avertir votre femme, &amp; j'aurois gardé le plus profond silence : je ne me
                        suis déterminé à le rompre, que parcequ'il y va de vos jours. Vous vous
                        rappellez que vous tuâtes dans une joute un jeune Chevalier, parcequ'il
                        combattit contre vous avec des armes que les loix de l'honneur défendent,
                        tandis que vous vous présentiez avec une lance &amp; une épée à fer émoussé.
                        Ce Chevalier avoit résolu de se défaire de vous, &amp; votre femme étoit sa
                        complice ; quant à Dupuy, voici deux lertres qui vous mettront au fait. Je
                        les lus : la premiere contenoit des preuves non équivoques de l'amour de
                        Dupuy &amp; de ma femme. On ne voulut me livrer la seconde, qu'à condition
                        que je promettrois de ne pas attenter aux jours de la perfide. Je ne voulois
                        rien promettre ; mais cet homme s'y prit avec une telle adresse, &amp; sut
                        si bien me toucher, qu'enfin j'engageai ma parole d'honneur. Il me remit la
                        lettre, &amp; j'y lus que Dupuy envoyoit à sa maîtresse le flacon dont ils
                        étoient convenus, &amp; qu'il falloit substituer la liqueur <hi
                            rend="italic"> enchantée </hi> à un des flacons de liqueurs spiritueuses
                        que je porte ordinairement en cas d'accident à la chasse ou dans mes
                        voyages. Mon voisin me dit de faire apporter mes flacons, il s'en trouva un
                        cassé, afin que je fusse obligé de me servir de l'autre. Je fis l'épreuve de
                        la liqueur, j'y trempai du pain que je donnai à un chien: deux heures après
                        que cer animal l'eût mangé, il tomba à terre, se débattit &amp; expira. </p>
                    <p> Convaincu de la perfidie de mon épouse, je repris le chemin du château : je
                        m'y introduisis secretement avec deux domestiques; un troisieme va frapper à
                        la porte de la chambre de ma femme ; il l'a prie d'ouvrir pour prendre,
                        disoit-il, quelque chose que j'avois oublié, &amp; que je renvoyois
                        chercher. Ma femme fit lever la vieille qui couchoit dans le même
                        appartement, lui défendit de laisser entrer le domestique, &amp; lui ordonna
                        de lui remettre ce qu'il demandoit. La vieille obéit exactement, entrouvre
                        la porte ; mais le domestique plus agile, sous prétexte de prendre ce qu'on
                        lui donnoit, saisit la vieille à la gotge, entre, &amp; je le suis avec deux
                        autres de mes gens, dont l'un portoit une torche allumée. Je m'approche du
                        lit, &amp; je trouve les deux traitres couchés ensemble. Je les fis lier
                        l'un &amp; l'autre, ainsi que la vieille ; je les conduisis dans le
                        souterrain où ils sont encore : &amp; là, l'épée levée sur leur sein, je
                        forçai la perfide de verser elle-même le reste dû flacon dans un verre &amp;
                        de l'offrir à son amant ; j'obligeai celui ci, ou de le boire, ou de
                        s'attendra au supplice le plus affreux &amp; le plus long. Il n'hésita point
                        &amp; une demi heure après il expira : quant à ma femme, j'avois promis de
                        lui laisser la vie, je l'enfermai avec le cadavre de son amant, &amp; ne
                        voulus pas la séparer d'un homme qu'elle avoir tant aimée. La vieille est
                        enfermée avec elle , on a soin de leur apporter tous les jours à travers une
                        ouverture que j'ai laissée dans le mur, du pain &amp; de l'eau. Jugez,
                        ajouta le Chevalier en finissant, si la vengeance surpasse l'affront que
                        j'ai reçu. </p>
                    <p> Richard convint que l'atrocité de cette femme, méritoit la mort ; moins
                        encore parce qu'elle avoit trompé le meilleur des époux, que parce qu'elle
                        avoit voulu le faire périr. Je ne vous blâmerois pas, ajouta-t-il, si vous
                        les eussiez poignardés l'un à côté de l'autre dans le lit, ou même dans le
                        souterrain; mais perpétuer un supplice mille fois plus cruel que la mort
                        même.… l'humanité se révolte. Chevalier, vous allez plus loin que les loix ;
                        jamais elles ne punirent les crimes les plus horribles, de peines aussi
                        cruelles. Vous pouviez vous venger par le secours des loix, &amp; ne pas
                        recourir à des excès qui vous rendent presque aussi coupable qu'elle. Enfin
                        Richard, à force de prières, obtint du malheureux époux, qu'elle seroit
                        transférée dans un Couvent où elle mourut cinq à fix ans après. </p>
                </div>
                <div type="chapter">
                    <head>
                        <hi rend="bold"> CHAPITRE VIII. <hi rend="italic"> Tempête. Enlevement de
                                Richard sur le mont Sinai. Défaite d'un affreux Géant. Richard est
                                transporté en Angleterre. Sa victoire &amp; son couronnement </hi> .
