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<title>Épigrammes</title>
<author key="Verlaine, Paul (1844-1896)"/>
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<publisher>GitHub</publisher>
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<div xml:id="p142">
<pb n="217"/>
<head>I</head>
<div rend="i">
<head>
<emph>I</emph>
</head>
<lg>
<l>Remis de ses émotions,</l>
<l>N’ayant gardé des passions</l>
</lg>
<lg>
<l>Que de la force et de la ruse,</l>
<l>Le poète à présent s’amuse...</l>
</lg>
<lg>
<l>Il jouira du beau, du bien,</l>
<l>S’enquêtant de tout et de rien...</l>
</lg>
<lg>
<l>Pourvu que tout soit quelque chose</l>
<l>Et que rien au bout ne s’oppose,</l>
</lg>
<lg>
<l>Au but qu’il poursuivait jadis</l>
<l>Avec des élans d’Amadis,</l>
</lg>
<lg>
<l>Vers quoi désormais il chemine,</l>
<l>Bon chanoine en de chaude hermine,</l>
</lg>
<pb n="218"/>
<lg>
<l>Chanoine du Parnasse, un peu</l>
<l>Sceptique envers l’un peu vieux dieu,</l>
</lg>
<lg>
<l>Ce but serait d’enfin vivre</l>
<l>Sinon encor tout à fait ivre</l>
</lg>
<lg>
<l>Comme autrefois, du moins repu</l>
<l>Point trop, grands dieux ! mais ayant bu</l>
</lg>
<lg>
<l>De l’eau qu’il faut à la « Fontaine</l>
<l>Poétique », pour la lointaine</l>
</lg>
<lg>
<l>Ou prochaine mort qu’il faudrait</l>
<l>Être consolée en secret.</l>
</lg>
</div>
<div rend="i">
<pb n="219"/>
<head>II</head>
<lg>
<l>Oui, voir, entendre avec assez</l>
<l>De sang frais et du bon sens plein,</l>
<l> Ne plus souffrir, câlin, malin,</l>
<l>Félin, que des chagrins passés.</l>
</lg>
<lg>
<l>Se méfier de tout souci</l>
<l>Sauf de tel que l’Église enjoint,</l>
<l>Mettre sa conscience au point</l>
<l>Pour écrire ce livre-ci.</l>
</lg>
</div>
<div rend="i">
<pb n="220"/>
<head>III</head>
<lg>
<l>Il faut toujours être meilleur</l>
<l>Que l’homme que l’on voudrait être</l>
<l>Et qu’on souhaite de paraître,</l>
<l>Dans l’enthousiasme et dans l’heur</l>
</lg>
<lg>
<l>De la vertu sans cesse accrue,</l>
<l>Tandis qu’en bas la vanité</l>
<l>D’une trop vraie humanité</l>
<l>Se sent par degrés disparue...</l>
</lg>
<lg>
<l>Certainement, le Sage doit</l>
<l>Aimer en outre, même hostile,</l>
<l>Même affreuse, même inutile,</l>
<l>La destinée où Dieu le voit</l>
</lg>
<lg>
<l>Se perfectionner sans cesse</l>
<l>Par l’effort désintéressé</l>
<l>D’un cœur enfin débarrassé</l>
<l>De toute l’ancienne bassesse</l>
</lg>
<pb n="221"/>
<lg>
<l>Mais dans l’enthousiasme et l’heur</l>
<l>D’être meilleur encore que d’être</l>
<l>Celui qu’on veut être et paraître,</l>
<l>Il faut toujours être meilleur.</l>
</lg>
</div>
<div rend="i">
<pb n="222"/>
<head>IV</head>
<lg>
<l>Les extrêmes opinions</l>
<l>Qu’hier encor nous pratiquâmes</l>
<l>Et qu’aujourd’hui nous renions</l>
</lg>
<lg>
<l>Sont pourtant de nos pauvres âmes</l>
<l>La vie et peut-être l’honneur,</l>
<l>La vie en fleur, l’honneur en flammes.</l>
</lg>
<lg>
<l>Le siècle et son train suborneur</l>
<l>Nous corrompent si vite ensuite</l>
<l>Qu’on n’en sait rien, par un bonheur.</l>
</lg>
<lg>
<l>On se blase, l’on se croit quitte</l>
<l>De tous devoirs et de tous droits.</l>
<l>C’est affreux d’oublier si vite</l>
</lg>
<lg>
<l>Ce que tu veux, ce que tu crois ;</l>
<l>Pour quelle triste insouciance !</l>
<l>Ah ! Dieu, plutôt sous Votre croix,</l>
</lg>
<pb n="223"/>
<lg>
<l>Satan, plutôt, par la science,</l>
<l>Les grandes erreurs de jadis</l>
<l>Ou l’ignorante confiance</l>
</lg>