                        </hi>
                    </head>
                    <p>
                        <hi rend="caps"> RICHARD </hi> reprit la route de ses Etats: il apprit en
                        traverfant la France, que la Reine d'Angleterre, mere de son épouse, étoit
                        morte ; le trône appattenoit à la Duchesse, &amp; comme elle n'ambitionnoit
                        pas l'honneur de regner, elle transmit ses droits à Richard : il se disposa
                        à se faire reconnoître. Il fit équiper douze grands vaisseaux ; il n'avoit
                        tien épargné pour rendre cette flotte brillante : le Duc monta le premier,
                        le Comte d'Alençon le second avec cent Chevaliers : plusieurs Chevaliers
                        &amp; Seigneurs monterent les autres vaisseaux. </p>
                    <p> A peine furent-ils en pleine mer, que la flotte fut attaquée par une
                        violente tempête. L'air s'obscurcit &amp; se troubla, la mer mugit &amp;
                        s'enfla, les vaisseaux furent dispersés ; Richard faisoit faire des
                        manoeuvres pour les rejoindre : il ordonnoit, il exécutoit, toujours ferme,
                        toujours intrépide. Il apperçut à la lueur des éclairs les débris d'un
                        vaisseau prêts à être submergés, ils portoient une femme magnifiquement
                        parée &amp; d'une beauté ravissante. Elle versoit un torrent de larmes sur
                        le sort de ses malheureux amis &amp; de son frere qu'elle avoit,
                        disoit-elle, vus engloutis par les flots. Un coup de vent porta ces débris
                        vers le vaisseau de Richard : il avoit entendu ses plaintes, il eut le
                        bonheur de la sauver ; il lui demanda qui elle étoit: vous voyez, dit-elle,
                        une Princesse, fille du Roi d'Espagne, j'allois en Ecosse épouser le Roi de
                        ce pays : mon pere m'avoit donné pour escorte cinquante Chevaliers, conduits
                        par mon frere : tout a été submergé: pere infortune! une vague lui a ravi
                        toute sa famille. </p>
                    <p> A peine fut elle sur le bord de Richard, que le vaisseau partit comme la
                        foudre, &amp; alla se briser sur les côtes de Gênes, le seul Richard se
                        sauva, les cadavres des Chevaliers flottoient sur les ondes. La fausse
                        Princesse disparut, Richard la chercha vainement ; il plaignoit son sort,
                        lorsqu'il apperçut dans les airs un démon qu'il reconnut pour Nazomega.
                        C'étoit lui qui avoit suscité l'orage, qui avoit pris la figure de la
                        Princesse d'Espagne, &amp; qui fir échouer le vaisseau : depuis le combat
                        qui'il avoit soutenu contre Richard, la Fée Minucieuse l'avoit pris sous sa
                        protection, &amp; l'avoit mis à la place du Génie. </p>
                    <p> Richard gravit sur des Rochers &amp; se trouva dans une isle très agréable,
                        il y étoit seul, &amp; la nuit approchoit ; la fraicheur du lieu, la fatigue
                        qu'il avoit essuyée pendant la tempête, l'engagerent à s'endormir. Nazomega
                        ne pouvoit pas comprendre comment le Duc, insensible à ses coups, rompoit
                        toute sortes d enchantemens : il se fit suivre de plusieurs démons qu'il
                        avoit évoqués, &amp; fit enlever Richard dans les airs Son sommeil étoit si
                        profond que Nazomega &amp; les démons le transporterent sur le mont Sinaï,
                        sans qu'il s'en appetçut. Cet enlevement fut si rapide, qu'ils y arriverent
                        avant la fin du jour, tous les démons disparurent avant le réveil de
                        Richard. Le projet de Nazomega étoit de le livrer à un Géant, qui faisoit
                        mourir tous les Chevaliers qui alloient à Jérusalem &amp; dans la Palestine. </p>
                    <p> A son réveil, Richard qui se croyoit dans l'isle où il avoit échoué, jetta
                        les yeux de tous côtés : à la place d'un lieu désert, il vit dans
                        l'éloignement des maisons, des Eglises &amp; des Monasteres : il se crut
                        encore dans les bras du sommeil &amp; dans l'illusion d'un songe. Il avance
                        &amp; entre dans une Eglise, il interoge, &amp; on lui répond qu'il est dans
                        un Monastere du mont Sinaï. Ne pouvant plus douter qu'il n'eût été
                        transporté dans ce lieu par un pouvoir suprême, il se prosterne &amp; prie
                        la Divinité de le protéger contre ses ennemis visibles &amp; invisibles.
                        Aussitôt une voix lui ordonne de prendre l'épée qui est entre les mains de
                        la statue de Catherine, à qui ce Temple étoit consacré, &amp; de s'en servir
                        pour tuer le Géant qu'il trouveroit sur le port des Pellerins, où il faisoit
                        sa résidence pour être plus à portée de les voir arriver: à mesure qu'ils
                        débarquoient, il les enlevoit &amp; les faisoit mourir dans des tourmens
                        affreux. </p>
                    <p> Richard s'approche avec respect de la statue, qui tend le bras &amp; lui
                        présente l'épée, symbole du zele avec lequel la Sainte avoit toujours
                        défendu la vérité de sa religion. Cette épée étoit dans son fourreau pour
                        marquer que la Religion douce &amp; tranquille ne fait que se défendre &amp;
                        n'attaque jamais, qu'elle est prodigue de son sang, &amp; avare de celui de
                        ses enemis. Richard reçut l'épée en présence des Religieux qu'il avoit
                        appellés. Il la tira de son fourreau à leur grand étonnement, car ils lui
                        raconterent que ni eux, ni plusieurs Chevaliers qui l'avoient essayé,
                        n'avoient jamais pu en venir à bout, quelques efforts qu'ils eussent faits. </p>
                    <p> Les Religieux le féliciterent, ils lui raconterent tout ce que le Géant
                        faisoit souffrir aux Pellerins, pour les empêcher d'aller à la ville de
                        Jérusalem, dont il destinoit la conquête aux Sarrasins. Richard leur promit
                        qu'il esperoit de les en délivrer. Il arrive sur le port &amp; ne tarde
                        point à voir paroître le Géant ; il avoit douze pieds de haut, c'est-à-dire,
                        six de plus que Richard : le Duc ne fut point effrayé de sa taille : arrête,
                        lui dit-il, prépare-toi au combat, ou rends toi mon prisonnier. Le Géant le
                        regarda avec mépris &amp; agita dans les airs le tronc d'un gros chêne qui
                        lui servoit de massue. De quel droit, continua-t-il, empêches-tu les
                        Chrétiens d'aborder à Jérusalem &amp; les massacres-tu? Le Géant sans
                        daigner lui répondre laisse tomber sa lourde massue sur Richard, dont l'écu
                        se trouva fracassé, il tomba lui-même. Le Géant la relevoit, mais Richard
                        profitant de ce moment, lui porte un coup terrible dans le bas ventre &amp;
                        fait pousser au Géant un cri qui retentit le long des côtes de la mer ; la
                        massue lui échappa de la main, &amp; alla tomber sur un vaisseau qu'elle
                        démâta. Richard voltigeoit avec agilité autour du colosse qui cherchoit à le
                        saisir. Il prenoit si bien ses mesures, qu'il le blessoit à chaque instant :
                        d'un revers il lui emporta la main droite, d'un second, il lui coupa la
                        jambe au dessus du pied, &amp; le Géant tomba comme un chêne sous le dernier
                        coup de hache ; il se défendoit encore avec sa main gauche, dont il
                        arrachoit des quartiers de rocher qu'il lançoit contre son adversaire ;
                        adroit à les éviter, Richard s'élance &amp; lui coupe encore certe main.