<lg>
<l>Quand j’aspirais au Paradis.</l>
</lg>
</div>
<div rend="i">
<pb n="224"/>
<head>V</head>
<lg>
<l>J’étais naguère catholique</l>
<l>Et je le serais bien encor...</l>
<l>Mais ce doute mélancolique !</l>
</lg>
<lg>
<l>Républicain fut le décor</l>
<l>Où mon esprit joua son rôle,</l>
<l>Mais cette flèche en plein essor !</l>
</lg>
<lg>
<l>J’essayai de tout, et c’est drôle</l>
<l>Comme cela lasse, à la fin,</l>
<l>De changer son fusil d’épaule</l>
</lg>
<lg>
<l>Sans cible humaine ou but divin !</l>
</lg>
</div>
<div rend="i">
<pb n="225"/>
<head>VI</head>
<lg>
<l>Bah, résume ta vie</l>
<l>Dans l’art calme et dans l’heur</l>
<l>Du Bien qui te ravit</l>
<l>Et du Beau qui ne leurre.</l>
</lg>
</div>
</div>
<div xml:id="p143">
<pb n="226"/>
<head>II</head>
<div>
<head>I</head>
<lg>
<l>Ce livre est sûr de mal plaire</l>
<l>Aux trop jeunes d’entre vous,</l>
<l>Mais peut-être il sera doux</l>
<l>A tel aussi que tolère</l>
<l>Son âge encor parmi nous.</l>
</lg>
<lg>
<l>J’y formule mes idées</l>
<l>En termes à point précis</l>
<l>Pour les gens enfin rassis</l>
<l>Et las de choses tentées</l>
<l>Dans un jadis indécis.</l>
</lg>
<lg>
<l>De mots assez lapidaires</l>
<l>Dans le cas de mon désir</l>
<l>J’aurais bien voulu saisir</l>
<l>Et fixer en salutaires</l>
<l>Sentences mon déplaisir</l>
</lg>
<pb n="227"/>
<lg>
<l>Et mon plaisir devant telle</l>
<l>Ou telle chose à mon choix.</l>
<l>Goethe le fit, et je crois</l>
<l>Pouvoir, son œuvre immortelle,</l>
<l>La réduire en tapinois,</l>
</lg>
<lg>
<l>En sourdine, à ma manière</l>
<l>Selon mon temps et mes us</l>
<l>Et mes coutumes élus</l>
<l>En forme d’avant-dernière</l>
<l>Ou dernière fin, sans plus...</l>
</lg>
<lg>
<l>Le poète qu’il faut être</l>
<l>Et que j’ai, dit-on, été</l>
<l>(Le suis-je, dites, resté ?)</l>
<l>Craint de ne plus le paraître,</l>
<l>— Cas terrible, en vérité ! —</l>
</lg>
<lg>
<l>Dès qu’il se sent moins sincère</l>
<l>Que par trop judicieux.</l>
<l>Las ! que c’est de tourner vieux !</l>
<l>La prudence est nécessaire :</l>
<l>Qu’être dupe valait mieux !</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="228"/>
<head>II</head>
<lg>
<l>J’admire l’ambition du Vers Libre,</l>
<l>— Et moi-même que fais-je en ce moment</l>
<l>Que d’essayer d’émouvoir l’équilibre</l>
<l>D’un nombre ayant deux rythmes seulement ?</l>
</lg>
<lg>
<l>Il est vrai que je reste dans ce nombre</l>
<l>Et dans la rime, un abus que je sais</l>
<l>Combien il pèse et combien il encombre,</l>
<l>Mais indispensable à notre art français</l>
</lg>
<lg>
<l>Autrement muet dans la poésie</l>
<l>Puisque le langage est sourd à l’accent.</l>
<l>Qu’y voulez-vous faire ? Et la fantaisie</l>
<l>Ici perd ses droits : rimer est pressant.</l>
</lg>
<lg>
<l>Que l’ambition du Vers Libre hante</l>
<l>De jeunes cerveaux épris de hasards !</l>
<l>C’est l’ardeur d’une illusion touchante.</l>
<l>On ne peut sourire à leurs écarts.</l>
</lg>
<pb n="229"/>
<lg>
<l>Gais poulains qui vont gambadant sur l’herbe</l>
<l>Avec une sincère gravité !</l>
<l>Leur cas est fou, mais leur âge est superbe.</l>
<l>Gentil vraiment, le Vers Libre tenté !</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="230"/>
<head>III</head>
<lg>
<l>Après tout, ils ont sans doute raison,</l>
<l>Puisque notre vie est aux trois quarts faîte ;</l>
<l>C’est à nous de leur céder la maison,</l>
<l>En nous réservant toutefois le faîte.</l>
</lg>
<lg>
<l>La jeunesse, hélas ! aime à triompher.</l>
<l>Nous fûmes aussi triomphaux et jeunes,</l>
<l>Sans plus qu’eux de pente à philosopher.</l>
<l>Bah, qu’ils aient la faim, nous aurons les jeunes.</l>
</lg>
<lg>
<l>Qu’ils gardent Ibsen ! Nous, c’était Hugo.</l>
<l>Qu’ils soient tant et plus, nous restons les mêmes,</l>
<l>N’étant pas trop vieux, n’allons tout de go</l>
<l>Pas encor songer aux plongeons suprêmes.</l>
</lg>
<lg>
<l>Laissons-les grandir. Leur art mûrira :</l>
<l>Ils ne viennent que d’entrer dans le temple,</l>
<l>Et notre mort pleurée approuvera</l>
<l>Ceux à qui nous avons donné l’exemple.</l>
</lg>
</div>
</div>
<div xml:id="p144">
<pb n="231"/>
<head>III</head>
<salute>À Edmond de Goncourt.</salute>
<lg>
<l>Lourd comme un crapaud, léger comme un oiseau</l>
<l>Exquis et hideux, l’art japonais effraie</l>
<l>Mes yeux de Français dès l’enfance acquis au</l>
<l>Beau jeu de la Ligne en l’air clair qui l’égaie.</l>
</lg>
<lg>
<l>Au cruel fracas des trop vives couleurs,</l>
<l>Dieux, héros, combats, et touffus gynécées,</l>
<l>Je préférerais, d’entre les œuvres leurs,</l>
<l>Telles scènes d’un bref pinceau retracées.</l>
</lg>
<lg>
<l>Un pont plie et fuit sur un lac lilial,</l>
<l>Un insecte vole, une fleur vient d’éclore,</l>
<l>Le tout fait d’un trait unique et génial.</l>
<l>Vivent ces aspects que l’esprit seul colore !</l>
</lg>
<lg>
<l>Si je blasonnais cet art qui m’est ingrat</l>
<l>Et cher par instants, comme le fit Racine</l>
<l>Formant son écu d’un cygne et non d’un rat,</l>
<l>Je prendrais l’oiseau léger, laissant le lourd crapaud dans sa piscine.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p145">
<pb n="232"/>
<head>IV</head>
<lg>
<l>J’ai fait un vers de dix-sept pieds !</l>
<l>Moréas, ne triomphez pas,</l>
<l>Vous, de tous les chers émeutiers,</l>
<l>Le seul dont j’aime les ébats,</l>
</lg>
<lg>
<l>Dont j’aime et dont j’admire l’heur</l>
<l>Dans la pensée et dans les mots</l>
<l>(Les autres, oui, j’admire leur</l>
<l>Bravoure, mais c’est tout mon los).</l>
</lg>
<lg>
<l>Mon vers n’est pas de dix-sept pieds,</l>
<l>Il est de deux vers bien divers,</l>
<l>Un de sept, un de dix. Riez.</l>
</lg>
<lg>
<l>Du <emph>distinguo :</emph> c’est bon, rire. Et c’est meilleur encore, aimer vos vers !</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p146">
<pb n="233"/>
<head>V</head>
<salute>À William Heinemann.</salute>
<lg>
<l>Mon âge mûr qui ne grommelle</l>
<l>En somme qu’encore très peu</l>
<l>Aime le joli pêle-mêle</l>
<l>D’un ballet turc ou camaïeu</l>
</lg>
<lg>
<l>Ou tout autre, fol et sublime</l>
<l>Tour à tour comme en même temps</l>
<l>Surtout si vient la pantomime</l>
<l>S’ébattre en jeux concomitants,</l>
</lg>
<lg>
<l>Jeux de silence et de mystère</l>
<l>Que la musique rend déjà</l>
<l>Plus muets, et dont l’art va taire</l>
<l>Mieux le secret, qu’il ne lâcha</l>
</lg>
<lg>
<l>Qu’à l’oreille de Colombine</l>
<l>Ou de l’indolente Zulmé :</l>
<l>Pour l’amant, qu’il se turlupine</l>
<l>Donc à tort ! Puisqu’il est l’aimé !</l>
</lg>
<pb n="234"/>
<lg>
<l>La jalousie, — un sultan sombre</l>
<l>Et piteux sous l’or du caftan,</l>
<l>Scaramouche tout noir dans l’ombre,</l>
<l>Ou tel splendide capitan,</l>
</lg>
<lg>
<l>Se démène parmi les danses</l>
<l>D’épithalame et de joyeux</l>
<l>Pourchas légers entre les denses</l>
<l>Ronds de jupe essorés aux cieux,</l>
</lg>
<lg>
<l>Plaisirs des yeux, plaisirs de tête</l>
<l>Qu’un vif orchestre exalte encor,</l>