                        Rends-toi, lui disoit-il, renonce à ra cruauté, reconnois le Dieu qui m'a
                        donné le courage de te combattre &amp; la force de re vaincre, &amp; je puis
                        encore, par des secours qui te sont inconnus, conservec ta vie. Commence,
                        lui répond le féroce Géant, par me rendre mon pied &amp; mes mains,
                        rapporte-moi ma massue, &amp; je verrai. Richard le prend par les cheveux,
                        &amp; l'exhorte toujours à se rendre. Tu as entendu mes conditions, dit le
                        Géant, remplis les ; quand j'aurai ma massue qui a échappé de mes mains,
                        amene-moi encore ce Dieu dont tu parles, &amp; si toi ou lui pouvez me
                        vaincre, je te promets d'être ton prisonnier. Richard indigné de ce
                        blasphême, &amp; voyant qu'il n'y avoit rien à espérer de sa vilaine ame,
                        lui souleve la tête &amp; la sépare de son corps. </p>
                    <p> Chargé de ce trophée, Richard regagne le haut du mont, &amp; présente la
                        tête du Géant aux Religieux qui ne pouvoient assez admirer sa valeur. Ils
                        lui firent présent de l'épée, &amp; offrirent de le faire conduire à leurs
                        dépens en Angleterre, où il étoit sort pressè de se rendre. Richard accepra
                        l'offre de le conduire, mais il ne voulut pas que le Couvent en fît les
                        frais. Tandis qn ils combattoient de générosité, il se présente un jeune
                        Ecuyer qui promet au Chevalier, s'il veut le prendre à son service, de le
                        défendre contre toute sorte d'enchantemens. Richard reconnut Nazomega malgré
                        son déguisement ; il porta la main sur la garde de son épée, lorsque la même
                        voix qui lui avoit ordonné d'aller combattre le Géant, se fit entendre :
                        elle ordonna au Génie de se transformer en cheval aîlé, &amp; de transporter
                        le Chevalier en Angleterre. </p>
                    <p> Tu l'emportes, s'écria l'Enchanteur, en s'adressant à Richard, mon pouvoir
                        est anéanti par l'être qui te protege ; j'allois te transporter au pays
                        qu'habitent les enfans du soleil, dans les rochers brulans que ne
                        connoissent point encore tes compatriotes, mais où un démon plus redoutable
                        que moi, le démon de l'avarice conduira un jour une partie des peuples de
                        l'Europe : c'est-là que je me proposois de te tenter par la vue des trésors
                        que la terre y recele, &amp; que j'aurois découverts à tes yeux. Si je
                        n'avois pu t'éblouir par leur éclat qui doit séduire tant de Nations, je
                        t'aurois transporté au milieu des glaces du Nord : c'est-là que tu aurois eu
                        à combattre des peuples de Géants : il t'auroit été impossible de résister à
                        leur fureur ; si le ciel t'eût sauvé, je t'abandonnois dans les déserts de
                        l'Afrique, je t'y aurois exposé à des monstres plus effroyables encore ; ton
                        courage t'eût été inutile, à moins que le ciel ne t'eût prêté des aîles ;
                        les monstres qui habitent ces forêts, sont moins dangereux que ceux qui y
                        peuplent les airs ; s'il ne t'avoient pas arraché la vie, je suis du moins
                        assuré qu'ils t'auroient effrayé, &amp; c'est tout ce que je désirois ; mais
                        enfin je suis vaincu, le ciel m'enchaine, je suis forcé de lui obéir &amp;
                        de t'annoncer que ru n'auras plus à craindre les persécutions des
                        Enchanteurs, des Génies, ni des Démons, &amp; que le ciel les soumet à tes
                        ordres. </p>
                    <p> A ces mots les bras &amp; les jambes de Nazomega s'étendent, son col
                        s'allonge, sa tête se courbe vets la terre, &amp; des plumes s'élevent sur
                        son dos. Il devient un cheval magnifique, il déploie ses aîles, Richard
                        s'élance sur lui, &amp; le Démon fend les airs avec plus de vitesse que
                        l'aigle qui fond sur sa proie. Il parcourt en un clin d'oeil des régions
                        immenses, il plane au dessus des plus hautes montagnes, il avoit sous ses
                        pieds des mers orageuses : le Démon le transporte au dessus du Vésuve, &amp;
                        Richard a le tems de plonger sa vue au fond du goufre embrasé; il traverse
                        l'Italie, s'éleve au dessus des alpes, le bruit qu'il fait en passant sur
                        leur sommet, effraie les aigles &amp; d'autres oiseaux qui sortent de leurs
                        aires, &amp; qui voltigent autout de lui; Richard est obligé de les écarter
                        avec son épée. Son cheval le fait passer au travers d'un nuage épais qui