<l>Donnez au vieillissant poète</l>
<l>L’illusion dans le décor.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p147">
<pb n="235"/>
<head>VI</head>
<epigraph>
<p>« ... <emph>l’orgue de Barbarie ! »</emph></p>
<bibl>P. V.</bibl>
</epigraph>
<salute>À Octave Mirbeau.</salute>
<lg>
<l>Après les chants d’église et les airs militaires</l>
<l>Plus près d’être pareils qu’on ne croit en effet,</l>
<l>Les uns vous pénétrant de délices austères,</l>
<l>Les autres, feu puissant, clair, pur, dans les artères,</l>
<l>Dès le premier soupir jusqu’au dernier chevet,</l>
</lg>
<lg>
<l>Après, dis-je, ces deux entières préférences,</l>
<l>Ce que j’aime parfois en fait de bruit humain</l>
<l>C’est l’instrument qu’un pauvre éveille sous sa main,</l>
<l>Bruit humain, fait de cris et de lentes souffrances</l>
<l>Dans le soleil couchant au loin d’un long chemin,</l>
</lg>
<lg>
<l>Rue ou route, emplissant la banlieue et la ville</l>
<l>De son chant toujours triste en dépit du <emph>morceau :</emph></l>
<l>Est-ce espoir qui s’endort, est-ce révolte vile ?</l>
<pb n="236"/>
<l>Ah ! plutôt n’est-ce pas l’escorte qui défile</l>
<l>Des rêves, revenus de la tombe au berceau</l>
</lg>
<lg>
<l>Et qui vont du berceau retourner à la tombe,</l>
<l>Sans fin, sans lieu, soleil couchant jamais éteint,</l>
<l>Rue ou route qu’un horizon d’automne étreint,</l>
<l>Perpétuel, heure arrêtée, âme que plombe</l>
<l>Et surplombe un ennui qu’on ignore et qu’on craint.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p148">
<pb n="237"/>
<head>VII</head>
<salute>À Francis Poitevin.</salute>
<lg>
<l>Il ne me faut plus qu’un air de flûte,</l>
<l>Très lointain en des couchants éteints.</l>
<l>Je suis si fatigué de la lutte</l>
<l>Qu’il ne me faut plus qu’un air de flûte</l>
<l>Très éteint en des couchants lointains.</l>
</lg>
<lg>
<l>Ah, plus le clairon fou de l’aurore !</l>
<l>Le courage est las d’aller plus loin.</l>
<l>Il veut et ne peut marcher encore</l>
<l>Au son du clairon fou de l’aurore :</l>
<l>C’est d’un chant berceur, qu’il a besoin.</l>
</lg>
<lg>
<l>La rouge action de la journée</l>
<l>N’est plus qu’un rêve courbaturé</l>
<l>Pour sa tête encor que couronnée,</l>
<l>Et la victoire de la journée</l>
<l>Flotte en son demi-sommeil lauré.</l>
</lg>
<pb n="238"/>
<lg>
<l>Femme, sois à ce héros qui bute</l>
<l>D’avoir marché sans cesse en avant,</l>
<l>L’huile sur son corps après la lutte,</l>
<l>— Plus du clairon fou : la molle flûte !</l>
<l>La paix dans son cœur dorénavant.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p149">
<pb n="239"/>
<head>VIII</head>
<lg>
<l>Ton illogisme vainqueur</l>
<l>Mène, où ça ? ma pauvre barque,</l>
<l>Je suis les lois d’un monarque</l>
<l>Plus fol encor que mon cœur.</l>
</lg>
<lg>
<l>Mais j’ai ratiociné</l>
<l>Tant que je finis par croire</l>
<l>A de l’art conjuratoire</l>
<l>Et que je suis <emph>destiné.</emph></l>
</lg>
<lg>
<l>Cette chance et ce guignon</l>
<l>Qui se disputent ma vie,</l>
<l>Sont-ce, en la route suivie,</l>
<l>L’ange ou le faux compagnon,</l>
</lg>
<lg>
<l>Ou tout simplement mon tort</l>
<l>Propre et l’incertain moi-mème ?...</l>
<l>Bah ! que ma règle suprême</l>
<l>Soit nous, discors ou d’accord !</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p150">
<pb n="240"/>
<head>IX</head>
<salute>À Henri Bauër.</salute>
<lg>
<l>Être tout de beauté, tout de bonté,</l>
<l>Été naïf, vouloir l’être resté ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Contempler et jouir comme de soi</l>
<l>Non sans une espèce de quant à moi ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Se fier à la pente naturelle</l>
<l>Avec peut-être peu compter sur elle ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Falloir, de par un pur devoir à rendre,</l>
<l>Ce devoir, néanmoins y condescendre ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Se sentir maître, au fond, de l’action,</l>
<l>Après, pourtant, telle étroite option,</l>
</lg>
<lg>
<l>La tâche est douce, elle est bien rude aussi,</l>
<l>Couronne d’or, immortelle et souci,</l>
</lg>
<pb n="241"/>
<lg>
<l>Sceptre de diamants couleur de larmes,</l>
<l>Grandeur, belles, oui, mais imbelles armes,</l>
</lg>
<lg>
<l>Lois qu’on va dicter, mais plutôt en rêve !</l>
<l>Voir se noyer ses vaisseaux de la grève,</l>
</lg>
<lg>
<l>Amiral dont la mer n’a pas voulu</l>
<l>Et qui l’a déposé sur le rivage</l>
</lg>
<lg>
<l>Inattendu de quelque île sauvage</l>
<l>Pour le régal de l’habitant goulu.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p151">
<pb n="242"/>
<head>X</head>
<salute>À Francis Magnard.</salute>
<lg>
<l>C’est le conflit, c’est le contact,</l>
<l>Point, hélas ! dans le sens exact</l>
<l>De l’acception militaire.</l>
<l>Non, le contact avec la gent</l>
<l>D’airs faux et d’hypocrite argent</l>
<l>Et tout ce dégoût qu’il faut taire.</l>
</lg>
<lg>
<l>On est fier : encor il faut bien,</l>
<l>Pour équilibrer son maintien</l>
<l>En face d’une telle vie,</l>
<l>Ne point paraître ce qu’on vaut,</l>
<l>Trop : il faut bien, pas trop ne faut.</l>
<l>Le juste milieu nous convie.</l>
</lg>
<lg>
<l>On fut jeune et l’on l’est encore,</l>
<l>Cœur de diamant, âme d’or</l>
<l>Pur et dur, un trésor à prendre...</l>
<pb n="243"/>
<l>Mais par qui ? pour qui ? Que non pas !</l>
<l>On ne l’aura pas sans combats</l>
<l>Ce trésor qui n’est pas à vendre.</l>
</lg>
<lg>
<l>C’est le contact, c’est le conflit</l>
<l>Dans le sens, pur alors, qu’on lit</l>
<l>Sur l’or lucide des batailles.</l>
<l>Fi des faciles compromis !</l>
<l>Vivent de dignes ennemis</l>
<l>Pour d’honorables funérailles !</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p152">
<pb n="244"/>
<head>XI</head>
<salute>À François Coppée.</salute>
<lg>
<l>La ville que Vauban orna d’un beau rempart,</l>
<l>De ceux qu’on démolit chez nous pour la plupart</l>
<l>En y campant dessus industrie et culture</l>
<l>Au lieu de la vivace et profonde verdure</l>
<l>Avec ses murs moins hauts que les hauts peupliers</l>
<l>Le long du ruisseau clair aux bouillons familiers,</l>
<l>La ville a l’air, depuis qu’elle est ainsi châtrée,</l>
<l>Tout autre. Ce n’est plus la tourelle échancrée ;</l>
<l>Le grand beffroi dit l’heure, on croirait, pour ailleurs ;</l>
<l>Tambours et clairons ont comme des sons railleurs</l>
<l>De ne plus avoir un écho pour leur répondre ;</l>
<l>Et le soleil couchant, quand dans l’or il s’effondre,</l>
<l>Pleure du sang de n’ouïr plus, les soirs d’été,</l>
<l>Monter vers lui l’air sombre et gai répercuté.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p153">
<pb n="245"/>
<head>XII</head>
<div>
<head>I</head>
<lg>
<l>On finit par s’habituer</l>
<l>A la trahison de la femme :</l>
<l>La vie est faite de la trame</l>
<l>Qu’elle tisse pour nous tuer.</l>
</lg>
<lg>
<l>Après un temps d’apprentissage</l>
<l>On ne saurait plus s’en passer ;</l>