                        s'est élevé sur une vallée profonde; le tonnerre gronde sous ses pieds,
                        &amp; la foudre sillonne les airs autour de lui, elle frappe son écu qu'elle
                        fond dans ses mains sans le blesser. Il parcourt la France, arrive à Calais
                        &amp; franchit le canal ; enfin Nazomega arrivé sur les bords de la tamise,
                        s'abbat &amp; pose doucement à terre Richard, qui n'ayant plus besoin de son
                        secours, lui ordonne d'aller apprendre son arrivée, sous telle figure qu'il
                        lui plaira de prendre, aux Religieux du mont Sinaï. </p>
                    <p> Lorsqu'il fut parti, Richard prend le chemin de Londres ; il avoit apperçuen
                        passant quelques-uns des vaisseaux qu'il avoit pris en partant de Normandie,
                        &amp; qui avoient été battus de la tempête. Il entre dans la ville, &amp;
                        bientôt il est reconnu par un des principaux Seigneurs de sa Cour, qui
                        demeure immobile de surprise. On croyoit Richard enseveli sous les flots :
                        on avoit vu son vaisseau se briser contre des rochers, trois autres avoient
                        péri. Dès que les Normands furent informés de son arrivée, ils firent
                        éclater leur joie. Ils apprirent au Duc que le peuple Anglois, qui ne veut
                        des Rois, que pour les tenir sous sa dépendance, s'assembloit déjà pour en
                        nommer un de sa nation. Richard dont la politique étoit toujours d'employer
                        la douceur, avant d'en venir à des moyens extrêmes, fit publier son arrivée
                        : il assembla le peuple &amp; lui parla ainsi. </p>
                    <p> Le desir que vous montrez d'être gouvernés par un Souverain né parmi vous,
                        ne m'offense point, il m'est au contraire un garant de votre fidélité; un
                        peuple qui aime sa patrie, doit nécessairement être attaché à ceux qui le
                        gouvernent, lorsqu'ils s'appliquent à procurer à cette patrie le bonheur
                        &amp; la gloire : c'est-là mon unique dessein. Je ne suis pas né parmi vous,
                        mais j'exerce des droits que m'a transmis une femme, votre compatriote, que
                        j'adore, dont ies moeurs &amp; le courage m'ont donné de votre nation
                        l'opinion la plus avantageuse, &amp; dont le caractere m'a fait vous aimer
                        avant de vous connoître. Anglois, son pere étoit votre idole, &amp; la
                        mémoire doit vous être chère ; refuser à sa fille les mêmes sentimens,
                        seroit un contradiction qui n'est point dans votre maniere de penser. C'est
                        cette fille au nom de laquelle je viens regner sur vous ; elle aime sa
                        patrie, &amp; je chéris tout ce qu'elle aime. </p>
                    <p> Voyant que les murmures continuoient encore, Richard reprit ainsi, je hais
                        la force &amp; la violence, &amp; je déteste les querelles ci-viles; je
                        serois au désespoir si je croyois qu'il Pn coutât une goutte de sang à mes
                        sujets. Que ceux qui sont opposés à mon élection, choisissent un Chevalier,
                        je le combattrai; s'il est vainqueur j'abandonne mes prétentions; si je le
                        suis, vous vous réunirez tous sous mon obéissance. A cette proposition, il
                        s'éleva des applaudissemens de toutes parts, &amp; l'assemblée fut renvoyée
                        au lendemain. </p>
                    <p> Les Anglois choisirent un Prince descendant d'Alfred le Grand, jeune homme
                        élevé dans les montagnes d'Ecosse, accountumé dès son enfance à lutter
                        contre les monstres des &amp; ne connoissant d'autres armes que sa massue,
                        un poignard &amp; sa valeur. Richard se rendit sur la place, &amp; le brave
                        Alfred se présenta ; le Duc ne voulut point combattre à armes inégases, il
                        se saisit d'une massue &amp; d'un poignard comme son adversaire. Les Anglois
                        divisés en deux partis faisoient des voeux, les uns pour Richard, &amp; les
                        autres pour la liberté. Les deux combattans s'élancent, un silence profond
                        regne dans l'assemblée. Alfred avoir levé sa pesante massue, Richard
                        l'évite, &amp; le poids de l'arme d'Alfred fait courber sa tête sur le col
                        de son cheval : Richard eût pu profiter de ce moment pour écraser son
                        adversaire, il lui donna le tems de se remettre. Ils reviennent l'un contre
                        l'autre ; leurs massues se choquent, &amp; quoiqu'elles fussent de racine de
                        cedre, armées de pointes acérées, le choc les entrouve l'une &amp; l'autre,
                        les coups qu'elles peuvent porter dans cet état ne sont plus dangereux,.