<l>D’abord on s’escrime à ruser,</l>
<l>Puis c’est la fatigue, — et l’usage.</l>
</lg>
<lg>
<l>La colère cède à l’ennui</l>
<l>Qui fait bientôt place à la presque</l>
<l>Indifférence moins grotesque</l>
<l>Que tel transport qui nous a nui.</l>
</lg>
<lg>
<l>Puis la confiance charmante</l>
<l>Revient, avec le correctif</l>
<pb n="246"/>
<l>D’à son tour se rendre fautif</l>
<l>Et de tromper aussi l’amante</l>
</lg>
<lg>
<l>Qui vous pardonne s’il lui plaît.</l>
<l>Mais tout cela c’est pitoyable !</l>
<l>Il n’y a guère que le diable</l>
<l>Pour profiter d’un jeu si laid.</l>
</lg>
<lg>
<l>Bah ! mieux vaudrait sans tant d’embage</l>
<l>Se fermer, sans plus biaiser,</l>
<l>Les yeux d’un mutuel baiser.</l>
<l>Car le plus fin c’est le plus sage.</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="247"/>
<head>II</head>
<lg>
<l>Ou plutôt vieux comme je suis</l>
<l>Ou comme je commence à l’être,</l>
<l>Il me siérait moins, tant c’est depuis !</l>
<l>D’évoquer les anciens déduits</l>
<l>Que de penser au grand Peut-être.</l>
</lg>
<lg>
<l>La mort qui n’est pas loin de moi,</l>
<l>Moins loin que tant de cœurs en fuite,</l>
<l>Elle est fidèle, elle a ma foi,</l>
<l>J’ai la sienne. Oh ! mourir plus vite</l>
</lg>
<lg>
<l>Que de cette vie au souci</l>
<l>Perpétuel, sale besogne,</l>
<l>Noire bourrelle sans merci</l>
<l>Qui vous flatte et vous trompe aussi.</l>
<l>— Vite au charnier, vieille charogne !</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="248"/>
<head>III</head>
<lg>
<l>D’autant plus vite que ta souffrance</l>
<l>Peut-être a suffi pour expier</l>
<l>Tels torts menus que t’ont fait payer</l>
<l>La Femme, — et tout ! pour plus d’assurance.</l>
</lg>
<lg>
<l>Et l’on verrait, lors, l’ancien pêcheur</l>
<l>Conformément aux seules Promesses</l>
<l>Se reposer ès saintes liesses</l>
<l>De tant de mollesse et de langueur.</l>
</lg>
</div>
</div>
<div xml:id="p154">
<pb n="249"/>
<head>XIII</head>
<lg>
<l>Quand nous irons, si je dois encor la voir,</l>
<l> Dans l’obscurité du bois noir,</l>
</lg>
<lg>
<l>Quand nous serons ivres d’air et de lumière</l>
<l> Au bord de la claire rivière,</l>
</lg>
<lg>
<l>Quand nous serons d’un moment dépaysés</l>
<l> De ce Paris aux cœurs brisés,</l>
</lg>
<lg>
<l>Et si la bonté lente de la nature</l>
<l> Nous berce d’un rêve qui dure,</l>
</lg>
<lg>
<l>Alors, allons dormir du dernier sommeil !</l>
<l> Dieu se chargera du réveil.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p155">
<pb n="250"/>
<head>XIV</head>
<lg>
<l>J’ai beau faire la paix partout,</l>
<l>Dans ma vie ainsi qu’en mon âme,</l>
<l>Beau vouloir me tenir debout,</l>
</lg>
<lg>
<l>Fort d’un équilibre où la femme</l>
<l>Et l’homme ont la meilleure part,</l>
<l>Grâce au bon Oubli, seul dictame,</l>
</lg>
<lg>
<l>Seul népenthès et seul départ</l>
<l>D’avec l’atrocité du monde</l>
<l>Sous sa céruse et sous son fard ;</l>
</lg>
<lg>
<l>Une inquiétude profonde</l>
<l>M’agite en douloureux transports</l>
<l>Entre le sublime et l’immonde :</l>
</lg>
<lg>
<l>— Deux écueils, Seigneur, ou deux ports ?</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p156">
<pb n="251"/>
<head>XV</head>
<lg>
<l>Quand tu me lis une histoire</l>
<l>Empruntée aux « Faits Divers »,</l>
<l>Je me refuse à la croire —</l>
<l>Le monde est-il si pervers ?</l>
</lg>
<lg>
<l>Les gens sont-ils si sublimes ?</l>
<l>(J’en conviens, moins fréquemment)</l>
<l>Tu lis ou plutôt tu limes</l>
<l>Et ce m’est un agrément</l>
</lg>
<lg>
<l>Alors qu’à mon tour je lime,</l>
<l>En travail d’un vers subtil,</l>
<l>D’ouïr, marquant mètre et rime,</l>
<l>Ce martellement gentil,</l>
</lg>
<lg>
<l>Et puis encore ce que j’aime</l>
<l>Dans ces récits fabuleux</l>
<l>C’est d’être fabuleux même,</l>
<l>Contes noirs ou contes bleus.</l>
</lg>
<pb n="252"/>
<lg>
<l>C’est ainsi que sous la lampe</l>
<l>Passent les heures du soir...</l>
<l>La nuit s’est faite : je rampe</l>
<l>Me coucher, las de m’asseoir.</l>
</lg>
</div>
<div xml:id="p157">
<pb n="253"/>
<head>XVI</head>
<div>
<head>I</head>
<salute>À Léon Deschamps.</salute>
<lg>
<l>Les salons, où je ne vais plus,</l>
<l>M’ont toujours fait, pétards, fusées,</l>
<l>Étrons de Suisse, soleils, flux</l>
<l>Et reflux de mises osées,</l>
</lg>
<lg>
<l>Traînes, pompons, rubans, volants,</l>
<l>(Las ! quoi ! pas de décolletage ?)</l>
<l>L’effet de feux mirobolants</l>
<l>D’artifice et d’art ! — avantage</l>
</lg>
<lg>
<l>Précieux, mais où les talents ?</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="254"/>
<head>II</head>
<lg>
<l>Il y en a beaucoup, je crois</l>
<l>Mais je préfère les Musées,</l>
<l>Calmes et frais Champs-Élysées,</l>
<l>A ces foires de choix du Choix.</l>
</lg>
<lg>
<l>Le Génie enfin reconnu,</l>
<l>— Posthumement, il faut le dire</l>
<l>Mais c’est la mode et j’en soupire, —</l>
<l>Du moins ici se montre à nu,</l>
</lg>
<lg>
<l>Qui me console, quant à moi,</l>
<l>D’admirer moins fort les modernes,</l>
<l>Ganache parmi les badernes</l>
<l>Qui m’en tiens à la vieille foi</l>
</lg>
<lg>
<l>Du Soleil contre les lanternes.</l>
</lg>
</div>
<div>
<pb n="255"/>
<head>III</head>
<lg>
<l>Michel-Ange, Germain Pilon, Puget, Pigalle,</l>
<l>Telle ma statuaire, et rira qui voudra :</l>
<l>En eux j’aime la Force et l’Effort qui l’égale,</l>
<l>Tout en goûtant ailleurs la Grâce, et cætera.</l>
</lg>
<lg>
<l>En eux avec la Vie intense, aussi, j’adore</l>
<l>Peut-être mieux, de vrai ce précis Incertain,</l>
<l>Et c’est pourquoi de tous nos modernes encore</l>
<l>Je préfère, robuste et mystique, Rodin.</l>
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<pb n="256"/>
<head>IV</head>
<dateline>La Haye.</dateline>
<lg>
<l>Une vache accroupie, un taureau qui se dresse,</l>
<l>Des brebis toutes laine, un berger tout paresse,</l>
<l>Un paysage plat, comme inutile, au fond.</l>
<l>Le taureau, seul, vit, mais comme il vit ! Que lui font</l>
<l>Les bêtes et les gens ? N’a-t-il pas sa femelle ?</l>
<l>Il est fort triplement, et sa corne jumelle</l>
<l>Corrobore un élan qu’il fait mortel s’il faut.</l>
<l>Or, sachant, les combats, le prix que cela vaut,</l>
<l>Des plus paisiblement il s’étire, il aspire</l>
<l>L’air pur où s’alimente et s’assure son ire.</l>
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<pb n="257"/>
<head>V</head>
<dateline>Mons.</dateline>
<lg>
<l>Je revois, quasiment triomphal,</l>
<l>La ville où m’attendaient ces mois d’ombres</l>
<l>Mon malheur était lors sans rival,</l>
<l>Mes soupirs, qui put compter leur nombre ?</l>
<l>Je revois, quasiment triomphal,</l>
<l>Ces murs qu’on avait cru d’oubli sombre.</l>
</lg>
<lg>
<l>Le train passe, blanc panache en l’air,</l>
<l>Devant la rougeâtre architecture</l>
<l>Où je vécus deux fois en hiver</l>
<l>Et tout un été... sans aventure,</l>
<l>Le train passe, blanc panache en l’air,</l>
<l>Avec moi me carrant en voiture.</l>
</lg>
<lg>