                        &amp; le combat eut encore duré longtems, si Richard au lieu de frapper
                        Alfred n'eut adressé des coups multipliés sur la tête du cheval, il
                        l'étourdit ; le coursier entraine Alfred qui ne peut le ramener contte son
                        adversaire. Richard dédaigne de profiter de son embarras, il demeure simple
                        spectareur. Alfred est forcé de descendre, le Duc descend de son côré, &amp;
                        tous les deux le poignard à la main se mesurent &amp; marquent la place de
                        leurs coups ; Richard évite ceux d'Alfred, &amp; le faisit par le milieu du
                        corps ; ils cherchent à se terrasser, lés efforts même qu'ils font pour se
                        tenverser semblent les rendre immobiles. Richard feint de céder, son
                        adversaire s'ébranle, mais rassemblant toutes ses forces, Richard profitant
                        d'un instant favorable, le met sous ses pieds &amp; le désarme. Il ne tenoit
                        qu'à lui de lui plonger le poignard dans le sein : avoue toi vaincu, lui
                        crie-r-il. Alfred ne répond que par les efforts qu'il fait pour se dégager,
                        mais Richard le tient pressé contre le sable. Alors le peuple divisé se
                        réunit, &amp; crie <hi rend="italic"> vive Richard, vive le Roi </hi> . Dès
                        que ce cri a frappé l'oreille d'Alfred, il cede &amp; convient que Richard
                        est vainqueur. Richard le releve, l'embrasse &amp;. lui dit que les Anglois
                        ne pouvoient choisir un Chevalier plus vaillant &amp; plus fort : il le pria
                        de lui accorder son amitié, &amp; lui promit la sienne. </p>
                    <p> Pendant le combat il s'étoit élevé un bruit, dont Richard, trop occupé,
                        n'avoit pas demandé la cause : c'étoit son épouse, qui ayant appris la
                        tempête que la flotte Normande avoit essuyée, tremblante pour le sort du
                        Duc, étoit venue à Londres pour en savoir des nouvelles. Elle arriva au
                        moment où Richard luttoit contre Alfred, elle perça la foule &amp; fut
                        témoin de son triomphe. C'en. fut un nouveau pour lui, lorsque sortant des
                        bras d'Alfred, qui lui marquoit son estime, &amp; qui répondoit à ses
                        caresses, il se rrouva dans ceux de son épouse. Il. la présenta aux Anglois
                        qui tomberent aux pieds de leur Princesse. Les deux époux furent couronnés
                        le lendemain avec la plus grande solemnité: il y eut pendant quinze jours
                        des fêtes &amp; des toutnois. Richard &amp; son épouse se fixerent en
                        Angleterre, &amp; lorsque le Roi fut obligé d'aller en Normandie pour regler
                        les affaires de l'Etat qu'il quittoit, &amp; installer son fils qu'il nomma
                        son successeur, il fut obligé de laisser la Reine en ôrage, tant ils
                        craignoient de le perdre. Ils regnerent longtems, &amp; les meilleuts Rois
                        qui ont occupé après leur mort le trône d'Anglererre, n'ont pu faire oublier
                        à la Nation, les bienfaits de Richard &amp; les vertus de cette Princesse. </p>
                    <trailer>
                        <hi rend="italic"> Fin de l'Histoire de Richard sans peur </hi> . </trailer>
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            </div>
        </body>
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