<l>Sans aventure, ah ! oui, ces hivers</l>
<l>Et cet été ! D’aventure, aucune !</l>
<l>Moi qui les aime à titres divers,</l>
<pb n="258"/>
<l>En plein scandale ou bien sous la lune.</l>
<l>Sans aventure, ah ! oui, ces hivers</l>
<l>Et cet été ! La morte infortune !</l>
</lg>
<lg>
<l>— Ingrat cœur humain ! mais souviens-toi,</l>
<l>Gentleman improvisé qui files.</l>
<l>Mais souviens-toi donc : ici la Foi</l>
<l>T’investit, loin du péché des villes.</l>
<l>Ingrat cœur humain ! mais souviens-toi</l>
<l>Qu’ici la Foi but tes larmes viles.</l>
</lg>
<lg>
<l>Le train passe et les temps sont passés,</l>
<l>Mais je n’ai pas oublié la bonne,</l>
<l>La grande aventure, et je le sais</l>
<l>Que Dieu m’a béni plus que personne.</l>
<l>Le train passe et les temps sont passés,</l>
<l>Mais l’heure de grâce reste et sonne.</l>
</lg>
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<pb n="259"/>
<head>VI</head>
<dateline>Amsterdam.</dateline>
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<l>Cette <emph>Ronde de nuit</emph> qui du reste est <emph>de jour,</emph></l>
<l>De <emph>quel</emph> jour de mystère avec <emph>quelle</emph> ombre autour ?</l>
<l>Crépuscule du soir ou du matin, qu’importe</l>
<l>A l’œil charmé du bon ou bien du mauvais tour —</l>
<l>Un tas d’hommes armés sort d’une vague porte</l>
<l>Dans un dessein terrible ou quelque but farceur,</l>
<l>Ce vieux batteur de caisse évoque un franc suceur.</l>
<l>Là-bas tel imprudent agace une arquebuse.</l>
<l>Un fier porte-drapeau derrière lui s’amuse</l>
<l>A brandir du satin jaune et noir sur le ciel.</l>
<l>Et <emph>l’enfant-aux-poissons</emph> (comme dans Raphaël,</l>
<l>Mais flamande déjà plus que toute une Flandre)</l>
<l>S’effraie et rit, tandis que, las un peu d’attendre,</l>
<l>Les chefs, soie et bijoux, le premier long et sec,</l>
<l>L’autre court et ventru, délibèrent avec</l>
<l>L’air de seigneurs qui n’ont plus grand’chose à se dire.</l>
</lg>
<lg>
<l>On s’égaie, on s’étonne, on frissonne, on admire.</l>
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<pb n="260"/>
<head>VII</head>
<head>
<hi rend="sc">nascita de venere</hi>
</head>
<head>
<emph>(Botticelli)</emph>
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<lg>
<l>Vénus, debout sur le plus beau des coquillages,</l>
<l>Aborde, nue, au moins sauvage des rivages,</l>
<l>Ne cachant de son corps avec ses longs cheveux</l>
<l>Que juste ce qu’il faut pour qu’y dardent nos vœux.</l>
<l>Une nymphe, éployant un clair manteau, s’empresse</l>
<l>A vêtir en impératrice la déesse ;</l>
<l>Et deux Vents accourus, beaux éphèbes ailés,</l>
<l>Des cuisses et des bras l’un à l’autre mêlés,</l>
<l>De qui l’un est Zéphyre et dont l’autre est Borée,</l>
<l>Soufflent l’amour divin et la haine sacrée.</l>
<l>Le visage est suavement indifférent,</l>
<l>Comme attendant le culte à venir que lui rend</l>
<l>Toute herbe et toute chair depuis cette naissance,</l>
<l>Et se pare d’une inquiétante innocence.</l>
</lg>
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<div xml:id="p158">
<pb n="261"/>
<head>XVII</head>
<salute>À F.-A. Cazals.</salute>
<lg>
<l>Grâce à toi je me vois de dos</l>
<l> Et bien plus vraisemblable :</l>
<l>Dans ton croquis, à pas lourdauds,</l>
<l> Je m’en vais droit au diable.</l>
</lg>
<lg>
<l>Moi qui, pour la postérité,</l>
<l> Sur une aile céleste</l>
<l>Croyais m’envoler, révolté,</l>
<l> Fatal et tout le reste !</l>